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POBREZA
(Soneto)
Autor : Miguel Maria Victorero ( Español ).
La fusta de la pobreza
me castigaba. Mi vida
era una flecha tendida
para ganar tu riqueza.
Dolor fue la única pieza
que cobré. (¡Pobre mi vida
que igual que flecha perdida
nunca hallará tu belleza !).
Te evoco solo expatriado
y en mi altivez humillado
mi vida inútil maldigo...
Y lloro... ¡ Que es dura ley
tener ensueños de rey
para despertar mendigo !.
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Poeta
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EXIGÜIDAD
(Ultraísta)
Pasó aquella sonrisa amarilla
deshaciendo su hielo de violines.
Con el humo agotado corriendo
en la voz de la arena en la hoja.
Allá el sol extiende sus alas
en el eco de la sombra
de una noche que vuela
entre los sueños de una almohada.
Impaciente la calle sube
al árbol descolgado de una tarde
llena de auroras perdidas
en las esquinas del viento
triste espejo con el reflejo seco.
En la tempestad solitaria de una mano
el recuerdo duerme un remoto azul
del rítmico rencor de las brumas
en la sinfonía de la distancia convexa
atada al fervor de los cristales delirantes.
Autor: Joel Fortunato Reyes Përez
Referencia útil es...
https://definicion.de/ultraismo/
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Poeta
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Pra quem vive no cio,
o amor é um vazio,
o amor não tem lugar.
Quem não sabe amar,
só sabe desejar...
É o desejo é uma ordem.
Quem não sabe amar,
confunde:
pensa que está amando,
quando no fundo,
só está desejando.
E o desejo
depois de satisfeito,
depois de saciado,
fica logo enjoado...
É como se tivesse
cometido um pecado.
A.J. Cardiais
24.03.2010
imagem: google
Poema do livro: Navegante Neutro
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Poeta
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roxy el amor siempre esta
en tus ojos y en tu piel
que es piel del deseo
que es sueño de amor
sera por eso que te quiero
sera por eso que te amo
aqui y ahora como ayer y siempre
te tengo en un beso
te amo en deseos
que son empirica realidad
tus manos y tu cuerpo
me transportan al cielo
que siempre quise tener
en una mujer como vos
en un deseo como vos
nuestras bocas celebran
el rito de amarnos
de corazon a corazon
de deseo a deseo
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Poeta
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por no poder atender
el deber abandonamos
¿como se puede entender?
Licencia Creative Commons
Epigrama 1 por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
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Poeta
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O bom da crônica é isto: a liberdade de escrever sobre qualquer coisa. Pode ser o assunto mais sério ou o mais bobo, o mais vulgar. Tudo serve para comentar. Até a falta de comentário. Dizem que a palavra “crônica” deriva da palavra grega “chronos”, que significa tempo. Então, se a crônica significa “tempo”, ela está com tudo: com o passado, o presente, o futuro, as horas, as eras, o sol (tempo bom) a chuva (tempo ruim)... E está acontecendo o tempo todo. Então o Tempo é tudo. Talvez seja por isso que tudo é um motivo para uma crônica.
Eu já li crônicas que, nas suas palavras, não queriam dizer nada. Mas no seu bojo trazia uma infinidade de idéias, que só quem gosta de ficar observando a vida é quem é capaz de entender. Então os que não têm essa “visão especial” devem achar uma besteira. Mas isso é bem da crônica. Tem tantas coisas “bobas” acontecendo por aí, que as pessoas nem percebem... O próprio tempo por exemplo: o sol surge, passa por cima de nós, vai embora. E as pessoas já estão tão acostumadas com essa “besteira”, que só notam a falta do sol quando precisam dele e ele não está lá, para servi-las. Caso contrario nem sentiriam sua presença ou ausência.
As pessoas vivem muito preocupadas com seus afazeres, sonhando em ganhar dinheiro ou procurando esquecer-se das mazelas da vida. Então não têm tempo de ficar observando essas “besteiras do tempo”. Afinal, isso serve para quê? As pessoas só querem saber de coisas úteis, de coisas que possam vender ou, no mínimo, sirvam para debater numa roda de amigos. É por isso que assistem os BBBs da vida: para não ficarem por fora do bate papo. O importante é participar. Não interessa a importância do assunto. Aí, quem não gosta de ficar debatendo “BBBesteiras”, fica de fora observando as besteiras do tempo e aproveitando para escrever um crônica besta.
A.J. Cardiais
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Poeta
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Pronto vendrá el otoño vestíbulo de invierno,
el ocre de la hojas será pronto noticia,
pronto será el ensueño que vendrá a visitarnos,
será pura delicia de nuevo el encontrarnos,
será de nuevo el dueño de nuevo la primicia
el otoño que inicia de nuevo la rutina;
vendrá la luz cansina, vendrá con la milicia
con los cien mil soldados hechos de lluvia fina.
Mas con sus largas sombras vigilan los cipreses,
la serena presencia de una estrella divina.
No suena el río a veces por causa del invierno,
trae cristales densos, espejos sin doctrina
del lago son sus dueños, de los fríos avernos
nos da el frío propina, parecen ser eternos
los días que trascurren sin una disciplina;
se escribe en los cuadernos aquello que ocultamos,
¿Quizás una falacia o la más burda doctrina?
Desde la indisciplina, por donde ya alcanzamos
la veta de la mina del hielo secuestrado;
la fe que hoy abrazamos, nos deja por sorpresa
perdidos donde estamos, en medio del estrado,
el hielo es la materia que en el lago domina.
El ocre lentamente vendrá a reconocernos,
cuando el éter se vista de forma repentina
de soñolientas hojas, que flotan en el aire
cual libre serpentina despreciando el socaire.
Y del rosal desnudo quedarán solo espinas,
solo el silencio mudo cual rey de las rutinas
doblará las esquinas, mostrando su desaire.
Las nubes cual cortinas ocultarán presencias,
estrellas de la noche, primordiales esencias,
contadas excelencias del mas lucido broche.
Desnudarán los vientos los cielos, y las nubes
se volverán fantasmas de formas disolubles,
mas a las experiencias se sumará el derroche,
de las nobles presencias que hará poco dormían-
boreales auroras de luces ondulantes
serán una corona tan solo unos instantes-
y brillarán las hojas, que en el suelo vestían,
ayer era el rocío, y el frío hoy no perdona
así es la helada escarcha que el suelo acondiciona.
Cuando lleguen los copos que el tiempo selecciona,
con sus perfectas formas simétrica natura,
la irrepetible imagen respetará las normas,
por ser del copo estrella será sin duda pura,
y el ocre del otoño de blanco se transforma,
estrella por estrella de noble arquitectura,
extenderán dulzura con sus tan bellas formas,
de inmaculado blanco cubrirán la amargura,
que guarda allá en el parque un desahuciado banco,
que vestirá la nieve mortaja de dulzura.
31/7/14 j.ll.folch
Licencia Creative Commons
Después de este verano por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
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Poeta
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Precipitado sigilo
Como una fruta corre en labios de un recuerdo,
escucho, dibujando la espina de nítida sangre,
doblando espíritu y alma, con mi sombrilla,
sobre un sabor negro de pálidos cristales.
Como altos abismos de nuevas pesadillas
las almohadas me sueñan muerto y despierto
y el cielo, lejano, imita cualquier engaño
que alimenta los ruidos raudos que el aire lame.
Muy allá, mis sueños me devoran inquietos,
nada olvido y, después lavo el alma,
descolorida, desgarrando mi aliento perdido,
denigrado como el honor del tabaco, y la madera,
abatida por el vidrio temeroso, blando y dulce,
con el acostumbrado fluctuar volátil.
Ya el lucero se opaca y se entristece
labrando en torno estrofas
con el solitario poeta.
Los empeines esponjados, escapan,
con la flor de la noche entera.
¡Donde la intimidad se anuncia secreta!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Não sou poeta de gabinete.
(eu já disse isso)
Vivo com meu estilete
recortando a vida...
E cada fim do dia é uma despedida.
Você repare o sol sumindo:
ele não desce sorrindo...
Também não desce chorando.
Ele desce fingindo
que o dia está acabando
e que a noite vem chegando.
O que é a noite, senão
o lado escuro do dia?
Então a vida está na escuridão.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Ella me dijo que no desistiría
porque al final el amor había encontrado,
mas no le creía
que fuese yo ese a quien tanto ella ha esperado.
Y no veía que en sus palabras sinceras
la realidad me estaba hablando…
Le corté las alas antes de que la luna apareciera
y me cuestionara porque estaba dudando.
Pero ella no se daba por vencida
me llamaba, me buscaba, y yo en huida,
no entendía aquella mujer vestida
de tierna sonrisa y de amor incomprendida.
Le mentí… ¡Le mentía tantas veces
para quitármela de encima!
Para que junto a mí no sintiera ese dolor que lastima,
de un corazón tan frío que ella no se merece.
Me escondí tras la cortina de la ausencia
donde yo la puedo ver y ella no puede encontrarme,
en este escondite de morir quiero acabarme
y que su ilusión desista al no sentir mi presencia.
Llegó un día cuando la cortina empezó a caerse
y al descubierto quedaba mi senil humanidad,
sentí unas manos frágiles tocándome en la oscuridad,
eran las de ella, quien al verme, ya no pudo contenerse.
Julio Medina
30 de julio del 2014
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