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Con el brillo del alma
el corazón en la alegría,
siempre soñando, deseando
El tiempo para encontrarte
Los recuerdos
renovar las emociones
un día que vivimos,
donde los sueños no
tienen límites.
Sueño.
sueño siempre
y tratar de alcanSar
la felicidad de la vida
al lado de otra vez
sin límites!
ltslima.
05.01.216
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Poeta
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Éste que ves, engaño colorido,
que, del arte ostentando los primores,
con falsos silogismos de colores
es cauteloso engaño del sentido;
éste en quien la lisonja ha pretendido
excusar de los años los horrores
y venciendo del tiempo los rigores
triunfar de la vejez y del olvido:
es un vano artificio del cuidado;
es una flor al viento delicada;
es un resguardo inútil para el hado;
es una necia diligencia errada;
es un afán caduco, y, bien mirado,
es cadáver, es polvo, es sombra, es nada.
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Poeta
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Buscaré sobre mis huesos, la duda razonable,
para encontrar en el recuerdo la anécdota risueña,
dudaré de mi alma, de su luz y sus tinieblas,
estrujaré mi corazón con la escarcha culpable
de las promesas rotas
para beber de su sangre mis fracasos,
e indultar mi carne con clemencia,
brindaré por todos los caídos
con el vino infame del pecado
para saciar el instinto de ser hombre
aceptando la condena de lo humano
En mi mente habita la locura...
y en ella se ensaña el universo
Creado 09/01/2016 Catriel Cuestas Acosta
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Poeta
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Tu regreso
Esperare por ti
con calma y sin apuro
tomaré mi tiempo observando amaneceres
y puestas de sol
Veré florecer las rosas de mi jardín
gratificaré mi cuerpo
con bocados exquisitos;
escribiré poemas
que me regalan las musas
Caminaré por los senderos
que disfrutan mis ojos;
me bañare en aquella laguna
de prístinas aguas
Dejaré que los rayos del sol
acaricien mi piel;
observaré el vuelo impecable de las gaviotas;
jugare con los cachorros que tendrá mi perra;
dormiré placido en mi cómodo lecho;
viviré con la confianza de tu retorno
- porque – más tarde o más temprano
- volveras a mi -
a reclamar mis caricias
- Lo sé -
porque está escrito
en las arenas del desierto.
[email protected]
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Poeta
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O Reino
Autor: Celso Emilio Ferreiro
Poeta español. Nació en Celanova (Ourense) en 1912 y murió en Vigo en 1979. Escribió "Longa Noite de pedra" (1962), considerada su obra maestra,con los temas sociales gallegos: la miseria, la pobreza, la emigración. En Orense estudió la carrera Magisterial. Luchó en la guerra civil con el ejército franquista. Viviendo en Venezuela (1966) y en Madrid (1972).
"No tempo aquil (En aquél tiempo)
cando os animales falaban, (cuando los animales hablaban,)
decir libertá non era triste, (decir libertad no era triste,)
decir verdá era coma un río, (decir verdad era como un río,)
decir amor, (decir amor,)
decir amigo, (decir amigo,)
era igual que nomear a primavera. (era igual que nombrar a la primavera.)
Ninguén sabía dos aldraxes. (Nadie sabía de calumnias.)"
Una referencia especial es... https://www.youtube.com/watch?v=RjiO4pC2cw4
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Poeta
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@IorellBritoA
Habitación a oscuras, mis ojos no duermen ante la soledad que hoy me abraza, soledad que he elegido yo,una soledad libre, no sé si es lo que me merezco, pero es lo que necesito ahora mismo.A mis 20 y 10 (casi) ya esta mi cuerpo cubierto de perfumes de promesas para consolarme, ya esta cubierto, de remendar siempre pequeñas brechas y ya no más ,no, esto no es un cuento.No necesito de nadie que me pinte el mundo,luciré mis heridas y mis cicatrices con orgullo,como una victoria por cada herida,pero de estas cosas te das cuenta después de muchas cosas; después de las noches de insomnio buscando el abrazo de alguien, o las noches de exceso para no pararte a pensar,o darle tu respiración a cualquiera que te diera un poco de calor,es después de todo eso,cuando ya te despiertas y es tan tarde que estas más muerto que vivo, y solo escupes sangre y sangre nada mas levantarte, "estas jodido chico",piensas, pero esa sensación te hace estar vivo, y es un frenesí, y solo esperas otra vez a la noche a ver en que manto de estrellas te cubres hoy bajo la ciudad de los muertos vivientes, esos zombis que te dicen como vestir, que parecer y a que amar. Y después te ríes en sus putas caras porque te ves tan diferente a ellos, cuando en realidad tu, aún asi , estás medio vivo, y ellos ya estan muertos...es paradógico que unos muertos lleven toda una vida diciéndote lo frío y cabrón que eres, porque yo aún sigo vomitando sangre desde que me levanto... ¿ y tú ?
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Poeta
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A nivel morfo-sintáctico,
su obra nos remonta al anapesto sincrético,
en especial a las primeras formas
en cromatismo y circunloquio del mismo
encontradas en los escritos arameos,
mucho antes de ser helénicamente popularizados.
En su prosopopeya, muscular y elegantemente descrita, nos recuerda el preciosismo babilónico prefigurado, y el proto-pleonasmo indoeuropeo.
Cabe recordar que la paronomasia como recurso literario se remonta a los períodos precolombinos,
y El Kotur promueve aliteraciones
y metonimias inusitadas en el estafermo lector.
Sin remedar como aristarco en lo mas mínimo su trabajo, es notable el viso de palimpsesto que la obra gradualmente adquiere: evoca la sensación de haber leído su mimesis anafórica antes.
“Branca que nunca es brenca”, nos viene a la memoria, aunque sus retruécanos, tropos, jitanjáforas y sinestesias son mucho más impecables en verosimilitud.
Los giros lingüisticos en asindenton sin cesuras
son en su mayoría sinistorsos en los encabalgamientos con intonsos de rima aguda. El exordio es polimétrico, con leitmotivo en indigenismo, en repetidas metonimias.
El uso exacerbado de la paráfrasis y el hiperbatón, niega un tanto la perífrasis, con sinécdoques recursivos sobre un fondo silogísticamente claro.
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Poeta
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Pureza
Tiembla tu cuerpo en esos momentos
cuando mis manos acarician
tus zonas vedadas,
para otros seres sucios
que no merecen mirarte ni lo visible,
pues, con su horrenda lujuria,
manchan tu limpia piel
- que a mi me pertenece -
desde que viste la luz,
hasta que las sombras te cubran
[email protected]
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Poeta
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Bomba a tu’ temore’ nego,
fuma la cachimba.
Bomba a la marimba
rompa la zambomba,
pa’ baila’ bembé,
cumbia la cumbiamba,
cumba la nega,
que lavó en chumbimbo
tu camisa ‘na zurrumba.
No te va’ la timbirimba,
que’ tendrá en la blumba
hinchá la bemba.
Ponga la bimba pal’ cumbé.
Baile lo’ candombe, samba, nego.
Nego patizambo,
sin la quimba zompo
’guanta la garrampa
na’ bailanta co’ milonga,
nego de mandinga.
Un exabrupto en africanismos reales en el castellano y otras palabras fonéticamente afines a mano alzada, sintiendo los motherfuckin' tambores en la sangre, y sin intenciones de ofender a nadie.
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Poeta
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ENCARNÁNDOSE
Ninguna voz alumbra, esta vieja pluma,
donde vuelan amargas las tintas cayendo,
los ofendidos abejorros y los cristales opacos.
Lo saben las ventanas cerradas,
abriendo en el techo pétalos caninos,
comiendo las frágiles auroras temblando,
con las manos que pesan el viento,
al pasar absorto el huerto,
yerto extraño en la estatua viva.
Así flotaban las letras temiendo.
Así flotaban las palabras en el río,
herido por la brisa enarenada,
en las ramas plateadas de agujas oxidadas,
por el deber agonizante del fruto,
en el campo de mudez humedecido,
y los bosques secos en un plato.
Quiere escribir porque a las hojas duele,
el otoño de paja y hojalata dulce,
como despierta el silencio del diente,
tan lejano en el reloj parado.
Quiere escribir al mar embotellado,
enrojecido, anciano y libro ignorado,
por el rayo en el sombrero de piedra,
con la verdad que asesinan los vocablos.
Es una oruga de hule que huele a miel,
que duele al eco enterrado,
entre los cristales que manan inclinados,
por quebrar al horizonte las pestañas.
Puede la tinta sepultar las mariposas,
escondidas bajo el ojo del camello,
y desvestir los lagartos de madera,
en las heridas del tapiz o las lechugas.
Porque los dedos encerados ayunan,
arriba del cementerio de mosquitos,
y doblando la esquina indiferente,
turbada entre las ruinas nuevas,
y las arañas de los viejos licores,
y las bibliotecas de polvo y harapos,
a lo lejos cosechan el olvido,
que dibujan al mundo del hongo,
las mordidas del vuelo desplumado.
Mira, la razón se pudre lenta,
en los cajones desgarrados del cepillo,
en las hierbas que comen luna,
en los helechos que tiñen lana,
en las manzanas que cuentan cuentos.
Mira, mira,
como encarnan las miradas huecos,
afeitando las arenas en barriles,
aceitando los años en un siglo,
de millones y de vendas y cadenas,
encarnándose al anzuelo, mira, mira.
¡Qué el cielo te está mirando!..
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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