|
|
|
Expresión hipócrita del desprecio…
la indiferencia, se yergue definitiva,
sobrada, artera, como real daga
que se opone al amor, a su vida…
simplificando tramos de vida, sin la carga
de emociones, de esfuerzos, de sueños…
minimizando toda la magia y detalles,
olvidando inmisericorde lo importante…
hiere, mata, lacera hondo, muy hondo.
Como los -no quiero- escondidos,
que multiplican golpes de mano,
caídos como tormenta de granizo…
invisibiliza la cercanía ignorando…
impasible, arrogante, fatua…
vuelca marcas de penetrante frío
congelando emociones, reacciones,
derrotando alas, sueños, sonrisas…
derrotando hasta las margaritas....
Cruel camisa de fuerza, usa la cordura,
los formalismos y “la gente”,
para maniatar la explosión incesante
de alegría, de fantasía, de tesón
por reinventar la pasión, la locura…
por esquivar indolente, los puentes de ternura
de tus ojos, de las caricias reprimidas,
de los te quiero ahogados… del hielo
aplacando las noches deseadas…
Más… sobre los miserables efectos,
que engañada la hagan lucir triunfante,
una vez más habrá perdido, pues
apenas logra desnudar, romper,
lo que no valía la pena, lo que no tenía
corazón, no tenía espacios para compartir,
aquello que no podía crecer…
amar es una fuente inagotable… Y aquella
indiferencia, apenas uno de sus males…
Amar será siempre la fortaleza incólume,
de quienes sonriendo continúan juntos,
muy juntos, intentando ser sólo uno…
rompiendo esos tentáculos pasajeros
de la indiferencia, de esa no invitada
que irrumpe descarada, intrigante…
que siempre será posible dejar atrás,
crecer es mejorar y despegar más sueños
alimentar la pasión y todas las ilusiones…
|
Poeta
|
|
|
|
Não pergunte ao poeta
onde ele quer chegar,
porque sua meta
está em qualquer lugar...
Às vezes ele não quer ir
a nenhuma parte.
Ele só quer descontrair,
brincando com sua arte.
A.J. Cardiais
imagem: google
|
Poeta
|
|
|
|
El viento tiene alas como el amor.
El hombre tiene alas, alas que en el amor, le dan vuelo.
El viento, lleno de esfuerzo, como el hombre, arrasas con todo.
El viento, estas, siempre despierto, el hombre enamorado, nunca duermes, pensando en su amor.
El viento, se dejas ver, el hombre, en el amor, es claro, y transparente.
El viento, levantas, su voz, a veces, en lamentos.
El hombre enamorado, escribes, canciones, levantas su voz, para dejar escapar, su alegría, o el dolor, en su pecho.
El hombre en el amor, cultivas rosas, recoges, recuerdos.
El viento,
deshojas rosas, recoges hojas, y se las llevas, lejos.
El viento, con sus brazos, te abrazas, y te envuelves.
El hombre en el amor quieres, abrazarte, y envolverte.
Como el hombre, siempre, el viento, se enamora.
Como el hombre, siempre, el viento, estuvo enamorado, muchas veces, y un dia.
©Rafael Pérez
Derechos Reservados
|
Poeta
|
|
|
Palabras calladas.
Busco entre las paredes de la vida,
los rincones del aliento que se ha ido,
sé que nadie lo ha visto, sé que nadie lo ha sentido,
y en la mesa, el sonido del ayer
que paso sin saberlo, que paso sin mí.
Busco descubrir pedazos de hielo
que no se ha convertido en agua,
que siga siendo eso, solo eso, un frio hielo,
y que congele mis huesos hasta hacerlos
que crujan sin temor al silencio.
Flores sin tallo, carmines sin olor,
y calles que se mueren en la ausencia de los pasos,
donde el asfalto desgastado se mutila a pedazos,
bajo la luz del destino que mira el tiempo.
Por eso busco entre las paredes del destino,
donde nada existe y donde todo lo hay,
donde el arroz ya no es blanco,
donde los naranjos ya no reverdecen,
porque ya están secos, cada noche
cuando oscurece.
Callo mis palabras para ya no despertarlas más
y para dejar que el reloj suene sin parar,
que sus manecillas caminen y caminen como locas
iluminadas, iluminando mi rostro terminado,
junto al cuerpo que camino erguido y ahora ya cansado.
En la espera de caminar su viaje,
a donde nunca sueñe nuevamente,
para quedarse dormido, pero felizmente.
Todos los derechos reservados
A nombre de JORGE BANDA.
Copyright Febrero 21 2013.
Long Beach California USA
(El ángel de la melancolía)
|
Poeta
|
|
|
|
El arte del suicidio,
batas y pelo,
rulos volando por todas partes,
el dolor es demasiado puro para esconder,
demasiado tarde.
Una noche de melancolía,
el arte del dolor,
la decepción amorosa de una mujer,
es para mi un consuelo,
un remedio para esta alma afligida.
El arte del suicidio,
una puerta falsa,
un dolor mortal,
irremediable y sin retorno.
Una mala decisión,
algo que no quieres hacer,
si tienes problemas,
sabes que te cuidaré,
cuéntame todo.
Por qué vivir una vida,
que está pintada con lástima,
tristeza y peleas,
por qué soñar un sueño,
que esta mancillado con problemas,
y menos de lo que parece,
por que molestarse en molestarse,
solo por un poema u otra canción triste que cantar.
Erick R.R.Torres
(Ángel Negro)
|
Poeta
|
|
|
|
Al levantar mi dedo,
noto que tu vestigio ya no está aquí,
al igual que aquellas pupilas,
las cuales,
me forzaste a ver.
¿Qué reflejaban exactamente?
¿que eran lo que me dejaban ver?
algo que no pude mirar,
algo que no fue lo que pasó.
Es el adiós,
mi querida ninfa,
mi viuda negra,
la hora de partir,
ha comenzado.
¿Acaso hice bien?
Soledad,
yo ya hice mi reserva,
ya no puedo hacer nada.
Es definitivo,
la hora de partir llegó,
adiós mi ninfa de la noche,
adiós y hasta luego.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
|
Poeta
|
|
|
|
[img width=800]http://anibal-manuel.16mb.com/wp-content/uploads/2013/02/Un-cierto-día.png[/img]
|
Poeta
|
|
|
|
DESDE CUANDO
Ya nada más pensara desde cuando
Despacio se perdiera la ilusión,
Adonde se presume una emoción
El mundo sin sentido se acabando,
La fuente del deseo destrozando
Lo cuanto aun restase en expresión
Volviendo sin siquiera dirección
Amores se perdiendo, como un bando.
Ninguna vida pueda persistir
Adonde no se habiendo porvenir
Restase algún dolor y solamente,
Preguntas sin respuestas, tan diversas
Alegrías sutiles no más versas,
El fin ya se percibe, toscamente,..
MARCOS LOURES
|
Poeta
|
|
|
|
HASTA QUE SEA UNA UTOPÍA
Una esperanza ronda el corazón
Y nadie negaría eso sentir
Un verso que tramase un porvenir
Expreso en tal superna sensación,
Un alma se mostrando en plenitud,
Canora fantasía en noche clara,
El sueño cuando amor ya se declara,
Contaminase en paz la multitud.
Otra palabra o mismo algún sentido
Que muestre nuestros pasos sin temores,
Osando acreditar en mil colores,
En bello caminar a ser cumplido,
Pajaritos cantando en harmonía,
Hasta que sea apenas utopía…
MARCOS LOURES
|
Poeta
|
|
|
|
FIM DE ESTRADA
Procuro algum motivo para a vida.
E não encontra nada, nem vestígios,
Preparo dia a dia a despedida,
Evito dissabores e litígios.
A faca nos meus dentes; arranquei,
As garras; aparei, sigo indefeso,
Aguardo o cumprimento desta lei
Com peito carregado, quase obeso.
Minha hora de partir já se aproxima,
Eu sinto o trem chegando à estação
Preparo dos meus sonhos, a obra prima,
Ditames desta insana solidão...
E o fim da longa estrada vã, sombria,
Percebo qual bonança e calmaria...
MARCOS LOURES
|
Poeta
|
|
