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Sou como um trem
deslizando suave...
E qualquer entrave,
me tira dos trilhos.
Sou como os estribilhos
das canções mais simples,
que querem complicar
com muitos requintes.
Sou versos banais.
Sou coisas e tais.
Sou vida e arte...
Se algo me segura,
meu verso não atura...
Minha poesia se parte.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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ODA AL SUEÑO
De muchas almohadas
piedras
agujas
curiosas
intrusas
por
los
asfaltos ilusos
idólatras tórtolos
construyendo
nubes con abanicos, alambicados furtivos
de noches enlunadas
vencedoras
olor a fruta
del tumulto de futuros
ápice y cuartel
egregio juglar
porque
va cargando
mundos con hilos
de infancia impregnados
en la ropa de semillas
en la mina de infinitos
en la mano del relámpago
¡Sueño, exordio, flagrante y reluciente!
qué amedrenta
las cáscaras
del tiempo...
Oniromante enmascarado
me dices
denegando y denegoso
caruz herbaje y amuleto
encarnadas campanas
como vientre aprendiz
de impacientes primaveras.
En la vigilia
esponjosa
de
sicalíptico onirismo
un fragmento
de párpados durmiendo pupilas
del mundo endurecido
azotando
piedrecitas al zapato
en la cabeza, ojeras malmandadas,
baladí, ¡oh, sí!, especioso.
del suburbio qué salen
las esquinas por los surcos
profundos placeres...
Sobre la tierra
incoherencia malversada
preparada en la cama
a veces
muchas
verduras silencias
de palpitar y diatriba
qué hierve y canta
qué aprieta y muerde
el
fondo
tejido
en el drama
enmarañado.
Sílabas de trino
en las espumas
de las máscaras
inasequibles y encrespadas
desatadas
enlutando
la serpiente del racimo
de plumas redondas
concentradas
en flor sin palabra
sin laurel súbito,
profano vaticinio prohibitivo
de la noche leche
¡Abeja baja lija!
dónde dormimos
los días complicados
cuándo
el profundo
¡Ruido respira rudo!
amasando techos
lechos, hormiguero, hornacina,
por
la
homónima hondonada
y las paredes pardas
vigilantes
del descanso
descomunal y desacompasado a veces
exánime y desmadejado
al
despertar
por
el
centro del hueso
del... corazón...¡Del alma!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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A minha poesia
só quer transpirar
a vida.
A vida frágil
a vida fértil
a vida dura...
Cada um
com sua rima
com sua resma
com sua loucura.
Cada poeta
tem uma meta.
E a minha
não é ser atleta,
para driblar palavras
e chutar para fazer gol.
A minha é mostrar
o que sou de verdade.
Sem medo de pisar
na banalidade.
A.J. Cardiais
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Poeta
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Oda al olvido incoloro
De mañana
por el sol
petrificado
derribando
las murallas
del recuerdo
impermeable por el agua
perdida
en cuanto gota seca hialina en diagonal
en cuanto laguna oblicua entre zoquete
en cuanto mar altisonante y barroco
en el subsuelo.
Perdido
entre palidez
sin sombrero ni paraguas
con chaleco
de guerrero diminuto
nave desdentada
por ennoblecerse abribonado
en la ígnea extensión
del tedio encerado
nácar de primavera.
En la nimiedad
un churumbel
fortuito
remoto
de pronto
esfumada
la tintura
vibración
por
la
niebla
saturándose
de huecos sobre tiempos
secos años dentro
del camino sin cifras
por
el vidrio
plano
entre charcas y lagunas,
No sé
¿Quién?
Está cribando al cedazo.
¿Cuándo?... El suelo tortuoso empezó a gritar
era o no así
repitiendo
hasta
el cansancio
el relámpago.
¿Gris memoria extraviada?.
Por las campanas
que lloran
la muerte insepulta
palpitando
en las hojas
de los ecos
impacientes
por
el
mar golpeado
ennumerando
las burbujas
del polvo triturado
y sin aliento, soñoliento
y sin amartelarse, truhán
en la fimbria de franqueza
por el suelo
oprimido
en la sed
sucesiva
de la sangre descabellada
de la telaraña
de la frente
sin saberlo
el hueso
en el letargo
abejas inmóviles
hormigas sin negocio
bebiendo indiferencia
por las calles
y los campos
hechos añicos
del grano obscuro, germen intemperante
inexorable
caída
de nuevo ... No sé, soy invidente
al horrísono ambiente de orfandad
incólume vetusto retorcimiento, rumboso el tiempo.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Tenho meus momentos
de loucura
e de ficar perdido
neste labirinto
que se chama vida.
Quanto mais você procura
uma saída,
sempre encontra uma entrada
que, muitas vezes,
não leva a nada.
Parece que a vida
de quem procura entender
a própria Vida,
é uma loucura...
E quem vive por viver,
vive numa doçura.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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ODA A LA LÁGRIMA (I)
Vuelas cantando
dentro y fuera
acuoso
duplicado
de
ríos, océanos, lagos,
de llamas,
alegrías dolorosas,
en cada
día
minúsculo
a tus ojos.
Una
vez
de
muchas
que llenas lavando,
lluvias formando arroyos,
desiertos cosechando,
arenas tempestuosas,
a
veces
camino
y voz, y canto, y llanto,
uno
solo
en una gota, una de muchas,
millares de infinitos en el párpado,
esencial.
Que vuelve
en
en sí, la sal, en dulce,
ácido, amargo, fuerte, débil,
que vuelve heridas que queman,
las sonrisas,
engañando,
las ventanas escondidas,
en el silencio,
en el aire,
en el hueso.
¡Huecos midiendo humedecidos,
los perfumes agudos y esféricos!.
Si, sí, humedecidos,
en
el recuerdo,
derribadas,
las pestañas amarillas,
del oro humo de pronto.
Mil veces
cicatrices
en los ojos
invisibles
de los latidos
ajenos a la piel
propia
en el tela mecánica
insensata
en el bosque
en la pradera
en los fuertes
pequeños
gritos bajo la lengua
porque
seguiremos
viviendo, recordando,
la soledad inagotable,
enredada
en el pecho
que se sumerge,
estéril navegante,
tejiendo islas,
al destino
de corales
cascadas
de pétalos
tiernos y secos,
en tus fantasmas,
hay peces
desfilando
de cabeza
en un relámpago,
fragante
bajando y subiendo,
relojes
en la escalera,
del suelo que perforas.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Não sei porque escrevo poesia...
Talvez por mania,
ou somente para mostrar
uma mente vazia,
desprovida de lucros.
Talvez eu só queira mostrar
minha visão das besteiras.
Como as bananeiras,
chamando a minha atenção.
Sei não, sei não, sei não...
Deixa estar, coração.
Deixe a arrebentação derrubar
o muro da imaginação,
para assim jorrar
um caldo doce de inspiração,
sobre as nossas necessidades.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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SONETANGO
Hoy es domingo, llovizna en Buenos Aires,
hay olor a comida en las calles del barrio,
y yo que en el teclado intento una poesía
me invito cigarrillos para calmar el hambre.
La primera cuarteta me estimula a seguirla,
e intentar la segunda, aunque no diga nada,
el fin es, simplemente, escribir unos versos
antes de que me digan, la mesa está servida.
Si yo fuera poeta escribiría un soneto,
con la métrica justa y la rima perfecta,
pero soy solo un bardo del suburbio mistongo
que abrevó de los tango la musa arrabalera
mientras llega la hora de comerse un mondongo,
y con la panza llena, tirarse en la catrera.
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Poeta
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PRO SENECTUTE
__Miguel Antonio Caro ( Colombiano )
PRO SENECTUTE
( Soneto )
Tú, que emprendiste bajo albor temprano
la áspera senda con ardiente brío,
y ahora, inclinado y con andar tardío,
rigiendo vas el báculo de anciano;
torpe el sentido y el cabello cano
no te acobarden; ni el sepulcro frío
contemples con doliente desvarío,
de rápido descenso el fin cercano.
Fúlgida luz la vista te oscurece;
argentó tu cabeza nieve pura;
cesas de oir, porque el silencio crece;
te encorvas, porque vences la fragura;
anhelas, porque el aire se enrarece;
llegando vas a coronar la altura.
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Poeta
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Passo o meu tempo estudando
coisas desnecessárias.
Coisas esquecidas,
como a terra, por exemplo.
As pessoas esquecem
que na terra tem vida,
que a terra respira
e que é alimento...
E o que fazem?
Sufocam ela com cimento.
É tão grande a necessidade humana,
que se esquece
das outras formas de vida.
Se na vida
tudo está entrelaçado,
quando matamos um lado,
morremos em seguida.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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