Tengo que saber si tú me quieres,
Pero no me hablas, tu silencio me hiere.
Siento que te alejas cada día un poco más,
Mi vida se muere sin tenerte a mi lado.
Tengo tanto para darte, pero tú prefieres irte,
Me dejas solo, sin amor, sin pasión.
Tu aroma se desvanece con el viento,
Se desploma en cada mañana sin tenerte.
La soledad me tiene inerte, de a poco me estoy muriendo acorralado entre paredes que me encierran en el limbo de un desierto.
Tanto amor desperdiciado, tantos sueños no cumplidos,
Tantas sonrisas terminadas, tantas caricias sin tu piel.
Una lágrima se asoma, sobre el valle de mis ojos,
Brilla con las sombras mi despojo
No tengo recuerdos, ni atardeceres,
Solo tengo noches negras de profunda soledad.

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Seis de junio de 1944, Normandía
Operación Overlord en camino.
Los soldados, héroes olvidados
De una guerra cruenta y hostil
Desembarcaron en las playas
Del canal de La Mancha, casi como
Don Quijote y sus molinos de viento
Los valientes de aquellos tiempos
No sabían a donde iban, morían
Por causas ajenas, sentían soledades
En tierras francesas, el día y la noche
Se mezclaba con el olor a sangre y a pólvora
El plan tuvo fallas no fue perfecto, pero las agallas,
de los jóvenes que ni siquiera sabemos
Sus nombres, hicieron que Paris
Gritase libertad, ante la crueldad.
Impune, de seres infernales.

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Un viejo poeta alado
Que vuela la tumba helada
Siente que tiene clavada
Las garras de lo creado.

Escribe un poema amado
Por su musa que inspirada
No es real, es inventada
Claro oscuro apasionado

Entre papel arrugado
Escritos que no son nada
En arcones arrumbado

Vaga su don escoltado
Por su rima desgarrada
Vieja herida del pasado.

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Escucho tu voz en el silencio, mi voz va perdiendo el aliento
El calor helado entrando por el ventanal, calienta mi ser
No ser, es no poder tener, tener es arrebatarte el alma
Mis sentidos no sienten nada, es la cama vacía, son latidos
Que se van perdiendo entre los gritos de la gente, miradas
Que no miran ojos inertes, ante tanta maldad insolente
Son marejadas de mares sin agua, de colores sin olores
De bocas amargas tragándose la hiel, es tu piel en mi piel
Es el adiós del encuentro, el principio del amor, el final
De una historia que jamás podrá ser contada
Tú ya no estás, tu lugar lo ocupo el aire, en un espacio de tiempo.

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La naturaleza nos brinda eventos únicos,
espontáneos, no calculados, impredecibles,
pienso en ello mientras repaso zalamerías,
atenciones hipócritas y muy especialmente
ese traje de ruin engaño conque nos cercaron
y quedamos a merced de la aleve puñalada...

El traidor no tiene vida propia, se escabulle,
calcula, siempre acecha, sonríe, alaga, vigila...
El desastre es súbito, también la ladina puñalada,
el perjuro, como la gran culebra, por tragar,
deja hasta de comer, quiere estar seguro,
de zampar toda su presa y no dejar rastros...

El desleal pretende luego que todo está bien,
se convence así mismo que hizo lo correcto,
más, siempre encontrará otros Efialtes en vigilia,
hasta que lo devoren o huya a su madriguera,
disfrutará del drama, se siente otro banquero,
cree que su felón golpe lo transmutó en bueno.

Un traidor siempre será ese oscuro engendro
que al final buscará cordones , veneno, un cubil,
para calmar la repulsa de verse así mismo...
El traidor sin embargo, tendrá la compulsión
de volverlo a hacer, de lamer la espalda amiga...
y asestar el artero golpe que trunca, duele, mata...