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Desahuciado solo existe
Desahuciado
Solo
Existe
Un sol de verde vestido, en el que danza,
la lluvia, nerviosa en las piedras tejidas,
de cobre, en el que la luna, bajo el lago,
reflejándose, una sola choza, que dibuja,
flores de niebla.
Un tiempo desolado, el reloj parado, la
balanza cruda, sucia la frente, en el instante,
gris, despierta, estuvo cojo en el lodo,
encima una tormenta, temerosa en su sueño,
truena, donde la obscuridad fabrica nidos.
Con las manos en los huesos revive, entre
cortado, como correría una liebre, triste,
está escribiendo un cuento...
¡Verano, acarícialo fresco, tiene fiebre!.
Las flores ya no acarician su dolor,
muere bajo la piel, con la mirada en
el piso, inquieto. En el alma enferma,
tiene miles de huecos presentes.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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¿En qué me equivoque?
¿En dónde me perdí?
¿En qué momento de la vida, claudique?
¿En qué minuto fatídico, la penumbra me ahogo?
Circunstancias ajenas a la vida,
Hicieron tropezar una y otra vez…
Pensar que el mundo estaba a mis pies…
Falacia, ironía, arrogancia, que en la mente se albergo…
En ello me equivoque.
La vanidad… enfermo el alma,
Negando los tropiezos, las caídas…
Convirtiendo al espíritu,
En errante y miserable…
Que no percibía su triste realidad…
En ello me perdí.
Los músculos se detuvieron,
El dolor, como una cortina de bruma…
Envolvió al cuerpo…
Echándose en brazos, al alivio;
Simplemente era un espejismo…
Para percibir aun mas dolor…
Percibiendo que no había falta alguna,
Que todo en este mundo merecía,
Abandonando, lo importante…
Aplastando lo más bello,
Ignorante…! por defecto,
En ello claudique.
Sintiendo los pasos,
La sombra del abismo me llego…
Inundado en desesperación…
De vacío, zombie en la penumbra…
Se volvió…
Camina sin rumbo,
Sin ánimo, ni deseo…
Pues aquella luz que lo guiaba,
Con los actos despreciables…
Lo extinguió.
En ese minuto, la vida se ahogo.
Autor: Miguel Ramón Fócil Jiménez
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Poeta
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Fanfarria y el rebote
cuando empiezan los sueños,
emocionante incluso
nocturno en marcha y puesta
adorable y sencilla
muy fuerte y muy agarrada
así es cuando conversa;
pero no estoy seguro,
te digo y lo repito
que ya sabe del poco
valor de los adornos.
Mañana iré, negarlo
no sella los locales
ríos de nueva lanza;
como una tienda nueva
es la marca del broche,
la que celebra el agua
con la aliada del mar
el favorito estilo
del ánimo entablado,
toda una temporada
de tendencia delgada.
Verso al pedir prestado
compra protagonista
verso al comisionado
vende todo el consejo;
contribuye en las termas
el esmalte de azúcar
contenido e invitado,
con suavidad enviada
en las dificultades,
con la marcación rápida
quedan los atavíos.
A la cabeza usando
el lápiz en la nueva
temporada de compras;
cuando se está pensando
el color disponible,
las esperas se acaban
junto a las coincidencias
en un vestido negro
llamado amor temprano,
es largo el primer año
por lo que nos separa.
El greco contenido
de las reproducciones,
después la colección
navega por un río,
entrevista una rima
y se diseña un huerto,
emigran soldadores
en busca de naranjas
todo un día de trabas
de conducción sin pausa,
no digas que lo busque.
Sabes que no lo encuentro
la primera mirada
no vive aquí a mi lado,
¿cómo utilizar arco
incluso en Londres mismo,
la exclusiva metáfora
de los aretes rojos?
las imprevistas luces
desde tus mariposas
hasta mi arquitectura
de las pupilas presa.
A continuación fiesta
probablemente larga
de suspiro y camino,
de interior sin zapatos
la paz labial se afirma,
metido en el brillante
entusiasmo de a bordo,
y ella elige y afirma
el rostro presentado
mentado donde estaba
el valor inferior.
José Pómez
http://pomez.net
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Poeta
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Vou por ai, com esta vida
de poeta na testa,
nos braços e nas mãos...
Vou por aí rezando frases,
rogando versos e dores mil.
Vou para o início
ou o fim deste Brasil,
A lamentar meus sonhos,
a construir paredes
e descansar nas redes
que a imaginação
costuma esticar.
A.J. Cardiais
30.05.1985
imagem: google
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Poeta
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ODA AL ASOMBRO
Aquí
allá
en cualquier parte.
Se vende se cosecha
resucitando intempestivo.
Perdidas las sombras
en la arboleda infernal tortura
las noches han visto
el tiempo andando
en el reloj invisible
la paz agonizante
dentro de las campanas
mudas las espigas
del campo desangrado
de amarillo gastado
por el aplauso duro
del esqueleto durable
del trino en la corriente
con asombro del silencio.
Flotando
fúnebre
metal con sus semillas
vanas
coléricas
en la sangre del viento
por las calles
desoladas, temerosas, secas,
de los apellidos que las miran
viudas, huérfanos, multiplicados.
Asombrados
los relámpagos
el fuego pulen
con abanicos de lodo
de lado a lado
quieren
conversar
embalsamados
con espinas repetidas
perforados
destrozados muchos
en las esquinas con guantes
que ya no aguantan las estatuas
que ríen que encubren que oprimen
al corazón de la intemperie
indefensa y desarmada
la luz envejece
por tanta vela inútil
que solo nadie ve ciego
muerto en el mar muerto.
Ahí
donde la sorpresa
solo duele
repetida
por el pueblo
que sacude al vestir
a cada una
con el recuerdo
con la esperanza
quebrada
furiosa callando
cotidiana
como ancla
en la piedra
en la vida
de la luz cercenada.
Asombro...¡Oh, asombro!
¿Qué sería sin ti?
Bebiendo
la inquietud
que mata
tranquila
indiferente
fría
de un lado a otro
escribiendo al sombrero
de la sombra que sobra
sobre la obscuridad sobria
debiendo
estremecerse
en las hojas
de mil libros
de la vida hecha añicos
fragantes fragmentos frágiles
del impacto
adormecidos
conmigo
contigo
con muchos
a veces ninguno
te evoca al día siguiente
tan cotidiano
te han hecho negocio...¡Asombroso!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Diálogos con la sombra
Cuando a solas se encuentra con su sombra,
y con ella dialoga extensamente,
secretos y seudónimos le nombra
de aquellos que dejaron el presente;
mas aquí todo aquello que le asombra,
lo hallará en este mundo intransigente,
los pasos dados en la roja alfombra
del río de la vida gran afluente.
Sin fuerzas que le den independencia,
sin fuerzas por dejar su cobardía,
nota solo su propia dependencia
de su sombra que arrastra con demencia;
faltado de proyecto y alegría
su sombra es de su vida su sentencia
27/5/14 j.ll.folch
Licencia Creative Commons
Diálogos con la sombra por j.ll,.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
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Poeta
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ENTRE LA TIERRA
Se escribió la letra,
con el vuelo de la pluma,
con el duelo de la letra,
en el suelo se escribió.
Largas palabras de estrofas,
olvidadas al otro lado,
del rostro del espejo,
del rastro del reflejo.
Que no hable el mar,
del azúcar de la miel,
no, que no hable, no,
entre la sal azul ahora.
Por la copa que al árbol bebe.
Por la ropa que al hilo viste.
Por la cerca que al humo calla.
Por la nieve que al fuego ama.
Sí, sí... Por los rumores de aceite,
en el tiempo amarillo del viento,
en el rojo rugido del canto,
en el ojo ordinario del llanto.
Una vez caballo entre peces,
otra vez cabello entre rocas,
tal vez cabeza entre huecos,
tal vez cabaña entre cuevas.
Se escribió con el polvo,
en el agua en el aire,
con la sangre en el cielo,
con la voz en el zapato.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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I
Bienaventurados los versos famélicos
porque de ellos será la gordura de mis gusanos.
¡ay! del verso que intente caminar sobre las aguas
dudoso que mi soledad le sostenga,
verso de poca fe ¿Por qué dudaste?
¿por qué ha cesado la multiplicación del pan que eres?
¿dime dónde se pudre el maná de tus ojos?
¿en qué barro fundido que no sea yo
sanarás con saliva la ceguera de mi corazón?
cuando germines de soledad
serás crepúsculo como apagados ojos
que un día ofrendé
pues mi sufrimiento no es más grande
que la bisagra multidolor extrayendo el polen de tus milagros
II
volvió triste mi palabra
de rodar como peña que aún me hiere
el discurso que regué en el suelo con el andar tartamudo
relinchaba en lucidez
¡qué se pudra el alfabeto de corazones corroídos!
Hoy mi puño sonríe ante la rabia del amor
triste regresó a mi pecho
esta inmaculada lagrima de Dios la cual llamamos verso
he de sostener mi vocación de quebranto
de inocente animal en su mejilla
si Dios estuvo enfermo
he aquí mi dolor fue su salvación
porque no soy perverso ni aun intrépido
fiel soy a la postura de cortar mis alas
de reventarme nívea gravedad
III
soy la falsa profecía
merece cada piedra palabra
mi mórbido esqueleto como corona del escarnio
bienaventurados los que aman la poesía
porque de ellos es el reino de la tristeza
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Poeta
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CULTIVA LA CAUTELA
Si el ensueño venturoso devanea.
Y el corazón gime de amargura.
Por desprender al cielo una estrella.
Que nada dice de la noche.
No escribas con su eco.
No arranques la soledad nacida.
No pierdas sus dulces nieves.
Mucho verano mata el invierno.
Si al fondo obscuro lo confunde.
Que la espina espigue sus espumas.
Si la turbada vista alcanza.
Dales vivo ejemplo y viejos nombres.
Más sublimes prodigiosos y frugales.
Con la férvida corriente en remolinos.
Entra ardiente en la sonrisa.
La magnánima natura fúlgido lucero.
La pureza de la aurora derramando.
Hoy solícita con dulces dones.
Si el amor está en la sacra esfera.
Con los brazos de la mañana calma.
Si el noble rostro asoma.
Hoy que miedo causa el pasado.
Al verle escaleras al tropel silencio.
Y el severo semblante muda.
Cuídate muerte afable absorto.
El torrente asorda cualquier iris.
Y la inspiración agita la mano impía.
De abandonos y abusos que crecen.
Si el ancla la nave desdeña.
Y agreste teje su destino. La cautela cultiva.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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FUNERAL BUCÓLICO
Autor : Justo Sierra
México ( 1848-1912 )
Funeral Bucólico
Su esfera de cristal la luna apaga
En la pálida niebla de la aurora
Y la brisa del mar fresca y sonora
Entre los pinos de la costa vaga.
Aquí murió de amor en hora aciaga
Mirtilo, y bala su rebaño; llora
La primavera y le tributa Flora
Rústico incienso cuyo olor embriaga.
Allí la pira está; doliente y grave
Danza emprenden en torno los pastores
Coronados de cipo y de verbena;
La selva plañe con murmurio suave
Y yace, de Mirtilo entre las flores,
Oliendo a mil aún la dulce avena.
II
Mas llegan los pastores en bandadas
Al reír la mañana en el Oriente;
Mezclan su voz al cántico doliente
Y se abren las violas perfumadas.
Ya se tornan guirnaldas animadas
Las danzas ; ya las mueve ritmo ardiente
Al que hacen coro en la vecina fuente
Faunos lascivos y risueños driadas.
Vibra Febo su dardo de diamante;
El baile raudo gira, el seno opreso
De las pastoras rompe en delirante
Grito de amor que llena el aire en ceso.
Mirtilo, el boquirrubio, en ese instante
Vuelto habría a la vida con un beso.
III
Ünese a los sollozos convulsivos
De los abiertos labios, el sonoro
Choque, ya recogen el caliente lloro
Las rojas bocas en los ojos vivos.
¡Homenaje a Mirtilo! ¿Cómo esquivos
podrían ser sus manes a ese coro?
Al soplo del amor y en barca de oro
Su alma huía los cármenes nativos.
Las tazas nuevas en que hierve pura
La leche vierten del redondo seno
A torrentes su nítida blancura.
Sobre el fúnebre altar de aromas lleno
El fuego borda al fin la pira oscura
Y asciende el sol en el zafir sereno.
IV
Crece la hoguera, muerde con enojo
Las ramas cuya esencia bebe el viento
Y el baile muere al exhalar su aliento
La última llama en el postrer abrojo.
En un vaso de arcilla negro y rojo,
Recogen las cenizas al momento
Los pastores y en tosco monumento
Guardan píos el mísero despojo.
Duerme Mirtilo; floresta Umbría
Que en tu sepulcro abandonado vierte
Su inefable y serena poesía,
No olvidará tu dolorosa suerte:
Ni de tu amor la efímera elegía,
Ni tus bodas eternas con la muerte.
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Poeta
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