El mundo se revuelve, retorcido en si mismo, convulso vomita fuego, de sus entrañas heridas, en sus quejidos terráqueos, alerta a las fuerzas vivas. Voz agónica de enfermo, que de sus males avisa.
El terror dobló la esquina, en el hambre que se aviva, y negros anocheceres, despliegan su negras alas, palpitando las cabezas, la fiebre que las sublima. Pasa de largo el respeto, huyendo de la embestida.
Aletean las ideas, vivas y gráciles ninfas, recitando letanías, machaconamente activas. La rama sacude al árbol, masa que tiembla y respira. La sangre fluye a raudales, para ayudar a la herida.
Corazones desechables, embadurnados de inquina, presos en una cordada, de razones que se enquistan. La voz cuajada y espesa, de una posesa sin rima, agrietada en sus acentos, en claroscuros perdida.
La mar solloza en las carnes, masa líquida que grita, enarbolando los brazos, como látigos fustigan. Respira agitado el nervio, de su corriente continua, y se desarbola el mundo, como aves despavoridas.
La frente al sudor acude, para drenar lo que agita, sempiternas sensaciones, colgadas en las reliquias. El amor mira su vientre, colmado de primaveras, y se despierta la fiera, que en sus adentros anida.
Viejo mundo fragmentado, en el verso que le mima, ahíto de anocheceres, impregnado de almas vivas. Amor bailando en el centro, donde la verdad habita, enmudeciendo los gritos, de la justicia que obliga.
Mundo que al ser amamanta, con la tierra que vomita, prendidas en las gargantas, las esencias de sus vidas. Destila amor en su vientre, abrazando a quien le cuida.
cuando de pronto me ilusioné de ti me asome en tus pasiones porque sentir sin sentido es tan infinito como la briza, mis latidos ,tus ojos hoy de vino
en este inverno tan caluroso podrás tomarme y deshacer en fracciones cada pellizque de mis letras si me dejas en vacío y acortas mis fuerzas
serán de fuego y polvo mi voz distante, para pedirle a dios que me deje amarte un segundo entero ,que podría estar escrita o manchada de una lagrima bendita
puesto que mi vida se va ,como hoy las venas persiguen la muerte y en mi refleja que te deje pasar tanta veces ,mas sin llamarte te espere ,con voluntad rasgando mis manos evitando buscarte ya que si mirase tus ojos, podría querer otra vida seguirte a escondidas, ya no perderte.
Es el mundo virtual. Cada vez hay más gente que vive en internet, incluso pasa las vacaciones en hoteles virtuales como Habbo, en el caso de los adolescentes, por no hablar de como Facebook, está alterando nuestra forma de relacionarnos, hasta el punto de hacernos creer que basta con un clic para hacer un amigo. Estamos tan enganchados al mundo virtual, que vivimos cualquier corte en la red con más alarma que el clásico apagón eléctrico, aunque ni siquiera así, llegamos a desconectarnos, pues empieza a ser norma llevar internet en el teléfono móvil. Solo cuando estamos en un avión, nos vemos obligados a claudicar. Por ahora. Las compañías aéreas están ofreciendo hoy en día, conexión durante los vuelos. Parece claro que en un futuro próximo, estaremos conectados las veinticuatro horas al día. La pregunta es: ¿significa eso que nos estamos desconectando del mundo real
Como paso, que de ti me enamore No me lo explico, simplemente en mi paso Quizás no hay motivos, para explicarlo Pero la luna y las estrellas son testigo de este amor que siento por ti.
Tú que estas tan lejos, no encuentro la manera de hablarte Eres como una estrella, tan lejana de mi Pero tu me das la fuerza, para seguir escribiéndote Con la ilusión de que algún día, poder leerte todo esto.
Por estar a tu lado y mirarme en tus ojos bonitos Seria todo un honor amor ser tu esclavo Empeñaría lo más caro que tengo que es mi libertad Por verte sonreír y acabar en tus brazos.
Tu eres la dueña de este corazón Me gustaría adueñarme de tu silencio Para ponerle canciones, adueñarme de tus ojos Para que vean que no miento, que estoy enamorado de ti, Nadia.
Del tiempo, eternas edades del Dios de las Tempestades, de Mixcóatl, Dios de la Guerra, de la Cacería certera.
Dios del sur sin luz solar, Dios de la estrella polar, en templos como el Mixteopan, el Tzompantli, Mixcateopan.
Mixcoac, “Serpiente de nube”, digno, presto al cielo sube dando a Vía Láctea tersura y al espacio esencia pura.
Mitológico mexica cual “tromba” que no se achica, antiguo, recio, genuino, hoy, de orgullo citadino.
Pues, recordando el pasado, en presente ha transformado el origen de las cosas históricas por gloriosas.
Como de dioses conjuro, Mixcoac vela su futuro con su juventud hermosa preparada, enjundiosa.
Con su gente preocupada por progresar, ocupada en las colonias, los barrios, del trabajo corolarios.
Por Nonoalco, Extremadura Insurgentes, dicha pura, en San Juan vestir de frac por la Insurgentes Mixcoac.
Que no pierde el suave encanto residencial que, con manto campestre, de veraneo, nos lleva sin devaneo.
A lugares transparentes, a indolencia resistentes, conservando tradiciones, costumbres, como adicciones.
Paseos de un sentir urbano con un “aire” campirano, la magia de la provincia en la Ciudad, que delicia.
Plaza Jáuregui, adoquín, bancas verdes, el jardín, árboles, vergel, natura, ecología, más frescura.
Templete, kiosco redondo, siempre abierto bien orondo, rojas tejas, su herrería, luce con coquetería.
Vigía del parque infantil de ambiente alegre, sutil delicia de los andantes, viandantes y caminantes.
En su religiosa prisa de llegar temprano a misa al Templo Santo Domingo de Guzmán, que saca el “pingo”.
Regio el Muro de La Paz, foro de expresión audaz, de célebres personajes, de sosegados linajes.
Qué decir del Callejón del Diablo que, con pasión, se ve inmerso en la leyenda, la alegoría, el mito, . . . senda.
En calles de la Campana, de Augusto Rodin, lozana, por Canova y Algeciras, Actipan, donde respiras.
La Primaria Independencia, infancia y adolescencia por el saber, cual cimiento, básico conocimiento.
Centro Cultural Juan Rulfo, actividades en curso, el arte se hace presente, allí, la ignorancia ausente.
Mención aparte merece, porque el que se instruye crece y aquel que estudia no peca, nuestra vasta Biblioteca.
Llamada Alfonso Lujambio, que se adapta a todo cambio sin oscurantismo alguno en Goya cincuenta y uno.
Paso a la Universidad Panamericana, lealtad que va en pos de la excelencia, humanidades, la ciencia.
Comida rica, exquisita, nos espera, nos da cita, en el Restaurant “Los Arcos”, los portales dignos marcos.
De tan lindo pueblo viejo de recuerdos, tan añejo, donde creció Octavio Paz gran autor, poeta y más.
Donde Gabriela Mistral, escritora magistral, hiciera uso de la pluma para el lirismo, fortuna.
Don Alfonso Ruiz Cortines se afincó en dichos confines, brindemos con fino brandi por Fernández de Lizardi.
“El Periquillo Sarniento”, se los juro, yo, no miento, nació a la literatura en Mixcoac, letras de altura.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda Mixcoac, Ciudad de México, a 17 de octubre del 2020 Dedicado al C. Lic. Francisco Pérez Habib, apasionado, enamorado, de su lindo Mixcoac . . . Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
De uma indignação cultural nasce o encontro entre o escritor americano Edgar Allan Poe e o médico e guerrilheiro argentino Ernesto Guevara. O cenário é Havana na rua Empedrado, na Havana Velha, próxima à La Bodeguita, frequentada pelo escritor Ernest Hemingway durante o período em que viveu em Cuba.
Allan Poe chegou primeiro, olhou em volta e entrou na Taberna Sierra del Corvo. Tirou chapéu e capa, colocou-os em um cabideiro de pé, sentou-se na mesa ao fundo de frente para o balcão. Poe chamou o garçom e pediu um mojito de rum branco e uma porção de chicharrone.
A Taberna estava vazia, em um velho rádio ouvia-se Cachao Lopez tocando Mambo. A música, que tem um solo de flauta envolvente, deixou Poe animado e ele escreveu em um guardanapo: Os movimentos sonoros dessa música balançam a caveira quente do diabo.
Um Jeep estacionou na porta da Taberna, um jovem de cabelos longos, pele morena, barbudo e usando uma boina desceu e entrou. O rapaz com aparência rude retirou do bolso um charuto, acendeu e olhou em volta. Percebeu a presença de Poe ao fundo e se aproximou: - O senhor é Edgar Allan Poe, certo?
Allan Poe disse que sim e pediu que Guevara se sentasse: - Por favor, comandante! Apontando a cadeira. Ernesto pediu uma dose dupla de rum puro. Por alguns segundos se entreolharam, a aparência soturna e pálida de Poe contrastava com o despojamento natural e o viço de Guevara. Poe parecia mais velho, porém tinham praticamente a mesma idade, Poe tinha um ano a mais que Guevara.
O assunto girou em torno da contracultura que eles representavam dentro de suas características e épocas. Guevara era um revolucionário marxista, escritor, diplomata, autor de frases eternizadas como “hay que endurecerse, pero sin perder la ternura jamás”. O ocidente capitalista teve de engolir o símbolo que sua figura representa, a rebeldia revolucionária que se tornou um signo global de engajamento da cultura popular.
Allan Poe chegou a pertencer à uma Academia militar, mas sua falta de disciplina e desobediência, causaram sua expulsão. A morte de sua esposa o levou ao consumo excessivo de álcool. Considerado gótico, Poe fez sucesso escrevendo sobre a morte, os sinais físicos dela, os efeitos da decomposição, pessoas enterradas vivas e reanimação de mortos. O poema The Raven, o mais conhecido, narra a angustiante busca de respostas da vida em relação à morte.
As doses de rum molhavam as palavras e o entusiasmo daquelas duas insígnias da história, dois monumentos da contracultura, foi quando Poe começou a sentir os antigos sintomas do delirium tremens.
Partiram dali e fizeram uma breve passagem na La Bodeguita, tomaram a saideira com Pablo Neruda e Salvador Allende, que também frequentavam o lugar. Antes da despedida Allan Poe escreveu na parede: "Lord, please, help my poor soul", ao lado do quadro com a célebre frase de Hemingway: “My mojito in La Bodeguita, my daiquiri in La Floridita".
Guevara e Poe, duas figuras extraordinárias e extemporâneas em um tempo equidistante entre La Higuera e Baltimore, incompreendidas e desconhecidas pela anticultura prevalecente nos dias de hoje, mas que foram unidas pela indignação cultural de um poeta sentado no beiral da janela do tempo, sem boina e sem chapéu, sem capa e sem charuto, mas com a ternura revolucionária e a verve poética de quem afunda o chicharrone no rum antes de comer.
Con un verso roto de rima guadaña con alma de caña de una flor de abril... Y al desheredado, al que no ha querido al que no ha nacido libre de morir... Quedan las secuelas de los escalones de cuestas arriba y de callejones... En un piso alto todo queda abajo y el suelo es un charco donde te has de hundir... Ahora el canto es cuento y el cuento es un canto de soplar el llanto para hacerlo huir... Y al desesperado que no tiene un nido al que yace herido quedan los sonidos del que va ha hacer ruido antes de morir...
Voy a cuidar del tiempo que tenemos como quien cuida una planta nacida en el desierto donde casi no hay vida.
Voy disfrutar del sol de nuestros días, como quien se fascina ante la presencia inesperada de la Violeta del Teide, que vive en la ladera del volcán, muy cerca de la cima.
Quiero soñar la vida que aún no hemos vivido. Soñar los momentos que no han llegado. Recordar los días de recién casados, que ahora regresan al final del camino.
Pero si mañana a mí mente se le borran los recuerdos, y de los recuerdos solo quedan olvidos, siempre habrá recuerdos que no serán borrados. Voy a cuidar esos recuerdos en mi memoria, y otros tantos que ya están escritos, como quien cuida una planta en medio del desierto; como quien presencia el último atardecer del siglo, y con las fuerzas que nos queden haremos el último poema, hasta que llegue el último suspiro.
Ahora que te tengo bajo la lluvia y la luna llena el espacio con tu hermosura me dice el cielo quien es el que lo habita cuando tus ojos me sonríen y me obligan a deshojar margaritas.
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Nisiquiera tus pasos he sentido solo en sueños tus manos me han tocado y el rumor de ese anhelo deseado en el cielo nocturno se ha extraviado.
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Ya sé donde se teje la esperanza; en el cielo de otoño en tu corazón de viento rojo y a la orilla de tu playa.
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Me encontraste, te encontré en ese paraje tan desolado en donde no cabía más que las ganas de amarnos hasta la eternidad.
