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Como cuesta entender
a nuestros padres cuando estamos creciendo,
porque ellos no pueden ver
la metamorfosis que estamos sufriendo.
Como cuesta con ellos platicar,
expresar nuestro punto de vista
sin que se vayan a enojar
o se pongan en una posición egoísta.
Siempre hacen referencia a lo que ellos vivieron,
que los tiempos de antes eran mejores,
nos cuentan una y otra vez lo que sufrieron,
llenándonos de dulzuras o quizá horrores.
Cuando acabara esa cantaleta,
que es la de nunca acabar,
¿porque no aceptan de forma concreta
que de niño a adulto voy a cambiar?.
Tengo derecho a formar mi propio camino,
a tener mis propias ilusiones,
construir mi propio destino.
de gozar de diversas sensaciones.
No se porque tanta preocupación,
porque se entrometen en mi vida,
a que deben tanta preocupación,
si algún día haré mi partida.
Tontos pensamientos de juventud,
plagados de injustificada seguridad,
cuando la madurez no ha llegado a su plenitud,
cuando estamos llenos de vacuidad.
Aun recuerdo esos momentos,
aquellos de mi adolescencia,
cuando concebía absurdos pensamientos,
que hoy en mis hijos hacen presencia.
Hoy el tiempo me pasa factura
y me encuentro en la otra posición,
ahora soy el padre de mano dura
o al menos de mis hijos es la concepción.
He comenzado a comprender,
lo que a mis procreadores hice sufrir
por mi absurdo proceder
en mi forma de vivir.
Cuánta razón tenían mis padres
al brindarme aquellos consejos,
los cuales respondía con palabras como baladres,
sin respetar a mis viejos.
Hoy es otra situación,
porque juego otro papel,
a Dios elevare una oración,
para que desde el cielo me guie él.
Pidiendo que me ayude a mejorar,
que me ayude a comprender,
cual es la mejor forma de a mis hijos ayudar
y para que un mejor padre pueda ser.
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Poeta
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Hubo un tiempo en que entre los amigos, solo era ponerse de acuerdo y organizar algo, esa ocasión ese algo fue irnos de caza y pesca, el año de clases había terminado y había una suerte de comezón por hacer algo diferente.
Excursionar hacia La Bonita, era una aventura que se presentaba excitante, la existencia en la montaña entre otros de: osos de anteojos, venados, conejos, dantas y muchas truchas en el río El Carmelo, nos hizo soñar colectivamente, sobre muchas escenas hasta entonces únicamente vividas en la lectura de libros, anécdotas de los viejos y en alguna película ambientada en condiciones similares.
No teníamos que salir siquiera, para empezar a quemar adrenalina, así que dimos trámite a la salida sin más ni más; embarcarnos fue cosa de un día para el otro; contactamos al otro Milton, pues su familia trabajaba en armería artesanal y era el candidato perfecto para proveernos de alguna que otra arma de caza.
Cuando el otro Milton llegó a encontrarse con nosotros al Terminal de buses, traía en un envoltorio de cueros y trapos, una destartalada escopeta que parecía un trabajo manual; Arturo llevaba el machete pequeño de la abuela, el Lucho llevó su guitarra, ¿cómo iba a faltar semejante compañía?, los demás todo el ánimo para compartir ese paseo -cuasi safari-, con cuotas de víveres que al momento de embarcar no llegaron, ni aparecieron, varios salieron con la ropa puesta y la confianza de que los demás llevarían provisiones.
Nuestros padres aprobaron y accedieron a este viaje de dos días, el lugar estaba relativamente cerca y no presentaba potencialmente peligros importantes. Salimos a Julio Andrade un pueblito que estaba a 20 minutos de nuestro Tulcán, allí recogeríamos a Patricio que vivía con su madre y por una vía secundaria avanzaríamos a un refugio en la montaña cerca del pequeño poblado de La Bonita.
Estábamos completos, el otro Milton y su tremenda arma, Arturo y el machete de la abuela, Bladi que sabía de artes marciales, el Chito que no sabía de artes marciales, el Lucho y su guitarra, Patricio y yo - el Milton-.
Esta travesía que ya iniciaba con cambios en las expectativas iniciales, tendría otros olvidos desafortunados, que más tarde ¡vaya que pesarían!, es que tras comer algo en Julio Andrade en casa de Patricio, caminamos largamente hacia La Bonita; varias horas que no las sentimos por la variada y amena charla, por la ansiedad ¡de llegar ya! a la montaña y verificar por nosotros mismos, todo lo que nos habían contado; cantamos también a capela una y tantas otras canciones, que por variadas y emotivas, animaron intensamente nuestra caminata, el objetivo era llegar al refugio antes que obscurezca.
Cuando por fin alcanzamos La Bonita, la tarde moría y el cielo amenazaba con obscurecer pronto, de modo que decidimos pasar de largo internándonos en la montaña, sin saludar en el pueblo ni preguntar nada, ¡típica actitud de novatos! Tomamos el camino o trocha a la montaña y continuamos la tarde estaba nubosa y la oscuridad inundó la serranía más pronto de lo que imaginábamos, además el cielo amenazaba con lluvia y si no encontrábamos el refugio había que armar una carpa para protegernos.
Los que se creían cazadores expertos e iban adelante no encontraron el refugio, así que tuvimos que armar la carpa con la lluvia mojándonos y dificultando la tarea, escogimos un claro en la ladera de la montaña y nos apuramos en completar nuestra tienda de acampar; así como en recolectar ramas secas y algunos maderos, para avivar una hoguera que nos proteja del frío y de los insectos.
Una vez más la inexperiencia hacía presa de nuestras decisiones, la carpa fue armada con una de sus alas hacia la ladera de la montaña, lo cual sin tener una cuneta alrededor de ella, ocasionaría más tarde que toda el agua que escurría de la montaña se acumule en este lado de la carpa.
Como si esto fuera poco, los errores logísticos empezaban a notarse con todas sus secuelas, varios no llevaron víveres, pensando que otros llevarían; en Julio Andrade, Patricio olvidó un costal con una olla, papas y otros alimentos que nos había preparado su madre; hubo un encargado de llevar licor, que también se olvidó un garrafón de “puntas” (licor artesanal de caña), en algún lado de su casa, así que tuvimos un paseo -0 alcohol-, aunque no teníamos ningún hábito dependiente a ese consumo.
Nos salvó unos atunes que había llevado el otro Milton y una buena ración de pan que mi madre insistió en que lleve, así como una funda de caramelos, de modo que tuvimos pan y atún como nuestro alimento principal y caramelos para acompañar de postre; cigarrillos hubo suficiente al menos para ese primer día y noche.
La lluvia cayó moderada, pero continua mojándonos a todos y acompañándonos hasta más allá de la medianoche; su caída sobre los árboles, matorrales y demás vegetación hizo imposible escuchar algún ruido extraño; sólo cuando escampó y nos concentramos en tratar de distinguir los ruidos de la montaña, pudimos escuchar los rugidos de algún oso, bastante distante de donde estábamos; sin embargo aumentó nuestra tensión y la quema de más adrenalina, que a esa hora ya tenía una buena dosis provocada por las historias que uno y otro conocíamos de otros cazadores de verdad.
A alguna hora de la mañana me tocó el turno de dormir y la lluvia volvía moderada y continua, mojado, cansado y con mucho sueño, apenas encontré uno de los extremos de la carpa libre, me acomodé a descansar, sin percatarme que se trataba del ala de la carpa que daba a la pendiente de la montaña y que seguramente tenía sobre sí, una buena cantidad de agua, que con el paso del tiempo se convertiría en más peso y más frío, esto sobre una de mis rodillas, consiguió que me ocasionara una suerte de calambre con mucho dolor.
Después del susto –pues me desperté quejándome del dolor-, todos festejarían la anécdota, hasta una fotografía tomó el Luís, con todos tocando mi rodilla; pero como cada nueva anécdota, tuvo su corta duración hasta la siguiente historia, así que el ¡Ayayay mi rodillita! se perdió al amanecer.
Es que con la luz del nuevo día, los exploradores frustrados del día anterior, descubrirían que habíamos mal acampado a apenas unos 200 metros del refugio, que era una casita de montaña amplia con una chimenea y una cocina de leña.
Tampoco era momento para lamentarnos, las escasas provisiones se terminaron con el ilusorio desayuno, entonces había que bajar al pueblo a pedir ayuda, pedir qué comer para ser más exacto.
Allí en el pueblo nos esperaba la más curiosa de las anécdotas del viaje: unos niños que jugaban fútbol en la plaza del pueblo cuando nosotros pasamos de largo, nos habían observado pasar, primero con extraña apariencia, luego muy apurados y por nuestra edad seguramente parecíamos estudiantes o algo parecido.
A alguno de estos niños se le ocurrió decir que parecíamos de la Misión Geodésica y que tal vez habíamos ido a medir el cuadrante del meridiano; esta ocurrencia horas más tarde había corrido como pólvora por cada casa del pueblito, a la mañana siguiente, todos observaban con curiosidad galopante que apareciéramos, pues además esa mañana habían escuchado varios disparos, lo que seguramente aumentó la incertidumbre de los desconcertados parroquianos, que en algún momento hasta pensaron en salir en nuestra búsqueda.
Es que como de cualquier manera había que dejar la montaña y no volveríamos (sin provisiones ni pensarlo), entonces al menos había que acabar con las municiones de aquella singular escopeta de fabricación casera, intentamos cazar algún conejo al menos, que si alguien lo vio, se espantaron con el primer disparo y el resto fue disparar al aire o a la maleza pretendiendo haber visto algún animalito del monte.
Frustrados por no haber acertado como exploradores, como cazadores, como organizadores de este safari de hambre; mal dormidos, muertos del hambre, finalmente aparecimos regresando de la montaña.
Nuestro arribo al pueblito de La Bonita, se da en un ambiente de simpatía, pues la primera impresión, para aquellos que se habían quedado con la duda de la ocurrencia del niño con mucha fantasía en su charla, fue: “… pero si han sido muy jovencitos para ser de la Misión Geodésica…” Nuestro aspecto de hambrientos y mal dormidos, debió ser también muy notorio, que consiguió generar en los adultos del pueblo un sentimiento de solidaridad.
Tras las aclaraciones de rigor, las risas y burlas por nuestras peripecias y novatadas, ¡nos invitaron a comer!, algunas de las familias del poblado, habían organizado una comidita para esos jóvenes que ¿qué mismo serán?
Seguramente todos recordaremos esa comida por lo sencilla, caliente y abundante; nos brindaron sopa de pan con queso, papas cocinadas, habas tiernas, mellocos y más queso, ¡ah! y limonada, mucha limonada. El almuerzo fue acompañado de canciones a los acordes de la guitarra del Lucho, que finalmente pudo tocarla, pues con la lluvia de la noche anterior ni pensarlo; fue nuestra manera de retribuir tanta gentileza y generosidad, cantando nuestro mejor repertorio.
Bladi y el Chito, para completar nuestras demostraciones de inexpertos, osaron ir a sentarse a la rivera del río que cruzaba por el pueblo, ¡a pescar!, ¿pueden imaginarse eso?, pero sí, convencidos de que podían pescar al menos una trucha, pasaron algún buen arto, lanzando y relanzando los anzuelos, sin conseguir izar siquiera un zapato viejo.
Con esta nueva anécdota y desencanto, llegó la voz de prepararse, el camino a desandar hasta Julio Andrade estaba entero y la tarde se mostraba corta, así que agradecidos inmensamente de La Bonita, ese pueblito acogedor, generoso, de gentes amabilísimas, salimos con renovadas fuerzas de vuelta a casa.
Esta vez las canciones sonaban más claras, los cigarrillos se habían acabado en la larga noche anterior y ya nadie hacía pausas para fumar; los regresos siempre son más rápidos y a pesar de que fue la misma distancia que recorrimos a pie, alcanzamos pronto Julio Andrade, cuando la noche caía ya.
Preferimos no molestar más en casa de Patricio y buscamos el primer bus que nos lleve de regreso a Tulcán; Patricio se quedó con su madre y nosotros buscamos urgente un asiento, para descansar de la caminata, del viaje, de tantas peripecias; ya vendrían nuevas incursiones, tal vez las hagamos en minga y soñemos otra vez colectivamente o simplemente las enfrentemos solos como Quijote a sus molinos de viento.
En la vera del camino donde nos embarcamos quedaba olvidado el machete pequeño de la abuela de Arturo, especial porque era corto y tenía un mango tallado en bajo relieve, clavado en el suelo, protagonista de la última anécdota de este viaje, que seguramente le trajo un nuevo dueño y hogar y seguramente también nuevas anécdotas…
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Poeta
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Hoy escribo a latino poemas, porque aquí encontré más que un medio de difusión, encontré el hogar de poemas hermosos y textos maravillosos de grandes poetas, hoy escribo inspirado por la naturaleza de Alondra y el amor de Claudia, por las bellas rimas de Julio y la elocuencia de Kin, por el impulso tras los versos de Marcela y la ternura en los de Milton, las formas de Iván de describir a la mujer y la reflexión profunda de Victoria y por todos aquellos con quienes comparto este lugar, por todos los que aquí plasman sus ideas para ser transmitidas y escuchadas, buscando tocar el corazón del lector y que ciertamente lo han hecho con el mío, escribo para todos aquellos que con un comentario expresan más de lo que sus palabras llevan, me inspiran aquellos que tuvieron el valor de plasmar sus sentimientos sin temor de las criticas y quien podría negarles el derecho de transformar su sentir en palabras, porque aquí no importa la edad o el genero todos estamos unidos por un gusto a la poesía
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Poeta
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Se agostan los campos de Castilla,
dulce madura el verano…
resisten tercas las tardes claras
el tardío abrazo de las sombras.
Recorro pueblos que ayer fueron,
que hoy ya no son, ni serán…
olvidados, apolillados tras el tiempo.
Casas gastadas de arena y yeso
velan mudas su íntima leyenda,
aguardan melladas el regreso
de por quien ayer fueron moradas…
sus sonrisas, sus besos.
El campanario serio domina y calla…
ya a nadie entierra, nadie festeja.
Todos marcharon, se despidieron…
atraídos por el canto de las ciudades,
por su pegajosa magia,
por el hambre y las necesidades.
Aquí queda la tierra seca, el encanto…
vegetación rubia que engulle los trazos,
confusión rural… olvido y llanto.
Camino entre el silencio cedido,
junto a los susurros pasados…
anochece, es verano…
las tardes claras resisten tercas
el oscuro abrazo del tiempo,
el sueño eterno de las sombras.
http://teyalmendras.blogspot.com/
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Poeta
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LÁGRIMAS TERRESTRES
LÁGRIMAS TERRESTRES
LÁGRIMAS TERRESTRES
De la tierra un rato el aliento huye.
Cuando mueren millones de estrellas.
Millones y millones de todos colores.
Lenguas negras y encendidas ranas.
Grandes pestañas de arañas.
Bajo el fuego húmedo sangrante.
Mejilla monótona de mono.
Lentes diminutos de voz.
Cuando el ébano inquieto sonríe.
Y de fúnebre bebé, jóvenes y ancianos.
Son de funerarias las riqueza.
Mil sonrisas de rodillas muertas.
El llanto invisible de las piedras.
Es tu aliento un fracaso.
Alimento de cocodrilo y lágrimas.
Confundido eclipse bufón.
Traje enroscado y golosina simple.
Los bailarines saltan corte y corte.
Vientres de monedas y viento sordomudo.
Grieta engomada penumbra de cenizas.
Así, así un rato rota el ratón.
Rayando y cruzando renglones.
Es así, así más rojo el rojo.
Blanco fantasma y pureza.
La tristeza de la tierra.
Cadáveres de esperanza.
Lágrimas de cuerno de abundancia.
La tierra gime humedad y desiertos.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Amor primordial
La llama exhausta círculo interno y externo.
Es en el todo un mismo verdad y secreto.
Sin inquietud... Sin Disgusto.
Una lámpara, un anhelo libre.
Un allá de tristeza derrotada.
Al final de la partida desprendido.
La vida sin nuevos deseos.
Sin nuevos egoísmos.
Con un párrafo sin estrofa escondida.
Era la idea y la persona.
Con aquél que ya no existe.
Un exhausto círculo.
Círculo posesión y dispersión.
Círculo dispersión posesiva.
Amor...Amor de realidad en soledad.
Soledad terrena y celeste.
Brillo de referencia y coincidencia.
Con un...Un sin embargo.
Y sin embargo se abalanza
El equilibrio de supremo gozo.
Gota a gota y a grandes tragos.
Todo depende...Todo depende.
Amor de límites, de causa infalible.
Amor de extremos y atributos.
La llama original de imposibles fallas.
Y detalles inaplicables al jamás.
Un todo mismo en sí mismo.
Lo mismo, misma mismidad.
Siempre siempre ciclo continuo.
Un perpetuo cambio, inmóvil saltando.
El amor completo y perfecto.
Lenguaje condensado del origen.
Elixir sin principio ni final.
El amor. ¡Oh!...El amor que mueve universos.
Crea y destruye, preserva y desarrolla...¡Siempre eterno!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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HAY QUE SER CANGREJO
Lenguaje, viaje y paisaje.
Sin pasaje cangrejo.
Con ánimo submarino, submarino.
Al acuoso medio y de labios medios.
Buscar los remedios y de viaje.
Un retorno, un profundo, un Caos.
El paisaje, dolor placentero y lácteo.
Como la vía, savia sabiduría interior.
Del árbol con la luz entre ojos.
Hojas del campestre tronco, con un sin yo.
¡Cangrejo!...¡Cangrejo!. Ánimo y desánimo.
El viaje de entrada y salida sin saliva.
Continuo regreso carnal y progreso,
en fanal de auto erguido,
espada, caverna, escudo y erótico pico.
Un paisaje sin lenguaje.
Un pasaje sin yo de regreso.
Y con submarino trepando al cielo.
Anhelo en la palabra...¡Luz, Luz!.
Y en la caída el Caos es más obscuro.
Al océano de retorno, sobre un tronco.
El cangrejo como un árbol hojeando.
Cada pupila, cada letra, cada destino.
Y con el tino, una victoria, una derrota.
¡Camino de retorno...De retorno!
Un regreso por el sueño del cangrejo.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Fakires Desnudos Echando Fuego por la Boca en el Salón de los Espejos del Palacio de Versalles.
Fuego vomitaban los desnudos fakires.
Y Versalles brillaba demente y glorioso.
Fucsias, verdes, rojos, negros elixires
probaban los íncubos horribles y hermosos.
El fuego escupían fakires valientes
de sus bocas llenas de alcohol o metano
y el salón de espejos, brillantes, hirientes,
lucía tal playa de ardiente verano.
Desnudos los machos que con fuego juegan
priápicos muestran sus falos transidos,
y el fuego el espejo de oro refleja.
María Antonieta la pobreza niega,
sus labios granates se encuentran heridos
por un agrio verde de absenta perpleja.
….....................................................................
Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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Y CALLARON SUS CUERDAS
Allí resbalan guitarras suspendidas y canciones.
Momentos que no vivieron...Ni vivirán.
Y no vivieron ya más el mundo ceniza.
Apoyando cada cuerda bajo el lago.
De palabras y postreros besos.
Allí...Allí cruzan las caras caídas.
Las manos en el pecho sin techo.
Las ilusiones mordidas y desnudas.
Los espíritus colgados y remotos.
¿Porqué...Porqué...Porqué?.
El Caos perdió sus alas en vertical caída.
Y los dolores navegan entre huesos.
Y el hondo abismo salta y nace.
Y la esperanza calcinada ríe y ríe.
Allí...Allí los bufones son escritorios.
Y usan corbata dueña de lirios párpados.
Violetas pálidas y hacen del miedo piruetas.
Allí...Allí los porqués son quién sabe.
Una eterna pregunta.
Un soberano orgulloso en cada silla.
Diferente y en tres niveles corruptos.
Pantanos bajo piel y carne pútrida.
Allí...Allí lloran las cuerdas sus guitarras.
Teclados olvidados por el suelo y cielo.
Y todas las sirenas cantan lóbregas despedidas.
Amargas bienvenidas de panteón y cementerio.
Allí las guitarras son ahora tumbas de tumbas.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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EL DESTINO ESCRIBE
Sueños de letras puntos comas y espacios.
Aritmética de rectas posición y reposo.
Pantalla y sin remedio luminosa.
Forma peligrosa tempestad y catarata.
Una manera, una casa, hogar y hoguera.
Con higueras por el patio descubierto.
Un dentro conforme y posible.
Tanto afirmación como negación.
Entendimiento y proposición.
La intimidad se difunde inmutable.
Por la frente figura el humo.
Arte al mundo acomodado.
Un suspiro, una estructura.
Todo, todo se declara y se transforma.
En esencia rígida, regida por signos.
Toques de un ser infinito...Un álgebra.
Hebra indeterminada y espacio peligroso.
Superado aspecto del universo.
Inverso y variable horror informe.
Tesis de imagen y espejos y semejanza.
Sueños del polvo curvo y cuervo.
Comas que comen y puntos de apoyo.
Renglones de papel. Escritorio. Y destino.
Escribe y escribe su destino escribiendo,
por los instantes constante.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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