|
|
|
Peté a tu puerta y no estabas, volví mas tarde y de nuevo no estabas. Varios días lo hice y no estabas.
Años pasaran, yo haciendo lo mismo, sin darme cuenta cuanto tiempo había pasado desde la primera vez.
La puerta aun existe, yo al timbre pulso, pero no contestas. ¿Por qué?
Si no contestas, sabiendo que soy yo, es porque nada tienes para decir.
Lástima, que nunca me atendieras, solo te quería pedir, si nunca iba a ser feliz, por lo menos darme libertad.
¿Era mucho? ¿Acaso no soy humana e hija de tu dios?
Hace tiempos he dejado un recado escrito en un papel ya amarillo, bajo tu puerta, que por lo menos sintiera el amor de alguien, ¿lo leíste?
¿Y No tenías a nadie, solo como yo? ¿Nadie, con la mirada vacía, el corazon, sin vida y las manos tendidas, con una piedra en cada mano, recogida de la soledad?
Me habían dicho que el destino vivía en aquella casa, lo creí, la puerta era tan blanca, tan suave al tacto, que cuando petaba, la acariciaba, con mis dedos, a ver si sentía algo de calor, que me quitara la frialdad, de mis manos.
Hoy con una piedra en cada mano, son mi compañía, nada más, paso por la puerta blanca y suave, de nuevo con los nudos de mis dedos y muy leve, le toco, pero de dentro ninguno ruido, nada.
¿Para donde fue mi destino? ¿Quién se lo ha llevado?
Porque no hay un duende que toque los corazones empedernidos, para tener un poco de amistad apertura de decir “yo estoy equivocado, “tengo que pedir perdón.
No sé es todo muy difícil, de entender, no sé porque no me contestan detrás de la puerta blanca y suave, que me han dicho era donde vivía el destino.
Quizá no vuelva a pasar más, por ella, me quedo con mis piedras frías en las manos y sueñe que son otras manos que sujetan las mías.
Besaré el aire, por la noche a oscuras, pasaré mi piedra por la almohada y soñaré que he entrado en la casa con puerta blanca y vino alguien, para quedar velando mi sueño.
Está cayendo la noche, hay un gris claro envolviendo, todo, solo sobresale el blanco de las paredes y lo oscuro de las trepaderas, con diseños de formas distintas, no hace viento, las hojas no se mueven, yo mirando para fuera, pienso” ¿porqué? Porque no tengo un brazo en mis hombros, mirando juntamente conmigo ¿el caer de la noche? ¿Porque estoy aislada, con una piedra en cada mano, sola en esta casa, que por cierto tiene puerta blanca, pero no es la que yo fui a buscar tantas veces?
El ceniza claro, ya está casi negro, me voy a otro sitio, encender luces y hacer de cuenta, que mis piedras, son besos, de cariño y que no estoy sola.
Así, pasó otro día, otros pasaran, la puerta nunca se abrirá aun que quede sentada en la hombrera esperando que se abra, quizá ya ni sepa el camino, ni el color sea blanco.
Sin rancor, sin odio, sin desear mal a nadie, me abrazo a mi soledad. Es lo que tengo. Ya no lloran mis ojos, solo parados, están, ya nada me hace moverlos, lo que la vida tiene de bueno no es para mí.
Oporto, 28 de Setiembre de 2011
Carminha Nieves
|
Poeta
|
|
|
|
Cambios experimenta mi vida, cambios experimenta mi actitud y mi comportamiento, cambios en mi pensar y en mis sentimientos, cambios leves sufren mis sueños y súbitos mis ambientes, cambios en quienes me rodean, pero hay cosas que no cambian, no cambia mi ser ni mi alma, y es esto lo que me llena de calma, pues aunque el cambio es bueno, no todo es asi, algunos son veneno y es lo que hasta hoy temí, temí cambiar mis pocas virtudes en cientos de defectos y luego arrepentirme, temí elegir mal mi camino y tirar por la borda mi destino, pero hoy me digo ya no más, ya no más temer a las decisiones sino prepararme para las consecuencias de estas, no temer más a lo desconocido sino buscarlo y aprender de él, decidí no temer a que me critiquen pues siendo yo mismo todo el tiempo jamás tendré de que arrepentirme, decidí no temer el mostrar lo que escribo pues bueno o malo es algo mío y de lo que puedo estar orgulloso, decidí no temer a la oscuridad ni tampoco buscar solo la luz pues es solo del equilibrio entre estas que nace alguien que puede estar realmente completo, y cambié para no volver a ser quien fui mas sin dejar de ser yo, pero tampoco para aferrarme a este cambio, cambié la velocidad de mi andar asi como la dirección de mis pasos, cambié mi forma de pensar y mi forma de ver mis lazos, y noté que ningún golpe de la vida es sentencia de muerte sino un acto de suerte que podrá hacerme más fuerte, que ningún fallo es error pues tendrá el mismo valor que un éxito para hacerme aprender, me dí cuenta de que el cambio va de la mano con crecer y envejecer y que solo el paso del tiempo podrá hacer de mi una mejor persona, y que el recuento de los daños es algo que aprisiona, pues preocupado por saber lo que has perdido olvidas lo aprendido y entonces pierde su sentido el haber cambiado, pierde su valor asi como la victoria su sabor cuando sigues recordando derrotas del pasado, note que la vida es una luz efímera pero hermosa que hay que hacer que brille lo más que podamos antes de que se extinga, y es así como hoy salgo a la calle sin miedo y sin preocupaciones, con la mente llena de reflexiones y el corazón desbordando emociones
|
Poeta
|
|
|
Campesino por naturaleza,
de corazón lleno de nobleza,
amante de las ninfas,
honrado y sin antifaz.
Nació en el campo,
pero al pasar el tiempo,
a la ciudad se marchó,
abandonando sus ideales de macho.
Muchos caminos recorrió,
más nunca se rindió,
siempre firme lidiando,
sólidamente en su Dios confiando.
Jamás en el destino creyó,
marchando, su futuro construyó,
convencido de un ente superior,
dando y recibiendo amor.
En su lucha, a la familia dejó,
lejos de ella creció,
añorando cada día su calor,
así como los besos de su amor.
Al pasar los años, la vida lo recompensó,
con un pétalo y una flor lo laureó,
ahora vive para sus dos tesoros,
joyas invaluables de tres oros.
Autor: Edwin Yanes
www.edwinyanes.com
|
Poeta
|
|
|
|
De todo hice en la vida, de niña era una atrevida, como un mono, subía a los arboles, metía la nariz en todo, con peligro, muchas veces.
Un poco mayor, era el piano el canto y hacer obras en casa, mal salía mi Padre a viajar ya estaba llamando gente para cambiar muebles, pintar arreglar lo que me parecía mal.
Mi Madre no decía nada dejaba que hiciera lo que quería.
Cuando El llegaba, le presentaba las cuentas, sentado en su sofá de cuero, miraba y comentaba “un día vengo y no tengo casa” pero sonriendo. Más tarde, me he volcado para las flores, empecé a ponerlas en jarras, intentando cosas distintas. Así empezó lo que fue mi provenir, lo que había estudiado lo dejé quieto y me fui adelante.
Cosas hermosas hice, camiones de flores, he arreglado, grandes iglesias, carpas para centenares de personas, mesas preciosas de frutas y quesos, conocí la mayoría de las casas, hermosísimas que hay al norte de Portugal, trabajé muchas veces hasta las cuatro de la madrugada, era bueno.
Hacia nascer de una huerta, un salón, precioso, donde no faltaba nada, desde cuadros, muebles, lustres, de cristal , mesas todas con sus toallas y camillas, era una sensación de crear, que es inexplicable.
Las iglesias se transformaban de tal manera, que me venían las lágrimas de alegría.
Durante bastantes años, fui casi feliz, por mi trabajo.
Mis espaldas, hace mucho tiempo me recuerdan esta etapa, pues hice esfuerzo en demasía.
Me acordé hoy, por volver a olvidar, que no soy inmensa ni súper mujer.
Así en vez de venir descansada de las pocas vacaciones, vengo mas cansada, quise hacer todo y el resultado es estar como un nudo, soy así, no tengo vuelta a dar.
Bueno como ahora lo que me queda es hibernar, ya quedaré bien.
Hay una cosa que tengo que aprender, educar mis nervios, no aburrirme con nada ni nadie. Sin falta conseguirlo, si Dios me deja. Y nada más.
Como dice el refrán “perro que ladra no muerde,” por aquí hay muchos. “! Ignorarlos y adelante!
Así, está mi pensamiento, quizá un poco malo. Paciencia tiene límites,
La mía, ya se ha agotado, ahora que salgan de mi frente, estoy sin frenos y no puedo parar.
Si sobrevivo a esta tormenta ya comentaré con mi ordenador lo que pasó.
Oporto, 28 de Setiembre de 2011
Carminha Nieves
|
Poeta
|
|
|
UNA VEZ EN OTOÑO...
Un hombre tejía el futuro
De recuerdos muertos...
De hojas de soles y nubes...
¡Campanas del silencio!.
Violines azules... Alfombras violetas.
Con el tiempo en las pestañas.
Con el pasado verde memoria.
¡El futuro tejía con el sueño!.
Una vez amarillo.
Nieve dorada en la piel.
Una vez... Una noche... ¡Plata!.
Hierro... Miel y lágrimas.
Una vez... Una tarde... ¡Negra!.
Olas... Campanas... ¡Vestido y esperanza!.
Sonrisas sinceras del niño.
Tejía y tejía... Cada futuro... Un día.
Un collar de tortugas... Flechas... Flamas.
Un camino de caracoles... Velas... Abrigos.
Tejía y tejía.... Cada tarde... ¡Noche!.
Madera y cristal... ¡Hilo de infancia! .
Una vez raíz... Primaveras lejanas.
Otra vez semilla... ¡Paja del tiempo!.
Tal vez fruto... ¡Plumaje del ayer!.
Tal vez manantial... Pueblo cercano.
Libro de la vida.
Corazón... Papel... Tintas blancas.
Arcoiris de la noche.
Vestido de agujas.
Roble... Acero... ¡Telas de invierno!.
Una vez otoño... ¡Otra, primavera!.
Principio continuo.
Eterno final.
¡Una vez sin mañana!
Otra vez con la luna...
¡Tal vez un sol dormido!.
¡Tal vez un oasis perdido!.
Un hombre tejía hielos y fuego...
En el otoño... Una concha... ¡Una vez!.
Tejía y tejía cada sueño.
En el otoño... Una isla... ¡Una vez!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez.
|
Poeta
|
|
|
|
[img align=center]http://www.latinopoemas.com/uploads/img4e80d7bd04459.jpg[/img]
Un rinconcito del cielo,
al cual tengo derecho de visitar,
lleno de ángeles que son mi anhelo
y que mi vida han de alegrar.
Un lugar lleno de gritos y sonrisas,
que a veces me hacen enloquecer,
pero mi alma colman con frescas brisas
y a pulso se ganan mi querer.
Es el puerto en cual atraca mi navío,
él cual es guiado por cuatro luceros,
que de mi barco son el atavío,
en los mares de la vida que son traicioneros.
Es el refugio que me guarda de tempestades,
cueva donde puedo descansar,
alejándome del mundo y sus trivialidades,
un lugar donde con amor me han de cobijar.
Es mi isla del tesoro,
mi bosque encantado,
donde concentro todo lo que adoro,
sitio en el cual también soy amado.
Hablo de un especial lugar,
creado con sueños y anhelos,
hablo de mi dulce hogar,
de mi esposa y mis chicuelos.
Porque no se debe confundir casa y hogar,
ya que son diferentes en verdad,
la primera es un lugar para habitar
y la otra donde acaba tu soledad.
Es el sitio donde compartes con alguien tu destino,
donde planeas tus metas a alcanzar
lugar en el que inicia y termina a diario tu camino,
sitio donde siempre hay alguien que te ha de esperar.
El hogar es una bendición,
es un recinto sagrado,
no importa su condición,
si es pobre o quizá acaudalado.
Lo que importa es lo que en él se comparte,
la armonía que en este exista,
la comunicación que en el debe ser un arte
y no existir una actitud egoísta.
¡Mi hogar! quizá no sea perfecto,
siempre existirán inconvenientes,
pero es mi lugar predilecto,
donde los milagros de Dios están presentes.
|
Poeta
|
|
|
|
Se termina el tiempo, de vacaciones, no me han gustado, ni tampoco el verano, ni la primavera, ni tener que marchar de mi playa, para volver a otra playa, triste y ventosa, fría, a su mar revuelto, en furia, todo es agreste, nada para sonreír, nada para mirar, harta de los ruidos de las olas en las rocas.
Sin destino, sin tener para donde ir, me limito a volver a lo de siempre, al museo, que es mi casa
Desesperanza, tristeza, quería dormir y despertar en la Primavera, ando sin rumo, sin saber que hacer a mi vida, esta vida, que no quiero, que me aplasta, sin piedad, obligada a aceptar lo que no quiero.
Es mi crisis, privada, hay otra global, para la mayoría, ¡qué tiempos! Como ha cambiado tanto nuestra manera de vivir, o mejor de no poder vivir.
A los que están pasando mal, con esta política, que nadie quiere. Decir lo que fue que la empezó, y el porqué y para qué. Nada puedo hacer, sólo sentir como ellos. No nos damos cuenta, pero nos están apagando, la llama de querer tener una vida tranquila, imposible tanto peso sobre nuestras cabezas.
¿Cuánto tiempo vamos aguantar? ¿Cuándo podremos respirar con esperanza?
Por estas cosas sin explicación, estoy triste, como será mi invierno, entre cuatro paredes, mismo caliente, con conforto, ¿pero con el corazon sin esperanza?
Me siento sin fuerzas, sin provenir, sin nada, solo nostalgia de lo que he soñado, que era sencillo, bello y dulce, sin complicaciones, ahora no se cómo salir de esta fase tremenda, a que pegarme, para volver a tener mi vida, como la quiero.
Algo vendrá de mi Ángel, protector, algo me devolverá a la vida bella y dulce y mi salud, no abandonará, mi cuerpo.
Tengo fe, mucha, tanta que me obliga, a levantar el ánimo y continuar a ser yo, a tener lo que deseo, a empezar de nuevo la construcción de mi vida contigo. Que ha parado un poco por este recelo, que entra por todos los lados y nos deja sin saber cómo, la mente sin saber reaccionar.
Deseo que pase deprisa, el invierno, que venga la primavera y nos traiga un poco de paz a nuestras vidas, tan sacrificadas en estos momentos.
Lo deseo para mí y para todos que están as oscuras sin saber el mañana.
Solo quiero poder, tenerte, solo quiero sentir tu cariño, solo quiero vivir un poco más, mi dulce sencilla y bella amistad.
27 de Setiembre de 2011
Carminha Nieves
|
Poeta
|
|
|
|
Se murió el amor…
Cuando acabo la ilusión…
Se fue con el beso de la rutina…
Se canso de caminar entre espinas…
Se canso de soñar y añorar…
Y tan solo se olvido de respirar…
Se fue sin despedirse…
Tampoco dijo adiós…
Tan solo se alejo…
Ni el tiempo lo pudo anclar…
Solo quería volar…
El amor había estado en mi corazón…
Pero tan perforado esta tan solo se escapo…
Intento retenerlo pero solo se esfumo…
Y en el intento también se lastimo…
El amor se murió de tanto dar…
Murió con el peso de soñar…
Murió buscando quien lo pueda animar…
En buscar la felicidad…
abraham
|
Poeta
|
|
|
[img width=300]http://1.bp.blogspot.com/-xGJS-Fg63p4/Tn0Kzum7otI/AAAAAAAAANg/jUFHzQ0r0N4/s1600/Portada.jpg[/img] Con enorme alegría, hoy presento ante el mundo, mi libro titulado, Antología Poética de Edwin Yanes, está disponible para Chiquimula y la Capital, en los siguientes puntos: Radio la Voz del Señor de Esquipulas y en Ediciones San Pablo 33 Avenida "A" 10-55 Zona 7, Colonia Tikal II 01007 Guatemala, Guatemala, para pedidos comunicarse al (502) 4245-5181 o bien a través de [email protected]. Para quienes viven en el extranjero lo pueden obtener en versión digital en el siguiente enlace: http://www.bubok.es/libros/203220/antologia-poetica-de-edwin-yanes. De corazón gracias por su apoyo.
|
Poeta
|
|
|
|
Las Mariposas Asesinas.
En el Planeta Marte abundan las mariposas asesinas. Columpiándose sobre notas de caramelo de limón, flotando en la chispas de un maravilloso Stradivarius rojo, o meciéndose sobre el perfume de las lilas rojas marcianas, las mariposas asesinas van de aquí para allá igual a bellísimas y siniestras entelequias de una difícil armonía artrópoda. Como gasas de cuchillas, como sedas ligerísimas afiladas cual escalpelos, como hoces agrícolas capaces de desollar un dedo aromadas de un incienso dulce, penetrante como la música de los acordeones, como diminutos ganchos de un maravilloso arcoiris sacrílego, voraces en su maldad irisada, o cortantes como una izquierda tijera de plenilunios, atacan en grupo posesas de una infernal demencia, y capturan a sus presas, a las que descuartizan con sus alas, como espadas, como dagas asesinas, como floreadas sierras mecánicas inmisericordes, como voluptuosos y lujuriosos cuchillos de seda y acero. Diríanse que están hechas de cristal por lo aserrante de sus alas, de un acero tan frío como el hielo, y tan lacerante como la más afilada espina de un cactus. Cuando vuelan, conjunto de diminutas cimitarras, cortan el aire como una música de aristas de topacios, ámbares y verdes, rojas y azules, añiles y rosas, en busca de sus presas, las arañas marcianas, maravillosos lobos infinitesimales en busca de extravagantes corderos arácnidos. Y son sus presas, las arañas-lirio, o las arañas-rosa, las bellísimas arañas-lirio, o las bellísimas arañas-rosa, las que les sirven de alimento. Oh qué combate tan espléndido ocurre entonces, sobre la araña-rosa, fragante y voluptuosa corola, sobre la araña-lirio, exquisita flor de los desiertos, se lanzan las mariposas asesinas, y pareciera una lucha de flores enroscadas sobre flores enroscadas, de corolas zigomorfas sobre corolas actinomorfas, de pétalos sobre pétalos, de lirios sobre lirios, de belleza sobre belleza, un combate sangriento de armonías celestiales, de cielos contra cielos, de paraísos contra paraísos, de clavicordios contra clavicordios, de simetrías contra simetrías, de antisimetrías contra logaritmos, de espejos sobre espejos, de irisaciones contra irisaciones. La batalla es una espeluznante flor de los trópicos submarinos, una odalisca vestida de flamenca, que retorciéndose sobre si misma al compás de las guitarras desgarrara el aire tal una gardenia de azules y naranjas, de verdes y amarillos, de violetas y rojos. Combate sangriento lleno de armonías electrizantes, verdugos de coral contra torturados nudibranquios soberbios. Lucha mortal cargada de dionisíacas simetrías, maldita en su acento criminal, pero tan bella como una rosa abierta, pareciera una guerra de modistos parisinos, prestos a vencerse los unos a los otros sin piedad a base de organizar el más fantástico de los desfiles. Finalmente, las arañas muertas y descuartizadas, las alas heridas, todo, se deshace como un hielo fundido, quedando los cadáveres devorados, como flores marchitas. Entonces las hormigas marcianas, arrastradas por el denso olor de la muerte de la belleza, acuden a cientos para consumir los pétalos descuartizados, y es como si una música de chispas de acrilamida violeta consumiera zigzagueantes notas de diapasón tornasolado. Solo queda el silencio póstumo, y la imagen en nuestro cerebro de haber presenciado una voluptuosidad sin límites. Hay quien evita la pelea, hace sonar el chirrido de un arpa y detiene el combate unos instantes, lo prolonga, pues bajo el sonido del chirrido metálico las mariposas se alejan de las extravagantes flores, flotando sobre ellas, para volver al cabo de unos segundos al ataque, si volvemos a introducir en la celeste música el infernal chirrido, volvemos a detener la dantesca escena, y así una y otra vez acentuamos la orgía de manera espantosa, prolongamos el canibalismo, la lucha, el infierno maravilloso, la espléndida ninfomanía de colores y formas, la elegíaca armonía de los cuerpos que se desollan, que se depredan, que se martirizan, que se destruyen. Podemos prolongar durante horas la apoteósica música a base de chirridos de arpa, podemos hacer que un combate dure un siglo, y crear un caleidoscopio de insectos contra flores, un caleidoscopio naranja, amarillo, rosa, perfecto como un damasquinado, como una taracea de orquídeas ligerísimas. Las mariposas flotan sobre la arañas sin decidirse a descuartizarlas, se alejan horrorizadas ante el chirrido del arpa y luego regresan hambrientas sobre sus exquisitas y bellísimas amantes, posesas de un fervor religioso, demoníaco, exorbitante. Y es como una melodía a la que crecieran centellas de negrura, interferencias de plata y plomo, eclipses sobre astros solares.......
…............................................
Francisco Antonio Ruiz Caballero. ( este relato es más malo que una caída de espaldas pero tiene buenas imágenes y lo he hecho para matar el tiempo un domingo por la mañana).
|
Poeta
|
|
