|
|
|
Oh alma pura, los votos de castidad
Has hecho bien, de repente sufre
Usted se tomaron en la carrera, la verdad
Atrapado en Crato, la enfermedad
Para su sorpresa, se afeitó la cabeza
Maltrato en contra de un abismo desgarrado
Y llega a ... No hay respuesta en la cabeza
Pero el milagro sagrado confirmavas
No eran sus hábitos solitarios, duele
El tormento falleció definhavas
Ellos van a golpes sin piedad
Dios perdona, pero la defensa de la culata
Una de las consecuencias de esta vida de Martí
Las personas que llaman en el Santo Bendito
Varenka Fátima Araujo
|
Poeta
|
|
|
En el firmamento tu nombre escribo
con tinta del cosmos en letras de palo,
intenso destello de las estrellas recibo,
un manjar de luces para tu regalo.
El lucero guía desciende en el monte,
incinera el bosque de mucha alegría,
al llegar la aurora cruza el horizonte
y desaparece en la luz del día.
Ya la luna rige con su luz de plata
en la noche tibia nos ha aluzado,
y está formando una escalinata
subirán a ella dos enamorados.
Cantando las olas en fina tonada,
la brisa promueve ambiente agradable,
nada la sirena tan apasionada,
su magia es un sueño inimaginable.
Estrellas fugaces adornan el mar,
letras de tu nombre estrellan el cielo,
entre sus destellos comienzo a viajar
logrando encontrar el amor que anhelo.
Julio Medina
14 de febrero del 2012
|
Poeta
|
|
|
Visite:http://varenkadefatima.blogspot.com
Entre las líneas y la línea
Saltarse las líneas de coser las costuras de la vida
La superposición de las líneas que marcan la apariencia
Las líneas blancas que se unen a las páginas de los libros
Yo soy de una línea irregular de la vida ....
Siga, siga, línea blanca continua, sin dejar rastro
Lugares obligatorios en el mundo y el presente
El misterio de la línea de negro puede ser despojado
Por lo tanto respetar los fuertes y poderosos
Aquí viene la línea amarilla verdaderamente rico
Muy satisfactorio en la búsqueda de los valores
Y la línea cian con la fuerza y la persistencia
El amor eterno es un deseo cada vez mayor de todos los
El color magenta impresionante línea roja
Shine incandescente, apasionado
Degradar en una zona verde tranquila
Yo soy de una línea irregular de la vida
Varenka Fátima Araujo
|
Poeta
|
|
|
|
CAMINHANDO COM VERSOS EM DESALINHO
PELAS ESPINHENTAS TRILHAS DA ILUSÃO
VINHA EU BUSCANDO ALGUM SERENO NINHO
QUE PUDESSE ABRIGAR MEU CORAÇÃO.
JÁ CANSADO E ENTEDIADO COM A PROCURA
RESOLVI DAR FIM A TODO SOFRIMENTO,
QUANDO EIS QUE SURGE DOCE CRIATURA
ME OFERTANDO O SEU MAIS DOCE SENTIMENTO.
LOGO AO DEPARAR-ME COM SEU BELO OLHAR
O MEU CORAÇÃO PÔS-SE LOGO A BRILHAR
POR TER ENCONTRADO ENFIM UM NOVO ABRIGO.
MAS FOI AO BEIJAR-TE QUE FUI PERCEBER
QUE TU SEMPRE FOSTES O MEU BEM QUERER
E QUE HAVIA REENCONTRADO O AMOR ANTIGO!
|
Poeta
|
|
|
Dame besos prendados que no paren de llover,
de los que se duermen en el regazo de la mirada,
y en esos labios sedientos de besos dejar caer
frescura en tus delicias azucaradas.
Dame besos cautivados tan profundos como el mar,
donde el manjar de tu boca sea virtud exquisita,
que cada beso quede prendido en mi alma al declamar
el tierno amor que en la intimidad del corazón palpita.
Dame besos seductores que no escapen de las manos,
y su lisura sentirla con cada roce del viento.
Dame besos fascinados que no sean de otros llanos,
que su sonrisa apacible no provoque aislamiento.
Dame besos hechizados que se adhieran a los labios,
de esos besos pausados que me eleven al espacio.
Dame besos encantados donde no hallan intercambios,
para rebosar de amor cuando me beses despacio.
Julio Medina
11 de marzo de 2012
|
Poeta
|
|
|
|
LA ROSA
Mi corazon, llora en silencio, pero es demasiado y mis ojos vierten lagrimas.
Tuve una rosa preciosa, sin espinos, la preservé siempre, en mi corazon vivió siempre. Ahora solo espinos, han quedado, para donde fue, no lo sé, solo no la tengo.
Por eso llora mi corazon y mis ojos, perdí algo que creía la tendría para siempre, la realidad, cruda, me ha mostrado que todo tiene un fin.
En mi tristeza, la incredulidad, de cómo se puede cambiar tanto. Sé que no merece la pena quejarme, no cambia nada, pero nunca, me había pasado por mi cabeza que tendría una desilusión tan grande.
¡Yo soy la culpable de todo, yo soy el centro de la discordia, yo soy la mala, yo soy la que lastimo, ignoro, hago hacer sufrir a todo el mundo, yo soy tanta maldad! Miro mis ojos al espejo y veo sufrimiento, desespero, mesclado con amor y cariño, entonces, me pregunto-: ¿SERÁN MÍOS ESTOS OJOS? ¿A donde está el odio, el mal querer, la venganza y todos los sentimientos terribles que me apuntan?
Misterio, no consigo, aclararme por más que piense y de vueltas a mi manera de ser y vivir. Por qué Dios mío, este tormento, de no tener capacidad, para que me entiendan. De verdad, estoy destrozada, mi rosa maravillosa se fue, o nunca la tuve, no sé, quizá estuve engañada toda la vida.
Seguro, que nunca más volveré a guardar rosas en mi corazon, así nunca tendré espinos. Mismo que tenga, sin querer otras, me olvidaré, así no tengo disgustos, ni sufrimientos.
Yo soy aquella, que hablando no se oye, que amando la rechazan, que por bien, llevan a mal, que sincera miento.
Como nada puedo hacer, tengo que aceptar y vivir de esta manera. Detrás del tiempo, tiempo viene, ya se verá, lo que pasa. Quizá los espinos estén en el suelo y un día se claven en alguien, para que despierte, para la realidad y sepa cuanta injusticia ha sembrado.
Oporto, 12 de Marzo de 2012
Carminha Nieves
|
Poeta
|
|
|
|
RETRATO
NESTA CASA SOLITÁRIA E ENTEDIANTE
EM QUE A TODO INSTANTE ME VISITA A DOR,
BUSCO - COMO UM VISIONÁRIO - A TODO INSTANTE
UM VESTÍGIO DO NOSSO FINDADO AMOR.
FEITO UM LOUCO POR NÃO ALCANÇAR A META
DE ENCONTRAR RESTOS DO QUE JÁ SE PERDEU,
ME TRANFORMO, TRISTEMENTE, EM UM POETA
TENTANDO VERSAR O AMOR QUE JÁ FOI SEU.
CHEGA O FIM DO DIA, ME RECOLHO AO QUARTO
QUANDO, NA PAREDE, AVISTO O TEU RETRATO
DESBOTADO PELA POEIRA DA SAUDADE...
OS MEUS TRISTES OLHOS MAREJAM O LAMENTO
DO MEU CORAÇÃO QUE, POR BREVE MOMENTO,
JULGOU SER O NOSSO AMOR PRA ETERNIDADE.
MARINHO GIL
|
Poeta
|
|
|
|
Se me ha ocurrido una idea para una película.
Veinte o treinta personas en torno de una mesa comiendo. Una hora de comilona. Y eso sería la película: Veinte o treinta personas comiendo en una mesa. Una comilona. Y las cámaras grabarían a los actores comiendo y hablando y bebiendo. Lo malo es que las comilonas duran nada más que media hora y habría que utilizar varias cámaras de grabación para que la comilona pareciera que dura hora y media. O sea, hora y media de comilona. Que se vieran las viandas, Los pavos rellenos, los cochinillos asados, los langostinos, y los actores nada más que hablarían conversaciones intrascendentales o trascendentales, que eso es lo de menos, y a comer. Todo el tiempo comiendo. Comiendo, bebiendo, y hablando. Lo único malo es que una comilona no suele alargarse más allá de media hora, habría que rodar varios planos para que pareciera que la comilona dura hora y media. Hora y media de ver a la gente comiendo. Rodar una comida de empresa de una día de navidad o una comida de boda. Y nada más que eso. Una cosa bien simple. Una hora entera de ver a la gente comiendo, hombres, mujeres, y niños. Y nada más. Una orgía de la Gula. Yo creo que sería bien bonito. Primeros planos de buenas viandas y de gente dándole al diente. Conversaciones en torno de una mesa, los niños comiendo y hablando de política los mayores. Una cosa insustancial, durante una hora entera de buen apetito. Pero tendría que ser un buen decorado, no una de esas casas con el espantoso mobiliario de Ikea, sino algo barroco y elegante. Un restaurante de lujo. Y con gente que fuera la primera vez en su vida que come manjares que nunca antes había comido. Y que la comida estuviera rica y los actores se hubiesen llevado una semana entera sin comer para que se les viera en la cara el gusto y la satisfación. Pero hay que elegir gente de todas clases, hay que hacer bien el casting para no poner gente desagradable en la mesa. Con gente de todas las edades. Una familia, o una boda gitana. O una comida de empresa y todo el mundo comiendo y bebiendo durante una hora. O una despedida de soltero o una reunión de amigos de un gimnasio, para eso, para comer y nada más que comer.
En una mesa comerían y contarían chistes los comensales (me sé uno sobre la familia real espectacular, buenísimo, cimbel matutino con forma de pepino que por delante echa gotas y por detras le cuelgan dos pelotas.....). En otra mesa los comensales comerían y hablarían de política. En otra mesa los comensales hablarían de negocios. En otra mesa los comensales comerían y hablarían explicando la crisis económica española. En otra mesa los comensales hablarían de películas de cine recientes acabadas de ver y contarían de que van esas películas. En otra mesa hablarían de fútbol. En otra mesa hablarían de lo que están comiendo, en otra mesa hablarían de ciencia o del corazón y los famosos y contarían chismes. En fín, varias mesas y varios temas de interés para que pareciera que la comida dura una hora y media. y todo tipo de platos, pularda al horno, crema de setas, cordero asado, filetes de hígado, emperador a la plancha, etc, etc, etc, y todo eso con actores españoles o mundiales superconocidos. Y que se vieran los platos suculentos y a los actores deleitandose. El rodaje duraría varios dias y varios dias comerían los actores, pero que todo transcurriera en una hora y media de película. Una auténtica delicatesen.
.....................
Francisco Antonio Ruiz Caballero.
|
Poeta
|
|
|
|
Eres mi fantasía,unas veces hecha realidad... otras solo eso,una fantasía. Me encanta,como huele tu piel y tu aliento cerca de mi boca,tus manos me hacen viajar,entre caricias y caricias...tu mirada,me invita a pecar. Eres mi delirio por las noches,el ladrón que entra silenciosamente a robar mis besos,mis sueños...Sabes,el tiempo ha pasado rápido,nuestras horas juntos,se nos pasan volando...Busco en mi ropa,en mi piel,algún rastro de que aqui estuviste,pero solo tengo tus besos en ella...Eres mi amor,si, mi amor secreto,donde llego y me entrego y luego solo me alejo,donde después me basta,con cerrar mis ojos y navegas en mis pensamientos...Nos dejamos dulces recuerdos,locos,apasionados...Jamás serás mio y yo jamás seré tuya,porque ambos ya,tenemos dueño.
|
Poeta
|
|
|
|
Hacia el invierno sur surcando un sonoro verde estrellado por la lluvia de las comarcas del mapuche, cruzando los climas, los vientos fríos, los humos, la calle ancha con sus rosas rosadas, y luego hacia el bajo hasta el rió lento de mansas aguas verde botella. El estero sumergido en la anchura de la niebla, en su desembocadura está la luna con un halo difuso en imperfecto creciente asomada por una quebradura del cielo negro noche, y hacia la naciente de las aguas camaroneras las estrellas marcando el sur del sur con sus brillos acerados de diamantes nocturnos. Una nube como ola se devuelve por el rió ancho y aun dormido sin estrépito de rompiente y lenta como si viniera de un mar adentro sin apuro. Y se derraman las brumas cerro abajo por el borde del cauce con su humedad fría y mortecina. El sol mañanero es un leve rubor en el borde bordado la alta nubosidad asustando los queltehues y despertando las pocas casitas repartidas en un azar estepario por las riberas del espejo del río que duplica la trama de los bosques de ulmos, avellanos y raulíes mientras el sol ya estalla allá en el oriente entre cantitos de pájaros entumidos. Después, otra vez el rió manso, detenido, de una tonalidad azul verdosa de aguas muertas entre hondas espesuras de umbrosos bosques nativos. Un olor a lluvia inminente, certeza que no se cumple porque un sol acongojado se escapa de los algodonales de las nubes grises para ir a deslumbrarse en el cristal detenido del río verde de reflejos de los bosques inmemoriales. Porque el amanecer es solo eso; un deslumbrón tardío de un sol acobardado ente la majestuosidad de un paisaje prehistórico pintado por las centurias con la paleta de los mil y un matices del verde. Un chucao estrepitoso e invisible define sus coordenadas instaurando la mañana. Tiuques y queltehues lo secundan desde el azul cielo y el verde potrero. Una jungla de quilas, canelos y árboles de leña, barro por el sendero de los bueyes, aguas en las huellas, nalcas y helechos verdeando los taludes de esquistos y cuarzos. Selva entinglada de renovales, claros con pastos duros y florcitas amarillas como dibujadas con sus abejas seducidas lejos de sus coloridas colmenas. Entonces la lluvia intermitente y lejana, inalcanzable, como si no lloviera, los tordos fúnebres antes del viento con su tráfico de nubes, abajo el río ancho herido de una estela alba antes del silencio. Se cruzan las estaciones y los climas bordeando el rió bordeado de las mismas florcitas amarillas y pedregosas arenas gruesas y arboledas, donde el otoño está en las moras negras y rojas de las zarzamoras, en los ocres incipientes de las hojas de los árboles cabizbajos. Un yeco negro o su sombra o su silueta vuela bajo el nublado al borde lluvia. Los leñadores clandestinos hacen brotar sus rojizas varas de leña a la orilla del camino que bordea el río para los fuegos hogareños del invierno o suben río arriba en sus lanchones leñeros por el sosiego del atardecer silencioso. Un croar de ranas asoma la noche con su barullo de circo para que la soledad se quede parpadeando detenida y no se la lleve el río hasta el mar del bajo y se confunda con las arenas de la barra y al picoteen las gaviotas hambrientas. Tristes bueyes bajo la brusca nubada de lluvia, lentos, cansinos, como a tranco dormido en la yunta. Llueve, hay viento, leves arreboles se van yendo, allá por el frente sobre el monte en sus verdes oscuros la luna impávida que fulge su esplendor de plata cristalizada mira desde un claro del cielo, nubes oscuras que los bosques destilan, el río como siempre, lento. El atardecer aun no se desmorona y ya las ranas croan equivocadas/engañadas/confundidas por la luna. El sol es un escándalo de vagos amarillos esplendiendo por el oscuro vértice femenino de los montes entramados de boscajes. Es el amanecer último; llueve.
|
Poeta
|
|
