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Esas cosas pudieron no haber sido.
Casi no fueron. Las imaginamos
En un fatal ayer inevitable.
"El pasado", Jorge Luis Borges
Como un beduino de ojos rasgados por el brillo de todos los soles de todos sus días en un desierto de desolación con el aire quieto de los cementerios abandonados en las pampas de las costras de caliche y los dominios de piedras negras. En la boca esa añoranza sórdida por el mecer de las ramas de los sauces arrastradas con insistencia de Tántalo por las acequias y los canales de su infancia tan lejana que su recuerdo es solo el recuerdo de recuerdos cada vez más antiguos que se convierten en meros esbozos de un paisaje, una imagen o un olor indescriptible. Gorgojeos de pájaros distintos en la fascinación de los verdes congregados en las zarzas moras antes de su firmamento estrellado de verdes iniciales, ácidos rojos y negros finales. El té con canela, el mate y el colapso de los juegos en el jardín o el patio, la extinción sucinta de la alba lechuza que sobrevolaba la casa en silencio absoluto cierta noches de primavera. El crepitar del brasero allá afuera en su incendio quántico de miríadas de chispas incandescentes y extrañas flamas azules. El péndulo de las estaciones con su anarquía protocolar que hacia llover sin aviso a mitad del verano y la luna nueva con sus cachos avisando como vendría el clima en un código atávico que solo la abuela sabía descifrar. Aprendiz de pirómano tristón ante la última sepultura, enfrentado al juego aleatorio de la muerte que se adhiere a los años como dentritas de hierro y manganeso o empegos de crisocola, irrisoria, pomposa, como el catafalco destruido de un rey sin castillo, reino ni territorios. El brocal del pozo de las aguas salobres allá en la isla del poeta y las sedosas ágatas resplandecientes, simientes de la roca pura acariciadas hasta el cansancio por las arenas y desperdigadas como joyas de naufragio por los oleajes sin misericordia. Barbitúrico o artimaña del tiempo en decadencia, impronta de un pasado posible y verosímil pero sin certezas, vuelos de pelícanos en ultramar, algarabía de gaviotas, gélido invierno marino que expande las carencias en su polifonía de rompientes y su euforia de espumas. Caracolas, botellas, mascarones, campanas sospechosas como el ancla oxidada que mira la mar con metálica nostalgia, y el verso habitual en su esplendor y dramaturgia, allí en la patria ingrata de los asesinos quemando libros que no entienden en su burda naturaleza de miserables traidores. La azucena colindante, acidulada, en su vertiente de voces inmortales en esas calles con geranios y altos pinos y cercos de maderas recién taladas. Vale.
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Poeta
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Poeta
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La tártara bota el mote de papel
y las mariposas de arena vuelan,
con alas de fuego chupando el clavel
los pétalos de carbón vidriado velan.
Ya la primavera parpadeante danza
en el humo tórrido del terreno aguado,
y las hojas con picos de lata y de lanza
rebrotan punteando el paisaje situado.
Omitida mueca del árbol acartonado
con sus brazos de guano el aire detiene,
y sulfura la roca en el recodo apretado
cuando pasos de metal sobre ella tiene.
Cantando las aves en nota regida
que hablan de palos, de gotas sin montes,
el viento desierto le da una barrida
a plásticos grillos que son mastodontes.
Los ríos, las aguas, un circo moliente
dragan las pestañas del sapo y la araña,
vendados los ojos con lotes de dientes
la tártara nada y a todos amaña.
Julio Medina
1 de mayo del 2012
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Poeta
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Que pájaro será este, que a las cuatro de la mañana ¿tan bien canta? Lo escucho siempre, en la ciudad, o en las afueras. ¿Será negro? ¿De colores vivos? ¿Como será su tamaño? Nunca lo he visto, solo oigo su trinar, alegre, afinado, como si un canto fuera al día que aun llevará tiempo a romper la noche.
Mientras lo oigo, me olvido de muchas cosas y me calma, con una mezcla de esperanza. En la noche cerrada, planchando o dando vueltas a buscar soluciones, el me despierta para la vida.
Soy azafata, sin avión, hago y deshago maletas, sin levantar vuelo, para algún sitio, solo hago de cuenta que vuelo.
Cadenas invisibles me paran, ¿hasta cuando? Si fuera infinita, quedaría en los sitios para donde quiero volar, pero si ni siquiera levanto vuelo, ¿como haré?
Me voy engañando que está todo bien, pero no, todo está parado. ¿Cuando podre ser como el pájaro que da los buenos días aun noche cerrada? Terrible esta espera, sin tiempo para esperar, tremenda estas ganas de romper cadenas y no conseguir, angustia de tener tres amores y no se dejaren amar con simplicidad y sin escollos. ¿Cuando se aceptaran todos sin pensamientos negativos? ¿Cuando se acordaran que estoy en el medio y sufro?
Mi problema es que no quiero herir a nadie, pero cada día que pasa lo veo más difícil. Así con dolor, tendré que elegir y será irreversible, no volveré atrás. No lo quería hacer, pero yo cuento también como persona y no como algo que tiene dueño o esclava de la voluntad de alguien.
No puedo vivir solo oyendo mi pájaro, ni hacer de mis sueños una realidad fingida, los tengo que vivir, los quiero vivir, quiero volar, ser azafata de mi viaje, marchar en paz para mi hogar, que lo ando buscando con todas mis fuerzas. Nadie tiene el derecho de intentar evitarlo, pues será de todos a quien amo.
En el suelo tengo las maletas, me marcho por unos días, de mi rincón, volveré de nuevo el fin de semana, así es mi vida, si le puedo llamar eso.
Nadie me va obligar a que no quiera a mi amigo, ni quitar de mi corazón a mi Familia, de eso pueden estar seguros.
Abogados del demo hay muchos, también hay la justicia Divina, esta es la que vence, estoy con ella.
Así deseo que los corazones se abran a los necesitados de paz y amor y me dejen vivir como el pajarito, libre y alegre en la oscuridad de la noche con la certidumbre que viene un nuevo día.
Ahora, a cerrar el ordenador meterlo en su bolso, coger mis cosas, no volando, ni siendo azafata, meterme en el coche e ir a mí casa. Volveré de nuevo con otras tantas maletas a vivir mi realidad, con quien me ha recogido, en sus brazos sin pedir nada en cambio, solo compañías, verdad, respecto y cariño compartido con otros.
Oporto, 1 de Mayo de 2012
Carminha Nieves
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Poeta
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Broncebrillante
Broncebrillante...
Abbronzatoglänzend...Lohfarbenbrilhante...
La vida ilumina, una sonrisa, núbil,
La mano adorable, de un canto, blanco,
¡La fuente de collares y almendros!
Libre, paja, sin escaleras...
¡La playa en la piel!
__¡Bronceadabrilla!__
Amiga de mis cabellos, luz del sortilegio,
¡Hay triángulos palpables y profundos!
Con la juventud de números estrictos,
Un rosario de claveles y de helechos,
¡La nube ardorosa de una niebla!.
__¡Brillabronceada!__
Es la cortina suspendida del infinito,
es el extremo dos veces inscrito,
en la letra, viviente de los labios.
¡Un atardecer penetrante túnel!.
¡La gracia de la escarcha escala!.
___Brillanthellbraun...Bronzébright___
Joya joven del aguardiente,
escrituras del cristal sin hielo,
en la piel vertical, un torrente al dorso,
la marea infantil de tapiz verde,
con la lámpara, de cera, canta.
___Brilhantebronzeado...Abbronzatoglänzend___
La estatua de la playa,
sirve una mesa de escaleras,
cadena de caderas, chimenea de mármol.
Y-¡El torbellino luce festonado!.
Y-¡Al itinerario del perfume!.
Bron
Ce
Bri
Llante...Con la llaneza franqueza.
¡Adunar suspiros y latidos!.
¡Al mismo amor amalgamar!.
¡De lo indisoluble a lo disgregable!.
Bron
Ce
Bri
Llante...¡Al universo incorporado todo!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Miles de razones por la cuales te amo
por donde empiezo porque la lista es muy larga.
Mi lista está llena de cosas buenas, cosas malas, esperanza, dolor... pero por lo malo... aún así te amo.
Tus ojos, tu sonrisa, tu cara, tus gestos, la forma en la que me hablas... siempre tan suave y tierna.
Tu mirada que destruye
Tus ojos que derriten
Tu sonrisa deslumbrante
Tu cara, esa tan bonita
La forma en que me hablas siempre con
un tono más bajo de lo normal.
Tus gestos que parecen raros, pero que todo el mundo tenemos los nuestros, que nos caracterizan.
Tu dulce voz que suena en mis oídos
pero que ya hace tiempo que no escucho...
Pero aún así te recuerdo en todo momento.
Simplemente, para mí, PERFECTO.
y las miles de razones por las cuales te amo son más, pero esas prefiero que se queden entre mi guitarra y yo.
¿Por qué me enamoré de ti?
Seguro que por tu forma de pronunciar mi nombre siempre con esa dulzura.
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Poeta
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HUMEDAD SILENCIA
La calle calla caída.
Salida del callejón de la manga,
que asombra indolente al mismo panteón,
todo aquéllo incapaz,
de la ceniza siquiera.
¡Ausencia, inofensiva, irrefutable!.
Húmedo, feucht, úmido, humide, moist.
¡Paso a paso, plena plana!.
Húmedo el suelo, y el cielo sanguíneo.
La humedad silencia.
¡Ha sido diariamente!.
Sin las rápidas polémicas frustrantes. (falsas)
¡Se_pul_ta_do____Asfalto!.
Feucht, úmido, humide, moist.
Deliciosamente miserable,
Así han dejado (todo esto), lagarteramente,
¡Lágrimas venerables de la cerámica!.
En la médula del aire.
Los nombres que fueron.
¡Así__Len__Ciados!.
Silencieux, still, silenzioso... (úmido, feucht)
Humedad de los fantasmas.
Ahogando lágrimas.
Humedad de los mañanas.
¡Secos verdores!.
¡Humedad, humedad, humedad!. Feucht silenzioso, úmido still, humide silencieux
Si fueran solo.
Imaginados______(H)
Los recuerdos______(U)
Embalsamados________(M)
Navegando lo intolerable__(E)
Campos del adiós___________(D)
Impulsos calcinados________(A)
Al costado, gris, del agua___(D)S.I.L.E.N.C.I.A.Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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¿Tienes un minuto?
Espera un segundo
y deja que te explique
lo que ocurrió.
¿Tienes un minuto?
Necesito toda tu atención
necesito toda tu comprensión
¿Tienes un minuto?
¿A dónde vas?
No he acabado de hablar...
no entiendo porque te marchas
¿Te has cansado de mí?
¿Te has cansado de mis eternas explicaciones?
Ya sé que le doy mil vueltas
a cualquier tema que tenga presente.
Sólo quería decirte que TE QUIERO.
Que eres una persona que me hace feliz
que sabe sacarme una sonrisa
que me hace reír por cualquier tontería.
A tu lado me siento segura,
protegida y es que aunque te conozca desde hace nada, eres una de las personas con la que me siento bien y confío.
Porque aunque has tenido también tus enfados, aún así TE QUIERO.
¿Tienes un minuto?
Ven, y déjame ver esa sonrisa que nunca me canso de ver.
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Poeta
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Vou deslizando meus dedos
por esta pele sedosa
e desvendando segredos
que só tu(bela e formosa)
possuis;pois a tua essência,
o teu ser interior
está nesta doce aderência...
À flor da pele...o amor...
Em tua pele busco saborear
o gosto inexplicável
que somente ao paladar
de quem ama é agradável...
Te abraço firme;e no ar
um perfume indomável...
Fitando teu lindo olhar,
ouço um sussurro amável
de ti atriz;e a sequência
deste capítulo,enfim
que a ninguém se revele;
pois a tua doce essência
pertence somente a mim;
nosso amor...à flor da pele...
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Poeta
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No sé a que hora se acabará nuestro amor.
Pero,aún tenemos por delante, miles de historias por vivir y cientos de cosas que descubrir.
No sé a que hora se acabará nuestro amor...
las estrellas ya no brillan con ese esplendor de antes.. no te vayas mi vida.
No sé a que hora se acabará nuestro amor.
Todavía te tengo que sentir entre mis brazos un par de veces mas, antes de marchar...
¿A qué hora se acabará nuestro amor?
¿Encuentras una respuesta?
Espero que no, porque mi vida sin ti estaría vacía, incompleta... Ya no tendría esperanzas de vivir, porque, ¿para qué entonces me enamoré de ti si al final todo acabó en en cuento fatal?
No te quiero tener rencor, solo quiero que entre nosotros haya ternura y pasión y me hagas sentir esa única persona, que soy la única persona en tu vida, que realmente te importa...
O sea que... nunca me digas a que hora se va a acabar nuestro amor... deja que el tiempo se detenga, y nunca digas, por lo que más quieras:
Nuestro amor se acabará...
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Poeta
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