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PALIDEZ y OLVIDO
AUTOR: Juan Ignacio
Email: [email protected]
Mi cuerpo tiembla con suspiros
Estremecida está mi alma
Y congelada mis palabras
Entre mis labios padece inerte
Aquel respiro sin latidos.
No puedo moverme como antes
Paralizado está mi cuerpo
Como si estuviera ausente
O tal vez presente en el silencio,
De esta tenebrosa noche
Del vacío.
Palidez de tus manos,
Cual cadáver mundano
Que yace en el sepulcro,
Aquel sepulcro inhóspito,
De caricias ausentes.
Nadie llora, todos murmuran
Que poco valió su vida,
Que poco amor sembró el pasado,
No hay palabras, ni rostros tristes,
Solo el silencio, el silencio eterno
Con luces tenues,
Pintan pálidamente el ambiente
En tu último adiós,
De tu último lecho,
Donde dormirás el sueño eterno.
Alguien, ¿se acordará de ti algún día?
Tal vez, el hada, el suspiro,
El amor no amado, quien escribe
Estas líneas, con acento de desgano
Y recuerdo de palidez.
Tal vez, se acordará de ti.
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Poeta
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Mamá
Porque el milagro de la vida, jamás dejará de estar asociado con la madre, es imprescindible mantener presente siempre, que por ella, tenemos la capacidad de discernir, de pensar, de hacer algo.
Dalai Lama dice que hay dos días en los que no podemos hacer absolutamente nada, el uno es ayer, porque ya pasó y no podemos cambiar ni mejorar lo que ya ocurrió, el otro es mañana, porque aun no ha llegado y quizás no estemos para hacer algo, cuando ese mañana llegue, de modo que sólo nos queda el hoy, ahora mismo, para vivir, para amar, para agradecer, para perdonar, para redimirnos, para soñar, para bendecir…
Recuerden que si alcanzamos el mañana, otros tal vez no y con dolor infinito, entre esos otros, puede estar la mamá, así que solo como un ejercicio que nos ayude a apreciar de donde vinimos y gracias a quien vivimos, imaginemos lo que será cuidar en el vientre por 40 semanas o 280 días, un ser que crece y que limita, un nuevo ser que en 5920 horas, hará soñar a todos, pero a la mamá a más de ilusiones, le traerá algunos detalles, no precisamente ensoñadores, como la deformación de su cuerpo: caderas que se ensanchan con el vientre; pérdida de tejido óseo; senos que crecen para albergar el alimento que desde sus entrañas, se prepara para ese indefenso y maravilloso ser, que gracias a ella crecerá; etc.
A los cambios físicos, sumemos los psicológicos y de toda índole que podamos imaginar, pero que la mamá los asimila sin miramiento alguno, incluso en la terrible posibilidad de poner en juego su vida, con tal de abrazar esa sublime experiencia de dar a luz, de parir, de recibir su bebé.
Los padres se dice que quedamos enganchados a un hijo, cuando éste nos aprieta un dedo, nos mira y sonríe o cuando nos dice papá; la mamá siente suyo, únicamente suyo, ese hijo que recibirá la vida en el centro de su cuerpo, en cada detalle de su universo, desde que la vida se junta con las células paternas y no tiene forma humana, ni sexo, ni nombre.
También hay aquellas madres, que no tuvieron la bendición de la maternidad, pero anidan en su corazón una cantera de consuelo, de ternura, de amor, para hijos postizos, para sobrinos, para hermanos, vecinos, desconocidos…
A todas las madres y aquí no importa continente, religión, cultura ni condición alguna, a esos seres maravillosos que han sabido ser nido, luz, que son música y aliento, que perseveran en las peores circunstancias, que pueden dar vitalidad hasta con la sonrisa terminal, a aquellas que incluso siendo polvo, siguen siendo inspiración y fortaleza.
¡Gracias por la Vida mamá! Gracias por enseñarnos a apreciarla y a valorarla, porque “… la vida no vale nada sino es para poseerla…”, pero poseerla con pasión, siendo felices y haciendo felices a quienes nos rodean; consigamos entonces, que muchos ramalazos de nuestras vidas consigan destellos de felicidad en la mamá, en muchas sonrisas húmedas, en su apacible mirada, en más de esa dulce ternura que hace tanto bien…
Usted que tiene a su madre cerca, estréchela y en esa indescriptible hermosa sensación, bríndese así mismo esa bendición sin palabras, que llega como caricia de los ojos alegres, luminosos de una madre feliz, que redime sin explicaciones, que sigue dando vida a pesar de que ya nos la brindó…
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Poeta
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leti,mi luz y mi sol
que derrota tristezas
que me devuelve tu fe
que es amor y dolor
que es sensacion y deseo
brisas de tu eden
manos que embelezan
boca que emborracha
de mil amores
de tu beso cumbre del amor
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Poeta
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Difícil la vida,
cuando ese motor
traspone el vértigo,
se hunden corrientes mágicas que delatan el sol,
se carcome el verdor,
la humedad desaparece,
sólo un halito de inmovilidad se afana por salir,
Difícil que corrientes de sonido,
alerten y despejen nuestros miedos,
y salgan esos fantasmas antiguos,
a reinar para siempre,
siempre lo han hecho,
son esencias incrustadas en nosotros mismos,
entre la corteza y la esencia,
Permanen así como parásitos,
un día,
un año,
un siglo,
luego toman el control,
se activan
devoran el paisaje,
nuestros sueños,
el entorno,
se nutren del pastel de la vida,
de las circunstancias,
no los vemos,
pero si los sentimos
los descuidamos,
y se hacen Dioses de nuestro caparazón,
legítmos,
alargan sus alas
con todo el poder que nos han robado,
Difícil que seamos nosotros mismos,
entidades vitales amorosas,
dueños al menos de nuestros pensamientos,
ideas o destinos,
con semejantes entidades camuflajeadas
vitales,
destructivas
incrustadas en nuestra mesa de noche[img width=300]http://www.advancednasalcare.com.mx/mareo.jpg[/img]
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Poeta
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Una maleta llena de ilusiones, es lo que quedó, la guardo, mientras tenga pensamiento, aislada interiormente, de los demás, la guardo, son mis valores, mi experiencia, mi pasaje por este mundo. Un poco grande y pesada, la cargo día a día, con gusto, sin esfuerzo. Aun me falta escribir un romance, donde pueda, dar alas a mi imaginación, como en una película, de amor. A ver si lo consigo, lo intentaré, a mi manera.
Tendré que inventar y rebuscar en lo que he visto en los demás. Hacerlo, suave, para que su lectura sea agradable, para quien lo lea.
En este tiempo que pasa, con tanto desgaste, con tanta cosa triste, algo saldrá de mi imaginación. Necesito, volar, hacer de cuenta que he vivido un grande amor, que he empezado ahora a ser alguien, que soy otra persona, una experiencia mas.
Empezará a sí: -Ella se miraba al espejo, le gustaba lo que el reflejaba, figura elegante, con su traje azul claro, el pelo dorado, con reflejos ceniza, los ojos grandes y oscuros, su boca pequeña sin pintura, las manzanas del rostro bien visibles, cintura fina, piernas bien torneadas, sencilla y natural. Pensaba como seria ir a la fiesta del cumpleaños de su amiga, como seria la casa y quien estaría. Oyó su madre llamando por ella, era hora de marchar.
Ella iba también, amiga como era de la dueña de la casa, tenia que ir. Cogió la pequeña jaqueca de lunares pequeñitos y con una última mirada a su figura se volcó y salió de la habitación. Junto con su Madre, bajo la escalera para ir para el coche del padre.
Durante el viaje por cierto corto, no pensaba en nada, iba des contraída y feliz, mirando el paquete con su lazo rojo, el perfume que era para la amiga.
Al llegar, después de besar la Señora y su amiga, fue conducida al salón, mucha gente, le ha presentado y entre tantos chicos, un le llamo la atención, bailaran merendaran y por la noche volvió a casa.
Pasado unos días ha recibido una llamada por teléfono era el. Su corazón empezó a latir más fuerte, la invitó a ir a merendar. Fueran, hablaran de todo y así empezó algo muy fuerte entre ellos. Así paso un tiempo, entre un beso robado y un aprieto de manos. Llegado a que quería ser su novio, dijo que iba a pedir permiso a su Padre. Lo hizo, pero la prohibirían de continuar, pues no era lo que querían, para ella. Casi iba quedando sin empleo, pues con los conocimientos que el padre tenia, el dueño del banco le llamo la atención y lo hizo prometer que no volvería a llamar. Nunca mas tuvo novio, el no merecía ser perseguido así. ¡La chica, tenia tanta voluntad de verlo! Una vez se encontraran, con los ojos rasados de lagrimas, se miraran y cada uno siguió su camino, no lo que querían, pero lo impuesto. Y así nunca mas se volvieran a ver, solo mucho mas tarde, cuando ya casados e infelices, en otra fiesta se encontraran. Ganas de darse un abrazo, olvidar donde y con quien hicieran una vida a dos, huir, vivir su amor y no mirar hacia atrás. Los han apartado físicamente, pero sus corazones vivieran juntos para siempre.
Cuando, ellos cerraban los ojos y abrazaban, o besaban y amaban, no era los presentes, pero su grande amor que por ser jóvenes fueran obligados a fingir, continuaba fuerte y bello como en el día de su primero beso. Ella no fue feliz, él se ha separado, vive solo y triste. Un amor no conseguido, y nunca olvidado, es peor que nunca saber lo que es amar.
Oporto 4 de Mayo de 2012
Carminha Nieves
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Poeta
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Me lastimó el ruido,
el resbalar desnudo sobre mi piel
de tu melódica erosión …
ese roce empapado e inmerso
en un borbotón de gestos.
Cada minuto cumplido
arruga el viento tu cuerpo
con esta delicadeza triste
de quien a ciegas persigue un sueño.
Entre besos…
así cruzo las nubes de tu boca
y tiemblo,
tiemblo como lo haría un niño
enredado siempre tras la sombra.
… resbalar es volver,
volver a saludar la duda
caminito a la conciencia de una cama
inflamada y aún revuelta
bajo un mar de cielo sin tierra.
Cada noche
mi pañuelo recoge el sonido
de tus pies descalzos…
los encuentros sin memoria,
la habitación sin luz…
esa caricia amable que me hiere.
http://teyalmendras.blogspot.com.es/
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Poeta
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Tengo frio, estoy des confortable, en esta casa grande, quisiera poder terminar con mi estada aquí. Quiero poco, como de mi ya soy fácil de contentar, si tengo mi familia aun que no estemos juntas, nunca estamos separados.
Cuando se quiere, la distancia no importa, atenta estaré siempre y velare por ella. Mi vida se ha transformado, bastante, pero estoy como deseo, terminar mi vida, con calma y contigo, fuiste tu que me despertaste, que trajiste algo de bueno, independientemente de lo demás, tu compañía.
Me habría gustado que hubiera sido de otra manera, por infelicidad, no pudo ser, dentro de lo que es posible, todo haré para bien de todos.
Hay cambios en la vida que no esperamos, aparecen, sin pedir permiso, los tenemos que aceptar y intentar de la mejor manera resolverlos.
Hace frio, llueve, tiempo gris en plena primavera, estoy un poco o bastante igual, desasosegada, impotente, para hacer reaccionar a quien desearía. ¡Podría ser todo tan fácil! Se complican las cosas sin haber necesidad, solo un poquito de comprensión era la forma mas sencilla, no pudo ser, ahora no hay vuelta atrás, con pena mía.
Esto no es una carta para nadie, es un desahogo, de impotencia, delante de tanta injusticia, escusada e inútil.
Si supieran como seria feliz, si me regalaran algo que me demostrara que están a mi lado, que entienden lo que estoy pasando, lo digo en verdad, sufro y mucho, pero, es mi vida que esta en juego y mi futuro también, no hablo del material, no solo de mi sentir y querer.
Momentos, que paso en mi apartamento, sola en el silencio, con mi música, me compensan. Y al final de la tarde el ruido de las llaves abriendo la puerta y entrares, me hacen feliz. Para muchos no es nada, para mi es todo.
Casi acampada, con lo mínimo, ni ganas tengo de llevar muebles oh otras cosas, no necesito, mas tarde si, cuando el rio vuelva a su caudal y este todo sereno con lo que desean.
Mientras aguardo, vivo bien, como quiero y sin jaleos, de mi parte. Cuanto he desahogado, cuanto por entre líneas, avisé, que seria así, nadie lo creyó, o no quiso hacerlo, ahora ya pueden pensar de otra forma, lo deseo, para bien de ellos y mio.
A disposición estoy, perjudicada ya fui, he sufrido mucho, pero ya pasó. Ahora es seguir adelante ser feliz, cosa que no me acuerdo de serlo.
Que nadie piense en cortar mi sueño, ni intentarlo, no merece la pana, ya he tomado la decisión final. Quiero ser feliz y que todos lo sean.
Para tras queda una vida, mal vivida, sin rumbo, ni ilusiones, no volverá a venir y volver a atraparme, no,
Mientras nos queramos, nos completemos seamos la compañía en la soledad, unidos en una amistad duradera, nos tendremos un al otro, mientras dure, pues nada es eterno.
A mi manera, empecé a vivir, tarde, muy tarde, pero mejor poco tiempo que ninguno.
Que tengamos pan en la mesa y amor.
Oporto, 3 de Mayo de 2012
Carminha Nieves
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Poeta
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amor,amor
amor total
en tus manos y en tu piel
la piel del deseo
las manos del amor
besarte,sentirte,pensarte
en el limite de la pasion
deseo con tigo
sensacion de tu pensamiento
te miro y empieza el amor
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Poeta
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Esas cosas pudieron no haber sido.
Casi no fueron. Las imaginamos
En un fatal ayer inevitable.
"El pasado", Jorge Luis Borges
Como un beduino de ojos rasgados por el brillo de todos los soles de todos sus días en un desierto de desolación con el aire quieto de los cementerios abandonados en las pampas de las costras de caliche y los dominios de piedras negras. En la boca esa añoranza sórdida por el mecer de las ramas de los sauces arrastradas con insistencia de Tántalo por las acequias y los canales de su infancia tan lejana que su recuerdo es solo el recuerdo de recuerdos cada vez más antiguos que se convierten en meros esbozos de un paisaje, una imagen o un olor indescriptible. Gorgojeos de pájaros distintos en la fascinación de los verdes congregados en las zarzas moras antes de su firmamento estrellado de verdes iniciales, ácidos rojos y negros finales. El té con canela, el mate y el colapso de los juegos en el jardín o el patio, la extinción sucinta de la alba lechuza que sobrevolaba la casa en silencio absoluto cierta noches de primavera. El crepitar del brasero allá afuera en su incendio quántico de miríadas de chispas incandescentes y extrañas flamas azules. El péndulo de las estaciones con su anarquía protocolar que hacia llover sin aviso a mitad del verano y la luna nueva con sus cachos avisando como vendría el clima en un código atávico que solo la abuela sabía descifrar. Aprendiz de pirómano tristón ante la última sepultura, enfrentado al juego aleatorio de la muerte que se adhiere a los años como dentritas de hierro y manganeso o empegos de crisocola, irrisoria, pomposa, como el catafalco destruido de un rey sin castillo, reino ni territorios. El brocal del pozo de las aguas salobres allá en la isla del poeta y las sedosas ágatas resplandecientes, simientes de la roca pura acariciadas hasta el cansancio por las arenas y desperdigadas como joyas de naufragio por los oleajes sin misericordia. Barbitúrico o artimaña del tiempo en decadencia, impronta de un pasado posible y verosímil pero sin certezas, vuelos de pelícanos en ultramar, algarabía de gaviotas, gélido invierno marino que expande las carencias en su polifonía de rompientes y su euforia de espumas. Caracolas, botellas, mascarones, campanas sospechosas como el ancla oxidada que mira la mar con metálica nostalgia, y el verso habitual en su esplendor y dramaturgia, allí en la patria ingrata de los asesinos quemando libros que no entienden en su burda naturaleza de miserables traidores. La azucena colindante, acidulada, en su vertiente de voces inmortales en esas calles con geranios y altos pinos y cercos de maderas recién taladas. Vale.
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Poeta
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Poeta
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