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Tuerce tus palabras una vez más,
dame los silencios necesarios para enamorarme
socava al mundo que todo lo rodea
acorrálame eternamente con besos
y momifícame con caricias frutales
dame todas tus lágrimas
las beberé,
a partir de hoy no te harán falta
a ti me entrego,
exprimido de amor,
delirante, atrevido.
Bajo la sombra de una gaviota
desnudaré tu manso aroma y con
hebras de un suspiro
escribiré: te necesito amor
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Poeta
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Así pasan sus vidas:
Coreografías cotidianas de
carne ambulante
en busca del whisky diario
que calme su sed de compañía.
Idiotas de turno, números,
teclas, accesos,
contraseñas de bombas
que sacudirán reyes de piedra.
Así planean el show,
control remoto en mano
maquillaje gris
y ceguera natural…
Así caminan, fumando hierbas
que apestan
con publicidades que despiertan
en sus oídos
y pastillas que adormecen
en sus bolsillos.
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Poeta
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Acaso así… desnudo…
sin versos , sin mentiras
que cubran mis vergüenzas
que sepan de lunares , de manchas , de verrugas
de viejas cicatrices, de marcas y señales
Acaso así… desnudo…
la carne tiritando el frío de la helada
o sudado de soles , de trabajo y de rabia
Acaso así…desnudo…
el viento que me peine, la lluvia que me bañe
y las manos vacías
como las de mis padres
vacías, pero limpias
vacías, pero honradas
Acaso así…desnudo…
vestido con silencios
de cosas que he guardado en cofres de recuerdos
y tantas que he perdido en sendas que se fueron
con rumbo del olvido
Acaso así… desnudo
me tapen con la tierra
perfumada y oscura, bajo un árbol cualquiera
que me brinde su sombra,
que me traiga la calma
Acaso así… desnudo
Después!
cuando ya muerto
Alguno se pregunte, de como era mi alma…
virgilio 07
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Poeta
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Ya no tengo tus horas,
no sé si estar, si correr,
el sol se esconde donde se oculta mi alma,
no soy siquiera una huella en un charco, y
el otoño flota ornamentado,
extraño aquél sueño que nunca existió,
no soy tus letras ni tus pasos,
no soy la desnudez junto a la tuya,
ya no tengo fuerzas ni momentos,
no veo aquél amor que me diera de mamar,
y digita un violín curvado en tu cintura,
no soy tu, no soy yo,
no soy aquél nosotros que abrazáramos,
no tengo espalda ni prisa,
solo un diezmado rebaño de espuma,
siento entumecidas mis manos erguidas en
busca de tus manos,
no soy la simiente construida,
no tengo mi locura ni tus besos,
ya está el futuro devastado de canciones,
no puedo despertarme con sonrisas
pues extraño la voz de tu mirada,
estoy desnudo, estoy vacío,
no tengo mis labios en la bahía de tu piel,
solo un mundo de cristal y la bestia
contrariada,
no tengo pan ni tengo fuego,
no tengo piel ni estupidez,
ya no hay tormentas en tu cuerpo,
me encuentro como un niño dentro de su madre,
sin luz, sin sonido y sin lluvias,
solo un pálido pezón que devora mis ojos,
no tengo el grito repicando como un sable,
gira mi mente en un ancho vuelo y
apaga una balada en su periplo,
trepa el día de voces largas cubriendo mis
huesos,
no tengo paz ni tengo calma,
no siento el corazón ni el desafío,
tengo la incertidumbre de una frontera,
la cabeza negra arrodillada,
y el cuerpo repleto de presencias cayendo
hacia la ruina,
tengo ajadas mis arrugas y mis sienes
y un espíritu guardado en un armario,
mi fantasma solo y tonto que agoniza
y un bandoneón que aturde mis oídos,
no tengo sombras ni pulgares,
no tengo dios,
solo un delfín estremecido en mi interior,
solo quise que el cielo nos uniera
disipando tempestades,
te miro y estoy ciego,
visión imborrable de este viento que besáramos,
tengo un cuarto repleto de errores,
y ya no hay nada que decir,
solo la mancha del alma respondiendo por ti,
no tengo rayos ni tengo heridas,
no tengo un llanto original,
solo la sangre blanda desde el baldío del
ángel,
ya no tengo un suspiro entre tus labios y
los míos,
ya no hay estrellas,
ni mi muerte puntual.
Jorge Rosso
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Poeta
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A mis hijos Anderson y Erick.
Voy a triplicar mi corazón
para que no te falte el sonido de la brisa al despertar.
Si ella te toca,
no te detengas.
Aunque yo esté ausente
le arrancaré la voz a las montañas,
en las curvas de la tierra
ofreceré mi sudor
y una mariposa a contraluz
convertirá tus sueños en luna llena.
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Poeta
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Te canto con mis palabras
y casi no sé qué escribirte
busco señales y mi bandera se bate en el viento.
Soy sólo esto que te ofrezco
locura total y necedad.
A esta hora el viento casi se detiene
las voces se atoran y me sofocan
los años se reanudan y se interrumpen
pero tú sigues siendo la misma
inamovible, inmutable.
La ineludible que me achica
y yo soy sólo esto que está aquí
una historia vívida
la flor desnuda haciéndose deseo
la rama del árbol genealógico
que anuncia un nombre invisible.
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Poeta
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Yo que soy poeta
y ensarto mis manos delicadamente sobre la mudez de la muerte
escribo en las paredes, en la luna.
Vago por la tierra, sobre la roca
busco a Dios en mi sudario y escribo lo que no puedo escribir.
Mi casa está abierta, entran y salen huéspedes silenciosos
soy un hombre pequeño
la voz de los árboles
la tierra que gira arrodillada
un poema que abre sus labios.
Yo que soy poeta
me disuelvo en los pedazos de lienzo
doy vueltas entre el agua de la noche
y todo se esclarece ante mí.
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Poeta
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Mis manos gotean raíces
y hay una segura permanencia en esta nueva casa
los capullos guardados de hace tiempo
como agua sobre las rocas extienden sus brazos
nuevo cuerpo
viejos pecados
y el verso solo mío como esta morada
lejos de todo
mirándome respira.
Esta nueva casa no tiene llaves
aquí conviven ángeles y demonios
un pájaro que cruza
una loca desnuda
y treinta años a salvo del viento.
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Poeta
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Perdóname si ya no soy aquella transparencia
justo me quedé a la mitad del camino, me fui tan lejos de ti como pude.
Hoy me miro, me escucho esta mañana y mi cuerpo está vacío
entonces murmuro y lloro por cada parte de ti.
Tengo miedo de estar sola y te ofrezco mi cabello y mis ojos
te ofrezco mi historia confusa y mis besos a punto de estallar.
De aquel día en que todo quedó atrás
sólo conservé la última carta que me enviaste
y las palabras en puntillas se arrastran todavía en mis pensamientos
me recuerdan que sí estoy sola y tiemblo.
Muchas veces he querido escaparme pero viene el tiempo y todo lo envuelve
haciendo recuentos y memoria
y es inútil, inútil toda huida
y es inútil, inútil amarte tanto.
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Poeta
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![Donde alguna vez las palmas de tus manos](<a href="http://www.flickr.com/photos/conejo721/7172040324/" title="Mías, tus palmas en movimiento... por conejo721*, en Flickr"><img src="http://farm9.staticflickr.com/8010/7172040324_0536929049.jpg" width="500" height="329" alt="Mías, tus palmas en movi "Abrir imagen en una nueva ventana")
Donde alguna vez las palmas de tus manos
se posaran en mi rostro,
entre las ramas del cielo que confundidas
dolieran su dios de adolescencia,
y en cada confín la empapada sílaba y
la uña humilde clavaba la gran bruma de mis
ojos, y la disipara, acometiendo,
donde alguna vez las palmas de tus manos
derritieran el invierno en mis mejillas,
hallando la arteria errante de la profundidad
rojiza donde solo el cielo basta,
y harto, ya, de echar de menos tu huella tibia,
triste hasta las lágrimas gigantes,
con la ira de saberte ajena, golpeando
las puertas del silencio bajo el agua,
donde alguna vez las palmas de tus manos
besaran mi frente arrancando una sonrisa,
desplomada y mecida hiciera la caricia un
borbollón impiadoso en el espejo de
mis ojos,
y la contracara de mi cara expuesta, incompleta,
bajo la esfera dorada pretendiendo abortar
todo dolor en las cenizas,
donde alguna vez las palmas de tus manos
arrastraran consigo mi forma indeleble,
y un escueto remiendo lograra el anhelo en el
color del decir, a sabiendas de un te amo, mudo,
e irrumpiera, galopando, en el sendero de la piel,
el invisible sabor dialéctico entre tus yemas
y mi rostro, que ingenuo, pretendiera reinventar
una pregunta dibujada.
Jorge Rosso
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Poeta
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