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Mamãe vaca, santa de todos os dias, livra da desnutrição. Deus não da leite, nem cozinha, nem lava fraldas, nem da dinheiro. O garimpo da dinheiro e da a morte, a degola, a inveja, o soterramento. Deus e o Demônio estão escondidos, um a revelar o amor que extrapola e pode chegar aos limites com o ódio, o outro a demonstrar o rancor que se transforma em compaixão e arrefecimento, que acolhe a todos sem rejeitar ninguém: o demônio acolhe a de todos, indiscriminadamente. O piedoso e o solidário se encontram em qualquer esquina e numa competição deixam-se ganhar e perder almas a todos os instantes. Deus da o terremoto, o raio, o furacão, o vulcão e o medo da morte. O Demônio não da nada, apenas o temor que pode evitar de cair no próximo despenhadeiro. A prostituta não da dinheiro: tira-o. Dá apenas prazer num sexo transitório. Da também gonorreia e sífilis. Ela deu prazer, mas será descartada na próxima esquina, trocada por outra prostituta mais jovem, mas formosa, mais carinhosa. Deus não te arranjará outra, ele odeia as prostitutas. No próximo lupanar o Demônio te socorre. Ele se esconde num copo de cachaça ou na cocaina, nos assédio de uma prostituta faceira, morena jovem de seios grandes. Vais esquecer os pecados por um instante e Deus que discrimina os pecadores te excluirá do meio dos “bons”. O Demônio te acolherá solícito, sem qualquer preconceito, sem exigir conhecimento de tua vida pregressa. Deus te privará de tudo: das pepitas, das prostituas, da mamãe vaca... Te apresentará um livro grosso e um saco onde deverá depositar um décimo das pepitas que venha catar.
JOEL DE SÁ.
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Poeta
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la magia de tu amor
se esconde en tu boca y en tu piel
piel de deseos
boca de tu amor
donde bailas
pacto de amor
amor secreto
de tu luna en mi sol
amor que se ama de a dos
amor en tu pasion
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Poeta
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[b]
Tengo las manos
dolidas por el peso
de tantas caricias
no cedidas;
los dedos rígidos
que florecen besos;
los brazos cansados
de estar extendidos
y no hallar a nadie
a quien ofrecerlos.
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Poeta
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Me queda la sensación de una profunda marea baja,
de la humedad que corroe después de la lluvia,
del frío de las nevadas montañas… perforando,
desde cualquier perspectiva del paisaje, hasta el alma…
aislando a pesar de agruparse como los frailejones…
o ese punzante viento que parece abofetear…
No sé si salgo más vacío o con más heridas sin huella,
no sé si echarle la culpa a esta infame cultura del dolor
conque me bombardearon desde que nací,
o simplemente es esta ausencia infinita que dejaste
y que jamás será compensada de manera alguna…
Me diste la vida y me enseñaste a pelear para merecerla…
He venido a hacerte una nueva visita y tras de la fría lápida,
no conseguí abstraer ni un pedacito de una sonrisa tuya,
ni siquiera de aquellas muecas húmedas que no podían
ocultar las lágrimas rodando por tu carita en las despedidas,
nunca nos agradaron los adioses y por ello toda mi vida
resistiré al olvido, no quiero esa perversa real muerte…
Te visito y ya no sonríes, ni tengo tu atención absoluta,
como cada vez que charlábamos o con juntarnos bastaba,
pero en estas confesiones que no incluyen listas, escenas
ni personajes ni culpas, me queda esta voluntad de redimirme
ante esta no-presencia tuya mamá, que a pesar de que duela…
consuela, alienta, enfrenta, restaña, reinyecta más vida…
Esta no-presencia tuya mamá, que en ocasiones como hoy,
sacude para que pueda aceptar nuevos retos y ser fuerte…
que a pesar de que no alcance imagen alguna tuya fresca,
por sobre la sensación desoladora de tu ausencia,
en mi espalda y en mis mejillas recibo tu calidez y ternura,
en mis ojos nuevo brillo como si acabara de amanecer…
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Poeta
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HABRÉ DE MORIR DE PIE
Habré de morir de pie
De frente, de cara al sol
Sin temor de abrir los ojos
Cuando cien rayos de furia
Quemen mi piel
Abran mi pecho
Y me opriman el alma.
Entonces, ¡Viviré hoy!
Para que las furias todas
Se apoderen del canto triste
Canto melancólico que sale de mi pecho
Es acaso que no prefiero morir en vuestras manos
Para no subir sobre el mar
En un duelo de alma triste.
Sabes
Ya de morir no quisiera nada
Porque nací para ser un ángel
Que abre su tierra, para vivir la vida.
Es que ya son mis penas
Crucificadas olas en mi alma
Será un sorbo de tu vino
El amable licor que acaricia
Mis muchos pesares.
Quizás son los tabacos de mis abriles
El hervidero de mis martirios.
Y el oír de los muertos
Que gritan ¡Valor y más batalla!
Quien sino la muerte que habita los adentros si hablar
Sin respirar.
Acaso son esquirlas
Los golpes de la vida
Pedazos de cóleras humanas
Que yo más quisiera tener habitando en mis adentros
Para no olvidar mis venganzas
Dímelo
¿Me haz visto llorar ayer?
Porque he llorado y no ha costado nada.
Será que hay viernes quemados como hoy
Que nos dejan lagrimas
Que allí
A los lejos
Mi madre algún día, las vio pasar
Cuando ellas agoraban
Un duelo en sus pisadas.
Sabes
Habré de morir de pie
Y a no le temo a nada.
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Poeta
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Llegas tú: música,
relámpago
lluvia de armonías
como gota de gestos
interpretas la vida
tu concierto de indicios
enmudece las horas
y en el lento interludio
de tus ecos-espirales
infinitas caracolas
me lamen las heridas
me dejan sumergido
en la mar de tu pecho
binaria partitura
donde acallas mis himnos
donde rasgan tus odas
umbrosas escrituras
y una daga de hechizos
cercena mi garganta.
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Poeta
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Dime quién te escribe
Quien derrama sus letras al pensarte
Y ahoga sus miedos en arrebatadas líneas
Dime quién
Al caer la noche te imagina
Solitario en tu cama sin pensar en alguien
Suspirando en tu divina soledad
Agotado el deseo de dormirte
Viendo historias contadas de otras gentes
Dime quién te sueña enlazada en tu regazo
En la ilusión breve de un instante romántico
De tu mano y andando por calles peligrosas
Donde quien ama teme no ser amado
Y quien es amado a veces, es incapaz de amar
Dime quién te escribe poesía
Y en el papel derrama sentimientos
Emociones extrañas que no entiende
Ambigüedades francas de la vida
Temerosa y valiente
Escribiéndote siempre frases que no exceden
Los límites franqueables de eso que tú sientes
Dime quién te escribe
Solitaria en su cama, cada noche
O en la calle aprendiéndose mil nombres
Para que ese, tu nombre, se le olvide
Y se siga mintiendo. y te siga engañando
Y así más protegida de calles peligrosas
De cosas complicadas que la hieren
Te escriba nuevamente
Y sea la única
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Poeta
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Siempre quise tocar corazones
Cuando niña, ansiaba tocar el mío a través de otras gentes
El mío pequeño y prematuro
Requería más que esa inocencia
Añoraba entonces la comprensión madura
Más inteligencia en el latir ambiguo
Sin embargo,
Tocaba al corazón, que no tocara a otros
Y con uno en el pecho me fugué de ese anhelo
Entonces comencé con la punta de un dedo imaginario
A tocar el calor de unos latidos
Escapados a veces de sonrisas
Terremotos de diástoles entristecidas
Dilatación terrible
Experiencia increíble
Cual llanto oculto ventricular hallé
Y la sístole de amor me sorprendió después
Tricúspide verbal de la pasión
Manos que aquí y allá
Van por camino mitral
Una válvula semilunar creció
Y después ni un infarto nos pudo parar
Insisto
Siempre quise tocar un corazón
Y que ese corazón tocara el mío
Y tanto di que a mí uno toco otra vez
Y me quede vagando en su dilatación
Torrente sanguíneo enloquecido
Tocaba al corazón que me tocara el mío
Sobre válvulas firmes
Sin fugaces latidos
Reinicia el mismo ciclo
Ventrículos corridos
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Poeta
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Otra vez él observa la lluvia
Cada gota es un cristalino recuerdo
Sé que siente nostalgia
Mientras él observa
Su silencio abierto
Es un cúmulo de palabras cerradas
Y en su garganta, nombres
Nombres regodeados en tan lejana ausencia
Un manto límpido arropa al cielo
Y dibuja transparencias de figuras
Siluetas distantes en el tiempo
Donde la oportunidad
Quedó colgada al lado de vaivenes de goces pasajeros
Y mientras él observa la lluvia
El amor de esos nombres
Burbujea en su sangre
Llamarada inefable
Que transciende fronteras
Su mente es pasajera constante
Su alma es una conexión viajera
Y quiere regresar
Y sigue en la nostalgia de volver
Y sigue en el empeño del recuerdo
Del génesis irrefutable de aquel beso
Del clímax de esa hora inolvidable
De ese fruto sagrado
Y observa
Y sus ojos
Son los ojos de lluvia
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Poeta
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No sé por qué
Cada vez que me miras
Algo imponderable surge entre los dos
Yo sé que no es una ilusión
Está en el aire que compartimos
En ese espacio vital
En la breve distancia que nos separa
Y mientras hablamos
Imagino besarte en la boca
Sueño con ese contacto
Con mi respiración fundida en la tuya
Con tu aliento enlazado en el mío
Qué cálido ensueño pensarte así
No sé por qué…
Cuando te vas
Sueño cada momento
Mientras cierro los ojos
Con volverte a ver
Y pensar así
Me hace tan feliz
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Poeta
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