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¿Se debe morir para dejar de sentir?
tu mirada, tu nombre, tal vez el amor...
¿Un sabor amargo se podrá concebir?
En algún lugar del universo; ¿a dónde ir?
Un amor verdadero es duro de admitir,
Tampoco lo es olvidarlo sin memorarlo;
Tampoco lo es intentarlo subestimarlo,
Un amor verdadero no cesa el sentir.
Maldito aquel que juegue con el fiel amor,
algún rato lo pagará sin por menor;
la traición como la oscuridad así alumbra,
veneno mortal que encadenado zozobra.
Como siempre debemos llorar o fingir,
consolarse en un amigo trago tal vez;
admitir que locos quedamos sin seguir;
en la duda del vivir y ese porvenir,
Y preguntarse: ¿¿Sucederá eso otra vez??
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Poeta
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Si me vieras en este instante.
Si volvieras a ver mis ojos.
Si lograras no ver los tuyos.
Si los vieras en este instante.
Quizás hoy lograrías ver,
en su transparencia la magia,
y encontrar en mis ojos,
la pureza de mi alma.
Lila Ferrari
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Poeta
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Hoy en la noche el diablo zalio a flote ze mantenia en mi mente y ahora es mi verdugo vviviente no me dejara en paz hasta que me mantenga diferente no tengo miedo a la muerte pero zi a que el me lleve
varias veces trate de mantener ceerrrado ese candado donde mis obscuros seccretos se encontraban guardados donde mis pensamientos de sangre se mantenian ocupados
ya no resisto mas ahora los estoy alimentando no espero la muerte si no matar a seres humanos maldito demonio que estas en mi vida no puedo sacarte hieres a mi familia
soy bipolar pero no puedes controlarme en las noches me buscas y haces que me peleee y llore me canse de todo te dedico esto mi nota de suicidio ha empezado de nuevo .
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Poeta
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Tire os pés do chão
e viaje no sonho.
Ligue a imaginação
enquanto componho.
Viaje num trem bala,
sem sair da sala.
Tira a fantasia
de dentro da mala.
O sonho se instala
com facilidade.
O perfume que exala
é de felicidade.
Tire os pés do chão
e entre no mundo
do faz de conta.
Lá tem sapo trapalhão,
cão vagabundo
e a bicharada apronta.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Yo soy como ese rey de aquel país lluvioso,
rico, pero impotente, joven, aunque achacoso,
que, despreciando halagos de sus cien concejales,
con sus perros se aburre y demás animales.
Nada puede alegrarle, ni cazar, ni su halcón,
ni su pueblo muriéndose enfrente del balcón.
La grotesca balada del bufón favorito
no distrae la frente de este enfermo maldito;
en cripta se convierte su lecho blasonado,
y las damas, que a cada príncipe hallan de agrado,
no saben ya encontrar qué vestido indiscreto
logrará una sonrisa del joven esqueleto.
el sabio que le acuña el oro no ha podido
extirpar de su ser el humor corrompido,
y en los baños de sangre que hacían los Romanos,
que a menudo recuerdan los viejos soberanos,
reavivar tal cadáver él tampoco ha sabido
pues tiene en vez de sangre verde agua del Olvido.
Versión de Ignacio Caparrós
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Poeta
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Los amantes fervientes y los sabios austeros
adoran por igual, en su estación madura,
al orgullo de casa, la fuerza y la dulzura
de los gatos, tal ellos sedentarios, frioleros.
Amigos de la ciencia y la sensualidad,
al horror de tinieblas y al silencio se guían;
los fúnebres corceles del Erebo serían,
si pudieran al látigo ceder su majestad.
Adoptan cuando sueñan las nobles actitudes
de alargadas esfinges, que en vastas latitudes
solitarias se duermen en un sueño inmutable;
Mágicas chispas yerguen sus espaldas tranquilas,
y partículas de oro, como arena agradable,
estrellan vagamente sus místicas pupilas.
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Poeta
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Cuando en el fondo duermas, mi bella tenebrosa,
de una tumba de mármol denegrido construida,
y ya tan sólo tengas por alcoba o guarida
una cueva lluviosa y una profunda fosa;
Cuando oprima la losa tu carne temblorosa
y tus flancos doblados con encanto tendida,
y el latir y el querer a tu pecho le impida,
Y a tus pies el correr su carrera azarosa,
La tumba, confidente de mi sueño infinito,
(porque la tumba siempre comprenderá al poeta),
en esas largas noches en que el sueño es proscrito,
Te dirá: “¿De qué os sirve, cortesana indiscreta,
lo que los muertos lloran no haber conocimiento?”
-Y te roerá el gusano como un remordimiento.
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Poeta
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Bella soy, ¡oh mortales!, como un sueño de piedra,
y mi seno, que a todos siempre ha martirizado,
para inspirar amor a los poetas medra
a la materia igual, inmortal y callado.
En el azul impero, incomprendida esfinge;
al blancor de los cisnes uno un corazón frío;
detesto el movimiento que a las líneas refringe,
y nunca lloro como jamás tampoco río.
Los poetas, al ver mis grandes ademanes,
que parecen prestados de altivos edificios,
consumirán sus días en austeros afanes;
Pues, para fascinar a amantes tan propicios,
tengo puros espejos que hacen las cosas bellas:
¡mis ojos, tan profundos, como eternas centellas!
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Poeta
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¡Para siempre, hombre libre, a la mar tu amarás!
Es tu espejo la mar; mira, contempla tu alma
en el vaivén sin fin de su oleada calma,
y tan hondo tu espíritu y amargo sentirás.
Sumergirte en el fondo de tu imagen te dejas;
con tus ojos y brazos la estrechas, y tu ardor
se distrae por momentos de su propio rumor
al salvaje e indomable resonar de sus quejas.
Oscuros a la vez ambos sois y discretos:
hombre, nadie sondeó el fondo de tus simas,
tus íntimas riquezas, oh mar, a nadie arrimas,
¡con tan celoso afán calláis vuestros secretos!
Y en tanto van pasando los siglos incontables
sin piedad ni aflicción vosotros os sitiáis,
de tal modo la muerte y la matanza amáis,
¡oh eternos combatientes, oh hermanos implacables!
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Poeta
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Mi juventud fue sólo tenebrosa tormenta,
por rutilantes soles cruzada acá y allá;
relámpagos y lluvias la hicieron tan violenta,
que en mi jardín hay pocos frutos dorados ya.
De las ideas hoy al otoño he llegado,
y rastrillos y pala ahora debo emplear
para igualar de nuevo el terreno inundado,
donde el agua agujeros cual tumbas fue a cavar.
¿Quién sabe si las flores nuevas que en sueño anhelo
hallarán como playas en el regado suelo
el místico alimento que les diera vigor?
-¡Dolor!, ¡dolor! ¡El Tiempo, ay, devora la vida,
y el oscuro Enemigo que roe nuestro interior
con nuestra propia sangre crece y se consolida!
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Poeta
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