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Aunque el cielo no tenga ni una estrella
y en la tierra no quede casi nada,
si un destello fugaz queda de aquella
que fue maravillosa llamarada,
me bastará el fervor con que destella,
a pesar de su luz medio apagada,
para encontrar la suspirada huella
que conduce a la vida suspirada.
Guiado por la luz que inmortaliza,
desandaré mi noche y mi ceniza
por el camino que una vez perdí,
hasta volver a ser, en este mundo
devuelto al corazón en un segundo,
el fuego que soñé, la luz que fui.
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Poeta
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Tan unidas están nuestras cabezas
y tan atados nuestros corazones,
ya concertadas las inclinaciones
y confundidas las naturalezas,
que nuestros argumentos y razones
y nuestras alegrías y tristezas
están jugando al ajedrez con piezas
iguales en color y proporciones.
En el tablero de la vida vemos
empeñados a dos que conocemos,
a pesar de que no diferenciamos,
En un juego amoroso que sabemos
sin ganador, porque los dos perdemos,
ni perdedor, porque los dos ganamos.
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Poeta
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Amor antiguo, cuya sombra empaña
mi cariñosa propensión de ahora,
eres como una sombra de montaña
sobre el encendimiento de la aurora.
Amor antiguo, cuya pesadumbre
traba la agilidad de mi alegría,
eres la tiranía de la cumbre
contra la libertad del mediodía.
Amor antiguo, cuya voz sofoca
la nueva vocecita del cariño,
eres palabra de proyecta boca
en una boca inédita de niño.
Amor antiguo, cuyo sentimiento
hace caber el mundo en nuestro llanto,
eres el alma convertida en viento
y eres el viento convertido en canto.
Amor antiguo, cuya remembranza
cada amorosa perspectiva cierra,
eres esa emoción que sólo alcanza
quien se acuerda del mar desde la tierra.
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Poeta
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“Só ponho be bop no meu samba, quando Tio Sam pegar no tamborim. Quando ele pegar no pandeiro e no zabumba, quando ele entender que o samba não é rumba. Aí eu vou misturar Miami com Copacabana” ¹.
Eu tenho a impressão que os compositores Gordurinha e Almira Castilho fizeram essa música por causa da invasão das músicas norte americanas no Brasil. Mas o fato é que ela se encaixa bem com essa tal de “globalização”. Que globalização é essa, que um lado só tem que “absorver” a cultura do outro? A “globalização” é fazer o mundo todo falar inglês, é isso?
Segundo o meu pouco conhecimento, os países que falam inglês (como uma segunda língua) têm algum “motivo” para tal. O Japão já foi ocupado pelos Estados Unidos, durante a segunda guerra. Outros foram colônias etc. Então eles tiveram um “motivo” a mais para aprenderem o inglês. Nós, brasileiros, não temos motivo nenhum. A não ser algumas pessoas que sonham em ser “internacionais”.
Uma vez eu fiquei sabendo que se algum brasileiro montasse um restaurante lá, nos Estados Unidos, ele não podia colocar o nome do prato em português. Ele tinha que fazer uma “tradução” do que era o prato. Se isso foi verdade eu não sei. Mas supondo que tenha sido verdade (e é bem capaz), isso é o que? É uma valorização do seu idioma, é uma defesa. Já aqui nós engolimos hot dog, hamburger... sem ninguém se preocupar. Se não estou enganado, foi Camões quem disse: "Minha pátria, minha língua". E é isso mesmo. Vocês reparem na História, que todos os povos dominados foram obrigados a falar a língua do dominador. Com isso, eles perdem a identidade, perdem a origem, perdem a cultura... E só vai perdendo até não saber quem é e o que significa no cenário mundial.
O pouco que eu sei do inglês, foi por ser disciplina obrigatória no currículo escolar. Fora isto, nunca me aventurei a aprender além. Procuro descobrir algumas coisas mais porque, infelizmente, os aparelhos eletrodomésticos daqui, são fabricados com os nomes em inglês. Por quê isto? Será que nós estamos exportando eletrodomésticos? Eu acho uma vergonha nós ficarmos usando termos estrangeiros para “valorizar” as coisas. Por quê utilizar as palavras deles, se nós temos uma similar? O certo é em Portugal: lá eles chamam o mouse de ratinho. Aí nós ficamos aqui, feito uns abestalhados, abusando dos play graund (é assim mesmo que se escreve?) e dos room, room da vida. Pois é, eu só valorizo o inglês deles, quando eles valorizarem o meu português. A maioria deles nem sabe onde fica o Brasil! E somos americanos, hem!
Disse Olavo Bilac: “O Brasil será uma das maiores, uma das mais formidáveis nações do mundo, quando todos os Brasileiros tiverem a consciência de ser Brasileiros”.
“Chegou a hora dessa gente bronzeada mostrar seu valor” ². Assis Valente.
¹ Chiclete Com Banana – Gordurinha e Almira Castilho
Escute aqui: https://www.youtube.com/watch?v=ni6d2oxrsmI
² Brasil Pandeiro – Assis Valente
Escute aqui: https://www.letras.mus.br/os-novos-baianos/122199/
A.J. Cardiais
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Poeta
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Es la primera vez que me sucede en mucho tiempo
es inexplicable sentir temor por algo tan bello
tener ese deseo de inmortalidad instantáneo
con sólo tenerte a mi lado por un momento
Siento miedo de no poder estar contigo
miedo de que suceda algo inesperado
ahora tengo una razón para seguir viviendo
tengo tu amor para salir volando
Huyo de los peligros cuando en ti pienso
siento la necesidad de protegerme más que nunca
es que quiero disfrutarte toda una vida
y si se puede también toda la otra....
Me siento vulnerable y me encanta
me dejas indefensa y a la vez me das fuerzas
me quitas y me pones el coraje a cada rato
pero que importa si por ti soy una mujer completa
He aprendido contigo a ver el valor de las pequeñas cosas
a desnudar el alma y confiar ciegamente
fuiste el colibrí que bebió el néctar de mis flores
soy la perla guardada para ti celosamente
Y si de miedo he de morir en el mundo
feliz lo hago si es por causa tuya
vivir amándote es un placer enorme
morir amándote debe ser la gloria
•Autor: Sueños de mariposa )
•Publicado: 17 de Febrero de 2010 a las 17:53
•Categoría: Amor
de "PARA TI MÍ COLIBRÍ"
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Poeta
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O advogado que defende bandido perigoso, deveria ganhar o repúdio da sociedade. Não importa que seja a profissão dele defender o seu cliente. Mas ele, como ser humano, (será que é?) tem consciência do perigo que é deixar à solta certos indivíduos.
Quando ele briga na Justiça para libertar o cliente dele, está brigando contra a sociedade. Afinal ele está querendo libertar alguém, que é nocivo à população.
Todos os advogados que são chamados para defender esses bandidos, são considerados bons. Então, se eles são bons advogados, não estão passando fome, para justificar tal atitude. Mas o orgulho em defender, em vencer, é bem maior...
Então ele vai pelo desafio ou pela ambição mesmo.
Será que algum advogado se arrepende de ter libertado algum bandido perigoso? Não, eu acho que não... Se fosse para se arrepender, ele não defenderia o bandido.
A.J. Cardiais
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Poeta
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Llevè mis ansias de amar, a navegar por tu pecho,
siguiendo la sutil ruta de mi deseo,
màs mis besos de agua dulce,
se quedaron anclados en tu boca.
Cual blancas gaviotas, imaginè tus manos...
revoloteando al ras de mi locura,
y aterrizando suavemente, sobre mi piel desnuda!
Guiada por la luz incandescente del faro de tu amor,
he perdido la direcciòn de mi cordura,
encontrando el camino al mar profundo de tu pasiòn.
Son tus besos apasionados cual brisa ligera,
que me seducen el alma,
en complicidad con las estrellas.
Palmo a palmo recorro la dorada rivera de tu piel,
y bañan tus aguas la humedad de mi vientre,
mientras anclados siguen mis besos
en tus labios de miel.
Claudia Alhelì Castillo
18-06-12
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Poeta
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EN LA CIUDAD FLOTANTE
Nunca se sabe cuando las noches lejanas
vienen del futuro tras de ti,
tan violentamente lentas son las...
películas diminutas qué guardas en la...
memoria de la cámara refinada, digitálica,
con las rodillas en el micromotor lumínico
alrededor del pasado, pálido lamento inútil.
Salían las palabras mecánicas, sin ritmo,
ni entonación, frágilmente seductoras,
blandas, en una lágrima brillante, restaurada,
por la mejilla, metálica, de una arruga tierna,
y en las caderas transparentes, oleosas, firmes.
Así fue. En la ciudad, qué flota por los tiempos,
en los espacios de húmedos sueños dócil,
flotante, antes relegados por las cumbres,
analógicas, entre dos elementos opuestos,
en una síntesis de procesos inductivos.
Se
Veía, imaginando, los mínimos orbitales saltando
cuánticos latidos en el bajo vientre vertical, pulsando.
En el espejo cóncavo y cuadriculado del fondo, flexible,
en el borde ajustable del encarnado traje..
Seguí mirándola a medida que avanzaba,
y pensé, creo, en la irrealidad de la...
sonrisa... En una isla, solos, con la energía,
fotónica, abotonada, desnudando tres lunas,
en la fresca miel de fresas noches, entre las botellas,
añejas, del placer, libremente endodérmico, pleno,
morfinesco, en cada molécula móvil y termoestable,
acompañados de brisas juguetonas, en la piel de las
olas. Como eran espumosos, los montes de Venus,
en un elixir concentrado de "Afroditas y Mauinas",
al volverse instantáneos los universos quedaban
fundidos, en una enorme fisión, en cadena desencadenada,
y el tiempo se contraía y el espacio en expansión,
aparecía pequeño, en este momento, aparecía diciendo.
Ginecoide, casi humana.
¡En el momento qué usted lo desee!.
Solo piense en ello y suspire profundo.
Es un viejo truco, electrónico y minúsculo,
pero teletransferido. ¡Qué registro, ecográfico y micrométrico!. Y el mecanismo automático se autolubrica. Usted sabe.
Durante el breve viaje apenas intercambiaron palabras
y algunas frases convencionales.
Las relaciones biomecánicas, humanoides juveniles y
las termogénicas androides, no eran tan rápidamente
ensamblables. A pesar de sentirme impulsado a ser
tierno con ella___Pensaba, bueno, creo, qué pensaba,
ó sentía el aceite multigrado en un tono enrojecido, cercano.
Y especialmente para que en sus profundos circuitos de recubierta endorfínica auténticamente humana en su origen, no se sintiera desamparada.
Entonces fue cuando escribió él.
El último renglón..
En un telón del teatro nebuloso, le temblaban las manos,
el aliento ardía, en el vientre bajo un volcán submarino,
polar y estrellado, fijo en los puntos del cosmos conocido...
Y dejó, respetable la colección de...
"Astroerótica ficción androide".
¡Yo no creo en Venus, ni en Eros!.
¡Solo soy un ingenuo Cupido cibernético!.
Con todo lo flotante de esta Ciudad, sin nombre,
perdida entre microscópicos teleféricos dementes.
Y creo, voy a contarles, tal vez lo entiendan.
¡Creo recordar, ó localizar el archivo en la llamada perdida!.
Éstas. Pulsátiles. Líneas. Versátiles. Datilescas.
En ese microcósmico y orgasmático instante.
Lo escrito."Los universos quedan reducidos a fuego.
Volcánico
Al instante derramando
Se esculpe
La eternidad anhelada
Cuando
La sonrisa nieva insaciable
Y en el fuego helado el vapor renace
En
La belleza bajo una flor madura
En
Lo agudo.
¡Queda invisible reposando!.
El amor inmaterial.
Dónde...
¡Las transparencias, destilando, arden" Y cibernéticamente el Nuevo Cupido,
regresó a la pantalla.
¡Nunca se sabe, en la ciudad
flotante, las noches lejanas...
Vienen del futuro tras de ti.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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De lejos, muy lejos, vinieran todos. Había muerto la Mama.
Cinco hijos, emigrados, en busca de una vida mejor. Ella se había quedado sola en la vieja y humilde casita en el monte. Unos durante el viaje pensaban, que deberían haber ido a visitarla, otros con remordimiento recordaban como Ella se había sacrificado por ellos.
Se preguntaban como era posible el tiempo haber pasado tan rápido. Por qué no pasaran unas vacaciones junto a Ella, ahora ya no podría conocer a sus nietos, era tarde. Otro pensaba si el tejado estaría arreglado, pues una vecina le había mandado una carta a decirlo.
Por qué no había venido cuando lo avisaran que estaba enferma. El que estaba en peor situación financiera, quería hacer un entierro bonito, pero no tenia dinero.
Con pensamientos a quemar el alma, fueran llegando, no entraban, como si esperando estar todos, para hacerlo. Entre exclamaciones, de “como está guapa tu hija” tienes un coche precioso”,” estás con el pelo gris”, “tu hijo está un hombre”, todos de negro, todos bien vestidos, así estaban cuatro de ellos. Solo uno, retirado, tenía los ojos llenos de agua, mirando la vieja casa, pensando como estaría su mama, como había pasado el tiempo, cuanto había sufrido, sola sin nadie.
De corazón apretado, empezó a andar en dirección a la entrada. Una anciana, sonrío y le preguntó el nombre, los conocía, pero al fin de tantos años era difícil saber con certidumbre quien era quien. El en voz baja, le dijo soy Telmo el tercero, ella lo abrazó y cogiendo su mano lo llevó a la habitación donde descansaba su Madre.
Con la luz trémula de las velas, con un ramo de flores del campo de cada lado, allí estaba Ella. Serena, el cabello blanco como la nieve, delgada, la piel tostada del sol, vestida de negro, con un cuello de encaje, que se acordaba de haberla visto con el en la boda de su hermano mayor. Le dio ganas de salir, empezar a correr y no parar, Que tristeza, que rabia, ya no podía hablar ni pedir perdón por todos.
Él nunca había podido visitarla, no tenia recursos, pero los otros, si, podían y no lo habían hecho. ¿Que vinieran hacer ahora junto a ella? Nada, solo para que la gente no hablara mal de ellos y mostrar sus coches, la ropa y los anillos que las mujeres traían en los dedos. Si pudiera, cerraba la puerta y no los dejaba entrar, que marcharan para sus casa y su vida, no pertenecían allí, ni tenían derecho a ver a su Madre.
En aquel momento, tomo una decisión, el quedaría, trabajaría las tierras, arreglaría la casa, para un naco de pan, ganaría, trabajaría en todo lo que le ofrecerían, nunca mas dejaría su Madre.
Sabía que era tarde, sabia que no podría hablar con ella, pero, sabia también, que tenia que quedar, aun que solo fuera para poner unas flores en el cementerio.
La vida no le había sonreído, con las mejores intenciones se había marchado, pensando que la iba a buscar para junto del. No lo pudo hacer, mismo para venir tubo que vender el coche viejo que tenia, nunca se había casado, no tenia hijos, como Ella quedaría solo en la casita vieja.
Así quedo sentado hasta la noche en la habitación, sin hablar casi nada. La anciana lo fue a buscar para que comiera una sopa, al terminar, salió y miro el estrellado de la noche y vio como una estrella cadente, paso y supo que era su Madre a camino del cielo.
Oporto, 18 de Junio de 2012
Carminha Nieves
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Poeta
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El ciprés se eleva, recto, hacia el corazón de la Luna, que se oculta, de a ratos, tras un tenue velo de niebla.
Oleadas de bruma acarician el rostro brillante, que vuelca su mirada sobre el bosque, pintando de plata las hojas crujientes de álamos y robles.
Al azul helado de la noche le han brotado miles de ojos que parpadean, emocionados, ante el idilio de la Dama con los árboles.
Y en el cristal de mi ventana, una mano blanquecina garabatea, con letras de nostalgia, un poema breve y luminoso, que reconforta el alma...
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