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Tu amor gira en mi mente.
Por kin
Ayer, pensando en ti,
Hermosa y siempre fugitiva,
te sentí a mi lado.
Tú figura morena y hermosa,
siempre impulsiva,
junto a mí llegó,
y sentí por mi cuello
tus brazos resbalar,
en tierno abrazo.
Y sobre mis labios,
el sabor dulce de un beso
de tus labios ansiosos.
Y con una mirada mezcla de llanto y de terneza,
acariciando dulcemente mi cabeza,
con voz queda, me dijiste:
¿me amas tanto y estas triste?
¿Por estar lejos de ti?
no temas amor, siempre tendrás mi abrigo,
¿porque sabes mi vida?
aunque de ti este lejos, vivo contigo.
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Poeta
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Que sucede en mi vida si un momento de felicidad se retuerce en momentos de agonía, de soledad, de tristeza. Si mi vida esta acorralada entre logros materiales pero que mi espíritu está acorralado en un mundo de dolor que no puedo gobernar que mi alma es prisionera de mi piel. Que hago con mis sueños cuando quieren volar tan alto como un águila pero que están presos en la jaula de la represión que yo mismo he forjado a base de cobardía. Que hago con mi sed, tengo que saciarla y no puedo por mas agua y vino que bebo no puedo necesito tus labios necesito tus pensamientos, corazón. Sin embargo la felicidad es un sentimiento atado a la piel, sin embargo el dolor del pecado se lleva en la mente y corazón, el pecado de amarte sin razón. Como es que un dolor pueda navegar a través de la noche a través de los mares a través del silencio como puedo leer tu corazón sino puedo leer tus ojos como quisiera gritar al viento que te odio pero de verdad no puedo.
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Poeta
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OSADO POLAR
C
O
ORO
OVO
O
Aovado caminar lejos dorado
Al vislumbrale silencio
Al sueño sucumbirse
Del vulgo barro
Ruleta trémula
.¡Generosa!.
Ingratitud
Gratuita
Osado
Polar
Osado
C
Bruma
Merma
Ova
A
La primera puerta paralizada
Dónde la angustia se desinfla
En la tela grotesca espinada
El
O
Oro
Ovo
Salió al margen impaciente
Donde lujosas violetas rumoran
Los dientes de dalias y tulipanes
Los remordimientos suavemente oro
A la mesa de afeitar tocando plata
A la enzarzada serpenteante garra
Polar
Osado
Polar
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Un infinito espacio vacío se mece dulcemente en el vacío absoluto, sin estrellas ni dioses, inconmensurable pero vacío, silencioso, oscuro, pero majestuoso en la vacuidad de su abarcamiento del todo inexistente. No le afligen las ingenuas cosmogonías que soportaron civilizaciones, holocaustos y vistosas religiones. Esa mítica pretenciosa que explicaba infantiles orígenes a partir de un bien y un mal más humano que las lentejas, y de la preexistencia de un caos originario que deviene en ordenado agrupamiento, lánguido o súbito, siempre simbólico, con uno o varios dioses patéticos en su soledad acuciante y tristemente antropomorfos. Ni las astronomías, con sus planetas y satélites, cometas y meteoroides, las estrellas y la no creíble materia interestelar, los sistemas de estrellas, gas y polvo, galaxias y cúmulos de galaxias, pudieron acercarse al portulano de su náutica misteriosa e inexpugnable. O las antiguas cosmologías de circo, estudiando el vacío incomprensible, construyendo teorías sobre su origen encantado, su evolución consentida y su estructura recóndita. Meras miserias de un carnaval universal. Tampoco la sofisticada astrofísica, fútil invento para medir lo que no se tocaba, ni la astrología siempre al borde del ridículo en la torpeza de enlazar brillantes e imponentes estrellas con pequeñas vidas paupérrimas, dolorosas desdichas y momentáneas alegrías. Para llenar esos vacíos se inventaron piones y muones, azules y resplandecientes, quarks y leptones de todos los matices posibles del amarillo, electrones y neutrinos, grises como el grafito, fermiones de intensos rojos, leptones verdiazules, bosones gauge de un marrón repugnante, y el subrepticio bosón de Higgs, esa grotesca "partícula de Dios", de iridiscente blanco metálico. Se fingió la existencia arbitraria de quark arriba y quark abajo, quark extraño y quark encantado, quark fondo y quark cima, y un extraño quark Top solitario, todos con sus correspondientes antiquarks. Partículas poéticas no obstante inverosímiles. Y hubo un muon y un neutrino muónico y otro tauónico, jeroglíficos sin sentido que enterraría el tiempo bajo sus arenas inevitables. Y como toda obra humana esta fanfarria variopinta tiene su inútil pirámide milenaria en lo que fue la frontera franco-suiza, las ruinas subterráneas del Gran Colisionador de Hadrones del supuesto Conseil Européen pour la Recherche Nucléaire. Manifestación concreta de una búsqueda sin fin. Quizá los siglos confirmen la sentencia de Carlyle: "Toda obra humana es deleznable, pero la ejecución de esta obra es importante". Han sucedido las vigilias de incontables eones y un infinito espacio esencialmente vacío se mece dulcemente en el vacío, sin estrellas ni dioses, sobretodo sin dioses.
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Poeta
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Decirte que te amo sería menospreciar lo que me ofreces
no te amo, no puedo amarte, eso es imposible
mi vida es que esto es algo mucho más intenso....
es algo más importante, transparente e invencible!
Amar se ha convertido en una pequeña palabra
para mi ya no tiene sentido alguno,
es que tú eres prácticamente mi vida misma
y este sentimiento es igual a ninguno.
Quererte así como lo hago no puede definirse
no puede explicarse ni describirse en mis versos
pero lo que sale de mis manos se aproxima tanto
porque por tu causa escribo y por tu causa crezco...
He crecido....que increíble!.... he crecido como mujer
no por la edad, ni las ideas, ni mis actos, ni mis experiencias
soy mujer porque me has enseñado a serlo
y me has enseñado a amar sobre lo que sea
Que sacrificio tan puro has hecho por mi....
tu tiempo, tus palabras, tus caricias, tus emociones
todo me lo has dado sin pedirme nada nunca
sólo has estado ahí amándome...queriéndome...
Mi vida yo no te amo no me insistas afanosamente
los ángeles han volado desde el cielo a mis brazos
para decirme que he creado algo nuevo a tu lado
que no te amo, que te IDOLATRO! POR HOY Y PARA SIEMPRE
auris
de "PARA TI MÍ COLIBRÍ"
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Poeta
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VENDAVAL...
Más allá del violín recordaba el arpa,
disgregación pusilánime,
un atigrado bote de hojalata,
separación negligente,
infatigable durante la semana,
la indefensión y el riesgo.
¡Qué recogía de la tarde!
Los momentos.
El mismo vendaval.
¡Desenfrenado del exterminio!.
Primero del cuerpo.
Y luego de cualquier oposición del techo.
Tan suficientes como para perderlos pronto.
En lo pavoroso de miles contra unos cuantos.
Engañados después conviviendo con las balas.
Al rodear la brisa el sudor piadoso.
¿Dónde, y de dónde es este vendaval?.
Es
Del mosquito un pantano pálido.
Es
Del blancor traicionero patio.
Ya será eliminado.
Mientras se cocinan los insecticidas.
Y se cultivan los venenos en las sangres.
Palúdicas con espoleta legitimada por forasteros.
Es
El vendaval. ¡Aval de venda del exterminio!.
Es el amor avecindado, amor oleoso.
De los pobres, acostumbrados al alpiste escuálido.
En la magnanimidad acribillada.
Con el amor oleoso por el subterráneo.
¡Allá demasiado albino en la certeza!.
Con la pasión detonación cementerial.
Pudriendo las mismas aberraciones barnizando,
los lápices, las plumas, la mengua humana clara,
de la frente cordillera desprendida,
en la serenidad curiosa del silencio,
desvalijado irrecuperable por tres.
¡Cuartos del menor antojo crujiendo!.
Todo lo que intermitentes penetran.
¡Disgregando, corrompiendo, barruntando!.
¡Vendaval!.
Aval
De
Venda
Al
Mundo...Exequias, luto, con donaire.
¡Vendaval!.
Aval
De
Venda
Al
Mundo. Cortejo de entierros y velatorios,
con gracia, galanía y majeza. ¡Triunfal engaño!.
Al
Mundo. ¡Ciego o cómplice quién lo sabe nunca!.
Son...
Las fichas rasuradas empacadas.
En las temporadas sin mantequilla.
¡Con todo el través de los abrojos públicos!.
Colgándose del disco muerto frío.
¡De los recios martillazos infusos!.
Abundancia de estulticia.
Sobreproducción de gansada encristalada.
Del
Mismo exterior, engañado o acompañado.
¡Cediendo a la emboscada hervorosa!.
Vendaval.
Del hermano la misma cianodermia avalando.
Al pié de la ventana instalada.
¡La pompa mortecina, el fausto lúgubre!.
[center]Lo mismo putrefacto conmemorando.
El vendaval
Aval
De Venda. ¡Del oprobio escarnio con denuesto!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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AMOR
PADRES
HOGAR.
Delalma
04/07/2012
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Poeta
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Viver desejando o passado, não serve... O passado só existe na nossa mente e nas imagens. Para a vida não existe passado nem futuro. Para a vida só existe o presente. Ela segue em frente transformando o amanhã em hoje, sem se importar com o ontem. O ontem não existe mais. E nós ficamos tentando situar-nos no tempo, entre um passado bom e um futuro incerto. Quando o passado foi bom, ficamos tentando repeti-lo sempre. Mas a vida segue adiante, a vida não se repete. Tem certas coisas que nós achamos que está acontecendo novamente, mas para a vida nunca é a mesma coisa. Sempre existe alguma modificação (para melhor ou para pior) que nós não percebemos.
A vida é como um rio que dá voltas e voltas, mas nunca volta a se encontrar. Ele pode voltar para a mesma direção, nunca para o mesmo ponto em que resolveu virar. E, muitas vezes, quando ele volta para a mesma direção, já não é o mesmo rio. Pode estar com outro nome, pode estar mais caudaloso, por culpa dos afluentes, pode estar poluído... Assim mesmo é a vida. Ela pode dar voltas. Mas nunca volta ao mesmo ponto, porque o tempo já é outro.
A.J. Cardiais
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Poeta
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Vou começar este texto pedindo desculpas aos leitores que, às vezes, tropeçam em alguns erros no transcurso da escrita. Explico: quando estou escrevendo, saio atropelando tudo: língua, palavras, gramática, concordâncias... Tudo! É uma corrida maluca, onde eu quero chegar ao fim logo, para não perder a ideia no meio do caminho. Porque, quando a gente perde a ideia, a gente perde um tempo enorme procurando porque foi que resolveu escrever o texto. A gente perde o principal do texto: o motivo. Eu pelo menos sou assim: só escrevo motivado por alguma coisa. Parece que fui picado por alguma coisa, aí começo a coçar... Ainda bem que eu escrevi um texto intitulado “Escrever e Coçar, é só Começar".
Até aqui ainda não estou perdido, mas juro que já estou procurando olhar para onde é que estou indo. É justamente quando começa essas preocupações, que a gente se perde. Imaginem se a gente for ficar procurando a concordância mais perfeita etc. É aí que a vaca corre para o brejo, e a gente vai atrás. Vocês já devem ter percebido que, a essas alturas, eu já estou correndo atrás da vaca, não é? Pois estou mesmo. Perdi a faixa de sinalização. Só que eu não quero ficar parado, procurando, porque pode ser pior. Vou seguindo pelo brejo mesmo... Quem sabe lá adiante eu não encontre uma estrada asfaltada?
Estou no brejo e me lembro que eu já li alguns romancistas dizerem que, às vezes, os personagens criados por eles eram quem conduziam as próprias falas. Como aqui o personagem sou eu (ou não?), eu tenho que procurar um jeito de chegar ao fim de qualquer maneira... Vou ficar enrolando até o “motivo” voltar. Quem se arriscar em ler que engula esta xaropada ou então bote fora. Nessa brincadeira de enrolar, o “motivo” já piscou três vezes, e eu o perdi...
Piscou! O “motivo” é este: se eu for ficar parando para verificar se está tudo certo, eu não chego ao fim. Aí acabo perdendo a motivação, deixo para depois e não acabo nunca. Como eu disse: saio atropelando tudo e só deixo para dar uma revisada quando acabo. Dou umas duas revisadas, vem o fogo de ver o texto "no ar", então acabo postando. Não consigo fazer como já disseram os mestres Drummond e Quintana: deixar na gaveta esfriando, para depois ir podando os erros, as falhas. Quando eu tento fazer isso, acabo podando é minha euforia. Às vezes quando leio um texto meu, já com o sangue frio, acho que está ruim e termino não postando. Eles tinham profissionais à disposição para fazerem a revisão dos textos deles, eu não. Eu só conto com o auxílio valoroso do computador. Quando ele grifa de vermelho, já sei que é uma pedra. Aí lá vai eu retirá-la para que meu amado leitor não tome uma topada. Mas vá com cuidado, porque sempre há uma pedra no meio do caminho, que eu não soube (ou esqueci de) retirar.
A.J. Cardiais
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Poeta
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