|
|
|
EN LOS BRAZOS DE LA PASIÓN
Un canto en alegría prosperando,
Trasciendo lo que otrora fuera un sueño,
Ligera maravilla que domina
El horizonte ayer nublado y opaco,
El alma apasionada, la risa alegre,
La suerte bienvenida, otro momento,
Un aire que es por cierto respirable
En medio a las cenizas del pasado.
Quedándome en tus brazos, compañero,
Las verdaderas luces, tu mirada,
Mis versos en la playa hecha en delirios,
Cariños encendían el arrebol.
Y así, después de tanta alevosía,
Encuentro la suprema divinidad.
Una insensible estrella ahora brilla,
Domina esplendorosa un raro cielo.
Corceles inflamando todo el etéreo,
Sidérea maravilla en clara instancia.
Y, presa de esa inmensa sensación,
Duermo en los brazos de la pasión…
CONFRARIA LOURES
|
Poeta
|
|
|
|
MALAS HIERBAS
Mis versos no suportan la censura
Tampoco me imagino en otro tiempo,
Las marcas del azote en el costado,
Las palabras terribles de la tortura,
Después de tantos años en la lucha,
Por veces he encontrado sus señales,
En gestos muchas veces sin sentido,
El corte, la expresión autoritaria.
Un alma socialista no permite
Paralizada por las manos rudas,
Escucho bien más prójimo el gemido
De los muertos que traigo en mi viejo pecho,
Cansada de las tantas hipocresías,
De quien se haciendo líder no lidera,
Los comandantes boca arriba, que sean olvidados,
Y venga la fraternidad imaginada.
Los ecos de las revoluciones aun escucho,
Y tiento suplantar las malas hierbas
Matando silenciosamente la primavera…
CONFRARIA LOURES
|
Poeta
|
|
|
|
HACERSE HOMBRE
Era una cita obligada. Los viernes a la noche a eso de las nueve me encontraba con el Gogui Fuertes, mi primo Cotolo y el Mingo en el hotel de Gatti. Un partido de billar a cuatro lineas, era el comienzo. Jugábamos por parejas alternadas, por la cena y la bebida. La noche que te cuento eramos yo y Cotolo contra el Mingo y el Gogui. A mi en realidad no me importaba perder al billar, nunca fui muy competitivo en el juego. No se porqué, nunca sentí el sentimiento de derrota en la derrota, ni el de triunfo en el triunfo. Viste que hay tipos que se amargan, reniegan, se ponen locos si pierden ...Como si se jugaran la vida o el honor ?... Bueno, yo no, desapasionado y frío como un sapo. Y no es que tengo sangre de horchata, a propósito tantas veces dije y oí decir eso de, tenés sangre de horchata, y nunca me pregunté que carajo quería decir, y mirá vos, hace un par de años fui a Mexico y mi hijo me dice, .-vamos a tomar un jugo de horchata ?... y ahí me entero que era una bebida hecha con arroz hervido.
licuado en leche, con azúcar y canela . No se que analogía tiene con la sangre pero ya tengo una pista, vendría a ser como que tenés sangre de arroz con leche con canela. Es increíble, como te enriquése conocer otras culturas !... Si, no tiene nada que ver con lo que te estaba contando, pero no me digas que no es interesante...Andá a cagar...Sigo,Te decía que no me emociona el juego, lo que no me gusta, es perder cuando hay guita de por medio. Pero en este caso jugaba de pareja con Cotolo y ni siquiera eso me importaba...- Paga vos, después arreglamos. y el flaco se ponía como un Duque. No por eso iba a ir menos, no loco, yo tengo códigos. Pero tranquilo viejo, tranquilo. Ni pensaba la taqueada, y mirá vos, hacía diez al hilo. Los dejamos poniéndole tiza al taco. Un afano, viejo, un afano!.., Como los gastamos !... Y ahí fue cuando Cotolo dijo, .- Pá que se hagan hombres !...
Fuimos a comer, hablando pelotudeces, y a mi me quedo picando lo de .- Pá que se hagan hombres. Como estaría de ensimismado que el Mingo me dice .- Despertá boludo, que te pasa, te quedaste mudo
o estás pensando en el culo de la Ñata ?...Qué culo tenía la Ñata !...Era la fantasía del pueblo !...
Y ahí fue que les dije,
.- - .-No tarado, estaba pensando en como se hace un hombre...
.- Traeme a tu hermana que yo te enseño. Chacoteo el Gogui y se cagaron de risa.
Con mi hermana no te metas, gil...Siempre la pavada, no pueden hablar en serio, no pueden pensar, reflexionar, en las cosas trascendentes de la vida ? No se porque pierdo el tiempo con ustedes, manga
de mogólícos !...
.-Huy cagamos !..Llegó Platón. Hable maestro que aquí están sus discípulos.
.- Platón se la comía, maestro ?...
. Che Tito, traé cicuta que está por llegar Sócrates.
Siguieron bardeando un rato. Como no les di bola, la cortaron. Se hizo un silencio y Mingo en un tono
mediador dijo, mientras golpeaba una copa con la cuchara.
Tá bien Neco, larga el espiche. Tema del día, " Como se hace un hombre ". Comienza el debate. Silencio en la sala.
Tomé un sorbo de vino, hice un paneo lento sobre sus rostros y como mirando hacia el infinito, con tono pausado, cual si hablara conmigo, comencé.
Me quedé pensando en algo que les dijo Cotolo cuando les ganamos, pá que se hagan hombres...Hice una pausa reflexiva y repetí ,.- Pá que se hagan hombres... y me pregunté y les pregunto...¿La derrota ayuda a hacerse hombre?...
Cuantas veces, a ustedes como a mi, nuestros padres o los mayores nos dijeron, ante una caída,
cuando fuimos a pedirles una frase de consuelo, un abrazo.- Así te vas a hacer hombre...
A los golpes se hacen los hombres ?... Acaso cuando no lloramos, cuando nos pusimos los largos y nos dieron la llave de la casa...Fuimos hombres ?... Cuando tuvimos la primera relación con una mujer...cuando comenzamos a valernos por nuestra cuenta, cuando nos vamos de casa, cuando formamos pareja y tenemos hijos somos hombre ?...Mientras ustedes decían boludeces, yo estaba pensando en todo esto...¿Cuando somos hombres?... y saben una cosa?... No se donde lo leí, pero alguien dijo. " Sos hombre, cuando perdonás a tus padres... Cuando te hacés responsable de tu vida.
Y como si nos hubieramos puesto de acuerdo, tomamos el último trago de vino.
Neco perata
|
Poeta
|
|
|
|
MEDIO PIRUCHO
Uno nace o se hace?...Qué sé yo, la verdad quisiera que me la expliquen, pero me parece que ni los hombres sabios la tienen clara. Por eso me enbroncan los tilingos que compran frases hechas. Vos te crees que las mastican ?..No, les parecen inteligentes, ocurrentes, transgresoras o lo que sea, y las repiten, para parecer eso que les pareció a ellos. Son anoréxicos mentales. Monos parlantes, eso son. Y cada vez abundan más. Esto viene a lo que me preguntaba. Uno nace o se hace ?...Porque muchos descubrieron, y lo repiten en cuanta ocasión se les presenta que "ningún pibe nace malo", y que querés que te diga, no sé. Lo que te puedo decir es que yo era un guacho jodido, no malo, malo, pero medio loquíto. En mi pueblo eramos dos los Neco y sabés como nos diferenciaban ?...El normal y el pirúcho, el segundo era yo. No porque no razonara, sino porque hacía cosas que no eran muy normales que digamos. El que más sufría las consecuencias de mis actos era el Quito, uno de los tantos primos que tenía. Mantequíta le decíamos, pobre Quito no sé como sobrevivió, El padre tenía panadería en el terreno tenía una montaña de leña para el horno, entonces hicimos un túnel sacando troncos hasta la base, yo salí, lo taponé con leña y me fui, él quedó gritando en el fondo hasta que lo rescataron. A mi me encontraron tres días después en la tapera de Cucci alimentandome con pichones de lechuza. Lo peor es que él no escarmentaba y seguía mis delirios aun a costa de su propia vida . Otro dislate era matar pájaros y gatos y darles cristiana sepultura, para que con el paso del tiempo se convirtieran en petroleo, o pasarme días enteros cavando pozos para atravesar la tierra y salir en China. Junto a un montón de otros hechos que me diagnosticaba un perfil medio desequilibrado. Lo que se decía de mi, lejos de molestarme me divertía, razón por la cual no ocultaba mis actos, por lo contrario los divulgaba entre mis amigos a sabiendas de que ellos se encargarían de difundirlos exageradamente. - Sabés lo que hizo el Pirucho ?... iban a decir y se cagarían de risa.
Me había hecho amigo de una cuadrilla de viejos indios, de la India, esos de turbante y barba blanca, que habían traído los ingleses para trabajar en las vías y quedaron ahí, en unas casillas de maderas fieles a sus costumbres, sin integrarse con la gente del pueblo pero afables y respetuosos. Para nosotros tenían un halo de misterio y fantasía, asociada a los cuentos de Las mil y una noche, Ali Baba y los cuarenta ladrones. Todos creíamos que tenían alfombras voladoras y la lampara de Aladino, Yo prestaba especial atención en su idioma, me aprendía sus palabras, y dueño de un nutrido vocabulario, me divertía en provocar a los paisanos con discursos incoherentes, que aumentaban mi prestigio. Por las noches, en esas noches blancas, cuando el silencio se adueñaba de las calles de tierra, me escapaba de casa, caminaba por ellas. Sabía que a mis pasos se uniría mi perro Chirolita,. y los dos, vagabundos, mirando las estrellas, seriamos los reyes de ese pueblo pequeño, centinelas alertas, custodios de sus sueños. Y al terminar la ronda, antes que amaneciera, mi cabeza de loco apoyaba en la almohada y ella me decía que era un poco poeta.
Neco Perata
|
Poeta
|
|
|
|
El aullar de lobos, se oyen a lo lejos, ni luna llena es, pero lo hacen, para asustar. En la floresta de la falsedad, en que vivimos, los atraen en busca de seres indefensos. No buscan comida, solo, bienes materiales, es la diferencia que hay entre lobos verdaderos de los fingidos. No les tengo miedo, como tampoco a demos con cara de ángel.
A todos distingo, ya conocí a muchos, alguno quizá conmigo vivieran y eran “amigos”. Pero llega siempre el momento de la verdad, cuando menos esperamos, callados, silenciosos, garras afiladas, dentro de guantes delicados.
¡Si supieran el ridículo que son! Haciendo que no se, vivo con los cinco sentidos, en alerta, seguro que no me cogerán. Ellos, sí, algo los parará, “el hombre pone y Dios dispone”, no tengo garras, ni guantes, en mis manos durezas de trabajar sí, al mismo tiempo blandas, como piel de niño, para hacer caricias.
En carnavales una piel de cordero podrían poner, les quedaba bien. Tristes desventurados, que andan por el mundo, sin dignidad ni frontalidad, por lo menos un poco agradecidos tenían obligación de estar. Pero ni eso, nada a no ser intentar atacar víctimas que lo único que hicieran fue dar, muchas veces lo que les hacía falta.
Lobos, los hay por toda la parte, lástima que no ataquen las consciencias de quien, frio y deshumano, olvida que están usufructuando, de los que abandonados pasan la vida en autobuses, con sus pases sociales, delante para tras toda la tarde, pues no tienen para dónde ir. Hace poco tiempo aún tenían el café de toda la vida, para jugar con los amigos su partidita de cartas. Hoy prohibidos de fumar, no van.
Pasan por edificios abandonados como ellos y piensan “yo he trabajado aquí.” Los mayores son nada para estos engarabatados, que mandan sin saber hacerlo, en nosotros. En la libertad de cada uno, enfermos, en hospitales, que sin un vaso de agua, beben la de la jarra de flores medio podrida, mueren mojados en su orina, miles en pocos años, esto ha pasado y pasa en Europa, en países de pompa y circunstancia. Vergüenza, de ser europea, mucha.
Siempre quejándome. No escribo a unos ojos bellos e penetrantes, ¡que me hicieran tan feliz! En mi corazón vive, pero tengo que gritar mi dolor, por tanto desprecio y maldad, de quien no es más que lobos disfrazados de cordero, sim alma ni humanidad, enfermos de la arrogancia e frialdad, que aplastaran la caridad en el sentido común que un hombre tiene que tener, para serlo. Me pongo en el lugar de los indefensos, una rabia sorda me invade el corazón, no tienen derecho, a tanta crueldad, lobos hambrientos de vanidad y del poder, pobres viejos, pobres seres humanos que hicieran lo que gozamos, sudando bajo sol impiedoso, para ahora, ser tragados por estos lobos, que cambiaran el nombre por políticos y doctores y que sin haber hecho nada son los que matan haciendo de cuentan que lastiman lo que en realidad pasa.
Si tuvieran poder, seguro que una limpieza haría, por lo menos devolvería en gratitud todo lo que nuestros pobres y tristes viejos hicieran por nosotros.
¿Derechos del hombre, que es? ¿Liberar los corruptos?¿Perdonar a quien roba? ¿A quién levanta falsos testimonios? ¿A quién mata? En nombre de la justicia, no vendada pido un poco de humanidad, honradez, dignidad y respeto por el próximo. Si es posible.
Oporto, 8 de Febrero de 2013
Carminha Nieves
|
Poeta
|
|
|
|
Eu sou a poesia nua...
A poesia das ruas,
do tempo e do espaço.
A poesia do contágio
de quem vive
o mundo poético.
A poesia do cético,
que quer dissertar
o seu mundo como é.
A poesia do "dotô",
que mal sabe ler,
mas dá aula de filosofia.
A poesia que não atrapalha
e não traz no seu bojo
um monte de tralha.
A.J. Cardiais
imagem: google
|
Poeta
|
|
|
|
Amor, no sé qué bicho, en la cabeza te picó
Porque eso de andar preguntando
Que si te quiero o te he dejado de querer
Es insanía que alguien siniestro sembró
En el más limpio de los corazones
Que para mí suerte, me ama a muerte.
Y como no habría de quererte mujer
si tú eres la luz que inunda mis días
la fuente que calma mi sed
la estrella que Dios me dio
y no preguntes cuanto ni como te amo,
con que lo sepas... te basta.
Llénate de alegría y esboza tu mejor sonrisa
que tu cara refleje mi amor...
mata la envidia con tu mirada
y entiérrala lejos de tu corazón.
Tú: mi cielo y mi reino
Yo: tu penitente esclavo.
y qué?
Delalma
07/02/2013 09:12:10 p.m.
[/size]
|
Poeta
|
|
|
|
Aria* del aire triste
Los susurros de los ramajes dormidos
por un viento plata de ensueño
entonan melodías de otoño
por los caminos viejos del recuerdo…
Un cielo gris,
Un río dormido
El aire está triste,
exala un profundo suspiro
El aria del aire triste
por los arboles soñolientos es susurrada
que llevan la melodía de rama en rama
acompañada por las cadencias del agua
Y desde el río hasta el pueblo
se oye el triste entonar
que narra leyendas de melancolía
de amores que se debieron de olvidar
|
Poeta
|
|
|
|
Gosto de escrever ao léu,
sem saber a quem
ou se vou agradar a alguém.
Gosto de estudar o tempo,
olhar seus movimentos
e para onde vão as nuvens.
Não escolho palavras mágicas,
nem temas encantados,
sabendo que vão agradar...
Escuto o assobio das coisas
e os versos que o silêncio ousa
soprar-me ao pé do ouvido.
Eu fico tão envolvido,
que vou escrevendo, escrevendo...
Quando percebo, já está escrito
A.J. Cardiais
imagem: google
|
Poeta
|
|
|
The iPod
This story begins n happened about 4 and a half years ago,
When I decided to leave orlando so to houston i could go.
It was hard finding a stedy job at the temporary agency,
Paying all my bills in time was always the emergency.
I rented an apartment in the ghetto where I lived alone
Thieves broke into my car one night n in the morning , the stereo was gone.
After overcoming adversities I
Finally got a real job at the Marriott, which is a fancy hotel.
I was glad to be out of that construction site hell.
So one day I was helping the housekeepers fix the rooms
Cleaning the leftovers of the grooms
In one bed I found an iPod
U should steal?.... it I thought
But my fear n respect for The Lord stop me to do it
It was wrong n I knew it
So I didn't n returned it to the front desk
And ended the scene of my burlesque
I remember praying and asking The Lord for more hours so I could make more money
I woke up happy everyday like it it was sunny
Working hard so one day I could buy me an iPod like the one I found
And enjoy endless music n the sound
I learned to b content under any circumstance
N decided not to steal n show him reverence
I honored his statutes n kept his word
Regardless of my condition he's still my lord
Then Christmas came along n got together with the family
I wish that moment was eternity we spend awesome time n exchange gifts with eachother
Little did I know the surprise from my brother
Only God knew about me wanting an iPod I don't remember telling anyone else
When everyone lets u down God never fails
So that awesome christmass I got and iPod it cost triple the amount of the one I wanted
I can watch movies listen music my wish was granted
That's why I won't lose the faith
N never be ashamed of proclaiming
God's amazing power may everyone have nice day
Give glory to God (that's what I say !!!! Peace
|
Poeta
|
|
