Tengo un amigo poeta,
supongamos que sea Nos,
tiene en el alma una grieta,
por donde se le escapa Dios.
Me pide que lo convenza,
que le muestre al Creador.

Si apenas está conmigo...
¿Qué le puedo mostrar yo?

Le contaré lo que pienso...

Yo veo que hay Dioses, tales:
Están afuera, banales,
antónimos de Satán,
colocados en altares,
donde vamos a implorar,
a mendigar el perdón.

En esos no creo yo.

Prefiero al Dios que está dentro,
en cada uno de Nos.
Este Dios de los adentros,
del corazón, escondido.
No le gustan los lamentos,
ni practicar el castigo.
El prefiere a Nos de amigo,
conocer sus sentimientos.

Y si un día estoy perdido
le pido ayuda a mi Ser,
que me guíe en el Camino,
que a Nos le tocó al nacer,
con otro nombre: Destino.

Tratar de andarlo, muy rectos,
es lo que hacen los santos.
Hay tantos Nos imperfectos
y lo hacemos dando saltos
en los baches del trayecto.

Es sólo ida el camino
y una vez en la llegada
nadie dice como ha sido;
si han caído, si han vencido
en la empinada calzada.

Es por eso que al morir,
será muy bueno sentir
que atrás no dejamos nada
que mancille el devenir.

Es estrecha la vereda
que Nos tenemos que andar,
nos tendrá que perdonar,
si a veces vamos por fuera.

¿Y en ese momento, al Justo,
le debemos preguntar
si estamos haciendo mal?

Me llevaría un buen susto,
si me llega a contestar.
¡Dios con Nos, no suele hablar!

Mel