|
|
|
COSA IMPOSIBLE PARA LOS COBARDES
No esperes tener un muerto, para volver a ver a tus hermanos,
a tus amigos, a tus seres queridos.
No esperes estar tirado en una cama, para que todos te rodeen
de amor y de misericordia.
No esperes estar debilitado, para gritar ayuda.
Ahora es cuando debes abrazar a tus hermanos, respetar a tus
amigos, y vivir en paz con tu vecino.
Ahora es cuando debes buscar el calor de todos, y que seas
lleno de amor y de pasión.
Ahora es cuando debes humillarte.
Y veras que todo eso, es algo grande, cosa imposible para los
cobardes, porque preferirán correr para no cumplirlo.
(José A. Monnin)
07/03/2013
|
Poeta
|
|
|
|
Não quero a rima
rimando o vazio,
nem vivendo no cio
de ser obra prima.
Quero a rima por cima
da carne seca,
pulando a cerca
e quebrando a esquina.
A rima é a luz do poema.
É quem carrega a cruz
e resolve o problema.
Dizem, à boca pequena,
que é ela quem conduz,
e dá balanço ao tema.
AJ Cardiais
imagem: google
|
Poeta
|
|
|
FUMADOR DE NUBES
Fumador.
Cuando el mar naufraga en un cerillo.
De nubes.
Lleno de susurros hechos olas.
De flamas.
¡Qué sumisas beben hielos!.
Fumador.
En la roja tempestad que muere.
De nubes.
Un aire rodando por la orilla.
Del instante destrozado de las algas.
En la aurora derretida del verano.
Una bajo las urnas y botas.
Otras, cenizas cada día.
De nubes.
Al después que sube culpable.
¡Fumador!.
Donde toda la muerte, parece olvidada,
en la vida que no existe,
en el piso que gime pies,
en el viento confundido,
en la muerte qué persiste,
Dónde toda la vida perece despreciada.
Fumador.
De los dioses hechos.
Añicos infinitas veces.
De nubes... Tan dóciles como monótonos,
los párpados,
piensan. ¡Qué piensan y sienten con cada pestaña!. En los años que pasan y pesan.
Fumador.
Entre los años reapropiados del minuto.
De nubes.
Con la identidad larga de los gestos.
Por los suelos perdidos del engaño.
Dónde... Hay vicios de muerta historia.
De nubes...
Con los ácidos consejos de las grullas,
en la calvicie de los gallos eclipsados.
Y la creación opresiva del eco de nubes.
¡Del eco en su monólogo lacónico!.
Fumador.
Del empobrecido tabaco desempleado.
Del ennegrecido bolsillo hambriento.
¡Oh, matriz sublime de lo inmediato!.
De nubes.
¡Oh, cicatriz reveladora de lo evidente!.
De nubes.
Fumador, fumador, fumador.
¡Oh, sí!.
Por las irreverentes gotas intocables,
de las propuestas irrelevantes,
en la indudable revolución del papel,
en la inservible memoria del agua.
¡Lágrimas hechas del polvo!.
¡Lágrimas vendiendo ceniza!.
De nubes... Sin húmedas familias.
De nubes... Sin énfasis desérticas.
De nubes... Sin cielos ciertos.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
|
Poeta para quê?
Para poetar a vida?
Mas o povo não quer saber
de poesia.
O povo quer é viver
na folia.
Para o povo a vida não é poesia...
A vida é uma correria
atrás do pão de cada dia.
E quem ganhou pão demais,
agora quer mordomia
e nem olha pra trás,
para não ver a agonia.
“Viver e não ter a vergonha
de ser feliz"...(¹)
Quem me diz
onde está a felicidade?
Está no medo do covarde,
que foge da realidade?
Está na coragem do valente,
que enfrenta o batente
com honestidade?
E o poeta faz o quê?
Está no mundo da lua,
ou está no meio da rua
tentando esclarecer?
“Mundo mundo vasto mundo,
se eu me chamasse Raimundo
seria uma rima, não seria uma solução".(²)
¹ Gonzaguinha – O Que é, O Que é?
² Carlos Drummond de Andrade -
Poema de Sete Faces
A.J. Cardiais
imagem: google
|
Poeta
|
|
|
|
LATINO AMERICANOS
Porque tiene en su espalda
las cumbres de los Andes
y es su vértice una cuña
en los hielos eternos,
al océano se acuna
en sus costas desnudas
y hacia el norte florece
en selvas tropicales.
Porque mi pueblo es hijo
de cien pueblos, fundidos.
con Tobas, Guaranies,
y los hijos del Inca,
mi pueblo tiene genes
de los pobres del mundo,
y es parte de los pueblos
latino americanos.
Tiene los mismos sueños,
tiene el mismo destino,
de los pueblos que luchan
al sur del Río Bravo,
enfrentando al imperio
sanguinario del norte
y a sus hijos bastardos
que les lamen las manos.
Hoy, lloramos con ellos
el adiós a un hermano,
unimos nuestros cuerpos
en un fraterno abrazo,
con el puño cerrado
le decimos al mundo,
que el sueño de Bolivar
es un triunfo cercano.
cuando toman los pueblos
el futuro en sus manos.
|
Poeta
|
|
|
|
Este artículo o categoría puede incluir contenido sensible. ¿Seguro que quieres leer?
amor de sentimientos
son tus ojos y tu boca
tu corazon no miente
y me eleva al septimo cielo
deseo y amor
sensacion y utopia
te quiero
aun te amo0
por eso te pido
que vuelvas
para calmar mi dolor
siempre fuiste la mejor
y nuestro amor perdurara
mas alla de todo
|
Poeta
|
|
|
|
Yo me paro,
desafiante con coraje
por ser hombre combativo,
porque siento, pienso,
sufro y amo,
quiero hacer honor
al privilegio de mi genero,
darle el valor al concepto
de ser humano,
imponerme por la razón
de mi intelecto,
que si estoy aquí
yo lo proclamo
que prefiero,
la muerte de píe
a vivir como gusano.
Soy hombre,
orgullo siento,
de mi sangre, mi prole
y mis ancestros
me parieron por amor,
me educaron con el pan
que da el trabajo.
Mi carne es de caldén
y mi piel es de quebracho ,
en mi alma hay guardado
un evangelio escrito por
Whitman, Borges y Cervantes
mi alimento es
la libertad de pensamiento,
tengo pluma por espada
pero... ¡cuidado!
tengo vista frontal,
por eso cazo,
a la ley de la razón
yo me someto,
pero si vienen por la fuerza
los enfrento
y si vienen por la sangre
yo ataco
CREADO 06/03/2013
|
Poeta
|
|
|
|
NO CUENTES TUS PLUMAS
Si has amanecido con dolores de cabeza,
con algunas preocupaciones, con algunas preguntas,
con pocas fuerzas de continuar.
No te preocupes, eso quiere decir que estas caminando,
solo mira donde ya has llegado, y si te detienes
que solo sea para descansar y luego continuar, jamás
te detengas para mirar atrás.
Tú debes caminar, si, caminar hacía el frente,
si tu armadura esta desgastado es señal que estas
luchando, pero en ti, está las nuevas fuerzas,
en tu debilidad hay fortaleza, en tu caída avivamiento.
Eres tan, pero, tan hermoso como para volver atrás,
no cuentes las plumas que has dejado en el camino,
déjalo porque así los que vienen detrás de ti,
dirán que has estado ahí.
(José A. Monnin)
06/03/2013
|
Poeta
|
|
|
|
Llaman viejos a quien tiene sesenta años o menos. Pues yo, tengo un poco más, hago los que los “jóvenes” no hacen. Limpio mis baños, de rodillas el suelo, las alfombras, cocino, hago limpieza general a los azulejos encima de la escalera. Escribo, comento, hago masajes e estiramientos, voy a bailes e fiestas de traje largo, puedo comprar abrigos de visón, me come la envidia de los otros cuando elegante salgo. Ahorro, hago cuentas, no paso la raya de lo que quiero gastar, sin necesidad. Trato de mis asuntos, desde bancos hasta las compras del súper.
Hasta tengo alguien que me quiere con mucho menos edad.
¿ Vieja!? No, despierta e lucida, con fuerza, para trabajar. He publicado un ensayo, que será un libro e otro está casi terminado. Atrevida como soy lo hice en español sin nunca haber aprendido en la escuela. Con trabajo, lo rectifico, pero sin ello no se hace nada de lo que queremos.
Romper mi carnet de identidad no puedo, pero hago de cuenta que se han equivocado en la fecha de nacimiento.
Con orgullo, me fijo que vuelven la cabeza para mirarme cuando paso en mi sencillez elegante. Feliz por mi salud, que Dios me ha dado e continúa a dar. ¿Quién son estos que nos llaman viejos, si son inútiles ignorantes, perezosos e mal educados, para pensaren que son más que los mayores?
Debían pensar que nunca sintieran preocupaciones, que no hicieran cuentas, que nunca les ha faltado comida, que no pasaran noches sin dormir por enfermos, cuidando de ellos. Que no han visto lágrimas de dolor e ni sintieran miedo de perder sus empleos, para que no faltaran nada mientras niños, que trabajaran hasta el agotamiento, por ellos.
Amo los jóvenes, ayudo, como puedo, para que cambien su sentir e demostrale que en la vida somos el espejo do que serán mañana, cuando tengan otra edad.
Bien en el fondo sé que no tienen culpa, viven sin que los responsables les abran camino para aprender e tener sentimientos que se han perdido en la modernidad.
Fraternidad, igualdad, respecto, es dejar sitio para todos, es dejar vivir en paz, es saber que somos iguales, no solo en poder y tener dinero, pero sí afecto y cariño, no tener vergüenza de demonstrar que la Familia e los otros son acogidos en su mundo ilusionado de su juventud.
No hablo por mí, pero lo siento que mis compañeros en la edad, no están siendo bien tratados e me duele, pues hago parte de su generación.
Que nuevos aires de sentir e convivir vengan y podamos vivir juntos sin edad en harmonía e con sentido de responsabilidad.
Oporto 6 de Marzo de 2013
Carminha Nieves
|
Poeta
|
|
|
|
Talvez as pessoas não entendam,
mas eu me orgulho
em ser um vagabundo.
Eu falo "vagabundo",
pelo desapego total
à tudo que é material
e à vida artificial.
Não tenho dinheiro,
não tenho nada...
Só tenho uma estrada
percorrida e a percorrer,
em busca do saber.
Um saber sem compromisso.
Um saber da vida,
ou saber do nada...
Os que mais sabem,
levam uma vida isolada.
Vide os Monges.
A.J. Cardiais
23.07.2011
imagem: google
|
Poeta
|
|
