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TRISTES VERSOS
En medio a los más tristes versos; sigo,
Recibo algún mensaje en despedida
Viviendo una existencia convalida
Sin mismo conocer un claro abrigo,
Apasionado y tolo, aun prosigo
Jamás encontraré una salida
La noche más vacía y dolorida,
Pudiera hasta soñar, ya no consigo.
Tuviera un movedizo, encanto breve,
Ahora mi deseo no se atreve
La nieve se cumula en mis miradas,
La ausencia de un momento más tranquillo
Derrama malas suertes en el trillo
Dejando sin destino, las estradas…
MARCOS LOURES
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Poeta
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Talvez eu seja
o último dos moicanos,
tentando acabar
com este capitalismo selvagem.
Sei que sou uma gota,
lutando contra oceanos.
Mas minha voz
não quer calar.
Sei que eles podem
me esmagar,
sei que eles podem
ma ignorar...
Sei que eles podem tudo.
Eles já contaminaram a VIDA
com seus "pregões" de felicidade.
Eles já compraram as Faculdades.
Agora eles estão formando
seres capitalistas.
A.J. Cardiais
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Poeta
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Ya no quiero estar junto a ti
Tampoco ver tu cara,
Todo esto ya me harto
Estoy tan cansada.
Ya vete o me voy yo
No necesitó nada
Torturaste mi corazón
Ya estoy desesperada!
Ya no quiero esta relación
No sé ni quien paga,
Se a muerto y la pasión
Y me hace tanta falta.
Viví en una ilusión
Que lento se apaga
No tengo ninguna intención
De continuar la farsa!
Tu me haces sentir
Una tonta a la que estas ligado,
Te aprovechas de mi
Y no me estas amando!
Te lo voy a decir
Ya no eres parte de mi planes,
Te burlaste de mi
Y es tiempo que pagues!
Vete … no quiero vivir
En este sueño que es una mentira,
Vete … no quiero oír
Ninguna excusa para esta historia,
Vete … ya se acabo
Esta mentira que me esta matando,
Vete … todo termino
Hay alguien que me esta esperando!
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Poeta
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No te pierdas en el camino,
No te agarres contra el destino,
No te hagas ideas tan tontas,
Un día se van a dar las cosas!
No te deprimes ,no lo permitas,
No te rebajes ,aunque tienes heridas,
No te ocultes en la soledad,
Todo lo que sueñas ,va a ser verdad!
No te amargues sola,
No esperes que te den la bola,
No hagas sentirte aun peor,
Tú ,niña chichita ,sí tienes valor!
No te rindas en frente de la vida,
No le des todo lo que te pida,
No te conformes con poquito,
No siempre vas a ser chiquito!
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Poeta
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EL VIEJO TIEMPO
Soy tu ayer, alguien que pensó que eras una costumbre,
que desemboca invariablemente en el recuerdo.
Un personaje que puede vivir mucho, y morirse por
conseguir lo que no es, al principio solo en algunos puntos, mutando en voz baja, cuando sopla fuerte la corriente lejana,
y arriba de la pequeña ventana, frente al acantilado fuera de aquel extraño mecanismo incrustado en la pared hermética, que ensarta mariposas, en el tierno alfiler prendiendo arañas húmedas al vidrio, en sólo dos ventanas estrechas y profundas.
A lo lejos un reloj tiembla, extendiéndose, secretamente entre las manecillas que luego callaban, y alzaban los minutos espectadores en gran actividad por la casa, y el cofre labrado.
Donde había descendido, no debiendo estar en la hora cero como un objeto extraño. Sin repetir con arrogancia artera, ni difundir el odio, el rencor o maldecir la envidia multiplicándose.
Tal vez serás lo inalcanzable del horizonte, bajo montañas nevadas, o la amargura que persiste bajo la sonrisa impura, por las fechas que se alejan, y se pretende espiar los afanes del eco... Temporal.
Impaciente por llegar el viejo tiempo, se ofrecía sostenido, con empeño en la más codiciada memoria luciendo uniforme con una tela impermeable... Sordo a las vanidades de la fama en la sombra encantadora.
Él, ajeno a la posesión del espacio, colgaba de los siglos dorados la posibilidad de hablar de las desnudeces edénicas, y los errores
impuestos, para ser aprobados en las maniobras en filas cargadoras de sombras, para que nunca se extinga el incendio interior.
Sucedía que poco a poco el ancestral temor a la muerte se fue despoblando, en cierto lugar por la multitud murmurante, y la escasa
concurrencia, derramándose exasperada en el olvido. Sin llantos, sin lamentos, sin la sorpresa por las huellas borradas de los calendarios,
a quienes veían pasar traídas del otro lado del futuro perdido, preguntando por el estado de los preparativos, donde nada se mueve en el círculo vicioso exactamente.
Y los agricultores informan, que no solo tiene que ver con la miel del entusiasmo, acerca de las oportunidades, que superan los recursos disponibles al precio del bien que cambia siendo a su vez el universal tirano.
Pues se descubre, con sorpresa, y reticencia el exceso de consideraciones encaminadas a minimizar la importancia del fenómeno qué se observa en
todas partes, ante la disponibilidad de las manifestaciones más extremistas
cuando la admiración salta en el pleno sentido de la inmadurez que sobrevive de los antiguos valores, como el impulso desconocido, y fundamental en las
tensiones profundas, y relajamientos superficiales, afirmando la angustia de ser incluido en las realidades esfumadas de la época.
Yo como el ayer, sé de la sucesión imprevisible de los altibajos, y de las zonas informales del ritmo en la composición más ortodoxa, de la abstracción antropomorfa por la inmediatez irracional, y espontánea.
Así las cosas, estarías muy enfadado metiéndote al futuro hecho una mentira, ayudando al marcador de fallas pidiendo licencia por exceso de trabajo sin
digerir lo que todavía puede deshacerse.
Por eso decidí dejar todo en el mañana, y penetrar la historia por hacerse como el polvo de los archiveros en huelga sobre una papeleta blanca, en el extremo de un agujero puesto de pie con los brazos pegados desmenuzando la falta de sensibilidad razonable en las esquinas de una flor exhausta que repara la superficie quebradiza del reflejo en un lago alejado en la paciente
serenidad, y las complicidades telúricas del homenaje perverso en el abandono amenazante, con el rostro benevolente de las mil máscaras fúnebres de la belleza atroz, por el descuido del néctar del subterráneo.
Entre tanto, yo, como tu ayer, y con el viejo tiempo, quedaré bastante recuperado si y sólo sí... Están... Sin hacerme vivir a la fuerza cultivando los mismos errores, inhumanos, que dejan sin alma sus fantasmas vivientes. Y tal vez de nuevo viejo,
te veas entre los siglos, con el rostro del mejor futuro en verdad salvado.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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No1
De pronto no entendimos
que la dimensión del amor
no es solo un capricho pasajero
de miradas y risas sentidas;
y es tan poco eso que no llega a colmar
hay que pasar túneles sin luz
inventar situaciones para recorrer
y marcar señas en el agua
para ver quien visualiza
lo que es propio
y quieres compartirlo
pero solo con una persona
para navegar, camino amor.
No2
Alguien se acuerda de ti
por algún motivo te piensan
sensaciones en el aire
que te llaman a gritos
en oídos sordos
que sabiendo ignoran los latidos del corazón.
La distancia marca la agonía
de estar presente solo en la mente
y eclipsado dos corazones en la distancia
que se atraen
y se cruzan en algún punto
porque el destino
ya estaba marcado
y de la nada crece una semilla
que germina si hay propensión
a regarla.
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Poeta
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El río desciende a borbotones entre las piedras,
con agua fresca y clara de deshielo,
con avidez de lagos y de océanos,
con promesas de vida y brotes nuevos
La atmósfera, diáfana, templada
el aire de montaña siempre nuevo
los árboles con su paleta de verdes ocres
y silbantes juncos acariciados por el viento
El hombre, con su cuerpo, estático, inmóvil,
con su mente ávida de trofeos,
su brazo castea pendulante
y la línea en viaje interminable por el éter
crea ignorante, la perfecta cinta de Moebius
El ataque del pez es imprevisto,
estalla el agua en un momento,
se despierta el hombre de su ensueño,
el pez se inmola,
el hombre ríe satisfecho
Creado 11 de Marzo 2010 Catriel Cuestas Acosta
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Poeta
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Deixo a vida seguir seu curso,
porque nem tudo está
sob nosso pulso.
Nem tudo está sob nosso comando.
E o que “parece estar",
ficará até quando?
Tem coisas que saem do trilho
mesmo com uma boa direção.
Tem maquina que emperra
mesmo com manutenção.
Tem gente que faz checape,
mesmo assim morre de enfarte...
A vida brinca com a gente,
e a gente brinca de viver.
Tem coisas dessa vida
que a gente só vai saber
depois que morrer.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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El Coleccionista de Cacas de Mosca.
El coleccionista de cacas de mosca llegó a tener 1500 cagajos de mosca en su habitación. Asqueroso y depravado obtenía su placer observando las deyecciones que las moscas dejaban en pequeños frasquitos de cristal transparente. Las moscas eran moscas vulgares, acostumbradas a la mierda, bien alimentadas de estiércol, inmundicia o basura. Astronautas colonizadoras de planetas miserables, apestosos, creados por el culo de los dioses, en putrefacción salvaje, en fermentación desaprensiva, enormes cagajos humanos, enormes mierdas de señoras grotescamente obesas, Montserrats Caballés de porquería, vómitos de muchachos alcoholizados en su primera quedada universitaria, restos de tripas de los quirófanos, vulgares despropósitos de ciudades humanas, escombreras, ratas podridas, en las que las larvas crecían felices horadando el pellejo muerto como un cáncer, montañas de verduras caducadas, estiércol perfumado e irascible de caballo en Sevilla, largas y abundantes boñigas de vacas espantosas, nidarios de morbilidad iracunda. Crecían las moscas felices y puercas en las pocilgas de los perros, en los ojos de los niños africanos, en las deposiciones de los poetas malditos, en la habitación del coleccionista, en su cuarto de baño, en el inodoro de un retrete en Samarcanda, en un frasco en la estratosfera en un cohete de la NASA, en el Gólgota nazareno de los condenados a muerte, apresadas en los cristales de las mamparas de los autobuses. Felices y puercas, puercas, miserables, y felices. Estaba el gordo moscón de caballo, y el díptero de color verde iridiscente, y la mosca traviesa que no deja dormir la siesta, todas ellas al servicio de su majestad asqueroso, el coleccionista de las cacas. Las apresaba con las manos. Las encerraba en pequeños frasquitos de cristal que las amplificaban. En su interior de vidrio la mosca aturdida empezaba a dar vueltas, contemplaba el horror la mosca de su presidio circular, se quedaba quieta y se atusaba con las patitas, limpiándose de tanta porquería, las adoradoras de los apestosos excrementos, olorosos para un infierno, para una Saló Pasoliniana terrible, paradójicamente limpias. Veía la mosca a través del cristal la terrible cara de su Dios lascivo, una cara gorda, hinchada por todos los vicios, fea, monstruosa, abominable. Y el coleccionista veía a su vez a la mosca, en su frasco de cristal dando vueltas y más vueltas sin parar, hasta que finalmente la mosca defecaba. Resuelto el asunto el coleccionista de cacas abría el frasquito y liberaba a la puta, perfecta como una exhalación de lepra. El Insecto se alejaba ráudo hacia un paraíso de estiércol, salía por la ventana y el coleccionista ya tenía el cagajo transparente, la deyección del díptero en su frasquito. Luego le ponía número, fecha, mientras escuchaba música clásica y Johan Sebastián Bach salía desde el tocadiscos de su habitación para complacer a tan místico asceta de la podredumbre. Una vez una mosca no cagó transparente, sino una gotita densa de rojos cagajones, y el coleccionista tuvo un orgasmo de placer, todo su ser se vio envuelto de llamaradas azules, y el sudor en su frente delató la corrupta apoteosis que acababa de presenciar. Llegó a tener mil quinientas asquerosidades, todas numeradas con pequeños y delicados papelitos de seda marcados y pegados a los tarritos. Su habitación por lo demás era sencillamente un prodigio de repugnancia.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero. Que un cerdo escuche a Bach con complacencia es una de las mayores paradojas de la especie humana. Pero lo más usual es que a los cerdos no les guste Bach.
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Poeta
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Gotas sagradas bautismales a tus cabellos mojaron
cuando a la vida te entregaron para cumplir tu misión,
hoy ya sabes el significado todas y cada una de ellas….
Gotas de lluvia todas distintas en tamaño y belleza,
cada una con una historia y todas ellas son hermanas,
han nacido de una misma nube a veces afligida y triste…
Gotas de lagrimas con tonos brillantes del fresco arco iris,
cada una brota por un motivo que una cascada ha volcado
para aliviar el peso que una cuita te ha hecho presa fácil…
Gotas de agua que brotan de tu piel en ese momento feliz
donde tu cuerpo estalla con ese calor y pasión solo tuyo
por donde huyen los temores y llegan las estrellas a tu cuarto…
Gotas empañadas en el vidrio por tu aliento exaltado y caliente
por donde fluyen las ansias y deseos ocultos en tu fantasía
que siempre joven no te da descanso en cada minuto que vives..
Gotas de sudor imparables al entregar tu alma y tu cuerpo
al que tu creador entregó los atributos tan divinos y misteriosos
que te hicieron la reina de la naturaleza y el remanso del guerrero…
Del Poeta de carton
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Poeta
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