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Gosto de mostrar
o lado “nulo” do poeta.
O lado perdido,
o lado “exercício”...
Gosto de dizer
que poesia é um vicio.
Quando não uso uma,
meu dia está perdido.
Gosto de mostrar
o quanto fico envolvido.
Para mim, sem envolvimento,
não dá.
Gosto de sonhar...
De escrever à revelia.
Na verdade, eu vivo
e morro na poesia.
A.J. Cardiais
imagem: A.J. Cardiais
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Poeta
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Algo perseguía cada uno de mis pasos,
sentía tan cerca el ruido de sus pisadas
que me volteaba a mirar atrás a cada rato;
era un camino misterioso, solitario
el que tenía que atravesar para llegar a casa.
Cargado de sombras tensas
que en el silencio del crepúsculo
el miedo vagaba suelto
atrapando los sentidos al descubierto.
Nervioso, asustado avanzaba
para cruzar el cementerio en donde
rondan fantasmas atribulados
buscando escapar de la penuria
del frío sepulcro lleno de grillos,
de gusanos saliendo de sus huecos
y del hedor mortuorio aromando
el ambiente funesto, sombrío.
Los cuervos parados en las tumbas
de espanto me llenaban el rostro.
Corrí desesperado, sin detenerme,
el terror me asaltaba nublándome la mente,
hasta perdí la entrada de la casa
y en la travesía equivocada me topé
con un montón de gatos negros,
sus ojos encendidos no dejaban de mirarme,
me metí dentro de una nube de mariposas grises
las que cayeron sobre mi cuerpo,
les manoteaba, les daba fuertes golpes
para librarme de aquel infierno,
pero no pude más, desfallecí.
Desperté cuando las gotas de lluvia
golpeaban el cristal de la ventana;
-aún estaba asustado-,
el latir del corazón quería romperme el pecho,
observé todo a mi alrededor,
el ambiente estaba tranquilo, el habitual
y comencé a buscar dentro de mi mente
la realidad de lo que había pasado;
no recordé nada extraordinario,
pero al caminar del dormitorio hacia la sala
encontré el piso cubierto
de los restos de mariposas grises.
Julio Medina
12 de mayo del 2013
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Poeta
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Me ha pasado esta tarde una cosa.
He ido a una heladería con mi hermano y mi perrito. En la heladería había un dependiente nuevo que nunca antes lo había visto, un chavalito delgado de unos veinte treinta años. Estaba un chaval negro de dependiente, muy guapo y muy fuerte, pero que me da asco, casi todos los negros me dan asco, un chaval de unos treinta años muy fuerte pero feo, y el chavalito nuevo. Estaba en la cola y he visto que el chavalito nuevo no me quería ni mirar siquiera. Estaba haciendo las cosas más lentas de lo normal con tal de no atenderme, y no quería mirarme. Yo estaba deseando que me atendiera el chavalito nuevo y me mirara, que me mirara por lo menos, aunque nunca ligaré con él porque soy muy viejo, muy feo, muy pobre, y muy gordo, pero me ha tocado en suerte el feo. El dependiente feo ha preparado mi pedido y me he ido a las mesas a tomármelo. Parece que tenía el hijo de puta ganas de servirme, el chavalito nuevo haciendo las cosas lentas para no servirme y el feo haciendo las cosas rápidas para servirme lo antes posible. Me he tomado mi pedido y cuando he terminado me he acercado a la tienda con la excusa de tirar el vaso de plástico del batido helado a la papelera para echarle una mirada al chavalito guapo. Y entre otras cosas porque soy muy limpio y no me gusta ensuciar las mesas. Entonces dentro de la heladería había un chaval, otro cliente, de unos dieciséis diecisiete años, feo como un demonio, delgado pero repugnante, que me ha visto tirar el vaso a la papelera y mirar a los dependientes, y creo que se ha reído de lo gordo que estoy porque se ha creído que he entrado en la tienda para mirarlo a él, que era un demonio de feo y asqueroso. He cogido tal depresión que he llamado al teléfono de la Esperanza pidiendo PROZAC, a ver si el PROZAC podía alegrarme el alma porque tenía la moral por los suelos. Soy viejo, soy gordo, soy feo, soy pobre, y encima no quieren recetarme PROZAC, quieren tan solo que mi vida sea un puto infierno. Vamos a ver si mi psiquiatra me receta el PROZAC, sino vaya mierda de vida. El chavalito nuevo, de veinticinco años, ni me ha mirado siquiera. Pareciera que me detestara de nacimiento. O sea que hoy se han reido de mi con odio, de lo gordo que estoy, y otro chaval no ha querido ni mirarme, y encima el feo me daba asco. Os juro que como no me recete el PROZAC el médico lo mato, asesino al médico. Tengo una depresión ahora mismo de caballo. Lo peor de todo es que un demonio feísimo, el chavalito de diecisiete, el cliente, se ha reído de mi porque estoy gordo. El chavalito guapo, el dependiente, no quería ni mirarme, ni atenderme siquiera. Y el negro me daba un asco de cojones.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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Cerco-me de poesias...
Preciso criar um clima.
Preciso provocar a inspiração.
É, às vezes, preciso
desta encenação.
Às vezes tem um poema
querendo nascer,
e é preciso provocar
o seu nascimento.
É tudo tão natural
como acontece num parto,
quando é normal:
Tranco-me num quarto
e fico abrindo livros de poesia
até o poema dar o sinal.
AJ Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Andantes Después
Caminaban como el viento lejano cambia,
siempre un paso adelante, al romperse un
perfume en voz alta, a partir de controlar
el flujo del tiempo, a lo largo de la historia,
venerado como objeto definitivo, contra la
ignorancia que más se escucha, muy lejos
de caducar donde se mueve continuamente,
y nunca se descompone, y puede durar cientos
de eternidades en un instante, por la penumbra,
e incompatibilidad entre dos universos ligeros,
y simultáneos, como parte de la vida cotidiana,
entre la imagen de los números que preparan,
su propia versión de la realidad, blanda y rauda,
sin espacio, por el corazón de la rosa donde
los ayeres crecen, acusando a la tradición dura,
injustamente de lograr tocar el cielo, de suave
soledad serena, en largas noches de almohada,
como viajeros constantes, y exigentes en el rostro,
de la confianza, cuando uno aprende a fusionarse,
sin siquiera tocarse, en el largo descenso que
sobrevolamos piloteando sueños.
Sobre vientos
domesticando las olas salvajes del océano que
recibe con seguridad los pasajeros, donde nunca
hubieran imaginado, estar dos veces más rápido,
y donde solo se decide el destino sin horizonte.
Andantes del después de la vida mortalmente.
En la dicha de verse surgir nuevamente del abismo,
que llega iluminando cualquier momento, y que
invita a partir de ello, cuando nada hay para impedirlo,
avanzando mucho tiempo todavía en la tempestad
de acogedoras sombras vencidas y agobiadas,
las falsas esperanzas aferradas al contorno de
lo etéreo, al impulso favorable del retroceso diligente,
desencadenado, y esperando donde nadie se refugia
ni detendría, quieto, tratando de olvidar el desierto de
las casas entre los platos, de los pájaros al dibujar.
El cielo en sangre señalando en secreto el vestido
claro de las calles acostumbradas, al abandono de
las esquinas distraídas, o absortas en la contemplación,
de las miradas vacías, en los hijos de las mañanas
bajo los techos obscurecidos, que ya no hablan
caminando entre los charcos, con rabia negra todavía.
Y tratando de entender lo que no puede cambiarse al
acarrear los tumultos de las ventanas sin gestos,
sin expresiones, que crecen como las malas hierbas
en los propios gritos del cementerio aplastado dentro, de los zapatos al matar las últimas tumbas calumniadas con las lámparas que duermen, y caen rendidas sobre las espaldas del suelo en el cielo enroscado humeando,
inocentemente en cada ceniza empleada, y capturada
refulgente por el camino del Caos después de tibios andares.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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El Creador de Reptiles.
El creador de reptiles hibridaba serpientes y lagartos. Obtenía serpientes de la naturaleza y creaba nuevas especies mediante la apasionada hibridación de las mismas. Como un fantástico músico o pintor su objetivo era crear toda una paleta de colores y diseños. Si tenía una exótica serpiente esmeralda la hibridaba con una serpiente violeta y obtenía una serpiente mosaico de delicados colores verdes, violetas, y fucsias. A veces apresaba una culebra amarillla y la hibridaba con una serpiente roja y los híbridos anaranjados eran una delicia de caleidoscopía naranja. Mezclaba diseños y colores, una serpiente anillada era fecundada por una serpiente mosaico y obtenía híbridos estrellados. Los diseños variaban como una espléndida taracea arcoirisada. Obtenía serpientes iridisadas partiendo de culebras negras o azules, creaba nuevos colores, serpientes rosas, serpientes celestes, lapislázulis, naranjas, violetas, con diseños cúficos y jeroglíficos arábigos en su piel. Había híbridos que conservaban el aspecto de sus ancestros en su piel y en la primera muda cambiaban sus diseños por sorprendentes galimatías de iridiscencias. La música era tornasolada, echaba chispas azules y verdes, chispas fucsias, chispas rojas, la serpiente arquetípica era un Simurg de armonía reptiliana, una entelequia de simetrías y disarmonías. La mayoría de los híbridos eran estériles, pero otros eran fértiles y el creador de reptiles se divertía mezclando híbridos de segunda generación. Tenía paciencia, la madre de todas las artes, y curiosidad, la madre de todos los vicios, él contemplaba amaneceres exquisitos, divinos cristales de fulgor indescriptible, serpientes negras que al darles la luz del sol se volvían azules o verdes, serpientes rayadas con fondos rojos, violetas, y amarillos, serpientes profundamente naranjas, y otras que eran como pavos reales exquisitos. Imaginaba ponientes violáceos y turquesas, serpientes profundamente verdes o manifiestamente púrpuras, enloquecido quería crear una serpiente transparente y mezclaba híbridos albinos de piel cada vez más delicada, húmedas y aceitosas, con las que tenía un santo respeto y una santa adoración, postrado a Luzbel y su manzana roja como la primera Eva y el primer Adán del génesis. Visitaba Ceilán, la India, Las Canarias, el Caribe, la Micronesia, buscando serpientes para su colección y su hibridación, mezclaba partituras angustiosas con partituras de rock, pentagramas amarillos con pentagramas escarlatas, música de flauta, con música de armonio, iridiscencias occidentales con amaneceres de poniente, exóticas composiciones marinas con cuadros del polo norte, vegetaciones de sándalo con aromas de incienso sevillano. Era un artista, clasificaba las serpientes, les elegía nuevos nombres, visitaba recónditos lugares del Amazonas, poniendo su propia vida en peligro a veces, sin miedo, para encontrar el raro Simurg reptante. Los diseños variaban, diseños romboidales, diseños circulares, diseños chinos, visitó Japón y coleccionó una culebra de oro, que luego mezclo con una serpiente azul y obtuvo híbridos brillantísimos. A veces fracasaba, obtenía híbridos apagados, débiles, moribundos desde su nacimiento o infinitamente violentos y lascivos, serpientes nerviosas como rasgueos de guitarras o serpientes lentas e inamovibles como Laoocontes estatuarios. Y lo mismo hacía con los lagartos. Visitaba el mundo recolectando lacértidos y se pasaba los días mezclando lagartos furiosos, quería crear un lagarto negro y un lagarto de oro, quería crear lagartos azules y lagartos de fuego verde. Un día de Agosto que estaba extasiado con una de sus creaciones su casa se incendió y falleció por los humos. Vendieron sus serpientes, las pocas que sobrevivieron al fuego, a un zoológico sus herederos.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero. Dejó de sonar la música abruptamente.
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Poeta
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Resurrección
Materia se cambia en la materia
Que traiga eternidad en llena muerte,
Así ya se presienta nuestra suerte,
Del hombre veo ahora una bacteria,
Una divinidad, muertes en vida,
La vida desvendando eso secreto
Que sea eso camino más concreto,
Dejando alguna estrada sin salida,
Locuras en supremas expresiones
De tantas que bebiendo me entregase,
La senda cuando el suelo desvendase
Matase sin perdón las ilusiones,
En mi herencia veo los gusanos,
Amigos comensales, pero insanos…
MARCOS LOURES
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Poeta
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Não sou um poeta sofisticado...
Sou um moleque de recado.
Sou um "pau mandado"
da poesia.
Ela me usa,
me abusa,
faz de mim
sua moradia.
Quando ela quer
mandar seu recado,
me usa
como montaria.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Preciso fazer algo...
Não posso ficar aqui
parado, calado
esperando o porvir.
Muito já escrevi,
mas tudo
está estagnado...
Apesar do assoreamento,
que vivo no momento,
meu rio ainda corre pro mar.
Preciso voltar a navegar
e enfrentar os redemoinhos
que a vida da gente
costuma encontrar.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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BATALLAS…
Anduve por las calles del pasado,
Bebiendo eso aguardiente, una ilusión,
Tramando sin sentido, dirección
El rumbo ha tanto siento demarcado
Por los atroces ritos de un pecado,
Trasciendo la completa inanición
Marcando con atroz desunión
Infierno que vislumbro, al fin helado,
Un cántico en loor, otra mentira,
La farsa que el dinero aun retira,
Vendiendo eso cordero en clavo y cruz,
Despreciando el pueblo, esa canalla
Tramando imaginaria, una batalla,
Cobrando de algún sol, hasta la luz…
MARCOS LOURES
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Poeta
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