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La Tienda de Lámparas.
Brillan, perlas de luz que se deslizan sobre la curvatura de las lámparas de araña, gota a gota, como lagrimones de vidrio exquisito, descoyuntando el iris, retorciendo el prisma de lo cristalino, espejismos sublimes, fulguraciones y transparencias, translúcidas o no translúcidas, acuáticas o no acuáticas, fosforescentes y fluorescentes, sangre de luna o savia deslumbrante del sol, licor áureo, humor argénteo, nácar derretido, carey morboso, topacio fundido, ámbar, esmeralda, rón de caña, o azules fúlgidos, o amarillos iridiscentes. La tienda de lámparas estaba allí, como una rosa de rosas lumínicas, como una rosa de pétalos de rosas de pétalos de rosas de pétalos de rosas de oro. Cada lámpara era una construcción sublime, la tienda era un diamante indómito, un rayo en la profunda noche, un brillante resplandeciente, una caja de luz en la que la luz apresada engendraba a su vez más y más luz, hasta lo onírico. La tienda era un palacio barroco, un templo rococó, una mezquita deliciosa, y las lámparas eran arabescos soberbios de fúlgidos resplandores, rabiaban las pupilas deslumbradas por las fulguraciones indescriptibles, los ojos lloraban deslumbrados, las transparencias eran acuáticas, como reflejos de agua y sol de verano en una pared, o eran los ámbares tan deliciosos como la miel, o relumbraban como arañas fantasmagóricas de un cielo de tarántulas de luz insepulta. Aquello era un rabioso amanecer fecundo, un atardecer criminal lleno de oro, una noche en el palacio del rey de Siam, la corona del zar de Rusia, el sol en el oriente, en el mediodía o en el atardecer, la luna de nieve fulgurante, la montaña nevada al mediodía, el rayo, una gardenia de cristales de infinitos resplandores. Cada lámpara era de una exquisitez morbosa, unas tenían cinco brazos de oro, otras una esfera de luz irremediable, otras una elipse de santo fulgor, otras un punzante puñal en los ojos, los neones eran soberbios, los rosas y los azules escocían como arañazos de uñas de gato, daban bofetones los verdes rabiosos, los rojos irritaban, los amarillos hervían, asesinaban los azules. Las lámparas circulares tenían varias esferas de cuchillos de oro, eran diamantes sin eclipse posible, espejismos en el desierto, con la sed haciendo daño en la garganta, las lámparas cuadradas hacían la delicia del amante al arte abstracto, las de art decó eran soberbias obras de algún Gaudí esquizofrénico. Las Lámparas contemporáneas se preparaban para su función en la restauración, algunas se preparaban para dar magnificiencia a la mansión de un rico, otras se preparaban para el cuarto de estudio de los niños de un obrero, y otras se preparaban para el laboratorio de un científico, con un millón de candelas de potencia por centímetro, dejaba ciego tanta luz. Pero la tienda tenía también un cuarto oscuro, un cuarto donde no entraba ninguna luz, y allí brillaban las pulseras fluorescentes rosas y verdes, los collares de fosforescencias rojas y azules, como en una fantasmagoría, porque el dueño quería que se viera el contraste entre la luz y la sombra, la enormidad delincuente del claroscuro, lo hermoso de la luz en la oscuridad más empalagosa. Cuando se entraba en el cuarto oscuro, tras un segundo de luz aparecían las formas circulares de las pulseras de los neones fluorescentes rosas y verdes y azules en la oscuridad, y al salir del cuarto oscuro y volver a la luz uno se quedaba deslumbrado y ciego nuevamente por tanta Apocalipsis de iridiscencias tántricas. El dueño de aquel cielo era extremadamente cuidadoso y no dejaba que ninguna bombilla se fundiera. Pero el negocio, con la crisis inmobiliaria, no levantaba vuelo. Un día vino al local un rico y compró una lámpara carísima. Otro día visitó el local la muerte y se quedó estremecida. En la alambrada, presos, cantaban los ruiseñores ciegos.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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ROMANCE DE LUNA Y RÍO
La luna no tiene enaguas,
ni bombacha, ni corpiño,
la luna anda por las noches,
desnuda y muerta de frío.
cuando se mete en el agua,
tiríta en los remolinos,
y yo le ofrezco mis brazos,
desde la orilla del rio.
Una nube me la roba,
como un amante furtivo,
la noche se vuelve oscura,
el viento gime un suspiro,
y yo camino en las sombras,
a solas, con mi destino.
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Poeta
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lety amor es
en tus ojos y en tus manos
en tu mente de deseo
en tu boca que me dice
aqui esta el deseo
en tu corazon que une nuestro amor
sentido de lo oculto
amor incontrolable
te amo
digo amor
en tu encuentro
digo amor
cuando te tengo aqui
te quiero
como deseo que es hoy
que es ya
por todo eso te quiero
por tu amor y mi amor
que redime el secreto de amarnos
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Poeta
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Quería felicitarte por tu cumpleaños, quería un abrazo fuerte darte, quería devolverte a la vida en su plenitud, que tan corta ha quedado. Quería ser Dios y con mis manos levantarte de tu lecho del hospital.- Dar a tus ojos el brillo de alegría y curiosidad, que siempre has tenido. Quería ser salud, te la regalaba, quería ser el poder que manda en la vida, quería que tus bracitos cogieran fuerza y abrazaran a tus entes queridos, que te guardan día y noche en tu dormir, sin certidumbres de que despiertes.
Tanta maldad por el mundo, tanta guerra y mentira, tanta ganancia, tanta muerte sin ser necesario. Personas malas, crudas, que por sed de poder y en nombre de nada, siembran destruición y dolor. Esos, sí pueden morir, pero inocentes y dulces creaturas, no.
Entristecida, sin poder hacer nada, te regalo un ramito de rosas blancas, que junto a ti en pensamiento las pongo de espacio e sin ruido junto a ti. l Que no sufras, que no sientas el llanto triste e silencioso de los tuyos, lucha, con todas tus fuerzas y vuelve para nosotros. Lo deseo si es para tu bien.
Un beso, un abrazo, un inmenso te quiero, con esperanza que mejores.
Tu amiga, tu lejana tía, pide a Dios, que te devuelva salud, felicidad y que más tarde te pueda abrazar con ternura.
Oporto, 16 de julio de 2013
Carminha
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Poeta
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Meu processo criativo
é muito louco,
é muito ativo,
é quase pouco...
É quase tudo,
é quase nada,
é quase estudo,
é quase estrada...
É rima pura
é pura rima
é uma loucura
que não se ensina...
É um devaneio,
uma divagação.
É como estar no meio
de uma canção...
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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EL ÚLTIMO POLVO QUE ECHÉ FUE UNA MIERDA.
VEREIS, ESTUVE ESPERANDO AL CHAPERO UN AÑO, CUANDO POR FIN LO VEO, UN CHAVAL DE UNOS TREINTA AÑOS, EL TIO SE HABÍA PUESTO COMO UNA FOCA DE GORDO. LO HICE CON ÉL DEL CORAGE QUE ME ENTRÓ DE QUE SE HUBIESE PUESTO GORDO. CUANDO SAQUÉ LOS CINCO EUROS DEL BOLSILLO NO VEAIS LO RÁPIDO QUE ACEPTÓ EL DINERO. Y CUANDO ME HACÍA LA FELACIÓN NO LA DISFRUTÉ PORQUE ESTABA YO MÁS ATENTO A LO QUE HACÍA CON LAS MANOS QUE AL ACTO MISMO PORQUE CON LAS MANOS PODÍA ROBARME LO QUE YO TENÍA EN EL BOLSILLO, LA TARJETA DE CRÉDITO Y LA DOCUMENTACIÓN Y YO NO PODÍA PERDER LA CONSCIENCIA Y DEJARME CONDUCIR POR EL ORGASMO, MIENTRAS ME LA ESTABA MAMANDO LE EXIGÍ QUE PUSIERA SUS DOS MANOS SOBRE MI CULO, PARA QUE LAS MANOS LIBRES NO ME ROBARAN LOS BOLSILLOS Y COMO ENCIMA TENGO EYACULACIÓN PRECOZ EL POLVO DURÓ COMO MUCHO CUARENTA SEGUNDOS. Y ADEMÁS ME LLENÓ LA POLLA DE AGUA O SALIVA Y NO PUDE CORRERME NI EN SU BOCA PORQUE TENÍA YO MIEDO DE QUE ME PEGASE ALGUNA ENFERMEDAD. O SEA, UN POLVO DE MIERDA. RÁPIDO Y CON MIEDO A QUE ME ROBASE. PERO DELICIOSO. Y NO PUDE NI DISFRUTARLO SIQUIERA DE LO RÁPIDO QUE FUE. Yo, Con los pantalones bajados, el tio chupándomela y yo agarrando sus dos manos sobre mi culo para que no me robara los bolsillos. Cuarenta segundos de placer y angustia. No me pude ni relajar siquiera porque si me relajaba y perdía la consciencia me hubiese robado. Porque al tío le gustaba el dinero casi tanto como el sexo. JODER QUÉ MIERDA DE POLVO. PERO MEJOR ESO QUE NADA. He echado cuatro polvos como máximo en lo que va de año, tengo una vida sexual nula. Sobre todo porque tengo miedo al SIDA y no quiero contraer esa enfermedad, que bastante tengo ya con mi esquizofrenia. PERO ESO QUE DICEN QUE LOS HOMOSEXUALES FOLLAN MUCHO NO ES VERDAD, POR LO MENOS EN MI CASO, cuatro polvos como máximo en lo que va de año. Un polvo cada dos meses. DE TODAS MANERAS DEL ÚLTIMO POLVO QUE ECHÉ SE ME HAN QUITADO LAS GANAS HASTA DE FOLLAR. Porque ya os digo que yo estaba en el agua pero vigilando la ropa como un loco, no disfruté ni de la playa no fuera a ser que me robaran la ropa. Y a mil kilómetros por hora. SI ALGUIEN QUIERE VIVIR RAPIDAMENTE QUE VIVA A MI MANERA. EL POLVO DURÓ CUARENTA SEGUNDOS. No pude ni perder la consciencia.
ADEMÁS EL POLVO FUE EN EL SEX SHOP DE LA CALLE SIERPES Y CUANDO SALÍ DEL SEX SHOP E IBA POR LA CALLE TETUÁN, recién orgasmado, DE PRONTO SENTÍ O MEJOR DICHO OÍ UNA GRAN RISOTADA OBSCENA QUE SALÍA DE UNA ESQUINA DE DICHA CALLE, como si alguien se estuviese riendo de mi por haber pagado. ERA UNA RISOTADA ESCANDALOSA, UNA RISOTADA TAN ESCANDALOSA QUE ERA OBSCENA, y es que hay gente que no tiene educación y no sabe ni reírse y cuando se ríe chilla. NO CREO QUE SE ESTUVIERAN RIENDO DE MI PERO DIO LA CASUALIDAD QUE YO PASABA POR ALLÍ EN AQUELLOS MOMENTOS RECIÉN ORGASMADO Y ME AFECTÓ AQUELLA RISOTADA MALEDUCADA Y OBSCENA MUCHÍSIMO Y SE ME METIÓ EN EL CEREBRO LA RISOTADA QUE PEGÓ EL MALEDUCADO DE TURNO. O SEA QUE NO PUDE DISFRUTAR NI DEL POLVO POR CULPA DE AQUELLA RISOTADA QUE PEGÓ UN HIJO DE PUTA O UNA HIJA DE PUTA, creo que fue una mujer la que se rió, QUE NO SABÍA NI REIRSE CON EDUCACIÓN. NO CREO QUE SE RIERA DE MI PERO DIO LA CASUALIDAD QUE YO PASABA POR ALLÍ Y ESCUCHÉ LA RISOTADA MALEDUCADA Y LA RISOTADA SE ME METIÓ EN EL CEREBRO Y ES QUE HAY PERSONAS QUE NO SABEN NI REIRSE CON EDUCACIÓN. QUIZÁS POR ESO HACE YA CASI UN MES QUE NO HE VUELTO A IR POR ESE SEX SHOP. PARA NO ESCUCHAR DE NUEVO LA RISOTADA TAN ESCANDALOSA QUE DIO LA IMBÉCIL O EL IMBÉCIL MALEDUCADO. A ALGUNAS PERSONAS HABRÍA QUE PROHIBIRLES QUE SE RIERAN PORQUE CUANDO SE RÍEN CHILLAN COMO RATAS. EN FIN. UN POVO DE MIERDA. CON MUCHO PLACER PERO CON GRANDES REPRESALIAS. Hay gente que no tiene educación ni para reirse.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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CASI GARDEL
Supongo que todos tenemos un modelo, un referente, un ídolo. muchos a través de su fama o logros en alguna actividad, deportiva, artística, política o delictiva. Algunos lo son de muchos, otros de algunos pocos, pero todos tienen algo en común, la admiración que despiertan en un semejante. En la actualidad la mayoría son productos mediáticos, estos suelen tener tantos que los admiran, como que los odian, "lo que para uno es bandera para otro es trapo", decía el Gringo. Así lo conocíamos, como "el Gringo". No es que no supiéramos su nombre de pila, se llamaba Simón Ottazzi, pero llamarlo por su sobrenombre nos daba el prestigio de pertenecer a sus íntimos. Porque el Gringo era nuestro ídolo y había nacido y crecido en nuestro mismo y pequeño pueblo, unos ocho años antes que yo, pero sus méritos y su fama, habían comenzado en mi adolescencia. Era un ídolo local y de unos treinta kilómetros a la redonda, traduciendo a habitantes, diría de alrededor de cinco mil personas. Solo para cuatrocientos era el Gringo, para el resto era el Gringo de Blaquier. Y está pertenencia nos daba un orgullo y un prestigio que nos impulsaba a ser como él. Nos pelábamos a cero, imitábamos su forma de caminar, hablar, sonreír y todas las virtudes que enriquecían su personalidad.
En el fútbol, no digo que fuera Messi ni Maradona, en tenis, no era Del Potro, Nabaldían, ni Vilas, ni Loche, ni Ginnobili. Pero era todos ellos juntos , porque a lo que jugara, al billar, paleta o a la bolita era el mejor.no tenia maestro, ni entrenador, ni una mierda, aprendió solo. Hacía magia con todo lo que fuera redondo, a veces pienso que de haber sido astronauta, hubiera hecho jueguitos con la luna Por eso lo admiraban los de afuera, pero no era solo eso. Recuerdo que salíamos de serenata y el que cantaba era él, para nosotros era Gardel. Nunca nos acompañaba toda la noche, siempre se perdía en alguna ventana. Un depredador el Gringo, no les hacía el novio, ni el verso, solo y furtivo como un gato, saltaba tapiales y alambrados pero nadie sabía donde entraba. Aveces, en noches de verano, nos juntábamos a charlar en la plaza, y él nos hablaba de la vida, de los códigos de hombres y los amigos, entonces era el maestro,pero nunca sentencioso ni soberbio. De igual a igual, sin alardes, no chapeaba. Humilde, hasta en sus sueños.Tenía su filosofía, hay que ser, no querer ser, nos decía...Disfrutar del desafío, no del resultado, ni del triunfo. Porque el Gringo no tenía ambiciones, jugaba con la vida. El pudo ser Gardel pero no quiso. Un señor el Gringo...Su nombre y su historia son leyenda. Su gloria, el amor de su pueblo. Yo soy uno de ellos.
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Poeta
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Ninguém vê as madrugadas
que gasto escrevendo...
Ninguém vê como me entrego
aos poemas, vivendo-os.
Ninguém sabe
como me enlaço
e do laço saem letras.
Ninguém prova,
mas minhas letras
têm gosto de sangue.
Ninguém vê minhas letras
saindo do mangue.
Ninguém sabe,
mas são caranguejos
em busca do sol.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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[img width=300]http://1.bp.blogspot.com/-anokuzCVFhY/UeQwVv8WHUI/AAAAAAAAGIQ/ns3_-aia8c0/s640/Poema+en+las+noches+te+recuerdo.jpg[/img]
Todo comenzó como un juego
muy bello, al decirme me gustas,
un tanto confuso y con ojos de ciego
te dije, perdona pero me asustas.
Luego proseguí que hace meses
atrás, percibí tu fina coquetería,
la cual se repetía por varias veces
sin imaginar que el amor a mi llegaría.
Me parecía nuestro amor una utopía
no por falta de pasión o atributos
sino más bien pensaba en la lejanía
de los años y sus posibles frutos.
Luego, sin importar tus años vividos
decidí darle al amor una oportunidad;
los días pasaban y seguíamos unidos
gozando de los frutos de la libertad.
Debo decir que no logro olvidarte
y en las noches siempre te recuerdo,
creo amor mío, que llegué a amarte
aquella noche que dejé de ser cuerdo.
Fue una linda velada llena de pasión
de besos y arrebatos, que robaron
mi corazón, bajo la tenue habitación
en que tus labios los míos callaron.
Siéntete feliz mi bella y experta madurita
que ninguna mujer me ha dado tanto placer,
que sólo con recordar me eleva y excita
y anhelo profundamente volverte a comer.
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Poeta
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UN TE AMO POR ENGAÑO
Me encanta jugar...
Saber que no tienes nada que perder,
entender que no hay otro amanecer.
Romper los corazones por placer,
saber que nada produce en ti un querer.
Ya es tarde lo sé...
El fuego ya se fue, las heridas quedaron.
Tú el temor de ayer, el juego de hoy,
las pisadas de un te amo por engaño.
y saber así, que no fue mi alma quien
murió, sino tu corazón.
Autor: José A. Monnin
Limpio-Paraguay
Derechos reservados.
15/07/2013
Ley Nº 1328/98
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