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Vale o amor e a sintonia.
Vale a poesia
inserida no contexto.
Vale o pretexto
pelo pão de cada dia.
Vale a alegria
que reina em cada leito.
Não há um bom, sem defeito.
Então tenho o direito
de errar minha sinfonia.
Vale o amor de cada dia.
Vale a união, vale a emoção,
vale a paisagem.
Vale a flor e a malandragem.
Valeu a intenção desse texto,
valeu a mensagem.
AJ Cardiais
imagem: google
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Poeta
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YA SÉ PORQUÉ MI CASA ES UNA MIERDA.
YA SÉ PORQUÉ MI CASA ES UNA MIERDA, ME HE DADO CUENTA ESTA NOCHE, MIENTRAS ME BAÑABA EN LA BAÑERA.
MI CASA ES UNA MIERDA PORQUE NO TIENE NIÑOS.
NO ES EL HECHO DE QUE SEA PEQUEÑA Y RUINOSA: MI CASA ES PEQUEÑA Y RUINOSA. PERO NO ES UNA MIERDA POR ESO. ES UNA MIERDA PORQUE NO TIENE NIÑOS. PORQUE NO LA HABITAN NIÑOS. UNA CASA SIN LIBROS ES UNA CASA SIN DIGNIDAD. UNA CASA SIN NIÑOS ES UNA CASA SIN ALEGRÍA. MI CASA ES UNA MIERDA PORQUE NO TIENE NIÑOS, PORQUE NO LA HABITAN NIÑOS O NIÑAS.
TU PUEDES TENER UN PALACIO PERO SI ESE PALACIO NO TIENE NIÑOS ESE PALACIO ESTÁ VACÍO, ES UNA MIERDA, LE FALTA LO ESENCIAL: LOS NIÑOS.
POR ESO MI CASA ES UNA MIERDA. PORQUE NO TENGO HIJOS. MI CASA ES SENCILLAMENTE UN DESIERTO. MI CASA ES PEQUEÑA, MUY PEQUEÑA, PERO ADEMÁS ES UNA CASA SIN HIJOS. UNA CASA DE VIEJOS. UNA CASA VACÍA.
SI MI CASA FUERA LA CASA MÁS GRANDE DEL BARRIO, QUE NO LO ES, SEGUIRÍA SIENDO UNA MIERDA. ¿POR QUÉ?: PORQUE NO TIENE NIÑOS. PORQUE NO ESTÁ HABITADA POR LA INFANCIA.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
HE LLAMADO AL TELÉFONO DE LA ESPERANZA DE ALICANTE PARA CONTAR ESTO ESTA NOCHE Y EL CHAVAL QUE ATENDÍA EL TELÉFONO SE HA PREOCUPADO, SE HA QUEDADO MUDO, Y SE HA CONDOLIDO. DESPUÉS HE LLAMADO AL TELÉFONO DE LA ESPERANZA DE BADAJOZ Y HE CONTADO LO MISMO PERO EL CHAVAL QUE ATENDÍA EL TELÉFONO EN BADAJOZ ES UN NIÑATO Y LE HA DADO IGUAL, HA ESTADO TOTAMENTE INSENSIBLE E INDIFERENTE A LO QUE YO LE HE CONTADO, COMO SI OYERA LLOVER. ALICANTE SE HA CONDOLIDO Y A BADAJOZ LE HAN IMPORTADO TRES PIMIENTOS.
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Poeta
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En el sereno reflejo de tus ojos,
mi ser esta presente,
abrigado con el alma
del que querer quiere,
en el veo el intemporal
recuerdo, el que por amor,
se niega tenaz a sucumbir
ante mi realidad,
tu mirada me cuenta
que todavía esta presente,
la cálida certidumbre
de ser amado
cuando me miras,
me miras muy profundo,
dejando de lado todo lo malo,
para salvarme de mi mismo
porque en tu mirada,
me veo como tu me ves,
como me gustaría ser,
por hoy y para siempre
En tu mirada estas vos,
eterna promesa,
que rescata mi ayer,
para reconstruirme hoy
Creado 23/07/2013 Catriel Cuestas Acosta
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Poeta
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Muchacho que se Entrega a la Orgía y Dios.
Arcángel malo te llama a sus orgías,
¡¡¡¡¡Bebe azúcar, sangre, bebe néctar¡¡¡¡¡,
te dice con su voz de melodía,
ángel te llama a la orgía ebria.
Ven a los lirios te dice con su aliento,
Copa de vino verde y vino bronce,
Y germinan miel en sus fermentos,
Caes en su trampa delicada entonces.
Crucificas a Dios en el combate
Cuando tus labios besan amorosos
Y prueban la mixtura de la sangre.
Y muerdes aquel cardo ponzoñoso,
Y te despeñas por la vid vicioso
Acuchillado por el negro aire.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
Muchacho que se Entrega a la Orgía y Dios.
Arcángel te reclama, ¡¡¡ven¡¡¡ te dice
Con copa de vino verde y exquisito,
Las azaleas hipnotizan, gimen,
Pruebas la luna llena con sus mitos.
Hiere, busca la sangre, bebe, bebe¡¡¡¡
Te dice Belcebú, te dice el cisne,
Hay una copa de dulzor muy breve,
Prueba la sangre las azaleas dicen.
Y a Jesús crucificas con los labios
Besando la dulzura de la rosa
Bajo el árbol de vida, bajo el árbol,
Huyendo de la luz, bajo la sombra.
Hay una estatua de marfil y barro
Para un sima de amargor muy honda.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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Ya no queda nada
que pueda recordar.
El tiempo no se para
el reloj no se retrasa.
Y ya casi todo me da igual
si ya no queda nada,
para que voy a luchar
si voy a volver a sufrir.
El café por la mitad
mis tostadas de por la mañana.
Un recuerdo que vuelvo a recordar,
un suspiro que se me escapa.
Y que quieres que te diga,
ya no vale de nada,
Ahora donde puse puntos suspensivos
he puesto un punto final.
Aprendí a sufrir, que el amor no es tan
bonito como lo pintan.
Aprendí que hay que vivir, seguir adelante,
ya vendrá el amor.
El tiempo todavía es joven.
Bonito nombre que te dieron,
miles de revoluciones en mi interior.
Parece que ahora ya reina el silencio
y no hay rastros del amor.
Aunque si miras en lo más profundo,
encontrarás todos mis secretos, todos mis temores,
todos aquellos que recuerdos,
que prefiero dejar pasar.
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Poeta
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Me acabo de hacer una paja.
No sabía si ir al sex shop a una posible orgía o quedarme en mi casa. He pensado que si iba al sex shop podía coger el SIDA y he preferido hacerme una paja en mi casa. La paja ha durado menos de dos minutos y me he hecho un daño de cojones, porque he eyaculado sin semen, y con muy poco placer aunque un poco más y me caigo de espaldas, no he eyaculado, o más bien he orgasmado sin semen. No he cogido el SIDA pero ahora mismo estoy más solo que la una en mi casa. Ya van cinco pajas en cinco días, tengo que parar o literalmente me desollaré la polla. He orgasmado sin semen. Decían en el colegio que hacerse pajas es bueno pero follando se conoce gente. No quiero coger el SIDA, porque entonces no podría fecundar a ninguna mujer, me pondría muy malito y me moriría, pero de todas formas no creo que vaya a vivir más de sesenta años. Orgasmar sin semen es un mal rollo. En fin. Además no puedo comprar a ninguna mujer para hacerle un hijo porque tengo muy poco dinero, las mujeres son muy caras, y un niño cuesta el millón de dólares. En fin. Además ni he disfrutado con la paja, ha sido un orgasmo muy poco placentero y con mucho dolor al final y he orgasmado sin semen. Un puto mal rollo. Y casi me caigo de espaldas en el cuarto de baño.
Muchacho que se Masturba y Jarrón con Lirios.
Esfuerzo de hormiga yohimbina caliente,
Pértiga de esfuerzo, ancestro sepultado,
En las tumbas gimen desolados, tatuados,
Todos mis ascendientes, y todos mis descendientes.
Todos muerden la tierra, y la raíz demente,
Y todos están exterminados, capados,
Y todos tienen la nausea, la nausea entre los dientes
Por haber sido de esa forma tratados.
Asfixiados en la cuna mis niños de pocilga,
Echados a los cerdos mis niños de demencia,
Yo volcado en el desagüe, hasta el cero.
Y la nada mordiendo, que ya no se remilga
A comer los hierbajos, y toda la presencia
De los lirios violetas. Desemboco, me muero.
Y no hay hembra en la roca que pueda socorrerme.
Bajo un fuego de barro me disuelvo, me anulo.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
Muchacho que se Masturba y Jarrón con Lirios.
Ya podrido de si, de si torcido,
Mascando rosa y pluma, pluma y rosa,
Lanzándose a la nada misteriosa
Después de haberse por si mismo herido.
Con la boca seca del placer sufrido,
Lleno de angustia hasta la misma fosa,
Todas las cosas sin raíz, las cosas
Al muchacho condenan detenido.
Contrahecho y demente, goma ardiente,
Pestazo de neumático quemado,
El lirio exhala, pero en vano, aroma.
Y están los tigres contra él, dementes,
Y la luna desnuda no se asoma,
Y el vaso de la vida, derramado.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
Muchacho que se Masturba y Jarrón con Lirios.
Pero ardiendo de mal, lleno de fuego,
Al mar se lanza arrebatadamente,
Y masca trigo sucio con los dientes,
Y muestra el Tánatos de su propio Ego.
Y van por él los acueductos ciegos,
Y hasta las tripas las tiene delincuentes,
Y masca azufre y carmesí demente
Para nunca saciarse de saciarse luego.
Está como un ángel de difícil ritmo
Y en él combaten negros logaritmos
En una matemática y delirio.
Y los dedos rozan y las uñas dañan,
Belcebú de sí mismo con guadaña,
Y es un lirio con espinas en los lirios.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero
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Poeta
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Clareia o dia
na minha estampa
e estanca.
A minha voz
encharcada de vinho,
embarga na garganta.
No ninho, no leito
meu peito
une-se ao chão...
De tão escancarados,
meus ouvidos
ouvem zumbidos
de além terra,
de além mar...
Sei lá.
E de tão sensível,
minha mente sente
este mundo girar...
E eu não sei mais nada
além de flutuar...
Girar... Rodar...
Ar...
AJ Cardiais
imagem: google
(Baco - o Deus do vinho)
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Poeta
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Después de crear la Luz
Estúpido para darme tus ojos
La enfermedad "es Nodos"
Y también todos los radicales
picham silencio que las paredes del museo.
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Poeta
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EL RELOJERO FANTASMA
Cada mañana regresaba cargando el futuro
demasiado tarde para contarlo en el pasado
antes qué ahora, dónde ni siquiera un valeroso
reloj se hubiese aventurado atravesando las
dimensiones del instante, parte a parte,
sin romper el aislamiento qué callaba gris e
impresionado pudiendo permanecer así mucho
más qué indefinidamente desmesurado.
El mar se agitaba inerte al apuntar el alba
cuándo el viento aconsejó suavemente la
rebelión de las olas del mismo verde rígido
y frío sin encontrar ni la menor huella de la
sal desordenada en sus latidos en la playa
tosca y bárbara dónde pasó el último invierno
el sol sin decir nada de la tarde en un coro
mecánico incapaz de hacerle mal a nadie.
Según dicen que eso hubiera sido un cuento
de nunca acabar, pero la cosa es que decidió
irse al extenderse en el espectro brillante de
la piel del aire, y desde entonces no se acerca
de improviso dónde es imposible detener las
gotas del relámpago en la cama obscura que
suele llegar al dejar las cosas deslizarse por
el abismo unos cuantos pasos en la eclosión
qué se avecina incendiando tenuemente la
noche menos dura con la puerta de la blanca
habitación qué se abre más allá de la pequeña
esquina de los volcanes. Entre trasgo y quimera
midiendo al tiempo entusiasta celosa aparición.
Cabalgando unas inquietas nubes llegaban,
y le traían el mundo de afuera, el desconocido
y feliz mundo al que ya no pertenecía dando la
impresión de que querían ponerlo en aprietos
debido al color del alboroto al abrir la ventana
sin saber lo que querían con la misma luz
en la esperanza qué llovían solo sequías.
Antes de la crisis cualquier ausencia tejía ilusiones
de nuevos paisajes dentro de una esfera raramente
placentera, justamente al mediodía, verdaderamente
excitante por tanto sosiego que invita a pasar un rato
como si fuera una persona con vida sin disimulo estando
vestida en ropa interior, y salir sin decir nada hasta subir
el tono de voz fumando un anticuado silencio.
Aquella mañana probablemente no iría hasta ver al día
siguiente satisfecho por haber vuelto del bosque a pie
más bien por aburrimiento qué por curiosidad dando
vueltas cada vez más largas en la penumbra extraviada
para decir todas las cosas qué dicen los cementerios
sepultados haciendo un gran esfuerzo por pasar ignorados
medio paralizados continuamente en las plataformas
abrumadas de piedras.
__¡Cuándo se carece de cuerpo las palabras
viajan solas luego de escribirlas con la voz
adecuadamente teñida!.
Pensaba convencido de su propia irrealidad
vacilando sobre la manera de expresarlo.
__Sin cuerpo...¿Qué duele?.
Solo los recuerdos sostenidos por el tiempo que impacientes
esperan ser descubiertos por el equilibrio inolvidable
ajustado, sin aspaviento, en la inercia inmutable qué de todas
maneras retorna llevando las cosas, y cobrando las deudas
a pesar de sentir alivio ya caminando lejano del hiato y fisura.
Estuvo callado toda la noche, me exasperaba que creyera
qué existía una ley indestructible como algo sólido a qué
aferrarse, seguro en los momentos difíciles, cómo al
salva-vidas qué no necesitaba, y encaminándose sencillamente
hacia el techo dando vueltas a la pieza en la manifestación
ficticia del asco a la vida por las calles vacías, y diciendo
maquinalmente ya todo está en paz, al cabo de cinco minutos
de ignorarlo, y forcejear con el olvido con arrojo.
En la mañana se fue sonriendo con turbación diciendo...
___¡No tiene importancia!. No son ahora más
que relojes encarnados abrazando perdones.
_____La próxima vez que aparezca espero que usted
ya no esté siendo el segundo primero.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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AH! QUE MUJERES.
por kin
Me case con mujer muy liberada,
solo hay que ver las cosas que me dice,
que de ombligo hacia arriba me maldice,
que de cintura para abajo...nada.
Que ya casi parezco una gallina,
que paso acomodándome los huevos,
que tendrá que buscar nuevos relevos,
que soy un traste viejo: solo ruina.
Que al casarse cargó con todo el cerdo,
cuando necesitaba era chorizo,
que lo mío tan solo es un chamizo,
que ya ni ladrar hago, que ni muerdo.
Que soy algo menor que simple pila,
porque ellas tienen algo positivo,
que no sirvo ni para donativo,
que ya ni se levanta, solo oscila.
Que parezco rumor que va de prisa,
porque no más lo meto y ya me corro,
que en vez de hacer gozar soy un engorro,
que ya ni aguanto pólvora con misa.
Para disimular mi gran apuro,
--haremos el amor? tiré mi anzuelo,
--si mi alcornoque, hagámoslo en el suelo,
así podré sentir que algo esta duro.
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