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Ámame este día
Ámame esta noche
Ámame a cada instante
Ámame aunque este distante
Ámame en tus tormentos
Ámame en el decir
De tus silencios
Ámame con tu mirar
Ámame con la pasión
Que brota de tu corazón
Ámame hasta que tu memoria
Pierda la razón
Ámame con tu recuerdo
Ámame con tu deseo
Hasta que se acaben
Las letras que te dicen
Que te amo con todo
El fuego de mi ser
Ámame pues sin tu amor
Siento enloquecer
ECM18092013
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Poeta
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MALA LECHE.
Estaba yo en Madrid, hace veinte años, y una noche salí a ver una película en el cine. Salgo, veo la película, y luego quise cenar. Así que entré en un Pans & Company. Me pongo en la cola del Pan and Company para comprarme el bocadillo y un chaval, un tio, se pone a mi lado y me dice: Me haces un favor, entrega este ticket y te darán dos bocadillos. Voy yo y le hago el favor, pago un bocadillo, una bandeja, y me dan dos bandejas, dos bocadillos. Entonces el tio va, coge una bandeja con el bocadillo, y en vez de sentarse conmigo a cenar va y se sienta con otro tio que también estaba cenando allí. Me sentó de mal como si me hubiesen pegado. Porque yo estaba solo y me sentí utilizado como una fregona. Yo ponía la cara y ellos me ponían los cuernos. No me costó más dinero, pero me sentí como una mierda porque estaba solo y ya me había hecho a la idea de que iba a cenar con alguien. Cuando lo vi coger la bandeja e irse a la otra mesa me entraron hasta ardores de estómago. Comí solo y luego estuve solo toda la noche. Vaya mierda de trabajo que tenía yo en Madrid. Un trabajo en el que no se hacían ni amigos siquiera. Una vergüenza el Hospital Doce de Octubre de Madrid.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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cami sueño contigo
y tu deseo es hoy
amor y realidad
en tus ojos y en tu piel
que es deseo y pasio9n
deseo mio
amor mio
de tus manos
de tu boca
de tu luz
que es todo el amor que me diste
que es amor de hoy y siempre
pelirroja mia
chica mia
que guarde tu eterna mirada teen
te amo mi cami love
que es desejo y paixao
te espero como siempre
como hoy que espero por ti
y por mi
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Poeta
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SA VENÍO PA ESPAÑA CA HIJO DE PUTA.
Me acuerdo de un día que estuve en la sauna Adan, de Madrid, hace de esto veinte años, cuando yo tenía veintisiete o veintiocho años. Estaba en la sauna finlandesa, en el sótano, supongo que la sauna habrá cambiado porque han pasado muchos años, estaba, como digo, en la sauna finlandesa desnudo, y en la bancada superior había un muchacho desnudo superguapo, circuncidado, de una piel blanquísima, y lo primero que me dice es: YO SOY DE ARGELIA Y LOS GUARDIAS CIVILES SON UNOS HIJOS DE PUTA, acto seguido me dice: Lávate la polla y subimos para arriba ( y yo pensé, ¿para qué me voy a lavar la polla si estoy circuncidado como tu y mi polla está tan limpia como la tuya?) acto seguido se levanta de su bancada, se pone delante de mi, y como yo tenía la cabeza agachada, va y de pronto me mete la polla en toda la boca, seguidamente, instantáneamente, me levanto, me echo hacia un lado, y de la misma impotencia y corage que me entra, como yo estaba medio empalmado, voy y me corro, eyaculo. (tal y como os lo estoy contado en menos de medio minuto sucedió todo), eyaculo y salgo de la sauna finlandesa, y entonces el chaval, el tio, empieza a gritar con mala leche en medio del pasillo. TE HAS CORRIDO PUES AHORA ME TIENES QUE PAGAR, TE HAS CORRIDO PUES AHORA ME TIENES QUE PAGAR. Y yo todo asustado me fui de allí casi sin ducharme. Después de eso a los pocos meses me ingresaron en el Hospital psiquiátrico, no volví a ir a esa sauna en tres años, me metía en la Sauna Comendadoras que estaba llena de viejos y de gordos, que no la chupaban, y mientras tanto friéndome el cerebro con el calor de la sauna. Que no me queda ni una sola neurona sana de todo el calor que he pasado. Así que cuando veo saltar la valla de Melilla con tanto negro digo: alguno habrá que sea buena persona pero como sean todos como aquel argelino de mierda aviados estamos los españoles. O sea que SA VENÍO PA ESPAÑA CA HIJO DE PUTA QUE ES PA ECHARSE A TEMBLÁ.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero. VIVA FRANCO, Y ARRIBA ESPAÑA.
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Poeta
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ACRISOLADO VIANDANTE
Me dices que digo:
Anocheceré temprano en lo que cabría una tarde.
Porqué piensas que pienso. Acrisolado viandante.
Siendo soñado por el viento.
Y que. En la medalla de sueños hay una montaña,
con un violín de cristal adormecido,
en la mitad de una burbuja,
por donde un glaciar esponja indemne.
Viandante siendo solo pienso.
Porque cabían mas sombras tibias.
Viandante, viandante, solo viandante.
Por el ruido del albañal giratorio y pasajero.
Por el cubo de dos manos etéreas y vacilantes.
Por el peregrino del pergamino fiero y llano.
En el plácido gorjeo del infinito.
En las espaldas virginales del candado.
Con la entrada del crepúsculo bañado.
En la flecha del viento y de la jungla.
Tanto como si hubiesen cabido las paredes.
¡Por el vidrio que camina al borde del lago!.
Acrisolado solo por el hálito impropio.
Allá por donde el árbol forzó la nube.
En la tortuga gemela del metal.
Como si la nube hubiere forzado la tarde.
¡En un intachable tilde protervo!.
Como si la tarde forzáremos soñando.
Por el vano atemperarse execrable.
Ante el llanto del débil y del inocente.
¡Con todo lo tétrico hierático y servil!.
En la estaca necia de los adobes mercachifles.
Viandante, viandante, del acrisolado ultraje.
En las jaulas del tedio inactivo seríamos.
¡Bicarbonato bienhecho de bicicletas!.
¡Pescadores del polígono perplejos!.
Entre el amarillento perentorio.
Entre la verde indecencia.
Entre la ecuánime transparencia del rojo.
Entre el azul fogón del menosprecio rosa.
El olvido más gris del basurero más cercano.
Leyendo las tenues jorobas del patio enlodado.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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VIVA FRANCO. Y ARRIBA ESPAÑA. Y AHORA QUE ME METAN EN LA CARCEL SI HAY COJONES.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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Soy dueño de lo que mas descuidas,
esa tarde borrada de lagrimas,
ese asunto pendiente de terminar juntos,
de tu sonrisa fingida entre fuegos artificiales de hipocresía.
Soy dueño de lo que mas descuidas,
amante de vientos que se encuentran,
sortilegios de abandono en la cartera
y esa llave en el cuello que jura no abrir nada.
Soy dueño,
si,
de tus desventuras que naufragan,
del atosigante palpitar de un corazón supuesto,
de las vertientes y los caudales de tus años,
de aquello que guardas y olvidas y regalas.
Soy dueño de ese silencio a media cama,
de un reloj que no apunta mas que a tu pecho,
del llanto de una almohada
y del penetrante olor de tu soledad acostada sobre mi.
Soy dueño,
vacilante,
meditabundo;
de todo lo que añoras
y descuidas
y reclamas.
De la nada entre tus pechos
y la sal de tu mirada.
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Poeta
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“EL LAGO LÁCAR TIENE SUS SECRETOS” ANA MARÍA MANCEDA
Nació en el cuaternario, cuando los hielos reinaban.
Es un largo fiordo azul donde cerros y bosques
en el alba se acicalan.
Cuentan
que hay una ciudad hundida en el fondo de sus aguas,
en la oscuridad de su vientre posee valles, cañadones
y colinas solitarias.
El lago tiene secretos que toda la ciudad calla.
Antiguamente este lago formaba parte de un reino,
un reino cuya corona de mutisias y amancays
perfumaba todo el valle
y dicen que era Sayhueque el rey de este paraíso.
Era un país encantando de fábulas y leyendas:
“En la ciudad de los Césares” se escondían los tesoros
y el murmullo de estos pueblos del “País de los manzanos”
se fue perdiendo en el tiempo entre maderas y llantos.
Lago complejo, rebelde, tus caprichos enloquecen
¿Por qué tienes que viajar presuroso hacia el Pacífico?
¿Quizás haya una laguna que amorosamente te espera?
¿O será que a tu manera nos vas marcando un rumbo?
El pueblo de San Martín de Los Andes tiene su rebeldía;
la gente con sus protestas, la nieve con sus silencios
las bandurrias llorosas regresando a sus nidos,
y las lengas y los ñires en los dorados otoños
alfombran como escudos tu maravilloso entorno.
Cuentan
que entre las algas se esconden lágrimas de tristeza
que fueron atesoradas por nostálgicos inmigrantes.
Son pétalos de desarraigo que tratan de formar anclas.
En su playa hay peinetones, pulseras, anillos
y amores desengañados
que escaparon de sus dueños a refugiarse en el barro.
Dicen que esposas tristes se sientan en sus orillas
y mirando brillar la luna en las noches del estío
añoran otros amores, amores que ya se han ido.
Los jóvenes locos…locos se aman en los veranos.
Cantan, toman cerveza, se recuestan en la arena
y los seres solitarios perdidos en sus delirios
buscan en noches oscuras una luz en las tinieblas.
En los crepúsculos del largo invierno
no solo llora la gente, el cielo se vuelve cómplice
de esta melancolía
y derrama sobre el lago lágrimas de algodones.
Si alguien desesperado quiere bucear en tus fondos
coméntale sin temores que viva con esperanza,
que regrese hacia su casa y se permita ternuras,
de un hijo, un compañero o de un amigo del alma.
Tantos secretos posee que a veces sufre su peso
y el viento levanta el agua como olas de lamentos.
Cuando un rico por ahí te llega a tirar monedas
para mostrar su soberbia del poder que lo rodea
escóndelas, guárdalas y cuando suba la marea
entrégalas a los niños que pasean por tu vera.
Son niños muy olvidados por los seres codiciosos
que gobiernan sin fronteras.
¡Tan pobres son sus acciones que ignoran
que la codicia es tapada por la arena!
Cuando el Pocahullo te acerque relato de los vecinos
no seas indiferente; las buenas nuevas las guardas
las otras que a la mar lleguen
no sea que tanta pena las ilusiones nos lleven.
¡Lago Lácar, fiordo azul! El de la ciudad escondida
custodia con tu belleza entre las algas y peces
las envidias, los pecados, las miserias, las fatigas.
¡Frágiles humanos somos!
Cuando caminemos con cadencioso donaire
distraídos, sigilosos, sobre tus caracoles y arenas
murmúranos al oído tus secretos con la brisa.
¡Enójate, levanta olas! cuando hieran tus espejos
que el ruido se haga murmullo, la piedra se la lleve el viento
sólo permite la orquesta de risas y de gorjeos
de violines y guitarras, del sonido de los besos
que enamorados niños se bañan en tus recuerdos.
Cerca del fin del milenio, en noche de luna llena
recíbenos místicos, callados, a prometer religiosos
una vida de luciérnagas
enterrando los fracasos muy profundo en tus arenas.***
San Martín de Los Andes, diciembre de 1999.
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Poeta
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“EL LAGO LÁCAR TIENE SUS SECRETOS” ANA MARÍA MANCEDA
Nació en el cuaternario, cuando los hielos reinaban.
Es un largo fiordo azul donde cerros y bosques
en el alba se acicalan.
Cuentan
que hay una ciudad hundida en el fondo de sus aguas,
en la oscuridad de su vientre posee valles, cañadones
y colinas solitarias.
El lago tiene secretos que toda la ciudad calla.
Antiguamente este lago formaba parte de un reino,
un reino cuya corona de mutisias y amancays
perfumaba todo el valle
y dicen que era Sayhueque el rey de este paraíso.
Era un país encantando de fábulas y leyendas:
“En la ciudad de los Césares” se escondían los tesoros
y el murmullo de estos pueblos del “País de los manzanos”
se fue perdiendo en el tiempo entre maderas y llantos.
Lago complejo, rebelde, tus caprichos enloquecen
¿Por qué tienes que viajar presuroso hacia el Pacífico?
¿Quizás haya una laguna que amorosamente te espera?
¿O será que a tu manera nos vas marcando un rumbo?
El pueblo de San Martín de Los Andes tiene su rebeldía;
la gente con sus protestas, la nieve con sus silencios
las bandurrias llorosas regresando a sus nidos,
y las lengas y los ñires en los dorados otoños
alfombran como escudos tu maravilloso entorno.
Cuentan
que entre las algas se esconden lágrimas de tristeza
que fueron atesoradas por nostálgicos inmigrantes.
Son pétalos de desarraigo que tratan de formar anclas.
En su playa hay peinetones, pulseras, anillos
y amores desengañados
que escaparon de sus dueños a refugiarse en el barro.
Dicen que esposas tristes se sientan en sus orillas
y mirando brillar la luna en las noches del estío
añoran otros amores, amores que ya se han ido.
Los jóvenes locos…locos se aman en los veranos.
Cantan, toman cerveza, se recuestan en la arena
y los seres solitarios perdidos en sus delirios
buscan en noches oscuras una luz en las tinieblas.
En los crepúsculos del largo invierno
no solo llora la gente, el cielo se vuelve cómplice
de esta melancolía
y derrama sobre el lago lágrimas de algodones.
Si alguien desesperado quiere bucear en tus fondos
coméntale sin temores que viva con esperanza,
que regrese hacia su casa y se permita ternuras,
de un hijo, un compañero o de un amigo del alma.
Tantos secretos posee que a veces sufre su peso
y el viento levanta el agua como olas de lamentos.
Cuando un rico por ahí te llega a tirar monedas
para mostrar su soberbia del poder que lo rodea
escóndelas, guárdalas y cuando suba la marea
entrégalas a los niños que pasean por tu vera.
Son niños muy olvidados por los seres codiciosos
que gobiernan sin fronteras.
¡Tan pobres son sus acciones que ignoran
que la codicia es tapada por la arena!
Cuando el Pocahullo te acerque relato de los vecinos
no seas indiferente; las buenas nuevas las guardas
las otras que a la mar lleguen
no sea que tanta pena las ilusiones nos lleven.
¡Lago Lácar, fiordo azul! El de la ciudad escondida
custodia con tu belleza entre las algas y peces
las envidias, los pecados, las miserias, las fatigas.
¡Frágiles humanos somos!
Cuando caminemos con cadencioso donaire
distraídos, sigilosos, sobre tus caracoles y arenas
murmúranos al oído tus secretos con la brisa.
¡Enójate, levanta olas! cuando hieran tus espejos
que el ruido se haga murmullo, la piedra se la lleve el viento
sólo permite la orquesta de risas y de gorjeos
de violines y guitarras, del sonido de los besos
que enamorados niños se bañan en tus recuerdos.
Cerca del fin del milenio, en noche de luna llena
recíbenos místicos, callados, a prometer religiosos
una vida de luciérnagas
enterrando los fracasos muy profundo en tus arenas.***
San Martín de Los Andes, diciembre de 1999.[img align=left]http://www.latinopoemas.com/uploads/img55fc34aa2a475.jpg[/img]
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Poeta
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EXCELSO VILIPENDIO
La región extraña vaga,
en la incógnita viajera de noche umbría,
en la campiña esmeralda del reposo,
en el abismo soporífero del olvido.
Contrario contrasentido del contraste,
ingenuo ingrato del ingrediente. ¡Vilipendio!.
¡Excelso!.
Ardiente activo, suave solidez aconsejable,
calidez diligencia y dinamismo,
y probidad, y sensatez, y entereza,
temple generoso, recato, comedido mesurado.
¡Oh, artífice de las virtudes!.
Encomio de humildad y de prudencia.
Elogio de cordura y de respeto.
¡Oh, benévola lucidez!.
¡Excelso!.
En la dulzura de la lira que fugaz murmura,
a los ritmos del rebaño vanidoso, estrépito,
en leves brumas, en pétalos de aurora gris,
de los espejos sonoros, en la espuma verde,
con la gentil mortaja, del derroche castaño,
en las cumbres calladas, del cielo rojo vano,
en la mirada de un adiós, en el último hielo,
con el cuchillo ahorcado, y espada piadosa,
por el eco de las ventanas, y las puertas ya.
¡En el techo deshojando, pasiones y campanas!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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