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LO QUE NO PUDO SER
A pesar de mi profunda admiración, y haber escrito algunos cuentos en su homenaje, nunca hablé de la íntima relación que nos unía. Esta comenzó cuando yo era un ignoto joven presuntuoso y él un reconocido escritor. No viene al caso hablar sobre las circunstancias en las que nos conocimos, solo haré la salvedad que no tuvo nada que ver con la literatura , ni con un hecho cultural. Supongamos… porque yo sé que en este momento ustedes se preguntaran, o me querrían preguntar: .-.-Pero dale, donde lo conociste a Jorge Luis?… Y yo guardare en secreto, una vez más, la respuesta que solo él y yo conocemos. Bueno él ya lo habrá olvidado, dado el tiempo transcurrido desde su muerte, aunque lo considere inmortal, y yo, ni ebrio ni dormido, como dijo Mariano Moreno, ni aún a riesgo de mi propia vida, diré esta boca es mía. Pero vuelvo al, “supongamos”, que sería como, sería, habría, tendría, verbos potenciales al estilo TN. Supongamos, que fue en un piringundín de Palermo, donde nos encontramos para tomar un guindado uruguayo, según era su gusto. Y pongo este escenario, porque es posible que alguien nos haya visto en ese lugar, que sí frecuentábamos, haya hecho correr la bola, y algún gil diga: .- Ah, ya sé… Nó, definitivamente, nó. Ahí fue donde muchos años después tuvo lugar el encuentro que voy a relatarles.¡Qué suenen las trompetas !... En el proscenio, los protagonistas . La escena, en el interior antiguo y mugroso de un bar, oscuro como su fama, mostrador de estaño, respaldado por una estantería exhibiendo bebidas, telas de araña y tierra, conviviendo armonio, entre los que señoreaba, como jamón de sanguche, un galaico grasoso y rancio Destartaladas mesas y sillas de madera, espaciadas según fueron quedando , se nos ofrecían, impúdicas como putas viejas. Elegimos, como siempre, unas junto a la vidriera, esmerilada de estornudos de café y huno. Yo con mis codos apoyado en la mesa, Jorge con sus manos cruzadas sobre su bastón y sus ojos en el infinito. Esa escena se repetía en cada uno de nuestros encuentros, el guindado era una coma entre palabras.
Días antes , le había dado con pudor, algunos de mis cuentos a Jorge, que ignoraba hasta el momento mi berretín de escritor. El fue quien comenzó la çonversación, haciendo referencia a ellos ( a los cuentos ) .- .-.Gato… Me dijo. Antes me decía Edgard, no como homenaje a Poe. Si no porque argumentaba que la castellanización bastardeaba un nombre germano tan simbólico, “el que defiende su tierra con la lanza”. Cuando conoció mi sobrenombre me llamaba por él, aducíendo que era el adjetivo del hombre, lo que se dice de él. Hasta que un día María le dijo que Neco quería decir Gato y desde entonces me llamó así. .—Gato, estuve leyendo sus cuentos, para ser sincero, desde mis humildes conocimientos literarios ,me parece que son prescindibles como tales, si no fuera por el respeto que usted me merece, los hubiera dejado al segundo párrafo, sin embargo los he leído a todos Desde la iletrada ignorancia popular, y desde esa visión podrían ser interesantes. No por la trama, desarrollo y contenido, sino porque están escritos en el lenguaje con el que ustedes se expresan. Tal es que pienso que la síntesis de un buen escritor sería la fusión suya y mía. Digamos, para ejemplificar, un hijo nuestro. .-.-Bueno, Don Jorge, muy honrado, pero la Bulrrich dice que usted es impotente, así que no hay muchas opciones… Yo le tengo mucho afecto, pero en realidad no me excita y aparte está medio viejo para ser madre. Lo nuestro es imposible Maestro. .-Hay Gato, Gato!… Justamente una de sus falencias son la incomprensión metafórica del lenguaje culto. Aunque en realidad lo que me atrajo fue el uso metafórico de las palabras, no de las frases simples y chabacanas del relato, sino en el uso del vocabulario lunfardo coloquial que las construye, done las obscenidades se convierten en metáforas insustituibles. ¿ Me comprende Gato ¿…Mi escritura, humildemente, es rica en muchos aspectos, pero mis personajes hablan y piensan como Borges, aunque pertenezcan a otra cultura. El lenguaje del hombre debe expresar su propia historia y transmitirla a sus iguales. Ni usted puede ser Borges, ni él, Gato. Se me ocurre proponerle intentar algo compartido, algo así como lo que hice con Adolfo…¿Quë.opina,Gato.?... Un brindis y un apretón de manos sello el acuerdo. Hicimos varios cuentos en colaboración, lo peor que hicimos ambos… Un fallido y lamentable intento, un pastiche total !...
.-.
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Poeta
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Entre sus furibundos vaivenes de yos, superyos y ellos,
¡ tríada despiadada, hegemónica de sus acciones !
el mnemónico alienígena pulula esferas celestes y sociales.
Cayó sobre el planeta como larva inusitada del último cometa.
El espejo sólo ve un cíngaro estelar,
afogarando guisados ponzoñozos, deliciosos y prohibidos,
formulando encurtidos pero resurtiendo cuando conveniente.
¡ Oh, tarsos de barro ! ¡ Oh, alienígena pircado entre meros mortales !
¡ Tu planeta se ha jamerdado de millones como tú, que hoy nos visitan !
¡ Cayendo en el congosto de la galaxia, mundos miserables y solares !
Marchas esclafando a los simples terrícolas con tu aullido interfecto,
¡ infecto ! consuegrado con vinagres, la antimateria y una enana roja.
¡ Oh, huesos circónicos ! ¡ Seremos como tú en algún futuro !
¡ La belleza jocosa del pelado cable y el tornillo suelto !
[img align=center width=520]http://www.topassada.com/wp-content/uploads/2011/04/alienigena_morto_russia.jpg[/img]
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Poeta
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Arcángeles contra Arcángeles.
Pluma de coral y astilla de nieve, débil alfiler de agudísimo filo, escarcha negra y crimen y lentas rosas blancas que se abren como labios, espléndidas aproximaciones a los solsticios, estrellas neutrónicas y víboras verdes. Lirios de nieve con un leve toque de amarillo precioso, corolas y lenguas, Carolas y Cristinas, Isabelas de pupila verde, gatos con los ojos rojos. Pistilos de hibiscos naranjas llenos de pulgones verdes, arcángeles de dificultad logarítmica, penetrantes rubíes sobre dagas, cuchillos perfumados, algalia, jazmín, nenúfar. Coral y pez león, pluma y esvástica, gamada opulencia de armiños fríos, rumor de águilas y azores, halcones negros, serpientes bajo los potos, verdes como las esmeraldas, cianuro, estricnina, veronal sódico. Pizarras y granates, índigos y escarlatas aromados, bisectrices de bermellón y savia, pasionarias, prímulas, crisantemos eléctricos, berilos y antiberilos, colmatación de la materia, plomo fundido y azúcar, azúcar y limonada de naranja, azúcar y laberinto, cristal e individuo, pólipo y bálsamo, centollo y orquídea, recta y ecuación desnivelada, aproximación a Huitxilopotxli, espejo y curva, espejo y carabela portuguesa, espejo y ungüento de hielo, mármol y cisne.
Trompetas que adjudican lilas y malvas a los gusanos. Trompetas que adjudican claveles y lilas a las rosas. Trompetas que adjudican arañas y girasoles a las lilas. Trompetas y pianos. Serpentinas negras y serpentinas fucsias, lentejuelas de oro y plata. Trompetas que adjudican verdes y obsidianas a las orquídeas, orquídeas transparentes, perfume de madreselvas, zinc y logarítmo de estroncio. Carne de poliamida. Pluma y quebranto. Hueso y aroma. Gallo y cresta de gallo, cola de lagarto, cola de cocodrilo, cola de pavo real, isla negra, Ecuador lleno de virutas, muelle, émbolo, grúa electrostática, atracción de imanes, clavellinas y violines, paranoia y acrilamida, sed y neurotoxina, extremaunción y carbunclo, abrevadero de garzas, alas de mariposa, acantilados bajo los flamboyanes, acacias amarillas, Stromboli, pecado, Nuncio, turmalina violeta.
Ángeles contra ángeles, nenúfares contra nenúfares, bermellones contra bermellones, belleza que hiere la belleza, beso lascivo, estoraque, lavanda, corcho, hierro fundido, oro, luz cenital sobre las moreras, hoja de parra, irisación y topacio.
Ángeles contra ángeles, destrucción de la petunia. Clímax, anticlímax, bronca, amor en las patas del cangrejo, amor en las curvas de las cimitarras, amor en la raíz de la gardenia. Quásares fríos.
Ángeles contra ángeles, y ángeles ignorantes de sí mismos. Orgía. Cuerpo. Lirio.
….................................................
Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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PIRUETAS DEL PINABETE
Y
La
Música
De porcelana
Sabe a mañana
En el sol sencillo
Sin tumultos sin tejer
Pétalos al río lejano hoy
Del terciopelo que olvidó
Su nombre en las palabras
Que encienden las letras tres
Tintas y cristalinas del libro hoy
No escrito el poema no hecho música
Del viento del fuego dulce dichoso dúctil
Discreto divertido distinguido durmiente
En la honorable hoguera pulcra recipiente
Del recato del pasado purpurino prudente.
El
Nunca
Ha sido
Un bosque
Una hoja seca
Un estado ligero
Un ahora estático
Un negocio cruento
Una mano halagüeña
Que mueve al consumo
Del aire del aliento alimento
Porque busca volar con sus alas
Es vapor del humo invisible hierro
No es un aquí y ahora de simple engaño
Es el presente un activo proceso surgiendo
No es... ¡Está siendo!... Es el camino haciéndose
Libertad no fabricada ni vendida ni cómoda manipulada
Piruetas
Creativas
No mercantiles
Hostiles viles serviles
Cultivos cuerdas cúspides
Sentimiento pensamiento aliento
Selva montaña pradera y ensueño
Pupilas inquietas amargura y pasión
Borrascas que vuelan desconsuelos y fuego
Manos de trinos y tintas y espigas de agobios
Inmensidad en una letra audaz frontispicio hoy
Vespertino silencio monte palatino peregrino ya
Tierno llanto en la cansada esperanza de cabriolas
Emboscadas emociones en la ondeante simetría rauda
Del metal de las sombras heridas cabriolas etéreas verdes, por la carne del tronco de las hojas y las ramas del anhelar. Bóvedas fragantes estrofas,
esclarecidas piruetas de platas nuevas
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Fases de la vida, distintas, por veces una palabra sencilla, nos hace llorar, quizá quisiéramos que fuera otra persona que la dijera. Un comentario hermoso con ternura, también revuelve nuestro interior, quizá por la misma razón.
La sequedad, de almas hechas desiertos, nos hacen soñar con un oasis, donde se puede descansar apagar nuestra sed de atención. Vibra mi alma con bella música, que sin darme cuenta me acerca a Dios, renace la esperanza, con cosas mínimas, como decirme que soy guapa. Lo acepto con naturalidad cada edad tiene su encanto. La belleza es distinta para cada uno. A su manera cada uno tiene su gusto.
Un beso en una palabra muchas veces sabe mejor que en la boca. Una delicadeza, me transporta a otros tiempos, cuando nos respectábamos y éramos educados para vivir en sociedad.
Busco en otras mi hija perdida, se fue a otros brazos, colgados los míos, esperan. Frustración, impotencia, miro otras madres con las suyas y tengo dolor.
Quizá encuentre el camino para volver, simplemente sin remordimientos ni culpas. No tiene por qué tenerlos, un equívoco pasa a cualquier uno. Sé que me tocará al timbre de mi casa, más día menos día.
En esta fecha, de recuerdos de quien se ha ido para no más volver, a no ser en sueños, mi corazón sufre, por no haber tenido la facultad de decirles cuanto los amaba.
Es tarde ya no lo puedo hacer. Por eso mi tristeza por no sentir el amor de quien con ganas de abrazar, siento su falta ¡y tan cerca de mí vive! Dentro de algunos años querrá pedir perdón, ya no lo hará ya me he marchado. Un año hace que me fui a mi tierra, para visitar mis abuelos, mis tías y tíos, primos y todos lo que descansan en paz en el cementerio de Verin. En medio del silencio, los he abrazado y un beso para cada uno he dejado. Muchos no los he conocido, otros un leve recuerdo, otros un dolor inmenso porque me hacen mucha falta.
Vivir es bello, saber hacerlo difícil, si ponemos el amor delante de todo, es más bello y fácil, así lo quiera el hombre.
Con un corazón del tamaño de mi cuerpo, aquí estoy para todos.
Basta una palabra sincera y con confianza en mi seriedad y mis sentimientos.
Si las rosas volaran, las mandaría al cielo para todos los que me han dejado en medio de los espinos desnecesarios con que me lastiman a toda a hora.
Para comer se tiene que gastar dinero, para querer bien sin sentirlo nos hacemos millonarios. Nadie se da cuenta que es la base de nuestras vidas y que nunca nos dejará derrumbar, mismo con fuertes vientos de la adversidad o tempestades, que tenemos, por enfermedades, crisis, disgustos. El querer bien y ser amigo es lo mejor que tenemos aún para poder vivir con un poco de esperanza.
Confío en el destino que Dios me ha trazado y sé que no tengo por qué temer, el mañana, pues nunca dejaré de amar en todas las maneras de amar.
Que los ausentes gocen de la compañía de los Ángeles y que los presentes vivan en paz y que nunca se olviden, que vivir es un pasaje para otro mundo, distinto y desconocido que nos espera a todos. Para eso nascimos.
A mi puerta petarás, cuando no lo sé, pero sé que lo harás.
Porto, 1 de Noviembre de 2013
Carminha Nieves
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Poeta
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Estoy viviendo como un animal:
Sin melancolía por mi pasado
ni preocupación por mi futuro.
Tan sólo me interesa el logro
de mi periódico sustento nutricio,
y, de vez en cuando, amoroso;
como las bestias, o insectos.
Vivo así, porque al no poder ya
recuperar de mi pasado: niñez
ni juventud ni su caro optimismo,
y menos el tan mentado trabajo,
me deprimiría inútilmente y mal.
Vivo así, porque al no poder ya,
proyectar un futuro siquiera iluso
de humilde, pero seguro bienestar,
me deprimiría cabalmente y peor.
Ya que, seguramente, y culpa
de ciertos infames manipuladores
y traficantes del destino humano,
no hay forma de procurármelo,
a no ser en impetuosa acción
a mano armada: ¡Plata o mierda!
Pero ése, entonces, no sería yo.
No sería el pacifico animal que soy;
espécimen de inexorable destino
condenado a seguro sometimiento
clasista, originado por la ambiciosa,
feroz, desmedida y culta explotación,
tan omnipotente como insensible,
de esos cabrones que dije y son
los animales de talla mayor.
Por tanto, en satírica y reflexiva
opinión sobre la tan polemizada
y aun incógnita desaparición
de los célebres dinosaurios de la faz
de la tierra, pienso en propia teoría,
que seguramente hambreados;
los grandes tiranos carnívoros
se comieron toda la fauna menor
y luego, se terminaron comiendo
entre sí. Así de simple lo veo yo.
Y de acuerdo a como viene la mano,
entonces, reafirmando mi concepto,
reitero: Tan sólo me interesa el logro
de mi periódico sustento nutricio
y de vez en cuando, amoroso
(además de salir, por desalentado,
a ladrar esta clase de criterios).
Es que entre los de mi vulgo carente,
quien no piense más o menos esto,
encontró un “curro”, “pasó al frente”,
al otro mundo, o aún está en su huevo
humano (único capaz de duplicar
en instinto cualquier especie animal).
Si es esto último, mi pregunta es:
Cuándo nazca, ¿irá a ser hombre,
dinosaurio o gallina?... ¡A saber!
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Poeta
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LA CERRAZÓN Y EL EGOÍSMO.
Amiga mía, en ocasiones damos todo por lo que más queremos,
estamos llenos de ilusiones y esperanzas,
le apostamos a lo que creemos infalible,
pero cierto, solo el ocaso es inequívoco.
Cuando jóvenes, se hacen tantos proyectos,
fincados en los hijos cuando sean mayores,
sin pensar, si estarán de acuerdo, y nos proyectamos tanto en ellos,
que caemos en la cerrazón, y el egoísmo.
Y por tal razón, huyen de la castrante,
y obstinada manera de amarlos,
erróneamente no respetamos, ni hacemos un alto en su sentir,
de tal suerte, que llegan a la desatención y al rechazo materno.
Amiga, allá en el atrio, cerca de la ventana, esta una mujer posada,
sobre una mecedora, aquella que se mece agitadamente,
ha perdido la conciencia, su cabellera cana la despeina el viento,
y en sus pupilas, las siluetas de sus hijos reflejadas.
Y ves aquella otra, con la espalda encorvada,
que trémula teje apresurada, un par de zapatitos,
y la mirada perdida, porque impaciente espera la llegada de su primogénito hijo,
el que un día, le dio un beso y la dejo en el olvido.
Mira amiga, ten cuidado y no tropieces,
con la mujer de ojos tristes, la que platica con sus manos,
la que da vueltas y vueltas, la que hace guardia en la puerta,
porque espera ansiosa que alguien entre, y converse con ella.
Dicen que es la ley de la vida, que los hijos son prestados,
pero en donde está escrito en donde,
para no llorar su ausencia, y no extrañar sus tropiezos,
porque a mí, nadie me instruyo, para olvidarme de ellos.
Mónica Lourdes Avilés Sánchez.
Derechos Reservados.
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Poeta
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POR EL ACANTILADO FANTASMAL
Suspiros extendían al viento sinfonías,
porqué me fui haciendo destino,
destejiendo los otoños de una hoja,
en la hora del invierno fuera,
de la blanca noche de la nieve,
en las flores del vaivén desventuradas.
Ilusionado clamo candoroso de la joya,
ramas de sol astillas de luna,
cánticos de estrellas y recuerdos,
en el himno enamorado de los sueños.
¡Qué tiernos se borran y deshacen!.
En el vuelo de una almohada adormilada.
Cristalino exclamo temeroso de la espera,
hecha del delirio de un suspiro,
con el idioma de un latido luminoso,
en la fuente palpitante del instante,
eco entre la luz enmudecida,
humedecida mariposa que calla lento.
En éstas que te escribo, páginas doradas.
¡Qué se adhieren al olmo herido!.
¡Qué marcan las ventanas impaciente!.
Incandescente del sonoro color frío,
están las violetas de vírgenes alas,
con la tempestad que se marchita.
Por aquéllos que dibujó, mieles paisajes,
con el alba perfumada de murmullos,
que pintaron al agua con sed amantes,
sedas sanguíneas del alma sanas,
latidos detenían al pecho enamorado.
¡Del hambre cándida del infinito ilusionados!.
Por
Ser
El
Acantilado
Fantasmal
Acantilado.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Tres y dos
no es solo una suma,
también es la actitud de una
vecina que con sus tácticas viene
a quitarme la calma que mi corazón tiene.
Esa chica
a quien nadie la detiene
anda por ahí con el pelo suelto,
con un sin fin de meneos de su cuerpo esbelto,
caminando a solas sin mirar pa’ el lado.
La veo
a diario desde mi ventana
cuando ella cruza la acera
y con su tierna mirada
me dice tantas cosas, sacándome las canas,
y por ello, no se siente abochornada.
Esa chica
sabe como a mí me gusta,
y no pierde el tiempo, a ella nada le asusta,
continua con sus intenciones de conquista
para obtener el afecto del que está desprovista.
Julio Medina
31 de octubre del 2013
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Poeta
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Árboles llenos de Cadáveres atados a las Ramas con Alambres de Espino.
Arturo no podía recurrir sólo a la magia.
Merlín estaba bien para sorprender a los incautos,
Unas cuantas hechicerías con un poco de pólvora,
Algunos abortivos con hongos del centeno,
Algún que otro veneno de sapo, o algún alucinógeno de seta.
Pero para tener dominado al pueblo,
Para que el pueblo sintiese miedo, sus enemigos o los neutrales,
Y sus amigos le aplaudieran,
Necesitaba grandes carnicerías,
Árboles repletos de cadáveres colgantes, atados
A las ramas con alambres de espino, desollados algunos,
Con los ojos arrancados otros, sin genitales o con las tetas arrancadas,
Sólo de esa forma se podía ser de Rey de Inglaterra,
Y mandar sobre los caballeros de la Tabla Redonda, soberbios y rebeldes,
Y construir
Una Camelot de oro y de piedras preciosas.
.........................................................................
Francisco Antonio Ruiz Caballero. En esta Película el Rey Arturo es el malo, el sanguinario. Porque en las dos versiones que hay actualmente es el bueno, y en esta tercera versión que os propongo el Rey Arturo es el malo de la película.
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Poeta
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