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ENCENDIDA REPRESA
Por los tiempos de esta luna,
en el lago un reloj se ahoga.
¡Se tiembla de sentirlo!.
Porqué hubo uvas secas,
angustiadas las tormentas elegíacas,
quemando al sol quejumbrosos.
Lunares del río disfrutando, calidez,
ingenua y serena. ¡Sireneándose!.
Líquida locura infranqueable,
desdibujó un pez enredando al anzuelo,
que suele sembrar sombras,
en las ondas enarenadas hondo.
Tan apresurado y sin moverse, nunca,
fue miel ficción aquélla pena,
ni pan de pana entre panales,
en la piel velada embarcación,
encerrando la espuma y el viento,
en el espejo que late la brisa.
¡Qué obscuridad tan serena!.
¡Qué inquietud tan endulzada!.
Llóranle todas las gotas saladas.
Escucháronle todos los ruidos.
Los sonámbulos sueños gemelos.
Las escarchas del fuego preso.
Por
Esa
Represa
Encendida
Escarchada
Del fuego presa.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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A pedra linda da rua
Pura mente, nua
Brincando de encantar
Veio brilhando chuva
Sorrindo se apresentar
Queria me vender coisas
Convencer
Contar
Mas preferi da chuva
Ver brilhante teu olhar
Notei até, a forma
Cor e jeito de andar;
Mas saí
Logo, ligeiro
Precisava te falar,
Conferir tua existência,
e humor,
pois nos dias de chuva,
sou terra sem capim
jardim
sem flor.
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Poeta
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quase madrugada,
solo de pneus
sobre o asfalto frio,
buscando retorno,
(canção sem eco),
talvez para suas casas,
talvez para dentro de si mesmos.
Buscando paz e rima,
talvez num abraço,
num aperto de mão,
ou numa voz
amiga e sincera?
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Poeta
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Todo dia renovar
recarregar a bateria,
mesmo quando a noite,
a moda
ou jornal,
insistem em ridicularizar
desacreditar seu sonho,
ou lhe mostrar estranho
e inconsequente,
ou quem sabe a lógica
gargalhando, travestir-lhe
de sonso, ou ingênuo.
Segundo um critério ou mérito,
Só seus
Todo dia
reiterar um voto,
remendar um manto,
confiar!
em um sentimento
cuja a única garantia
a única certeza
é jamais ser alcançado
ou entendido
por alguém,
além de você
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Poeta
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Se marchito como la flor,
Lentamente se le fue su color,
Combatió y combatió,
Con su espíritu y con su dolor,
Su sonrisa se apago,
Su mirada ya no destello,
su corazón no renuncio,
Siguió irradiando amor,
El cáncer se la llevo,
Dejándonos con rabia y dolor.
Sergio A Hincapié Arenas…Antar
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Poeta
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México y sus Aromas en Día de Muertos
Que el aroma de la hermosa y tradicional
Ciudad de los palacios
Te permita admirarla y vivir esta experiencia
Fúnebre Maravillosa
Recordando a coatlicue madre de todos
Los dioses aztecas y diosa de la tierra
Madre de Huitzilopochtli
El dios del sol y de la guerra
Diosa de la fertilidad, de la vida y de la muerte
Diosa hermosa y elocuente
Que te hará sentir diferente
En la ciudad de los palacios
Podrás disfrutar de aromas
Olor a dioses de la eternidad
Y colores alucinantes
Que llenaran tu cerebro
De fantásticas sensaciones
Y llenaran tu pecho de palpitaciones
Mientras tus ojos ven al copal llenarse
De fuego acabando su finita existencia
Que nos hace recordar que debemos
Disfrutar de esta vida que se consume en
Seguida sin piedad y sin descanso
Ven a la ciudad de los palacios a disfrutar
Aromas que te harán sentir que sin tanatos
No podría jamás existir la vida y su sufrir
ECM 01112013
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Poeta
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Diferencias entre Francisco Franco y Francisco Ruiz.
Francisco Franco Bahamonde fue
el más brillante militar que jamás dieron los tiempos.
Mejor que Aníbal, mejor que Escipión el Africano.
Francisco Ruiz
(me quito el Antonio y el Caballero por no hacerlo
demasiado largo)
había que verlo visto de militar,
de espaldas, enseñando el culo, con una O pintada.
Francisco Franco Bahamonde
Cuando salía todo el mundo:
Franco, Franco, Franco.
Francisco Ruiz
cuando salía:
juá, juá, juá, juá.
Francisco Franco Bahamonde:
General invicto, murió en la cama.
Francisco Ruiz Caballero:
Lo mataron de un pollazo en una sauna.
Francisco Franco Bahamonde:
España, una, grande, y libre.
Francisco Ruiz:
juá, juá, juá, juá.
Francisco Franco Bahamonde:
del Real Madrid.
Francisco Ruiz:
del Real Betis,
juá, juá ,juá ,juá.
En fín ,no menearlo más,
en Perú se cagan en mis muertos
y en Ecuador se hartan de reir.
Francisco Franco,
dejó de herencia cuarenta mil millones
de pesetas.
Francisco Ruiz:
Juá ,juá, juá ,juá.
Venga, vamos a correr un tupido velo.
Me río por no llorar.
Y no hablo de los hermanos respectivos.
Itém más:
Francisco Franco,
Hacía temblar a España,
Hasta Dios tenía miedo de él.
Francisco Ruiz,
Juá, juá, juá, juá.
Francisco Franco,
emparentó con los Borbones.
Francisco Ruiz,
Aaaaaaaaaaaaaaaaaaa aaahhhhhhhhhh.
Item más dos:
Francisco Franco Bahamonde
mandaba sobre la guardia mora.
A Francisco Ruiz
se lo follaron los moros.
Juá, Juá, Juá, Juá.
Todas las comparaciones son odiosas.
Item más tres:
Francisco Franco Bahamonde
terminó sus días
en un palacio, el Pardo,
de lujo asiático.
Francisco Ruiz,
al paso que vá
terminará su vida
en una chabola de chapas de latón
devorado por las ratas
( si antes no me pegan un tiro
en cualquier esquina).
Juá, juá, juá, juá.
¡¡¡¡¡Qué diferencia con Franco, cojones¡¡¡¡¡.
Item más cuatro,
Francisco Franco,
le daba un pinchazo a España en el culo cada quince días,
a Francisco Ruiz, España entera
le daba un pinchazo en el culo cada quince días.
¡¡¡¡¡ Qué diferencia con Franco, cojones¡¡¡¡¡.
Franco se reía de los dioses.
Franco era una inteligencia excepcional.
Francisco Ruiz, o sea yo, era sólo un subnormal profundo.
¡¡¡¡Qué diferencia¡¡¡¡ Qué diferencia¡¡¡¡¡¡.
Franco andaba victorioso por la calle.
A Francisco Ruiz se lo follaron y luego, hartos, se lo tiraron a la basura.
¡¡¡¡¡Qué diferencia con Franco, coñooooooo¡¡¡¡¡¡.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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¿Percibes la rabia de la noche
por no dar conmigo?
¿Ves cómo arruga su nariz de estrellas
y enseña su colmillo medialuna?
Y el aullido tenebroso
del ciprés del cementerio, donde enterré
tu amor de muerte súbita,
¿lo escuchas?
Y ante la ausencia de mi anzuelo
de pescar nostalgias,
¿notas cómo llora alfanjes verdes
el sauzal de la laguna?
Sí, todos están coléricos y tristes,
porque mi pluma noctívaga no ronda.
Es que volviste, amor,
y mi angustia se quedó sin musa.
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Poeta
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CARO DATA VERMIBUS *
No son solo ésto gozos,
propios con tu ausencia,
ni de la humanidad,
toda esa nulidad,
sino que los mismos,
dioses te ofrecen,
ahora sacrificios,
pues en tu ausencia,
la misma podredumbre,
es una delicia.
Y aún la logorrea,
y el silencio absurdo,
permiten razonar mejor,
lo que a ti,
por fortuna siempre,
te ha faltado.
¿Puede acaso el mal
engendrar bien el daño
que a sí mismo
siempre vuelve?.
¡Ningún paraíso habrá mejor,
que gozar solo,
si tu ausencia fuere eterna!.
* Carne dada a los gusanos (Ca Da Ver ).
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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LO QUE NO PUDO SER
A pesar de mi profunda admiración, y haber escrito algunos cuentos en su homenaje, nunca hablé de la íntima relación que nos unía. Esta comenzó cuando yo era un ignoto joven presuntuoso y él un reconocido escritor. No viene al caso hablar sobre las circunstancias en las que nos conocimos, solo haré la salvedad que no tuvo nada que ver con la literatura , ni con un hecho cultural. Supongamos… porque yo sé que en este momento ustedes se preguntaran, o me querrían preguntar: .-.-Pero dale, donde lo conociste a Jorge Luis?… Y yo guardare en secreto, una vez más, la respuesta que solo él y yo conocemos. Bueno él ya lo habrá olvidado, dado el tiempo transcurrido desde su muerte, aunque lo considere inmortal, y yo, ni ebrio ni dormido, como dijo Mariano Moreno, ni aún a riesgo de mi propia vida, diré esta boca es mía. Pero vuelvo al, “supongamos”, que sería como, sería, habría, tendría, verbos potenciales al estilo TN. Supongamos, que fue en un piringundín de Palermo, donde nos encontramos para tomar un guindado uruguayo, según era su gusto. Y pongo este escenario, porque es posible que alguien nos haya visto en ese lugar, que sí frecuentábamos, haya hecho correr la bola, y algún gil diga: .- Ah, ya sé… Nó, definitivamente, nó. Ahí fue donde muchos años después tuvo lugar el encuentro que voy a relatarles.¡Qué suenen las trompetas !... En el proscenio, los protagonistas . La escena, en el interior antiguo y mugroso de un bar, oscuro como su fama, mostrador de estaño, respaldado por una estantería exhibiendo bebidas, telas de araña y tierra, conviviendo armonio, entre los que señoreaba, como jamón de sanguche, un galaico grasoso y rancio Destartaladas mesas y sillas de madera, espaciadas según fueron quedando , se nos ofrecían, impúdicas como putas viejas. Elegimos, como siempre, unas junto a la vidriera, esmerilada de estornudos de café y huno. Yo con mis codos apoyado en la mesa, Jorge con sus manos cruzadas sobre su bastón y sus ojos en el infinito. Esa escena se repetía en cada uno de nuestros encuentros, el guindado era una coma entre palabras.
Días antes , le había dado con pudor, algunos de mis cuentos a Jorge, que ignoraba hasta el momento mi berretín de escritor. El fue quien comenzó la çonversación, haciendo referencia a ellos ( a los cuentos ) .- .-.Gato… Me dijo. Antes me decía Edgard, no como homenaje a Poe. Si no porque argumentaba que la castellanización bastardeaba un nombre germano tan simbólico, “el que defiende su tierra con la lanza”. Cuando conoció mi sobrenombre me llamaba por él, aducíendo que era el adjetivo del hombre, lo que se dice de él. Hasta que un día María le dijo que Neco quería decir Gato y desde entonces me llamó así. .—Gato, estuve leyendo sus cuentos, para ser sincero, desde mis humildes conocimientos literarios ,me parece que son prescindibles como tales, si no fuera por el respeto que usted me merece, los hubiera dejado al segundo párrafo, sin embargo los he leído a todos Desde la iletrada ignorancia popular, y desde esa visión podrían ser interesantes. No por la trama, desarrollo y contenido, sino porque están escritos en el lenguaje con el que ustedes se expresan. Tal es que pienso que la síntesis de un buen escritor sería la fusión suya y mía. Digamos, para ejemplificar, un hijo nuestro. .-.-Bueno, Don Jorge, muy honrado, pero la Bulrrich dice que usted es impotente, así que no hay muchas opciones… Yo le tengo mucho afecto, pero en realidad no me excita y aparte está medio viejo para ser madre. Lo nuestro es imposible Maestro. .-Hay Gato, Gato!… Justamente una de sus falencias son la incomprensión metafórica del lenguaje culto. Aunque en realidad lo que me atrajo fue el uso metafórico de las palabras, no de las frases simples y chabacanas del relato, sino en el uso del vocabulario lunfardo coloquial que las construye, done las obscenidades se convierten en metáforas insustituibles. ¿ Me comprende Gato ¿…Mi escritura, humildemente, es rica en muchos aspectos, pero mis personajes hablan y piensan como Borges, aunque pertenezcan a otra cultura. El lenguaje del hombre debe expresar su propia historia y transmitirla a sus iguales. Ni usted puede ser Borges, ni él, Gato. Se me ocurre proponerle intentar algo compartido, algo así como lo que hice con Adolfo…¿Quë.opina,Gato.?... Un brindis y un apretón de manos sello el acuerdo. Hicimos varios cuentos en colaboración, lo peor que hicimos ambos… Un fallido y lamentable intento, un pastiche total !...
.-.
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Poeta
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