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lety,amor y sentido
en tus ojos y en tus manos
en tu esperanza
en tu sentido de amar
te amo
en tu forma de amar
en tu boca de sabor
que es tenerte aqui conmigo
aqui y ahora
por siempre
dario y lety
por tu amor de deseos
y tu realidad que es hoy
te amo
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Poeta
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A SU TIEMPO ES MEJOR...
¡Claro que sí!.
Porqué.
El gris vuelo de las blancas esperanzas.
Fue un reflejo que devoró al espejo.
En retirada extraña de su guarida.
¡Espesa en la fuente libre!.
Donde escapa callado el suspiro.
Entre un huracán del alba.
Entre la pira emplazado.
¡Sí qué sí!. Mira...Mira.
En lo nuevo del mar dulce.
Blancas son las esperanzas.
Como el aroma que anochece.
Una y otra vez, una y otra vez.
Con los días perdidos de noche.
Con las noches sin las tardes.
Y las tardes con alas de mariposa.
¡Mar y rosa!... Posa y posa.
Hundiéndose cómoda la manzana.
Porqué abandonó el paraíso frutal.
Es mejor, es mejor... ¡Sí, claro!.
Tan purpúrea la llama como caballo.
¡Qué llama al cabello por su nombre!.
Acampanando en el desván las penumbras.
Entre la mayor razón de los relojes.
Con el dulce ventanal del tiempo olvidado.
En los cajones enemigos de nostalgias.
Lejos de párpados estremecidos.
Lejos de vigas ansiosas mecidas.
Al tiempo que cae la noche suave.
Mejor es a su tiempo, mejor, mejor.
Que la burla de cada ausencia inútil.
Con la peor lentitud del torbellino.
Y la calidez del hielo ilusionado.
Con el fuego congelado verdadero.
En los colgajos del sueño de noche.
En el rumor que recuerda la tarde.
En el silencio indeleble de mañana.
En los anzuelos cortos mediodías.
A su tiempo, a su tiempo, es mejor.
Porqué retoña amarillo el otoño.
Entre el vuelo del sol sobre luna.
Y en la tierra velas de la tarde.
Van volando las sonrisas habitadas.
Habituadas a encenderse hábiles.
En los mismos pasos del pasado.
Dónde los meses mecen recuerdos.
Y años muchos al vino mejorando.
¡Qué de añejo espera serlo!.
Tanto tanto... Para ser bebido debido.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Tú eres la medida justa
la naranja completa
el sueño hecho realidad
la poesía de la misma vida.-
Cantan al viento diciendo te quiero
siendo tú el cielo y el mismo paraíso
para que ir a otro lugar
si donde estés siempre estoy pretendiéndote a ti.-
Si no lo sabía, hoy lo se
una flor plantada que creció en mi alma
hoy germino para recibir sus gracias.-
Lo llaman amor
y llego como un torrente
que movió todo para posesionarse.-
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Poeta
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Diez mil Muchachos vestidos de Torero y o de Banderillero. Y Diez mil Muchachos vestidos de Motociclistas. Y en medio La Nave Intergaláctica Gigante “EL HALCÓN MILENARIO” pintado de colorines.
En una fantasía de toreros, alamares al sol y espejos de oro,
Sin la existencia perfecta de los toros, entre motociclistas con sus cascos puestos,
El Halcón Milenario de la Guerra de las Galaxias, pintado de colorines,
Resalta como verruga tecnicolor o excrecencia maravillosa.
Oh país del arcoiris, bajo el influjo soberbio de Alex de la Iglesia,
Con seiscientos Marc Marquez y ochocientos Pol Espargarós,
Entre dos mil Toreros de oro y grana o de azul corinto y oro,
Y entre tres mil banderilleros violetas, y la Presencia fastuosa del Imperio.
Tres mil Juveniles Curros Romeros de verde botella, atlantes del Heroísmo,
Tres mil Danis Pedrosas de fantasía, tres mil Valentinos Rossis de gesta,
Y el Halcón Milenario Psicodélico, de LSD, sublime como un toro. Colosal.
Y todo a la luz del sol de una tarde de verano, incandescente,
Como una plaza de toros obsequiosa, amable con el arcoiris,
Y brillando igual a un collar de rubíes, zafiros, y esmeraldas.
No lo verán mis ojos.
Mi amor es un Tormento de naranja y oro.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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DIFUMINADO TAFILETE...
El futuro estuvo recordando anochecerse
desocupando las pesadillas pasadas gris
entre las botas diminutas el invernal
enrejado entre los tibios ecos secos
sin abrigo en los cabellos impares
por el nombre de la tarde dueña
que no importa a las botellas
del tabaco despreciado allí
por el humo recóndito ya
de la mirada del viento
que viste la vista rala
que desnuda la ropa
cultivando sequías
pedestales islas
momentáneas
mecánicas
marfiles
largas
púas
lápidas
lágrimas
lastimeras
lamentables
pliegues plata
El futuro estuvo
Ingrávido sentado
con el vacío anegado
y las calles de amargas
fiestas en un quizás sin ser
y un simple tal vez recíproco
y un dónde sólo palabras están
entre las inquietas letras no escritas
entre las mejillas de las hojas y el ojo
en la cumbre del néctar peregrino y soñado
en el aroma de noches lejanas y jardín núbil
en la lumbre perenne del hielo y el duelo frágil
Difuminado tafilete por los senderos del existirse
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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lety tu amor es siempre
tu deseo es hoy
en tu sentido
en tus ojos y tus besos
que son amor
en tu pareja
en tu mirada
que todo me lo dice
por tus ojos que irradian luz y sentido
de tu realidad
que es hoy y siempre
te amo escorpiona salvaje
que se brinda entera
en cada beso
te amo en cada sentido de lo bello
en tus manos que esconden sensacion
y sentimiento
te amo sin mas
tan solo que me sigas brindando
tu dulce amor
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Poeta
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cami amor
te quiero tanto
te siento tanto
por tu deseo
por tu sentido de amar
sentido de tu carisma
te amo y te siento
por tu eterna juventud
por tu mirada que embelesa
por tu boca que atrapa
en tu deseo iniciatico
en tu sed de estar aqui
por tu amor
y mi amor
por tu sed
que es un tributo
a cupido
en la huestes del amor
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Poeta
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UNA IDEA CARÍSIMA PARA QUE DISFRUTE LA GENTE.
UN EQUIPO DE OBREROS POR CIUDAD. VEINTE CIUDADES O VEINTE REGIONES DE ESPAÑA. 20 o 30 OBREROS POR EQUIPO. COMPITIENDO POR HACER LA CASA MÁS BONITA. Y TODO RODADO POR LAS CÁMARAS DE TELEVISIÓN. COMO UNA EUROVISIÓN PERO DE OBREROS DE LA CONSTRUCCIÓN. Y AL FINAL LA GENTE VOTANDO PARA SABER CUAL ES LA CASA MÁS BONITA. Y CON PREMIO PARA LA GENTE QUE LLAME POR TELÉFONO, EL QUE GANE EL PREMIO SE LLEVA LA CASA. Y EL EQUIPO GANADOR UN PUESTO DE TRABAJO. Y EL PROGRAMA DURARÍA LO QUE DURA CONSTRUIR UNA CASA. LA IDEA PUEDE SER O NO SER BONITA, PERO ESO SÍ, ES UNA IDEA CARÍSIMA. Y ADEMÁS PARA QUE FUERA AGRADABLE PARA LA GENTE LOS OBREROS TENDRÍAN QUE SER CHAVALES JÓVENES O PERSONAS AGRADABLES. MUY DIFÍCIL DE HACER PERO NO IMPRACTICABLE. RUEGO A LOS DIOSES SU ESTUDIO. Ruego que no me fulminen los Dioses por soberbio.
COMO UNA EUROVISIÓN PERO DE OBREROS DE LA CONSTRUCCIÓN. A DIEZ CÁMARAS DE GRABACIÓN POR EQUIPO SERÍAN DOSCIENTAS CÁMARAS DE GRABACIÓN, CON CINCO HORAS DE GRABACIÓN DIARIA POR EQUIPO. O SEA CARÍSIMO. Y TODO COSTEADO POR LAS LLAMADAS TELEFÓNICAS DE LA GENTE Y LA PUBLICIDAD TELEVISIVA. PUEDE SER UN ÉXITO O EL MAYOR FRACASO ECONOMICOTELEVISIVO DE LA HISTORIA.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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Es evidente que la gente en impasible o terca mayoría
cree y recree lo falso; por necesidad espiritual,
sentimental o sólo por no tomarse el trabajo
de discernir entre patraña y realidad.
También es verdad que la verdad, si de justicia trata,
casi siempre cuesta sangre y hasta vidas,
lamentablemente.
‘Vivan en la mentira, Señores.
Déjenme mentir y todo va a estar bien’,
nos dice en subliminal mensaje el poder.
Además, nosotros mismos, ilusos
por condición natural, ¿qué verdad pretendemos,
si no soportamos nuestra propia realidad?
Si no fuera por nuestra quimera-mentira celestial,
¡pobres de nosotros!
Por ejemplo, la verdad se muestra cuando quiero:
en mi conciencia que distraigo, en mi espejo que evito.
¿Qué culpa tiene de no ser vista si yo mismo la rehúyo?
Y aquí se acaba ésto porque diciendo la verdad,
arriesgo terminar ‘vulnerabilizado’ al santo botón.
Así que, escarmentado, desalentado y descreído
de la misma mentira disfrazada como el Diablo;
de mil modos, decidí dejarme engañar y listo.
Me es menos riesgoso y vivo igual.
Pero la verdad, verdad, es que no puedo.
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Poeta
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Sé que he dado mucho trabajo a mi Madre al nacer, ya no hablando en su sufrimiento. Pero desde pequeña he trabajado, hasta hoy, no he parado.
Me gusta hacerlo, no dejar mi cuerpo en descanso, sé que soy exagerada, que quedo con el cuerpo dolorido, que inflamo mis cartílagos de las manos de tanto fregar, las piernas gritando diciéndome, ¡“para”! Las plantas de los pies doloridos de tanto andar de un lado al otro. No quiero dejar de moverme, no puedo, hace parte de mí.
He entrado en el maratón de la vida, no para ser primera, solo para llegar al final.
Sin edad, sin restricciones, sin pena ni arrepentimiento, mientras pueda haré siempre lo que quiero.
Ya llegará la hora en que sin pena ni gloria descansaré sin quererlo. Y es para siempre.
Mi momento de descanso, es delante del ordenador, un ratito mirando el nada pues la niebla ni la acera me deja ver. Con sol sin gemelos alcanzar los montes lejanos para allá de la ciudad. Seguir una gaviota en su vuelo en círculo, por encima de los tejados.
Descansar, sí, por la noche, dormir, dejar salir mi alma del cuerpo, olvidar preocupaciones, marchar no se para dónde, hasta que me despierten.
A dios gracias doy por mi fuerza, mi voluntad, mi inquietud, por la sed de aprender y saber una cosa nueva todos los días. Hacer de cuenta que estoy en Tibete, en el alto de la montaña, con todo lleno de blanca nieve y el silencio hablando en mi íntimo.
Orgullo de mis Padres, sé que lo soy. Es lo que importa. Ellos son eternos para mí.
Insondable es el ser humano, por mucho que estudien su mente, no saben nada.
Ser distinto no es enfermedad, ser lo que somos, es frontalidad, afirmación de la vida en su plenitud.
Miro hacía dentro de mí y lo que veo, me gusta. No tengo que limpiar nada, está todo brillante sin polvo de odios, envidias, ni remordimientos. Será por esto que mi cuerpo no para. Quererla volar, no tengo alas, mismo así para lejos voy vivir lo que quiero y tener momentos inolvidables en mi sentir, que no dura más que instantes.
Cuando recibo E-mails con paisajes bellas de sitios distantes, al rato allí estoy. Flotando con suavidad sin tiempo, ni realidad, dentro de lo que miro, ando, sin pensarlo.
Ya tuve mi momento de descanso, de nuevo a moverme. Parada nunca. Hormiguero en mí, para intentar embellecer un poco mi casa y mi entorno.
Quiero sentir perfume en el aire, ver flores en las jarras, quiero sentir, que con poco se puede tener todo, para tener felicidad.
Al atardecer si dios me lo permite, manchare mis manos pelando castañas recién asadas en algún carrito de la ciudad, saboreando y envolviéndome en el humo que tiene olor de otoño en el día de San Martin.
Porto, 11 de Noviembre de 2013
Carminha Nieves
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Poeta
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