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Entramos en el último mes del año. Diciembre, lo más ornamentado, con luces de mil colores, música en las calles, jardines con árboles navideñas piscando sus bombillitas, ventanas con adornos navideñas. Los niños escribiendo a los Reyes a pedir un montón de cosas.
De lejos vendrán los emigrantes, con sacrificio por veces, a pasar la Noche Buena junto a sus familiares. Cansados sin dormir, conduciendo horas por carreteras llenas de nieve y peligrosas.
Aquí, los que están cerca quizá no lo hagan. Es la diferencia entre sentir falta de la Familia y tenerla cuando quieren.
Me gusta Diciembre. Su frío es distinto, nuestros corazones sin saber el por qué están felices, las personas son más atentas a los demás. Saludan al pasar, sin conocernos. En realidad es una fecha de paz.
Por mucha crisis y falta de dinero que se tenga, una fuerza extraña nos toma la voluntad e cambiamos un poco la tristeza por esperanza, sin explicación.
Andamos agobiados en un ir y venir constante entrando en comercios, comprando lo que podemos para regalar.
Viene la voluntad de visitar o llamar por teléfono a alguien que casi está olvidado.
Queremos regalar un poco de cariño, sin importar si lo merecen. Es Navidad. Nasce Jesús. Tengamos la religión que tengamos, somos cogidos por el entorno en que se transforma solamente por un mes la humanidad.
Hace bien a nuestra alma esta diferencia, remozamos, paramos sin querer y pensamos en muchas cosas que ni siquiera sabíamos poder sentir en nuestro interior.
Es el único mes en que salgo por la noche llueva o corte el viento frío e pongo una bufanda alrededor de mi pescuezo.
No me acuerdo de coger catarro o resfriado. En cambio por mucho menos lo tengo en otras épocas.
Cuanto daría por poder tener un almacén lleno de juguetes para regalar a los pequeñitos, un roscón un bolso con comida, un árbol de Navidad y un Belén. Calentar humildes casas heladas, ¡cuánto haría si pudiera! Pero no puedo. Eso es la realidad, un poco por algunos distribuiré, al acaso, sin elegir. No me sabría bien la cena si no lo hiciera.
Verdad que todo el año intento no ser egoísta y repartir un poco lo que por veces me hace falta, me gusta regalar.
Es tiempo de andar por las calles, en medio de la multitud, es tiempo de agradecer lo que tengo, dando algo del mío, a quien necesita.
Las campanas sonarán a la media noche del veinte e cuatro, llamando para la misa del gallo, aquí en este país es costumbre y me gusta. Después de la misa besaré el Niño Jesús en el Belén. Solo una vez al año lo puedo hacer y si puedo lo haré siempre.
Una tregua tenía que ser hecha para que por lo menos nadie sufriera con atentados, guerras o violencia. Así lo quieran los hombres. Ellos lo pueden hacer, ellos lo pueden conseguir, si son mínimamente humanos.
En paz, con nuestras creencias, seamos en este mes, uno más a sentir la belleza de Diciembre y la Navidad.
Porto 1 de Diciembre de 2013
Carminha Nieves
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Poeta
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Resulta brillante la necedad de la necesidad de ti,
acompañado por brotes psicóticos de camas e interiores húmedos,
despejas el horizonte con tus senos de tertulia,
añadiendo el desenfreno a toda una piel de vívidos colores.
La muerte niega conocerte cuando estás desnuda,
apostando siempre por tus muecas,
niña de alucinantes ojos verdes,
secuelas de un instinto sucedáneo de melancolía y sequedad.
Todos lo que tocas se vuelve erguido,
saliva de vientre,
sustos de noches encerradas y las visitas del adultero de esta cara que ya te conoce.
Cuando todo acabe viviré dentro de ti,
sembraré las dudas que se yerguen con el frio de tus movimientos prematuros,
y así sin que la nada se dé cuenta,
haré de tu sombra otra mujer a la que acuda sin prisa.
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Poeta
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VAHARADA VALETUDINARIA
(Texto Neosurrealista)
El silencio crudo ya no espera
enrojecer más el aire
en el cielo está desnudo
¡Qué gotea la muerte alegre!
Polvo que sólo siente
Hambre por la eternidad___ ¡Estéril!
Conmovedor como el sol del indigente, cuyas
huellas son más profundas en la cosmología,
cinco años más tarde, después de rastrear los
suspiros espirales, con la rapidez de los primeros
instantes bajo la sombra del olvido, que lo mismo
puede ocurrir en cualquier parte del cabello.
Como si los amores venenosos, comunes y ligeros,
corrientes y ardientes, humos pasajeros, no fueran
suficientes para angustiar las salamadras; más allá
dónde una bala muere de pena. Y una pistola se
suicida por quedar abandonada por el crimen.
Porque esta vaharada valetudinaria ya está aquí.
Los ingredientes de su cóctel incluyen, cáncer en
gotas, jarabes desnutridos, hambre de dinero y
maldad subcutánea, con mil cajas de ampolletas
de silencio para protegerse de las toxinas de un
bostezo, y de las muelas expertas en asesinatos de
galletas que huyen por las tiernas miradas.
Aunque la muerte en pequeñas cantidades, y tomada
durante largos periodos, llega a producir debilidad, confusión y parálisis púbica. El dolor es real, a pesar de ser incoloro, insípido e inodoro en la consciencia de las camisas blancas, los aplausos, y la sonrisa de los batracios, que deberán tomar decisiones difíciles, como ir al baño sin ser vistos, ingerir agua como los mortales, y derrochar inmisericordes su honestidad.
Si bien, la muerte en vida es útil, para curar úlceras al durazno, cuando cae en una alcantarilla envenenado por un suspiro del papel tapiz, en una aventura amorosa.
A muchos ha horrorizado esta noticia, a pesar de la luz y de la evidencia que sigue acumulándose en el techo.
De no ser así, las ondulaciones remanentes de las arañas, y de las sospechas de una grapadora, podrían retener la evidencia directa del momento fugaz. ¡Cuándo dejó de ser culpable el dinero de la pobreza!.
Por lo que se piensa, que todas estas nuevas unidades, son infinitas, y existen millones de formas de ilustrar la ignorancia de las grutas bajo el sillón y la corbata.
Todos estos elementos contribuyen a una ecuación
que resulta de multiplicar las mascotas, y mandarlas a reclamarles a sus ancestros comunes, las pequeñas
diferencias fortuitas entre los gusanos, y los aviadores respecto a sus diversos hábitats, en los sueños angostos.
Actualmente, las oportunidades de trabajo para los
muertos, están disminuyendo drásticamente en los
panteones, debido a que las cosas complicadas se
están resolviendo con una excesiva rapidez, y los
indicadores han dejado de ser falsas apreciaciones,
debido a la participación de los anarquistas en las
bodegas de los bancos y las mesas perseguidas por
desinfectar el dinero, que tiende a desaparecer para buscar una mejor suerte, cuando se siente amenazado por el mal clima de los pobres, o por los peces rosas opulentos que se acercan a curiosear, y luego se ríen, y se desinflan para convertirse en pequeñas esferas
de espinas. Y como buen futuro, esto sigue pasando
ayer como un complejo vaho benéfico, y mañana es
otra cosa, enferma en el cáncer de la consciencia.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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TENGO QUE FOLLAR UN POCO MÁS QUE SE ME ESTÁ AGRIANDO EL CARÁCTER.
PERO TENGO QUE TENER MUCHO CUIDADO PORQUE LA ÚLTIMA VEZ QUE FOLLÉ UN VIEJO ASQUEROSO ME CLAVÓ UNA AGUJA EN EL GLANDE. POR ESO TENGO TAN MAL CARÁCTER, porque me chupó la polla pero me clavó una aguja y me corrí con dolor.
ADEMÁS NO QUIERO MASTURBARME.
ADEMÁS, QUE IR AL SEX SHOP ME CUESTA TRABAJO PORQUE SOY MUY FLOJO Y TENGO UN ESPOLÓN EN EL CALCÁNEO. Y SE ME QUITAN LAS GANAS, PREFIERO HACERME UNA PAJA QUE ES MENOS CANSADO, LO MALO ES QUE SI ME MASTURBO SE ME AGRIA EL CARÁCTER PORQUE NO VENZO, TAN SOLO ME VENZO, PERO NO VENZO. Y ADEMÁS NO HAGO AMIGOS Y ME QUEDO SOLO.
MAÑANA TENGO QUE IR AL CENTRO DE SEVILLA A COMPRARLE EL REGALO DEL DIA DE LA INMACULADA A MI HERMANA CONCHITA. PERO MAÑANA NO VOY A IR A FOLLAR.
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Poeta
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Tus rugas beso, Madre. Tu cabeza blanca la acaricio. Tus manos ya con poca fuerza, las cojo e las beso.
Te miro sentada y pasa por mis ojos tu belleza de las fotos de antaño.
Que lastima no haber sentido mientras niña tus disgustos, tus miedos, tus desilusiones. Eras una bella mujer, alta e
con elegancia, los ojos aún tienen el verde, que recuerdo. Tú lunar en el mismo sitio, que lo pintabas con lápiz negro
Para mí eres la misma, te quiero como siempre, tienes la belleza igual. El tiempo no te envejeció, al revés, te ha
embelesado con la sabiduría del aprendizaje de tantos años vividos.
Sé que no toco tu piel, ya no estás, solo tu foto, pero te siento te oigo como si fueras real. Remordimientos no tengo
Siempre, una buena hija he sido. Echo de menos tu graciosidad, al contar un cuento de tu juventud, hacías reír, se
Pasaba bien las noches junto a la estufa de carbón, calentitas, oyendo el viento invernal entrando por las rendijas
de las ventanas antiguas. Mi compañía la tuviste siempre, quedaba mirando cómo te arreglabas, de los polvos e los
coloretes, ya no hablando de la barra de labios color roja.
Casi ni dabas por mí, había una diferencia de edad grande entre mi hermana, mayor, yo era puesta de lado,
mientras hablabas con ella. En la distancia hoy me doy cuenta, pero como solo quería en aquella época jugar, no
me aburrió.
Madre, también ya lo he sido, pero no tengo quien me mire en una foto y acaricie mis cabellos, ni mi piel. No soy
nada, para nadie, intento engañarme, pero es la verdad. Me han matado sin haber muerto.
Mañana entra el mes de tu cumpleaños, ¡que gracia me hacía cuando quitabas un poco a tu edad! No merecía la pena eras bella, tu porte majestoso y sencillo al mismo tiempo, te hacían única, por lo menos para mí.
Normal, que rompieras una foto mía, con una galleta en la mano, tenía unas piernas tan delgaditas, que comentaste que parecía tísica e llena de hambre. De estos recuerdos aunque no lo queramos, se viven momentos felices.
A donde estés, un beso con amor de tu hija Carmiña.
Porto 30 de Noviembre de 2013
Carminha Nieves
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Poeta
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EL VASCO DURO
Comentaba Arturo Jauretche en uno de sus libros, los prejuicios que se creaban con respecto a las distintas nacionalidades se inmigrantes en nuestro país , y resaltaba la del vasco en el nor-oeste de la provincia de Buenos Aires, en su y mi lugar de origen. Se decía de ellos, que eran brutos, honrados y trabajadores. Yo tengo en mis ascendientes, dos abuelos y una abuela tanos y una vasca, Doña Eustaquia Vizcarreta. O sea que en el reparto, algo de ellos debo tener, pero quién soy yo para juzgarme ?...Aparte mi intervención en esta historia es solamente sacarla de mi memoria y convertirla en un relato y a eso voy. Había en mi pueblo una considerable cantidad de vascos, los Izaguirre, Aguerre, Gerrero, Arriague… todos chocareros tamberos. Pero los más populares, sin duda alguna, eran los hermanos, el Vasco Duro y el Vasco Blando. Seguro que tenían apellido, pero el alias se los había borrado. Del Blando no me acuerdo, pero tengo un nítido recuerdo del Duro. Lo miro desde mi infancia y veo una imponente figura musculosa ya entrada en años, acodada al mostrador del almacén de Madrid, con bombachas paisanas, sostenidas con una faja negra, boina y la vitalicia camisera de frisa, “lo que quita el frío quita el calor, si,si…” justificaba. Siempre frente a un vaso de vino tinto que le iba tiñendo la cara. Nunca lo vi borracho, o tal vez sí, pero su inmovilidad no lo delataba. Me caía realmente simpático, cuando iba al almacén, al pasar a su lado, me tocaba la cabeza, y decía con una voz chillona que no armonizaba con su figura inmensa: .-“Pedrooo, dale unos carameloshh al chiquillooo, si, si…”. Era de pocas palabras, los chicos del pueblo lo remedábamos con su voz de pito, pero lo respetábamos y lo queríamos.
Contaban los mayores que su apodo, su afición por la bebida y su voz, tenían un mismo origen. El quilombo de Cucci, que frecuentaba en sus años mozos y donde era campeón de una justa viril que daba un prestigio casi olímpico,” La cinchada vasca”. La misma consistía en atarse una sábana a los testículos y cinchar hasta que alguno se rendía, con lo que nunca pasaba a mayores. Pero él no era hombre de aflojar:
.- “De qué sirven los huevos sin honor?...Vasco Duro, si, si”…Dicen que fueron sus últimas palabras con voz grave.
Neco perata
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Poeta
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Si distinguiese luz mi difuso alegato.
Si como en nieve impulsara su trineo
en culto como ameno, amén sintético,
ágil desplazamiento de vívido relato.
Si lograra acertar del insensato
confuso mapa austral de mi ajetreo,
(que admito yo infeliz, afín poético)
su retórico juicio y rumbo exacto
que apunte con criterio y tino claros,
sin duda, tú, me leerías con anhelo.
Pero no: me disperso, me distraigo.
Contienden entre sí mis perros épicos
y se desbandan obtusos cual arteros,
dejándome en lo intrínseco varado,
trizando hielo tentando pescar ‘algo’
que jamás logro a pesar de mi desvelo.
Y torno con el único motivo, mi consuelo,
de atesorar al fondo de mi iglú letárgico,
cual complemento literario y mágico,
las esplendencias del cantar ajeno.
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Poeta
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MUCHAS TIAS SAN CREIO QUE ER AMOR ES QUE LE COMAN EL COÑO.
QUÉ DIVERTIDA Y QUÉ ESPANTOSA ES LA ESQUIZOFRENIA.
LLEVO TODA LA NOCHE SIN DORMIR Y HE LLAMADO DIEZ O DOCE o quince VECES AL TELEFONO DE LA ESPERANZA ESTA NOCHE. Y CADA VEZ QUE LLAMABA ME CREÍA QUE ME ESTABA ESCUCHANDO DIOS, O SEA TODO EL MUNDO. Y EN REALIDAD NO ME ESCUCHABA NADIE Y ADEMAS LE IMPORTABA TRES PITOS LO QUE YO DIJERA. INCLUSO ESTO MISMO QUE ESTOY ESCRIBIENDO ME CREO EN MI ESQUIZOFRENIA QUE LO LEERÁ TODO EL MUNDO. DE LO QUE HE HABLADO ESTA NOCHE Y ESTA MAÑANA NO VOY A HABLAR AHORA PORQUE YO ESCRIBO CON UN SOLO DEDO Y ME CANSO. SOLO UNA COSA. CRISTO LE LAVÓ LOS PIES AL POBRE, NO AL DIABLO. LE LAVÓ LOS PIES AL PECADOR, NO AL DEGENERADO. DIOS NO ERA UN GILIPOLLAS, NO LE LAVÓ LOS PIES AL QUE SE REÍA DE EL. DIOS TENIA DOS COJONES Y NO ERA UN MARICON DE MIERDA. DIOS NO ERA NI COBARDE NI IDIOTA. REPITO DIOS LE LAVÓ LOS PIES AL POBRE NO AL GUARRO. DIOS LE LAVÓ LOS PIES AL ENFERMO NO AL COCHINO. DIOS NO LE LAVÓ LOS PIES AL DIABLO. EL DIABLO NO SE RIÓ DE ÉL.
ADEMAS ¿HABRA PEOR BICHO QUE UN VOLUNTARIO DEL TELEFONO DE LA ESPERANZA?.
VOY A MORIR PRONTO PORQUE NICOLAS CAGE EN "EL SEÑOR DE LA GUERRA" DICE QUE HAY QUE EVITAR LAS GUERRAS CON UNO MISMO. Y LOS ESQUIZOFRENICOS LO QUE TIENEN ES UNA GUERRA CONSIGO MISMO. PERO CLARO, GRACIAS A MI ESQUIZOFRENIA ESTOY COBRANDO UNA PAGA, SIN ESA PAGA YA ESTARÍA MUERTO. O SEA QUE MI ESQUIZOFRENIA ME ESTA MATANDO LENTAMENTE PERO GRACIAS A ELLA SIGO VIVO. SIN ESA PAGA ME TENDRIA QUE SUICIDAR PORQUE NO SE PUEDE VIVIR DEL AIRE Y YO SOLO ESCRIBO CON UN DEDO, O SEA QUE NO SIRVO NI PARA UNA OFICINA, Y ESTOY TAN DEBILITADO Y SOY TAN COBARDE QUE NO SIRVO NI PARA BARRENDERO.
CARLOS ARGUIÑANO ES UN MARICON ASQUEROSO Y SE MERECE UN TIRO EN LA NUCA.
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FRANCISCO ANTONIO RUIZ CABALLERO.
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Poeta
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Se mecía inquieta y en desastre,
cabalgando en los exilios de las tintas que ya no escriben.
Sus maneras fueron mis precipicios que ahogaron penas
y en suicidios se llevó mis noches.
La caída de un cabello que ahora duele,
la rebeldía que aún no nace entre sus manos cortas,
las caricias sin nombre que no atisba esta sed de ti, mujer.
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Poeta
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A mis caminos los adorno con tus prendas sueltas,
el abandono sólo se da en la cocina cuando hay guerra en la habitación.
Diálogos internos de su espalda que no mira,
de besos precursores,
de pieles tiradas en el sofá.
Intentos nescientes por curar a la mujer que llevas en tus años, niña.
Como no amarrarte a mis vacíos?
Como no de dejarte mis espinas?
A mis letras que llevas colgadas por tus esquinas.
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Poeta
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