|
|
DESANGRADA LA VISIÓN
(Visual Neosurrealista)
Los ojos de arena en el aire se cierran
irritados, colgados de la luna
del espejo en camiseta.
Los ojos de aire en la arena se abren
frescos, anudados al reflejo
de nieve en saco.
Los ojos de los gritos besan
alarmados, caminando la noche
debajo de una piedra.
Los ojos de los cristales callan
inquietos, nadando el mar
arriba de una nube.
Desangrada, desangrada
la visión se viste
ciega al tacto
del olfato
intacto
sabor
luz
++
+
Con la espalda por delante como el arroz
piensa al trigo con la piel de avena
que la leche baña en cuatro vasos
verdes tenues del otoño en la manzana
por el exterior habitado del camino
en el metal atardecer de piedra
una palabra desprendida del dedo
que calla los labios del ave
en la noche interior de las pupilas
que ven más allá las mariposas
en el exterior que pocos ven
y se desliza en el silencio
con sus escamas en los colmillos
de las garras en los tentáculos
de las paredes que oyen por el techo
de los alambres que huelen por el dedo
de los incautos que piensan ser libres...
Desangrada, desangrada
vístese la visión
al tacto ciega
del olor
salado
miel
vil
++
+
¡Qué miran sin ver el rojo en la sangre!
¡En la sangre sin ver el rojo que miran!
¡Sin ver el rojo en la sangre que miran!
¡El rojo sin ver que miran en la sangre!
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
AVENENCIA DE FORASTERO
Por allá donde el tren fue corrido,
perturbando al calentamiento excesivo,
del pronóstico nefasto un centímetro,
donde el aire casi muere bajo el mar,
y la distancia muere peregrina.
Ahí dónde se humedece la lluvia,
aunque las erupciones huyan,
y al sol le iluminen sin esfuerzo,
con el trigo que al molino mueve.
Por la raíz donde la esperanza sangra,
y la sombra esculpe al mármol,
con la huellas del último verano,
desentrañando telúrico al destino.
Por allá el mismo proceso atiza el fuego,
que más que humano, angélico perece,
y mece desenterrando una estridente voz,
en la ruindad de pretéritos abrojos rojos,
caminan las pupilas en la opresión impía.
En la conmovedora sencillez insigne.
De la montaña más profunda.
En la periferia de una estrella.
Por el sueño de cada nube.
¡Qué la paz desesperada suda!.
¡Qué la vejez trina cuando nace!.
En el color más joven desempleándose.
¡Avenencia más vieja qué pasmada es abismada!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
Hierático y vigoroso
Por fin se sabe. Apareció grabada sobre la alfombra de la noche, frente al torbellino, guardado entre las cenizas labradas, que surgieron del desvelo generoso.
No fue la campiña despierta de la aurora, el dulce consuelo, en el ensueño de luz en la quimérica nevada de los párpados de seda, porque la manzana estaría seca, y sonriendo con luz serena, a pausas, como el abismo lejano, al que se teme inclinar, llevando una sorda linterna envuelta en los largos trajes de brocado con hileras de perlas finas detrás de los huertos de almendros fugitivos en la tapicería verde, como se encontró en la espléndida sala leyendo, sobre las riberas de grandes ríos, porque quería hablar frente al sol, que nace aterciopelado, amarillo, en el aire rojo, suave y sedoso, como esa vez, sobre el trigo demasiado ancho sobre la puerta pulida con las garras de bronce haciendo vibrar las viejas carretas desplegando sus melodías.
Si bien lo vemos, la curiosidad de aquellos pescadores hizo entenderlo, emplearon más de una docena de nuevas especies fósiles del agua potable
en el momento de retomar los últimos muchachos medievales su trivio, gramática, retórica y lógica, no como hoy aparece casi olvidado.
Pero fue la miseria, quién nunca escribió demasiado, presente en el siglo de la desinformación, que pretende ser una isla flotante
en este proyecto, ante la necesidad de creatividad
genuina, para explicar estas conductas sin emplear los términos de la era conceptual, tan específicamente volátil como la más sólida memoria
infectada de viejos olvidos decolorados, erotismos ingenuos, tan ausentes de las públicas audiencias, conectadas con la equitación, y los rituales en las
sensibilidades delicadas.
Porque en este caso, se trata de una persona, lo que implica vibrantes colores, al alcance de la mano, con la pasión mecánica más allá de las recetas, que se emplean en ciertas regiones, desde hace cuatro años, y cuando se trata de hablar de la dura grava, que al silencio corta, frente a las riendas del interminable desierto.
Pero no. La noche lucía sus antorchas estrelladas, sobre las calles gruesas, y pesadas ante las ventanas, ya pasado el invierno en algo menos impresionante, excepto, claro, en los casos perdidos, como había sido durante aquellos días, dejando que muriera la tarde alzando las cejas, de modo que, hasta este oasis en el desierto había quedado clausurado, como una playa sepultada entre la sonrisa de un barco que lo miró alejarse con su estilo seco, y breve, donde las mismas calles apiñadas, y empedradas tejían soles, como ríos al verse obligadas por la sombra asfixiante, recordando los suelos de mármol de simple y apresurado brillo, convertido en las escaleras de lana, ante la pequeña ventana, unidas con el riesgo de romper el espejo lo más rápidamente posible.
Pues la voz del reflejo riñendo, acusando, perdonando, alentando las hebras del sueño, inquietaban. Así que... ¡Cerró el dormitorio, y salió volando!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
COMPLEJIDAD MÚLTIPLE
Por la sombra de la mirada
el olor dibuja la voz del alba
de la intriga el suelo al trigo.
¡Como al cuerpo el tigre colgó paredes!.
Múltiple
En el rostro ardiente del agua
Complejidad
Entre miles de ausencias desfiguradas
¡La inocencia confusa!___De millones
De indefensas orugas, hormigas, abejas.
En el cansancio prematuro de las cosas.
En la tragedia humillante del desprecio.
¡Por el rumbo sin principio!.
En la sonrisa rebelde.
De la mirada asombrada.
Del alba olor dibujo.
En el trigo del tigre.
En la intriga del rostro.
¡Miles, miles de ausencias!.
Cubren el cielo inocente del polvo.
Complejidad.
De pluralidades.
De ansiedades.
De culpables sin castigo.
Múltiple
Del dolor.
Policromas las noches.
Injustas.
Son. ¡Polifacéticos los días!.
Porqué...
El destino ávido no es como mañana.
Desnuda verdad sin hacerse.
Al romper del insomnio el verso.
La belleza efímera del fragmento.
Y espontáneo prepara el café al fogón.
¡De ansiedades!.
Policromas.
La mañana desnuda por la tarde.
Las noches, los días, los hogares extintos.
Tiernos olvidos ya.
Sin hacerse carnes de tiempo justo.
Pluralidades.
Fragmentos de complejidad múltiple.
Al fogón.
De la efímera belleza.
Del verso.
Olvidado.
¡Qué indoloro al púrpura se tiende!.
En las pluralidades serpenteando.
En las lenguas inconscientes.
Indiferentes a la tragedia.
Hecha al mismo aire gris.
Del cementerio blanco. De lápidas pálidas.¡Múltiple complejidad!___Será del olvido dorado.
En las pieles pasadas de las nubes atormentadas.
En la sequía extasiada de andrajos del alma.
De la hierba y la paja en el ojo del aire.
Como
Es
El
Frío
Lenguaje.
Sin un lector ausente de consciencia clara. ¡Sólo! Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
Perfumes muertos
Perfumes
Son
Los
Pocos
Alegres.... Ayeres del ayer, con sus ayeres. Hay, ahí, allí.
Maravillosa
Mente
Creídos
Perennes. Faros. Faros en la inmensidad
De
Brumas
¡Donde se ha retirado el verdor!. De
Los
Muertos
Perfum
es de los mañanas por los ayeres ¡Qué, qué!. ¡ Hay, ahí, allí!
¡Intriga___Estrago__ Amargo!
El
Trigo
Intriga
Espiga... Una
ma
riposa crece.
Rosa
Como
Es
Posa el aire... En la hoja... La hora... En cada re
loj... De arena... Un desierto___ En
Una gota... De perfume___ ¡ Se ha secado !.
¡Amargo__ Estrago__ Intriga!
Aquél
Qué...
La
Esperanza
Lanza
En una flecha... Y la leche en su luna bebe.
¡Cada estrella su noche!
Mar
y
Posa de piedra recubierta.
¡Estrago__ Amargo__ Intriga!.
La intriga alada da la mar.
Y posa. Una oruga. Del Pasado invierno con los Pies... Helados por los
lados de los trigos y los
Tigres del trigal adorme
cido, entre, el, aire de las hojas.
¿Quién?
Quién... Quién puede.
Engañar con el
perfume... De las ausen
cias. ¡La soledad silencia!
En la melodía silen
cia y desierta, y ciert
Con
El
Dolor
Del
Pasado
De
Los
Muertos. Perfumes con sus ayeres, olores vivos sin dolores.
Autor: Joel Fortunato Reyes Përez
|
Poeta
|
|
