|
|
|
Esa oveja me enternece
cuando le quitan su lana
siente fresco en la mañana
de verano y lo agradece,
pero, en invierno enloquece,
aún no está acostumbrada
a eso de estar encuerada
extraña su vestimenta
sin cobija se lamenta
porque se la pasa helada.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 30 de marzo del 2024
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
|
Poeta
|
|
|
De tus brotes, nace la vida
Tus entrañas, tienen color.
Niñas bellas, campos en flor
Alas tienes primavera, ¡Bienvenida!
Te siento, mi piel te sufre, hedor
Hirviente, estigmas en mi frente
Dejas, con tu soberbio ardor
Hieres sudor, verano ardiente.
Cuando llegas otoño, la vida quitas
Sus hojas secas, amarillas mueren
Sin sombra dejas, arboledas marchitas.
Solo de soledad, mano inerte
Tienes, que aferran la crueldad.
Invierno gris, blanca es tu muerte
Por Conrado Augusto Sehmsdorf
[img width=300]https://previews.123rf.com/images/hannamariah/hannamariah1708/hannamariah170800007/83910425-una-calle-arbolada-fotografiada-en-las-cuatro-estaciones-del-mismo-lugar-primavera-verano-oto%C3%B1o-inviern.jpg[/img]
|
Poeta
|
|
|
INMERSIÓN ONDULANTE
Triunfal la carne la tristeza fecunda,
donde suelen hacer flores,
los crueles celos en la sombra,
indiferente, absorta… ¡Y nadie sabe!.
Donde los recuerdos miran bronce,
la frescura de la fuente,
al eco moribundo sepultando al fuego,
luz dormida, pronto en aquel ocaso,
cuya voz soñando escucha,
el canto donde el silencio crece.
Y el estrépito ronco resplandece,
bruñido en la pared ruinosa,
por la herida láctea el duro mar,
del mundo, a la distancia ciego.
De día breve al morir muchedumbre,
persevera al nacer cada mañana.
Vertida y de lágrimas cubiertos pies,
hacia el ensueño sin hundirse nunca.
¡Por eso viven todos yertos!.
¡Por eso laten los inviernos!.
¡Por eso tenaz relumbra ya!.
Negra vestidura y de torva faz,
no se cansa del suspiro la esperanza,
y en el salto al viento escribe,
del callejón torcido,
por claridad tan bermeja,
tanta rosa de sensualismo torpe.
¡Se arrojan, se entreabren!
¡Al encauzar el resquicio!.
Se estremecen los lirios,
al eslabonar al estrujar mismo.
En el cielo cuando de sombra se viste,
y aún vive fervoroso el viejo fuego,
de mármol lo decora con su aurora.
Con golosa avidez los largos cuellos,
tempranero y fragante,
en la piel de las tardes,
verticales, depurando los espejos…
¡Dónde su blancor relaja y sueña!.
¡Dónde el cántaro se rompe fácil!.
¡Dónde la sed se inclina húmeda!.
Y la música
jadeante
escapa
en tropel.
Y brota
un río
de la cumbre
nevada al incendiarse.
*********
Toutes les droites appartiennent à son auteur Il a été publié sur e-Stories.org par la demande de Joel Fortunato Reyes Pérez.
Publié sur e-Stories.org sur 07.09.2019.
|
Poeta
|
|
|
Había hasta hace unas semanas atrás, un perrito muy viejito
No supimos bien porque, fue bautizado por la gente con el
Nombre de “Pistola”, su casa era la calle los vecinos sus dueños
En mi casa tenia agua y comida, que le dejaba todos los días
Pero llegó el invierno y con los primeros fríos, le di abrigo
Dormía dentro de un auto que tengo sin funcionar en el garaje
Evitando así que se congele, venia y se quedaba en nuestro jardín
Comiendo y bebiéndose el agua, siempre tenía esa rutina
Una mañana me levante para llenarle de comida su plato
Y lo llame ¡Pistola! veni a comer, pero solo el silencio
Cubrí la calle, pensé, debe estar por ahí, pero los días pasaron
Y nunca más volvió, alguien me dijo que se había muerto, una
Lagrima cayo por mi mejilla, era el perro de todos, era el perro de nadie
Pero el cariño sin pedir nada a cambio, era tan grande como el sol
Superaba a todo y a todos los humanos, te vamos a extrañar
Querido amigo, nunca te vamos a olvidar pequeño callejero.
Para vos Pistola, va este pequeño pero sincero homenaje,
Sé que vas a estar en alguna nube, junto a otros perros
Sé que nos vas a cuidar estés donde estés, dicen que los perros
También van al cielo, porque también tienen alma
Descansa en paz, viejo amigo vivirás en nuestro recuerdo.
Conrado Augusto Sehmsdorf
Presenta a
Silvia Sehmsdorf, autora de este relato verídico.
[img width=300]https://www.somosdeboca.net/wp-content/uploads/2019/07/Pistola.png[/img]
|
Poeta
|
|
|
El sol de la mañana, me dice que ha nacido el día
Me despierto solo en mi cama, no te siento
Creí soñarlo pero es cierto, tú ya no estás allí
Te busco en mis manos, te busco en mis ojos
Te busco entre los despojos, de otoños viejos
En veranos fríos en caliente invierno, primaveras
Que no tengo, solo contengo la sal de mis lagrimas
Para no mojar tú recuerdo, es eterno el silencio
Es oscuro y siniestro el pensamiento, es en vano
Regar el desierto, cuando sabes que ya está muerto.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf
[img width=300]https://1.bp.blogspot.com/-MUVUmsHVimw/Vtk6zq5oS1I/AAAAAAAAAHg/cDKmu2aRUr4/s1600/desesperacion.jpg[/img]
|
Poeta
|
|
|
|
El frío llegó al fin,
la oscuridad brilla,
la nieve cubre este mundo acelerado,
la luna resplandece.
Es la noche perfecta,
para salir a caminar,
para encontrarte amada mía,
donde quiera que estés.
Mi ángel de la noche blanca,
estás por llegar,
eres mi musa,
eres mi doncella de la muerte fría.
Una noche de frío,
un amor que perdura,
un beso de tus labios,
que ansío tener.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
|
Poeta
|
|
|
|
Dulce color,
belleza blanca,
ya está aquí,
es la hora.
Sal bella doncella blanca,
cubre este mundo con nieve,
que esta oscuridad,
se vea cubierta de frío.
Belleza total,
muerte blanca,
bello infierno helado,
déjate ver.
Dulce frío mortal,
está aquí,
es la hora,
de ver este mundo congelarse.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
|
Poeta
|
|
|
|
Invierno,
noche fría se acerca,
la luna surge,
la blanca nieve llega.
Ángeles de la noche fría,
Ya llegan,
para hacer este mundo,
paraíso letal.
Dulce invierno,
belleza infernal,
con manto blanco,
nos cobijará.
Bella muestra de invierno,
hermoso espectáculo,
la ventisca llega,
la oscuridad nos cuida.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
|
Poeta
|
|
|
POR EL FUEGO DEL CRISTAL
(Neosurrealista)
Donde el núbil fuego adorna,
su deseo que tiembla,
ciego el viento de opaco,
nublado borrascoso en él,
espejo de los secretos.
Con todos sus inconvenientes, el amor fortalece el latir
de los corazones débiles, que dan cuenta de sus labios
enrojecidamente peligrosos, con toda su habilidad y sus
jugos explosivos, que cultivan con los años, las defensas
que terminan en un callejón sin salida, como prueba el
mar al peinar la jungla, fabricante de ilusiones entre noches
de pomadas sobrevivientes, que abren horizontes alegres
armados del crecimiento, que ofrece ventanas de peltre.
Por la música de nácar,
el instante ha cesado,
en la infancia del otoño,
escribiendo al viejo,
invierno de núbil nieve.
Porqué el sucio camino serpentea hasta la cumbre rosa,
que se asoma entre la inusitada pastura, con las astas
que apuntan al cielo altamente desarrollado, en la roca
en su esfuerzo por ser esponja, con el impulso de una
cuadra, patrullando la playa de un kilómetro, que a nivel
de la calle no se siente, ni más abajo de él, para mostrar
el respeto debido, que derrama su verdad cruenta, dentro
de una canasta de seis milímetros de diámetro...
En la memoria,
de la mirada silencia,
una libélula canta,
al último trineo.
¡Qué trina qué truena!.
En cada detalle del nuevo colchón, que reconoce la tarde,
por la exquisita extensión del cilindro, en perfecto trance
de equilibrio, y sorprendente actuación, al trepar los árboles,
y fotografiar los orangutanes cara a cara, muy baratos, y
entre un montón de pelambre enmarañado.
¡Por el fuego del cristal!.
Dada la baja densidad del incremento de los quesos, en la incesante cornucopia de los suculentos osos, por estar ahí,
la bonanza del cristal tropical fuego.
En el alma que suspira,
por los bienes fugaces,
campanas arcanas,
de fúlgido atavío.
Por el ardor vidrioso.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
|
Las hojas caen,
el otoño se acaba,
la oscuridad se acerca,
el frío acecha.
Los árboles se secan,
la noche del invierno,
está llegando,
sin decir nada.
Bello infierno blanco,
belleza mortal congelante,
frente a frente,
la princesa de la muerte fría,
está por llegar.
Belleza blanca,
oscuridad interna,
cuerpo de ángel.
alma demoníaca.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
|
Poeta
|
|
