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ESTOY TRISTE
Autora: Else Lasker-Schuler
Alemania 1869-1945
Poeta, novelista y artista plástica alemana nacida en Elberfeld.
En 1894, se trasladó a Berlín, estudió pintura en la escuela de Simon Goldberg. En 1902 publicó su libro de poemas de corte expresionista bajo el título de "Styx".
En 1932,recibió el Premio Kleist por el conjunto de su obra, y en este mismo año emigró a Suiza. Esta obra es versión de Sonia Almau
Estoy triste
Tus besos oscurecen, sobre mi boca.
Ya no me quieres.
¡Y cómo viniste!
Azul a causa del paraíso;
En torno a tus más dulces fuentes
Revoloteó mi corazón.
Ahora quiero maquillarlo,
Igual que las prostitutas
Colorean de rojo la rosa marchita de sus caderas.
Nuestros ojos están entornados,
Como cielo agonizante
Ha envejecido la luna.
La noche ya no despertará.
Apenas te acuerdas de mí.
¿A dónde iré con mi corazón?
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Poeta
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VARIABLES INFINITAS
Vari
Ables
Infi
Nitas
Porqué rompiendo las reglas.
Con los celos de prisa imposible.
¡Punzantes!.
El dedo de hojalata, dulce, ayuna.
Porqué
Los escalones pierden las paredes
¡Otra vez!. Gracioso...Pena.
En la corriente donde las fuentes cantan.
La pizarra bondadosa del sol.
Entre la musicalidad, versión estricta.
La cobra, en la sombra, serpenteando.
En laberintos sin piernas.
¡Arcos, en la fila, poco a poco!.
Va
Riables...Vaticinios decorando al desatino.
¡En el destino de los luceros apáticos!.
¡Cánticos de labia asiduos variables!.
Varia___Bles___Infi___Nitas.
Quedan.
En la cuenta de tónicos recitados.
Quedan.
En la opresión de tonalidad galante.
¿Qué dan?, Nada, ¡No sé qué dan!.
Estrictamente melancólicos.
Se van, se van.
Y recorren los físicos, invisibles.
El éxito que abarata el ánimo.
Infinitas.
Enérgicas al llegar.
Variables.
Del servir dudando. ¡Interrumpida parábola, metábola, prolegómeno!.
Variables_____Los silbidos del humo.
Infinitas_____Las palabras del ostión.
¡Son las variables infinitas del mirar oyendo!.
Por la técnica culpable que al drama toca.
¡Son las infinitas variables del ser débil ya!.
Co
Mo
Las
Reg
Las
Libres miden, el libre ser, ser libre.
¡Libre absoluto en el ser qué no lo es!.
Más que fumarolas el volcán corre arrodillado.
¡Libre, libre...Absoluto puras tuercas!.
En
Las reglas busca. Busca sin haber ninguna.
Al sentido que no existe. ¡Único!.
Sin
Re-crearlo. Abiertamente.
En la mayor profundidad del ser.
Y de muchas escaleras.
¡Posibles, imposibles, probables, tal vez!.
¡Nuevos escalones, variables infinitas!.
Las fuentes, arenas, a veces cernícalo..¡Y qué!
Se hacen otras paredes incrédulas, susceptibles.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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La Parima es el sueño faraónico
y la piedra de Moisés,
el panal negro de la Hermana,
que el Hermano Francisco no vino a conocer.
Catedral del misterio, Sierra del Sur, ignota,
lengua escondida de la voz del agua,
párpado mal cerrado de Dios, que deja ver
la hebra azul de una mirada.
Yo soñé para tu Gloria,
río de la Patria,
escribir una palabra esencial
en la hoja de la sabana,
mojando en tus fuentes oscuras
el aguijón celeste de una pluma de garza.
Pero, solo encontré mi sangre,
con su rojo tenuado por la mezcla de las lágrimas.
Sin embargo, te ofrecí venir
¡y en tu camino estoy!
Tu saldrás de tus fuentes: el Dios de la Parima,
el Dios Indio, te abrirá la puerta
de su gran casa oscura; el Viejo Dios
te dejará venir como todos los días
y en tu camino estaré yo...
Tú sales de las manos de tu montaña,
como sale un milagro de la mano de Dios,
como todas las noches, de la jaula del cielo
se escapa y va a los campos el pájaro del Sol.
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Poeta
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CORAZÓN ALMADO
Alba
Alma
En
El alma del corazón.
Que tenía, nadie lo sabía, que tenía.
Alba
Alma
en la escuela, de la vida, solitaria.
Alba
Alma
En
Donde sonriente, estuvo pintada.
El alma del corazón.
En
La cartilla primera... Flor, libro, hoja, rama y raíz.
¿Está en ti,
día y noche, roja y negra?.
Fuego frío, verano frío.
¡Amando sólo hielo!.
Como el agua, fuentes,
como el hilo, telares,
del río, mar y lagos.
En
El
Corazón almado.
Alba
Alma
El sabor del primer beso.
Que supo a mil mieles,
a beso de memoria,
perenne,
y fue. Esculpido en el viento.
Alba
Alma
Para los labios dorados,
donde jugábamos de niños.
Como la lluvia fresca,
como la primavera,
núbil reverdece.
¿Está en ti,
en mí ó en todos?.
Día y noche, emociones cristalinas y negras.
Alba
Alma
Corazón
Almado.
Como el primer beso y verso.
Como la poesía no escrita.
Como vida, vivida frágil.
Y
Como aquélla.
Niña de las trenzas.
Y
Como aquél,
niño de las canicas,
que se miraban de frente.
Con
El
Corazón almado.
¿Está en ti,
en mí ó en todos?.
Día y noche, cálida y tierna, roja y negra?.
Fuego frío, verano frío,
círculo ardiente.
Perfumada memoria.
Como el agua.
Del río, mar y cataratas.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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