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Mi querida Moto, blanco bólido
Que me compre con el tiempo, la pago
Con el sudor de mi sangre deshago
Nudos al viento, vuelo prohibido
De brisa como una sonrisa, vago
Sentimiento que atraviesa sentido
Cariño por el metal, que fundido
En cuerpo y alma luce como un halo
En un día oscuro sin brillar, mago
Que trasluce velocidad, divago
Pensando que soy un ave, sentido
Es el rugir de leones, perdido
En la selva de cemento prendido
De una caricia, mi pecho trafago.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
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Poeta
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ANIÑADA MADUREZ
Azul niña el bosque rosa
en la voz del nido alado
de seda el blanco viento.
Hay un silencio perseguir de vuelo.
¡Del sendero plata fresca!.
De palabras terminales.
Construyendo fuego.
¡Estrofas al cabello del cantante!.
Aniñada
Madurez
Corazón embelesado al fondo.
Olor niña, jardín tierno.
Color creciendo.
De los versos pegando arena.
Al gorrión qué al tiempo arropa.
¡Del estrépito el fulgor de transparencia!.
Cinco sonrisas como insaciable mina.
Derramando néctar trino.
¡Del aliento una esponja!.
Orquídea recién fruta.
En la mano que al tedio muerde.
La piel del beso en flor.
El ruiseñor cambiante del colibrí zenzontle.
Con sus cuatrocientos cantos.
¡Alienta los vergeles del alba!.
Más allá del pasajero descifrar al valle.
De la vigilia un sótano.
Cubierta.
En la emoción ruidosa.
Del verdor.
En la rama del ritmo nueva.
¡Fértil!.
Sin pasar del desdeño flechas.
¡Hermosura!.
Latiendo algodonosa
Por ser aquéllo que...
El nido carmín columpia.
Aquéllo que...
El canto naranja teje.
Por ser...
¡La voz dónde las pestañas renacen!.
Viendo
Al
Bosque
En copa
Venus
Al tronco
Brindan
Brisas bebiéndose cada pupila palpitando.
Del fruto que forja el fierro dulce columna.
En la espada total paz brillando tierna.
Por el fuego del pilar tibio el filo enfila.
Por las manos donde anclan los anhelos.
Paralelos al nutrir de la corteza.
¡Acumulando memoria entre las sombras durables!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Que esta poesia permanezca en tu corazón,
que estas notas embriagen tus sentidos,
esta podria ser tu ultima oportunidad para que te ilumines,
con el fuego,
antes de que el tiempo gire tu mente en negro.
Trazos en negro,
encajes y seda,
cubren tu desnuda piel,
acércate mas,
mi viuda negra.
Trazando en negro,
acercándote mas a ella,
besando sus labios,
apunto de realizar tus fantasías,
de las cuales soy tu cómplice.
Recoje tus experiencias,
antes de que tu energia debiliten en negro,
grita tus ideas,
antes de que tu voz desaparezca en lo negro,
antes de que tu alma se inunde en lo sombrío.
Mis musas,
de blanco y negro,
sus labios besan,
una con la otra,
mi dama blanca,
tomas una copa de vino,
mi dama negra,
decides besarla,
sin aviso alguno.
Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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¿Qué cosa más blanca que cándido lirio?
¿Qué cosa más pura que místico cirio?
¿Qué cosa más casta que tierno azahar?
¿Qué cosa más virgen que leve neblina?
¿Qué cosa más santa que el ara divina
de gótico altar?
De blancas palomas el aire se puebla;
con túnica blanca, tejida de niebla,
se envuelve a lo lejos feudal torreón;
erguida en el huerto la trémula acacia
al soplo del viento sacude con gracia
su níveo pompón
¿No ves en el monte la nieve que albea?
La torre muy blanca domina la aldea,
las tiernas ovejas triscando se van;
columpia su copa la enhiesta azucena
y su ánfora inmensa levanta el volcán;
Entremos al templo. La hostia fulgura;
de nieve parecen las canas del cura,
vestido con alba de lino sutil.
Cien niñas hermosas ocupan las bancas
y todas vestidas con túnicas blancas
en ramos ofrecen las flores de abril.
Subamos al coro. La virgen propicia
escucha los rezos de casta novicia
y el Cristo de mármol expira en la cruz.
Sin mancha se yerguen las velas de cera;
de encaje es la tenue cortina ligera
que ya transparenta del alba la luz.
Bajemos al campo. Tumulto de plumas
parece el arroyo de blancas espumas
que quieren, cantando, correr y saltar.
Su airosa mantilla de fresca neblina
terció la montaña; la vela latina
de barca ligera se pierde en el mar.
Ya salta del lecho la joven hermosa
y el agua refresca sus hombros de diosa,
sus brazos ebúrneos, su cuello gentil.
Cantando y risueña se ciñe la enagua,
y trémula brillan las gotas del agua
en su árabe peine de blanco marfil.
¡Oh, mármol! ¡Oh, nieve! ¡Oh, hermosa blancura,
que esparces doquiera tu casta hermosura!
¡Oh, tímida virgen! ¡Oh, casta vestal!
Tú estás en la estatua de eterna belleza;
de tu hábito blanco nació la pureza,
¡al ángel dos alas, sudario al mortal!
Tú cubres al niño que llega a la vida,
corona las sienes de fiel prometida,
al paje revistes de rico tisú.
¡Qué blancos son, reina, los mantos de armiño!
¡Qué blanca es, oh madre, la cuna del niño!
¿Qué blanca mi amada, qué blanca eres tú!
En sueños ufanos de amores contemplo
alzarse muy blancas las torres de un templo,
y oculto entre lirios abrirse un hogar;
y el velo de novia prenderse a tu frente,
cual nube de gasa que cae lentamente
y viene en tus hombros de encaje a posar.
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Poeta
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EN DIÁLOGO SILENCIO
DAS ZWIEGESPRACH STILL SCHWEIGSAM RUHIG
Habla el agua blanca.
Y pálida madera.
Húmedo testigo.
Rama y tronco.
Un triángulo de conejo.
Espada profunda huella.
Ágil, sin freno frenesí.
*** *** ***
DE DIALOOG STILZWIJGEND STIL STIL STIL
Habla el agua oleosa.
Misteriosa risa.
Encuentro de azotea.
Montando angelical.
Frágiles orillas.
De cañaveral juego.
Dalias y dedos flamas.
*** *** ***
DIALOGUE SILENCIEUX DIALOGUE SILENCIEUX
Habla silenciosa líquida.
Y silencioso escucha.
El puente... ¡Rígida curva!.
Arriba, arriba el musgo, luego, luego.
Abajo, abajo tendida. ¡La corriente!.
Sepulta su tristeza.
Se oculta solitaria.
*** *** ***
SILENZIOSO DIÁLOGO SILENZIOSO DIÁLOGO
Diálogo de blanco frenesí.
Diálogo de flama oleosa.
Dialoga en solitario líquido.
...Agua y puente...
¡Puente y agua!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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La rana canta
En primavera
El que siembra...
Cantos de ciruelo.
Es nube sin ceniza.
Luz de primavera.
Árbol fresco.
Entre pinos blanca.
Amor en amapola.
Roja salta.
La rana la fuente.
Jugueteando antes.
Entre flores y abriles.
...Es en mayo brillante...
La primavera en la fuente.
Y la ranita saltando.
Bajo la fuente.
Bajo el árbol.
Es el canto.
Del ciruelo blanco y rojo.
En primavera.
El canto fue sembrado..
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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El día es blanco,
el negro es la noche;
a pesar de los colores
de la naturaleza, que tenemos,
y las luces
que poco a poco perdimos,
como una película
blanco y negro,
nosostros vivimos ...
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Poeta
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