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“De esas sus taras de abuelo . . .”
Retrógrada mañanera
muy fuera de nuestra era,
Amlo está mal desfasado
vive en su eterno pasado.
El de los años sesentas
o el de los años setentas
del siglo veinte finado,
vuelve a él desenfrenado.
Narra sus cosas de abuelo,
ayer recordó a Chabelo
aquel Xavier también López,
de la antigüedad sus brotes.
Ese comediante añejo
igual que el peje, ya viejo,
con él bien se identifica
también polilla salpica.
¿De qué fregados se trata?,
ya antes se ocupó del “Tata”
Arvizu, habla del Nintendo,
la verdad que yo no entiendo.
Contra ese juego arremete
y con el narco ni se mete;
con su pensamiento obtuso
confuso, ralo, difuso.
Andrés anda siempre ausente
no se ocupa del presente
ni del futuro inmediato,
¡qué “gobierno” tan ingrato!
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 12 de diciembre del 2021
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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“Fue de la tatarabuela . . .”
Es un mueble antiguo
con albor exiguo,
su fina caoba
el alma me arroba.
Madera morena
sentida, serena,
dura cual cobalto
de aprecio muy alto.
De abolengo oscuro
del tronco más puro,
su puerta da paso
en prístino abrazo.
Al vivo recuerdo
del ayer que pierdo,
del añejo tiempo
la memoria templo.
Pasan por mi mente,
en antes vigente,
los cinco cajones
pequeños arcones.
Resguardo de alhajas
dignas de las majas,
de cosas eternas,
de prendas fraternas.
Preciosas rarezas
de reinas, princesas,
bizarros herrajes
sus otros linajes.
Como el sacro espejo
de sobrio reflejo
que cuida esforzado
el marco sagrado.
Cristal de diamante
que evoco distante
como aquella luna
del cielo fortuna.
De luz que refleja
y jamás lo aleja
de efigies reales,
de sombras virtuales.
De cuerpos presentes,
lejanos, ausentes,
del vivo recinto
de tal laberinto.
Su lámpara alumbra
toda la penumbra
de los corazones
plenos de ilusiones.
Muy digno testigo
de esto que les digo
la silla de un hada,
mullida, soñada.
Uso prolongado
no ha deteriorado
al leal tocador,
sigue lucidor.
Sin restauración
es bien de pasión,
siempre tan querido
no sufre de olvido.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda.
Reino de Tacubaya, México, a 17 de noviembre . . .
Dedicado a mi abuelita “Conchita”, Doña Concepción Amaya de Ramos
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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(A María Teresa Cervantes, desde la admiración y el respeto)
Quiso la tarde perderme
en un paraíso de colores y alegrías
donde el ayer se hizo presente
y donde las palabras, todas,
se vistieron de paz.
Quiso la tarde que volviera
a sentir mis pulsos, a revivir los asombros
ante la belleza de un crepúsculo hecho verdad;
en la hoja recién regada de una flor,
en el canto de un jilguero,
en el vuelo ligero de una paloma,
en el agua fresca que sabe a vida ganada…
Quiso la tarde que fuera
cómplice y testigo
de otro canto a la emoción,
de otro inimaginable momento
entre susurros de versos y ternura,
de vida y muerte sin distancias,
…como si fueran una.
De ver las huellas del universo
dejadas por otro “yo” comprometido con las palabras
que llevan estallando, minuto a minuto,
en el íntimo universo de toda una vida.
Quiso la tarde que mis ojos vieran
las montañas que esconden los ocasos;
que llegara a entender el lenguaje
que regala su cálida sonrisa;
que supiera callar la pena
que digo que me aflige …
-¡que es mentira, que soy feliz!-.
… Quiso la tarde.
©Jpellicer2013
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Poeta
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¿DÓNDE HAS DEJADO EL AYER?
¿Qué es la vida, cuando pierdes de ella el valor?
Sales a las calles, sin sentido, sin murallas,
sin que nadie vea cuanto sufres por volver a ver.
Todos se han apartados, nadie mira atrás,
y tú sigues envuelto en caminar, y encontrarte
en las avenidas lúgubres de la nada.
¿Qué es la vida, cuando abandonas las ganas
de respirar? Sales pisando la fe, desmoronando
la sed, olvidando dónde has dejado el ayer.
Todos son sombras vagas, pegados a sus amos,
tú ahí volando tras el espejo tenebroso, como
el espectro que busca alimento para beber y así
creer.
Autor: José A. Monnin
Limpio-Paraguay
Derechos reservados.
Del libro inédito: “Libro 30”
Ley 1328/98
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Poeta
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FUE AYER
Autor: Juan Ignacio Macoñó Alba
Mirar tus ojos
Desde los cristales
Empañados por la nieve,
Desolado campo de batalla.
Mirar caer copos de nieve,
En aquel atardecer, del sol caído,
Suspiro entre los viejos abolengos,
Cual pasado que se extingue en tu mirada.
Arrugadas ya están esas mejillas
Por el paso de historias a hurtadillas,
Es vivir lejos, en el recuerdo del semblante,
Que ahora se transforma,
en huellas que le dejó el tiempo.
Fue ayer cuando eras joven todavía,
Con sonrisas de flores escarlatas,
Palpitante corazón lleno de vida,
Perfumadas rosas de rocío,
fueron tus besos.
Fue ayer, cuando mis ojos, se quedaron
Para siempre resplandeciendo tu mirada.
Fue ayer cuando mi alma enamorada,
Te dijo: ¡Te amo vida mía! Fue ayer.
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Poeta
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Lentamente se van construyendo
entre anhelos e ilusiones
los paisajes que el alma añora;
los que duran un segundo y todo lo llenan,
los que callan las angustias
colmando de dulzura la razón.
Es el momento de dejarse invadir,
abandonarse en esa paz que
de nuevo estalla sólo para nosotros;
de perderse como si este ahora,
siendo un solo instante, lo fuera para siempre,
y sentirnos libres del martilleo e infernal ruido
–ansiada metamorfosis - que van dejando los silencios,
voces mudas de la indiferencia y la crueldad.
Es el momento para la sonrisa,
el tiempo para agotar los abrazos,
la ocasión para vestirnos o desnudarnos
-quitar o poner lo que nos sobre,
lo que no sea nuestro-;
tiempo para gritar nuestro nombre…
…como buscándonos;
Quizá sea la ocasión –otra-
para sentirnos tan vivos como ayer,
en mitad de esta forma lacerante de muerte
- pequeña y diaria- que no por anunciada
haya que dejarla vencer.
© jpellicer2012[b][i]
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Poeta
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Ayer vino la paloma
que viene todos los días,
ayer se paró en la reja
y comió de mi comida,
ayer vino hasta mis hierros,
ayer me escuchó tranquila
y digo en el romancillo
las cosas que le decía:
-Paloma, vuelve a los cielos
y mira hacia los tejados;
cuando veas una casa
grande, que tiene tres patios;
el primero con palmeras,
el segundo con mosaicos,
el tercero, un patio grande
con azotea de un lado
y arboleda y gallinero
y olor de jabón pintado,
cuando veas esa casa
verás en el primer patio
cuatro mujeres cosiendo
cuatro mujeres bordando.
Allí llegarás, paloma
y allí bajarás al patio
y caerás en las rodillas
de la del pelo dorado;
después volarás de nuevo
y volverás a mi lado,
y entonces sabré, paloma,
si la del pelo dorado
tiene las manos cosiendo,
tiene los ojos llorando.
Ayer vino la paloma
que viene todos los días,
ayer se paró en mi reja
y comió de mi comida,
ayer vino hasta mis hierros,
ayer hablóme tranquila
y digo en el romancillo
las cosas que me decía:
-Prisionero, fui a los cielos
y miré hacia los tejados
hasta que encontré una casa
grande, que tiene tres patios;
el primero guarnecido
Con zócalo de mosaicos,
lleno de tiestos con flores
y sillas de junco blanco,
con un vitral en el fondo
de vidrios esmerilados;
el segundo, con columnas
y reja de alicatados
y con una enredadera
y unos rosales cargados;
y el tercero con gallinas
y una higuera y unos plátanos
y un hilo con ropa blanca
y olor de jabón pintado.
Allí llegué, prisionero,
y encontré en el primer patio
tres niños con las cabezas
como zagal de retablo.
Y en el segundo encontré
cinco mujeres bordando
cuatro con el pelo negro
y una con el pelo blanco.
Allí llegué, prisionero,
y allí me metí en el patio
y le caí en las rodillas
de aquella del pelo blanco.
Tiene las manos cosiendo,
tiene los ojos llorando.
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Poeta
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Fue en tu puerta
que mis manos, apenas sin rozarte
abriéndose paso entre la distancia
que nos dimos, te perdieron;
que tu voz se apagó
como se apaga el color de la noche,
despacio, sin saber ni sentir…
yéndose
tras el silencio del adiós.
Que comenzó la muerte
confundida de vida;
que sentí la derrota
del niño que pierde su lágrima
sin saber porque llora;
de aquél que con ojos cerrados
reinventa su camino
abrumado por el vacío que todo lo llena.
Fue en tu puerta,
umbral de ilusiones por cumplir,
que tu aroma, que ya olvidé,
daba sentido al momento,
respuesta a las miradas
y esperanzas a todos los sueños.
Hoy que pasó el tiempo,
que los años ajaron
paredes y memorias,
paso por tu puerta
y ni de ti ni de mí apenas,
como sombras de la vieja parra,
queda el recuerdo.
© (jpellicer)
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Poeta
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Extrañas estrellas
Extrañas
¡Que cobran cuerpo
bajo la tierra
bajo la encina
sobre higuera
sobre laurel!.
U
Na
Es
Tre
Lla.......¡Star, vedette, vedeta, Bühnenstern!.
Son
U
Na
Co
Mo
Mu
Chas
Las estrellas,
con toda la advertencia en un adverbio,
con poco de la salvación salvaje,
no tienen novio, en el obscuro,
subscribirse.
¡Tan bonitas, de combinación y ambición,
como son de ordenados los Caos piadosos,
que tejen extrañas las estrellas!.
¡Que aguarda un galán al cerrar la noche,
que las remonte despacio,
como se expresa,
el morir del,
tiempo!.
Y alguien ya no duda.
Lo que fue la duda.
Una
Vez
Al
Preguntarse.
¿Cuál es el sabor del reflejo de la fruta?.
Y
Nada
Sabe... Solo siente.
¡Cree qué siente!.
Y piensa.
¡Fue un placer, que con el amor, se adhiere!.
...........Un sabor sin biografía
...........Un émbolo sin zambullir
¡El mal fue, que viendo el humo, se dejaron!.
Y como
todas
las noches
salen
extrañas
de
las entrañas
de
las arañas
en las rejas.
¡Por el cielo de mil pisos!.
Estrellas
De
Mínimos aterrizajes
que hacen escaleras
de líricas galeras
de señas con sueño
en los mares
de sombras
que las rodean.
Con las extrañas estrellas.
Será el tal vez qué nunca fue.
Indeterminado
Lo que tal vez
Será, y será.
¡Será en vez de aquéllo lo otro!.
¡Será una vez del ayer mañana!.
¡Será sólo lo qué no es.!
Extra
ño
a las es
trellas... ¡Que pueden ver las tinieblas!.
En...
¡Cuanto más jamás donde menos hay!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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MIRADA CLAVADA EN TU AYER
Es la quietud del instante,
inefable tristeza
que roba preguntas y respuestas;
que tras su inexpugnable gris
inventa otra vida gélida
como el rocío en la mañana del recuerdo.
Es la mirada perdida
posada en el abandono
tras la última despedida;
en este umbral de presente
que aún era mañana,
anhelo de deseo vestido de tragedia,
hecho vida por donde vagar
arrastrando todos los recuerdos.
Es el silencio de la paz que no se busca,
el murmullo con sabor a tristeza,
es la sonrisa perdida
tras la mirada clavada en tu ayer.
(jpellicer)
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Poeta
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