Poeta para quê? Para poetar a vida? Mas o povo não quer saber de poesia. O povo quer é viver na folia.
Para o povo a vida não é poesia... A vida é uma correria atrás do pão de cada dia. E quem ganhou pão demais, agora quer mordomia e nem olha pra trás, para não ver a agonia.
“Viver e não ter a vergonha de ser feliz"...(¹) Quem me diz onde está a felicidade?
Está no medo do covarde, que foge da realidade? Está na coragem do valente, que enfrenta o batente com honestidade?
E o poeta faz o quê? Está no mundo da lua, ou está no meio da rua tentando esclarecer?
“Mundo mundo vasto mundo, se eu me chamasse Raimundo seria uma rima, não seria uma solução".(²)
¹ Gonzaguinha – O Que é, O Que é? ² Carlos Drummond de Andrade - Poema de Sete Faces
“É como eu disse antes, poetas e escritores são aventureiros com imaginação. Monges, intelectuais e cientistas não pertencem a essa classe de pessoas”. Trecho da entrevista de Lucky Leminski a Elenilson Nascimento (¹), para o blog Poemas de Mil Compassos.
Reparando bem, a palavra INTELECTUAL demonstra uma certa “formalidade” e um pouco de “austeridade”. Impossível imaginar um intelectual sem a “pose do conhecimento”, sem sua vestimenta impecável. E a maioria dos poetas e escritores não se “enquadra” neste perfil. Vocês já imaginaram um intelectual, com toda sua “pose”, participando de um churrasco, movido a pagode e cerveja? Ou então em um Mercado Popular, conversando animadamente com amigos pescadores, barraqueiros etc? Pois é, não combina, né? Pode até ter algum que faça isso, mas a “formalidade” e a posição “impõem” um certo respeito, um certo “distanciamento” das pessoas “comuns”. Este é um dos motivos que me faz admirar Jorge Amado e João Ubaldo Ribeiro: são endeusados, mas nunca sofreram a influência do “endeusamento”. Em suas listas de amigos sempre constam nomes de pescadores, barraqueiros, capoeiristas, “biriteiros”... João Ubaldo chegou a declarar em uma entrevista, que detesta “papo intelectual”. Por aí já devemos sentir que esse papo não deve ser nada descontraído. Deve ser aquela coisa formal: troca ou exibições de conhecimentos. Sinceramente, as poucas vezes que fui “enquadrado” como intelectual, não fiquei muito à vontade... Não tenho nada de intelectual. Eu vejo o intelectual como uma pessoa disciplinada, que leva o conhecimento com uma obrigação. O conhecimento para ele é como uma arma e uma vacina contra os possíveis ataques dos exibicionistas. Já eu só procuro ler o que me interessa. O que, de alguma forma, me fará bem. Não me preocupo em dizer que não li um “Best seller” qualquer ou algum dos grandes filósofos. Coisa que, para um intelectual, deve ser o fim da picada. E para finalizar este texto puxando uma brasinha para minha sardinha, uma vez recebi um elogio, mais ou menos parecido com o que Lucky Leminski falou, na comunidade Poetas Teimosos (Orkut). A poeta Marilda Amaral disse o seguinte: “Tens um poema no estilo explorador, um bandeirante das letras... Gosto de ver teu espírito aventureiro em temas tão diversos.” Depois disso, só me resta agradecer: obrigado Marilda.
(¹) Elenilson Nascimento é: Professor, jornalista, poeta, compositor, agitador cultural e blogueiro.
Esperar tras la puerta. Encerrando ideas, matando noblezas. Sudar de frío, castigar al laberinto de húmedas tristezas. Aun el fantasma gira de miedo, y todo se torna desierto. El campo destierra, a los muertos, los huesos gritan en soledades, las alabanzas caen al suelo, como lluvia sin destino.
Los cementerios han quedado vacíos, los féretros han abierto las puertas del otro mundo. Cementerio espiritual, los necios querrán saber de la verdad, y todos al descubierto sus almas verán. Sigilosa, las sombras darán las costillas a los perros del infierno. Escarnio de cerebro marchito, la piel será testigo de tu verdadero castigo.
Mientras espero tras la puerta, cazando espectros. Las nubes anuncian su llegada, y los ojos de la serpiente brillan en los cráneos malditos de los poetas ya idos.
Autor: José A. Monnin Limpio-Paraguay Derechos reservados. 08/02/2013
Paraguay, como te han castigado. Con guerras, y más guerras. Con dictaduras, y democracias. Nadie entiende tus sufrimientos, ni siquiera “tus hijos” que están acostumbrados a vender tu tierra. ¿Dónde está el respeto, a los héroes que defendieron nuestra tierra, con sus sangres? ¿Por qué siguen vendiendo sus almas al diablo y no al pueblo?.
Paraguay, como te han castigado, y aun así, no tienes rencor por tus hijos, ni por tus enemigos. Eres el sueño guaraní, eterno pedestal del mundo, en ti, hay los que muchos no tienen, ¿será, por eso que todos desean verte desaparecer?.
Paraguay, te han cerrado las puertas, pero aun así, todos quieren comer de tu suelo y beber de tus aguas. ¿Cuántos maestros, han muerto lejos de ti, deseando con volver a ver tus veredas, vestidas de lapachos y de Ñandutí?.
Paraguay, no te amedrentas por nada. Eres el suelo de los mansos y de los valientes del pasado, y de los que estamos aquí. Paraguay, solo te pido un favor, no permitas que mis huesos estén lejos de ti.
Autor: José A. Monnin Limpio-Paraguay Derechos reservados. 07/02/2013
Hoy amanecí con furias en mi corazón, he sentido la ira de todo el universo en mi piel. Así, levantándome con la cara de dolor, sentí lo que todos llaman descontrol. Sin ganas de escribir, sin ganas de escupir, sin ganas de vivir, sin ganas de esculpir los versos para ti…
La naturaleza arremata mi alma, provocando el terremoto en mí ser. Lo sádico vuelve a comer la carne de mi corazón, convirtiéndolo en gusanos para tu razón. El techo arma lo psicótico del clepsidra de que vuelvas a ver. Todos, caen sobre mí, todos, desean morir, todos callan en mí, y los huesos desean vivir…
La guitarra dormía, la cama sufría. Los sueños caían, la realidad reía. El techo despertaba el destello de la vida pasada, y tú, volvías como si nada. Solo mis ojos te veían. Creyendo ser loco, mis hermanos en la jaula me tenían.
Autor: José A. Monnin Limpio-Paraguay Derechos reservados. 31/01/2013 13: 25hs
En la psicosis del alma, anidan esperanzas tratando de romper lo sádico del corazón. Invulnerable el rostro de ojos cargados de sueños, en su mirada se nota el terror de sus jaquecas. Hombre de estirpe roto, que vio los días en sus hombros. En la trampa de la depresión, cabe la coraza de la muerte. Eterno galardón, su corona eres tú. Romper el silencio en la oscuridad, y llamar a los del más allá, y así tomar del clepsidra la vanidad.
Autor: José A. Monnin Derechos reservados. Limpio-Paraguay 26/01/2013
Podrán pasar mil años, podrá secarse el mar. Podrá el sol dejar de brillar, podrá la luna callar. Podrán los peces volar, podrán las aves nadar. Pero, nunca nadie tu amor me podrán quitar.
