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Seis horas... Ave Maria.
Enquanto o céu se modifica
para receber a noite:
Uma flor se fecha
um coração perdoa
uma pessoa reza
um sino dobra
uma criança chora
um pai chega em casa
um cheiro de café invade o ar...
As luzes se acendem
as mentes se apagam
o silêncio é geral...
Alguém ama alguém,
alguém pensa em alguém,
o tempo vai... A vida volta...
São sete horas.
A.J. Cardiais
22.11.1982
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Poeta
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Así como la dulce flor se convierte
en muerte
tu cuerpo desata las cadenas del exilio
y mágicamente logra que mi corazón
regrese con la esperanza intacta.
Transformaciones:
el amor es flor
el tiempo la marchita
el desamor la pudre
y la flor es muerte.
Todo en esta vida se transforma
estuve enterrado…
tu joven belleza se apiadó
y me tendió la mano.
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Poeta
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La muerta resucita cuando a tu amor me asomo,
la encuentro en tus miradas inmensas y tranquilas,
y en toda tú... Sois ambas tan parecidas como
tu rostro, que dos veces se copia en mis pupilas.
Es cierto: aquélla amaba la noche radiosa,
y tú siempre en las albas tu ensueño complaciste.
(Por eso era más lirio, por eso eres más rosa.)
Es cierto, aquélla hablaba; tú vives silenciosa,
y aquélla era más pálida; pero tú eres más triste.
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Poeta
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¡Si una espina me hiere, me aparto de la espina,
...pero no la aborrezco! Cuando la mezquindad
envidiosa en mí clava los dardos de su inquina,
esquívase en silencio mi planta, y se encamina hacia más puro
ambiente de amor y caridad.
¿Rencores? ¡De qué sirven! ¿Qué logran los rencores?
Ni restañan heridas, ni corrigen el mal.
Mi rosal tiene apenas tiempo para dar flores,
y no prodiga savias en pinchos punzadores:
si pasa mi enemigo cerca de mi rosal,
se llevará las rosas de más sutil esencia;
y si notare en ellas algún rojo vivaz,
¡será el de aquella sangre que su malevolencia
de ayer vertió, al herirme con encono y violencia,
y que el rosal devuelve, trocado en flor de paz!
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Poeta
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Flor de Mayo, como un rayo
de la tarde, se moría...
Yo te quise, Flor de Mayo,
tú lo sabes; ¡pero Dios no lo quería!
Las olas vienen, las olas van,
cantando vienen, cantando irán.
Flor de Mayo ni se viste
ni se alahaja ni atavía;
¡Flor de Mayo está muy triste!
¡Pobrecita, pobrecita vida mía!
Cada estrella que palpita,
desde el cielo le habla asi:
«Ven conmigo Florecita,
brillarás en la extensión igual a mí.»
Flor de Mayo, con desmayo,
le responde: «¡Pronto iré!»
...
Se nos muere Flor de Mayo,
¡Flor de Mayo, la Elegida, se nos fue!
Las olas vienen, las olas van,
cantando vienen, llorando irán...
«¡No me dejes!», yo le grito;
«¡No te vayas, dueño mío:
el espacio es infinito
y es muy negro y hace frío, mucho frío!»
Sin curarse de mi empeño,
Flor de Mayo se alejó,
y en la noche, como un sueño,
misteriosamente triste se perdió.
Las olas vienen, las olas van,
cantando vienen, ¡ay cómo irán!
Al amparo de mi huerto
una sola flor crecía:
Flor de Mayo, y se me ha muerto...
Yo la quise, ¡pero Dios no lo quería!
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Poeta
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Cuando a su nido vuela el ave pasajera
a quien amparo disteis, abrigo y amistad
es justo que os dirija su cántiga postrera,
antes que triste deje, vuestra natal ciudad.
Al pájaro viajero que abandonó su nido
le disteis un abrigo, calmando su inquietud;
¡oh! Tantos beneficios, jamás daré al olvido
durable cual mi vida será mi gratitud.
En prueba de ella os dejo lo que dejaros puedo,
mis versos, siempre tristes, pero los dejo asi;
porque pienso, a veces que entre sus letras quedo,
porque al leerlos creo que os acordais de mí.
Voy, pues, a referiros una sencilla historia.
Que en mi alma desolada, honda impresión dejó;
me la contaron... ¿Dónde?... es frágil mi memoria...
Acaso el héroe de ella... o bien, la soñé yo.
Era una linda rosa, brillante enredadera,
tan pura, tan graciosa, espléndida y gentil.
Que era el mejor adorno de la feliz pradera,
la joya más valiosa del floreciente abril.
Al pie de ella crecía un pobre pensamiento,
pequeño, solitario, sin gracia ni color;
pero miró a la rosa y respiro su aliento
y concibió por ella el más profundo amor.
Mirando a su querida pasaba noche y día.
Mil veces ¡ay! Le quiso su pena declarar;
pero tan lejos siempre, tan lejos la veía,
que devoraba a solas su pena y su pesar.
A veces le mandaba sus tímidos olores,
pensando que llegaba hasta su amada flor;
pero la brisa, al columpiar las flores,
llevábase muy lejos la pena de su amor.
El pobre pensamiento mil lágrimas vertía,
desoladoras lágrimas, de acíbar y de hiel,
mientras la joven rosa, sin ver a otras crecía,
y mientras más crecía, más se alejaba de él.
Llega un jazmín en tanto a la pradera bella,
también él a la rosa al punto que la vio;
pero él fue más dichoso, pudo llegar hasta ella,
le declaró su pena, y al fin la rosa amó...
¿Comprenderéis ahora al pobre pensamiento,
al ver correspondido a su feliz rival?
¿No comprendéis su horrible, su bárbaro tormento
al verse condenado a suerte tan fatal?
Después lo transplantaron; vivió en otras praderas
indiferiencia, olvido y hasta placer fingió:
miraba flores lindas, brillantes y hechiceras,
pero su amor constante y fiel compareció.
Por fin una mañana, estando muy distante,
el céfiro contóle las bodas del jazmín;
él escuchó sonriente, y ciego y delirante,
loco placer fingiendo, creyó olvidar al fin.
Pero al siguiente día con lágrimas le vieron
las flores, e ignorando su oculto padecer;
"Tú lloras, pensamiento, tú lloras", le dijeron:
"No es nada, contestóles, es llanto de placer".
...
Ved la sencilla historia que os ofrecí contaros,
acaso os entristezca pero la dejo así;
adiós, adiós, ya parto; me atrevo a suplicaros
que la leáis a solas y os acordéis de mí.
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Poeta
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Cuando tu broche apenas se entreabría
para aspirar la dicha y el contento
¿te doblas ya y cansada y sin aliento,
te entregas al dolor y a la agonía?
¿No ves, acaso, que esa sombra impía
que ennegrece el azul del firmamento
nube es tan sólo que al soplar el viento,
te dejará de nuevo ver el día?...
¡Resucita y levántate!... Aún no llega
la hora de que en el fondo de tu broche
des cabida al pesar que te doblega.
Injusto para el sol es tu reproche,
que esa sombra que pasa y que te ciega,
es una sombra, pero aún no es la noche.
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Poeta
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Estou em crise...
Não sei escrever tecnicamente,
como muita gente faz.
Eu escrevo para ficar em paz.
E só escrevo inspirado.
Preciso ser provocado,
preciso estar comovido,
preciso ser induzido...
Às vezes eu me provoco.
Às vezes eu me toco,
e tento caminhar sozinho...
Mas a poesia é flor
e o poema é o espinho.
E no meio do caminho,
eu topo na pedra da dor.
Então, abandono meu intento
e vou buscar alimento
nos livros de algum autor.
A.J. Cardiais
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Poeta
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Destemplados climas
Los viajeros otoños.
Son en las hojas amarillas tardes.
Ruinas de los veranos.
Últimos verdes primaveras primero.
Des
Templa
Dos.
---Klima, climat, climate---
Henker, boia, algoz, bourreau, hangman.
Verdugo.
Rojugo.
Negrugo.
Blancugo. La misma nieve niebla dura.
Por
El Vino flores viajes plural soborno desconsuelo,
vertebral atonía paradoja millonaria humanidad,
embuste infundio desamparo firme áspero,
matorral venéreo anónima catástrofe destempla.
Dos climas opuestos absurdos inversos.
Cuando
La
Vida
Cobija
La
Sombra
Del silencio mortal huésped.
De
La
Muerte sed del agua.
¡Turbia turba!.
De
Corbatas danza.
Viaje difícil de traducir.
Con el monosílabo limítrofe.
Y el desgarrado trozo.
¡Después de beber las sombras!.
Flores doce sangres.
Flores miles de sorda luna.
__El bárbaro dedal de las agujas.
__El último desconocido.
Innegablemente.
Desvirtuado.
-Wasserdicht, impermeabile,impermeável, waterproof-
-Lautsprecher, alto-falante, haut-parleur, loudspeaker-
Destempla
Dosclimas.
Reino del máximo hueco dual.
Del mal.
Perfectamente retorcido bien ausente.
¡Viaje nefasto del poder del exterminio!.
Aclimatizados.
Espiritualizados limítrofes depósitos.
Desvergonzados alacránicos escándalos.
La rapiña cosecha incorruptible.
El clima.
¡Qué frío amenaza al hielo!.
El valor.
¡Del miedo al miedo desmedido!.
El arrepentirse.
¡Cuándo nada sucede al invierno!.
- Stolz, orgoglioso, orgulhoso, fier, proud -
- Powerful, puissant, potente, mächtig, gewaltig -
Destemplados
Cli
Másinhumanos.
Y
En el corazón desterrado.
Del metereológico sepulcro.
¡Hay refugio!.
Donde toda consciencia perece.
Por el clima.
Desvirtuado del vidrio fragua.
Destemplada codicia.
Metástasis.
Imposibles.
¡Del atmosférico candor inesperado!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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RECUERDO NOCTURNO...
Recuerdo.
Recordando.
Recuerdos de otros recuerdos.
Había en la noche del amor en flor.
Una misteriosa belleza.
Vez de frutal maduro.
Un día juvenil.
Viejo placer, olvidado.
Y
Antiguo verano, cayendo del jardín.
Palacio. ¡Magnífico, pétalo, dulce!.
Recuerdo había.
Sin raíces vestidas de sueños,
que secaran el último lecho,
nadie, después. ¡Del silencio!.
Recuerdo, recuerdo.
Lo distante del cómo.. Si, sí.
Hubiese descrito temblando.
Plantando caminos descalzo.
Recuerdo había.
Una luz debajo.
Vez de nueva hermosura.
Un perfume verdoso.
Viejo manantial enconchado.
Y
Antiguo. ¡Valioso diamante!.
Palacio hilo por el tiempo.
Recuerdo, recuerdos, recordando.
El
Hilo de la noche.
¡Qué la flor tenía!.
Sin que nadie hubiese.
Plantado. En el viejo y antiguo palacio
¡Una noche en la flor!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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