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Te amo porque me gusta escribir y dibujar
y te sientas a mirar mi trabajo y porque
una mariposa se posó en tu cabello sin temor
y eso es buena señal (digo yo).
Te amo porque me miras pícaramente
mientras juegas con tus rodillas.
Te amo porque crees en nuestro sexo
‘imperecedero’ y por reír y jugar conmigo
al amor en serio; el juego más bonito de la vida.
Te amo porque en vez de aventurar más
tu único destino, decidiste unirlo al mío.
Te amo porque te refugias en mí
sin saber que me refugio en ti.
Te amo porque te duelen partes de la vida
y me dices que te cure.
Te amo porque me curas sin que te lo diga.
Te amo porque siempre me esperaste
y siempre me dices que llegué a tiempo.
Y porque te esperé y llegaste
cuando dudaba si había alguien como tú para mí.
Te amo porque te enseño y aprendo de ti
y porque me crees Superman y me lo creo
y no llego ni empeñándome a Clak kent.
¿Te dije que te amo sólo porque una mariposa
se posó en tu cabello sin temor?... Mentira,
te amo hecho botón de flor: ¡a reventar!
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Poeta
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Não quero a realidade
chorando sua tristeza ou alegria,
sobre minha poesia.
Eu quero, na verdade,
a sinfonia da loucura
rimando com autenticidade.
Não quero a poesia calculada,
estricnina programada
para destruir miolos dos mortais.
Quero os ventos dos canaviais
sacudindo as falsas palavras
dos "poemas industriais”.
Deixem meus poemas com gorgulho,
porque tenho orgulho
de poetizar sem precisão.
Deixem a loucura dar-me a mão,
pois bebo da inspiração
a última gota de ternura.
Posso até ser áspero
quando me inspiro...
Mas nunca dou um tiro,
na minha imaginação,
por causa da razão.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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ENTIGRECERSE LAXO
( Experimental Neosurrealista)
Por
esas
lágrimas
que lloran
de alegría
con suavidad
no quiero
ser indiferente
como
cuando
la
inquietud
sostiene
la miel
de una
salada
abeja.
Después de tantos ensayos, con un nuevo fracaso diario,
tan interesado, predispuesto y poco diestro, al comer el
hambre confundida con el apetito, determinando al presente
por accidente, mucho más
de prisa que la primera vez, por
ser particularmente engañoso todo lo que es fácil y sencillo,
como cuando el agua tiene sed, y un tejido teje al sol la sombra.
En tanto que los tranquilizantes aparecen inquietos, y los ojos
preguntan a los frascos las dosis que se hunden en el insomnio.
¡De la ceremonia cereza del cero con la cerradura del certamen!.
¡Desfilando con desgana por el deshielo y el designio desigual!.
¡Por el eco del eclipse edificado ejerciendo empeñoso el encargo!.
¡Fabricante fértil ferviente del fingir fogoso al fondo frigorífico!.
Tal vez
sea
imposible
porque
no se
tocan
ni ven
los
perfumes
de
las
estatuas
desde
el agua
con
dientes
y los
números endurecidos. Atigrados camaleónicos tortugismos.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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LA CIUDAD
Autor : Saint-John Perse
Francia 1887-1975
Pseudónimo de Alexis Saint-Léger Léger, Fué Doctorado en Ciencias Políticas, diplomático y poeta. Premio Nobel de Literatura 1960.
De Imágenes para Crusoe. Este es versión de Jorge Zalamea Borda.
3.-La ciudad
La pizarra cubre sus techos, o bien la teja en que vegetan los musgos.
Su aliento se vierte por el tiro de las chimeneas.
¡Grasas!
¡Olor de los hombres urgidos, como de un soso matadero!,
¡agrios cuerpos de las mujeres bajo las faldas!
¡Oh ciudad contra el cielol
Grasas, aspirados alientos, y el vaho de un pueblo contaminado
-pues toda ciudad se ciñe de inmundicia.
Sobre la lumbrera del tenderete -sobre los cubos de basura del hospicio
-sobre el olor de vino azul del barrio de los marineros
-sobre la fuente que solloza en los patios de la policía
-sobre las estatuas de piedra mohosa y sobre los perros vagabundos
-sobre el chiquillo que silba, y el mendigo cuyas mejillas tiemblan
en la cavidad de las mandíbulas,
sobre la gata enferma que tiene tres pliegues en la frente,
la noche desciende, entre el vaho de los hombres...
-La Ciudad por el río mana hacia el mar como un absceso...
¡Crusoe! Esta noche, cerca de tu Isla, el cielo que se aproxima loará al mar,
y el silencio multiplicará la exclamación de los astros solitarios.
Corre las cortinas; no enciendas:
Es la noche sobre tu Isla y en su contorno, aquí y allá,
dondequiera se curva el impecable vaso del mar;
es la noche color de párpados, sobre los caminos entretejidos del cielo y del mar.
Todo es salado, todo es viscoso y pesado como la vida de los plasmas.
El pájaro se arrulla en su pluma, bajo un sueño aceitoso;
el fruto vano, sordo de insectos cae en el agua de las caletas, cavando su ruido.
La isla se adormece entre el circo de vastas aguas,
lavada por cálidas corrientes y grasas lechadas,
en la frecuentación de légamos suntuosos.
Bajo los manglares que lo fecundan, lentos peces entre el cieno
han descargado burbujas de su cabeza chata; y otros que son lentos,
manchados como reptiles, velan. -Los légamos son fecundados.
-Oye chasquear a las huecas bestias en sus conchas.
-Sobre un trozo del cielo verde hay un humo apresurado
que es el enmarañado vuelo de los mosquitos.
-Los grillos bajo las hojas se llaman dulcemente.- Y otras bestias que son dulces,
atentas a la noche, cantan un canto más puro que el anuncio de las lluvias:
es la deglutición de dos perlas hinchendo su gollete amarillo...
¡Vagido de las aguas girantes y luminosas!
¡Corolas, bocas de moaré: el duelo que apunta y se ensancha!
Son grandes flores móviles en viaje, flores vivientes para siempre,
y que no cesarán de crecer por el mundo...
¡Oh el color de las brisas circulando sobre las aguas calmas,
las palmas de las palmeras que se menean!
Y ni un lejano ladrido de perro que signifique la choza;
que signifique la choza y el humo de la tarde
y las tres piedras negras bajo el olor de pimiento.
Pero los murciélagos cortan la noche blanda con pequeños gritos.
¡Alegría!. ¡oh alegría desatada en las alturas del cielo!
...¡Crusoe!, ¡estás ahí! y tu rostro se ofrece a los signos de la noche,
como una invertida palma de la mano.
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Poeta
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Diminuta Nota...
Por ese día que perdí al olvido,
tras la mirada oculta del tiempo suave,
la vista pierde su brillo y vigor,
que sin cristalino auxilio ha muerto,
por tantos otoños recorrido,
entre la barba blanca de los inviernos,
y las viejas primaveras de inagotable verde,
del suelo sangre, cielo sangre, aire sangre,
victimado el embalaje y la ambición salvaje.
¡Diminuta es cualquier alegría en toda minuta!.
Por esas letras leales,
que mecen al tiempo con hojas,
con tintas con ecos con rumores,
del expiar unívoco del tanto ver expirar,
del espiar multiforme del estolón volátil,
del espinar pendular de la estofa estival,
del espolear insonoro de la vida respirada,
descomunal escalofriante demoledora,
plácida agradable arrobadora satisfecha.
¡Nota atroz diminuta memoria indeleble gigante!.
Por ese aliento que me ha perdido,
bien sé que no es propio, es prestado,
entre la máxima lejanía ignota,
entre todos los humos afilados,
donde las cataratas trepan a las nubes,
y la vista acuosa casi se seca por servir,
con el olvido de laureles petrificados,
Somos polvo, polvo solo... ¡Oh, luz!.
Tanto como obscuridad y Caos amándose.
¡Por ese día dónde el olvido se perdió, diminuta nota!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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A vida é um jogo,
ou uma brincadeira.
A vida é uma bandeira
exposta no tempo.
A vida é um movimento
de rotação e translação:
tudo influencia,
tudo sentencia...
A vida é uma poesia.
Que beleza...
E, para a minha alegria
ou para a minha tristeza,
nasci poeta.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Tristeza não tem tamanho.
Nunca lhe acompanho
sem ter a certeza
de que a alegria
estará me esperando
em forma de poesia.
A tristeza não é minha,
é do tempo.
Se me perco por um momento,
ela me faz companhia.
Escuto sua voz querendo
me conquistar
e deixo-me levar
à procura da poesia
que gosta de ficar
dentro da melancolia.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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A vida é feita de colagens:
momentos de fracassos
momentos de vantagens
momentos de covardia
momentos de coragem
momentos de alegria
momentos de tristeza
momentos de feiura
momentos de beleza
momentos de tempestade
momentos de calmaria
momentos de realidade
momentos de fantasia...
Pedaços de mentiras,
pedaços de verdade...
Tudo colado com vaidade,
ou com simplicidade.
A.J. Cardiais
imagem: a.j. cardiais
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Poeta
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Você tirou
o que de melhor
em mim havia:
tirou minha alegria.
Agora estou
convalescendo de amor.
Não sinto mais o sabor
que antes eu sentia.
Estou sem sintonia.
Estou meio confuso
com terminologias
que não uso...
Estou em parafuso.
Você tirou
o melhor do meu prazer:
o meu modo viver.
A.J. Cardiais
13.05.2006
imagem: google
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Poeta
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Nunca mais eu cantei,
e faz tempo que dancei...
Nunca mais eu fiz nada
que "simbolizasse" alegria.
A alegria que me traz a poesia,
fica incrustada no papel...
Eu não solto a voz,
e nem balanço o corpo.
A poesia não me deixa
morto de prazer,
como quando canto ou danço.
A poesia me deixa num canto,
com meu canto mudo.
Só minhas mãos que dançam.
A.J. Cardiais
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Poeta
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