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Ha nacido la muerte, has peleado
Con ella, no has ganado ni perdido
Tantas veces la muerte es el olvido
Por lo que viviste sin ser amado.
La muerte deja, sin amor soñado
Amantes tristes corazón herido
Luces y sombras, infierno temido
Por vender el alma por un puñado.
A veces el miedo muerte ha llamado
Tocando tu puerta dios olvidado
Cruz de madera de rojo vestido.
Sangran sus venas su amor bendecido
En etérea vida él te ha dejado,
Muertas las gárgolas bajo el tejado.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf
(KURT)
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Poeta
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Jamás podrás perdonarnos, cuerpo hecho de sangre
En aquella mesa, se forjo tu vida eterna
Somos débiles, que ni siquiera te salvamos
Ungido de maldad esta el alma de los traidores
Somos tus hijos, pero también tus asesinos.
por Conrado Augusto Sehmsdorf
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Poeta
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Ven aquí querida luna,
vístete de rojo sangre,
ven esta noche,
esta sera la mas cálida de las bienvenidas.
Es la hora,
después de la medianoche,
tendrás otra vestimenta,
estarás desnuda antes de vestir de rojo.
Amada luna roja,
pronto aparecerás,
esta será tu noche,
la cual nunca se olvidará.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
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Poeta
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SONETO GENIAL
DEL AMOR
Autor : Belisario Roldán ( Argentino ).
DEL AMOR
( Soneto sin Verbos )
Media noche. Una calleja
de antigua cepa moruna;
por todo farol, la luna
y Dios por toda pareja.
Una ventana, una reja;
detrás de una reja...¨alguna¨
y ante una ventana, una
canción trémula se queja...
Otro hombre, una maldición
en la callejuela sola.
Un grito airado: ¨¡Traición!¨;
en la sombra, una pistola,
y, después, un borbotón
de la gran sangre española.
Belisario Roldán.
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Poeta
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ACUOSAS LETRAS
Sobre las palabras
antes
que pudieran opinar
han sido enmudecidas
en la mansedumbre
del cielo
que se mostraron
en
los
callejones
el agua sigue
evaporándose
lloviendo hombres
con el dardo sutil de una ancha daga
desecada cualquier consciencia
como
arados.
¡Ausentes de cristales!.
Presentes de ventanas,
techos de viento.
¡Pisos de sangre!.
En
su
figura sonido aturdido.
¡Manantial de silencios!.
Epígrafe de lagos
profusa sequía
en la fugitiva pincelada
dónde se inundan lapidarias
las mínimas palabras
lloviendo
lumbres, hombres, cadenas,
hasta
las
alturas del más allá,
donde...
El agua. Sigue, sigue.
La
vestidura
sobre las nubes.
¡Palabras, palabras, palabras!.
Las
únicas libres
son...
De aquiescencia servil.
De conspicuo halago.
De desalbardar acoquinando.
¡Sin freno, sin falta!.
Apagándose,
en las calles,
en los techos,
en las mesas,
en los platos,
con
las miradas, vacías,
el aliento carniseco,
blandiéndose famélico,
por
éso, ésto y aquéllo,
en cualquier parte,
del musgo,
avanzando,
en
la espesura
ellos
con
los escritorios mutantes,
los fúnebres escolios,
en el amasijo de escombros,
asombros y fragmentos.
Lágrimas,
desposadas con las tintas,
del suelo en sangre,
del aire clandestino,
del lacayesco ofidio.
Palabras,
del clamar.
¡Aflicción y plañido!.
Mar y río.
¡Luctuoso sollozo!.
Por el fango del viento,
lastimero latido,
son
sólo palabras,
enrarecidas,
desdichadamente.
¡Tímidas!.
Con porfía arrastradas,
de la cerrazón,
empecinada,
incomprensión,
enlagrimadas, impotentes, desarmadas
entarifadas. ¡Sí protestan!.
Embalsamadas. ¡Sí piensan!.
Encenizadas. ¡Sí hablan!.
Letras. ¡Líquidas y acuáticas!.
Ahogadas. ¡En la tropelía y la filfa!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Las palabras confundir y crear ,
son pensamientos equívocos,
reflexiones en silencio,
para transmitir nuestra esencia interior,
el eterno silencio conduce al olvido.
La noche me invoca,
para sentir esos labios carmesí tuyos,
para acariciar tu piel desnuda,
para sentir tu respiración agitada.
Soy el resultado de una prueba,
la supervivencia de la vida putrefacta,
oscuridad impregnada de mi vida,
contrapunto a la perfección de dolor.
Sangre y confusión,
luz y oscuridad,
vida y muerte,
donde la vida se cuestiona.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
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Poeta
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EL ANGEL DEL POBRE
__Giuseppe Ungaretti ( Italia )
1888-1970
Fué poeta, traductor y periodista, maestro univeristario algún tiempo en Brasil. Nació en Alejadría, Egipto. Esta es versión de Jesús López Pacheco.
El ángel del pobre
Ahora que invade las nubladas mentes
más áspera piedad de la sangre y la tierra,
ahora que nos mide a cada pálpito
el silencio de tanta injusta muerte,
ahora que despierta el ángel del pobre,
gentileza del alma, pervivida...
Con el gesto inextinguible de los siglos
baje a la cabecera de su viejo pueblo
en medio de las sombras..
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Poeta
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Noche tras noche,
apareces en mis pensamientos,
en mis sueños y pesadillas,
atando a mi mano un hilo,
que esta hecho de sangre.
Ese hilo,
que atas a mi mano,
es la sangre misma,
que cortas de tus venas.
Un lazo que une,
ata nuestras almas,
a un amor eterno,
a un destino incierto.
Hilo de sangre,
lazo de amor,
bendicenos mi luna,
que esta noche estare a tu lado.
Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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Una tarde silenciosa,
un momento de quietud,
para una velada nocturna,
un romance oscuro.
Mi amante de las sombras,
mi fiel compañera,
roba mi sangre y mi alma,
déjame sin respirar.
Mi musa oscura,
mi dama de las tinieblas,
eres mi bendición,
eres mi salvación.
Novia de la noche,
inspiración hecha mujer,
mi complice en mis pensamientos,
en mis sueños y pesadillas,
eres mi unico y verdadero amor.
Erick R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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PERFIDIA VORAZ
Asalariado.
Infortunio.
Porvenirse.
Engañado..
En el mirar atrás las lámparas eslingas esmaltadas.
en la sangre seca, qué salpica el vidrio analizado.
en el tiempo dejado, con el rastro de las cadenas.
en la marejada sepultada con torcidas palabras mil.
Indignante.
Escaparate.
Prontuario.
Cementerio. Donde las mesas han muerto en sillas tiernas malas.
Al abrigo de la humedad quimérica cofradía cadalso.
Entre la obscuridad nueva del desnudo empobrecido.
Dónde mañana será enterrado gusanoso por ingenuo.
Cianótica.
Franquicia.
Del colosal.
¡Exterminio!. ¿Acaso recordarán las épocas del vivir sin miedo?.
_En la desconfianza estupenda etiquetada_
Con todas las palomas equivocadas de guantes.
escamosas son las lunas de náuseas prolongadas.
Borrascoso.
Pletórico.
Enervamiento.
Repugnante.La
Perfidia
Voraz
Camina. Por donde el manto se impone energúmeno,
al carnicero del alba próximo,
al desquiciado amor de urnas.
El ingenuo innúmero fosilizado.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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