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Un paraiso perdido,
olvidado por el tiempo,
que esta mas alla de todo,
en tiempo y espacio.
Un jardin hermoso,
repleto de flores blancas,
como la luz de la luna,
cuyo aroma atrae mi atencion.
Un jardin que sale a la luz de la noche,
bajo el resplandor del sol de medianoche,
un jardin olvidado y alejado de este universo,
un paraiso de la noche eterna.
Luna guia mis pasos,
hacia ese lugar,
donde se esconde esa belleza,
que solo veia en mis sueños.
Erick R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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De qualquer jeito,
amar não é defeito.
Amar é solução.
De antemão,
só para avisar:
uma vida sem amor,
é só escuridão.
O amor é luz, é perdão.
O amor é a ajuda,
sem esperar retribuição.
O Amor que vem de JESUS,
está estampado na cruz:
AME TEU IRMÃO.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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A Natureza sofre
em nossas mãos...
A Natureza é nossa mãe,
e nós somos filhos ingratos.
A Natureza está
em todos os momentos
da nossa vida.
Tão sutilmente,
tão humildemente
que nem percebemos.
Para simplificar:
é a mãe Natureza,
que purifica o ar;
a mãe Natureza é
nossa água, nossa luz,
nosso alimento...
A mãe Natureza é nossa vida.
Chego a pensar,
que não somos só filhos do Pai...
Somos também filhos da Mãe.
Filhos da Mãe Natureza.
A.J. Cardiais
imagem:google
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Poeta
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CONTAR LA VIDA POR CONTAR, ES SOÑAR
Escrito por: Juan Ignacio Macoñó Alba
[email protected]
Nací entre laureles y espinos, al despertar la aurora, que se mecía en medio de las nubes llorando con lágrimas de cielo, por la alegría de verme nacer.
Agigantaba mi mirada desvalida, con suspiros y respiros de aire cristalino, ante la luz tenue y pavorosa del nuevo día, dormía entre pañales de ternura y caricias de madre abnegada, llena de alegría encanto y placer, al verme nacer, en sus brazos sonreía.
Un bebé sin ideas, no sabía leer ni escribir, mucho menos decir una palabra... caricias, besos, abrazos, ternura de madre, espíritu sublime de bendición. Las horas perecían años que lentamente se desvanecían en el tiempo trepándose, por los recónditos hilos del recuerdo que se enrredaban en el olvido, de aquel vientre materno primer hogar donde empecé a soñar y a vivir mi vida.
Las flores habían despertado de un letargado sueño de mi infancia pasajera, mi cuerpo se mecía en las cuerdas imaginables de mis fantasías, así iba creciendo lentamente sin saber hasta dónde pudiese llegar, pensaba subir hasta el cielo y agarrar las estrellas, como si fuesen foquitos encendidos en la sábana azul del inmenso firmamento, así soñaba cuando era niño, nunca pensé escribir una sola poesía mucho menos un libro, creía que los que escriben libros y poemas lo hacen porque son genios que Dios ha elegido desde su trono celestial para guiar a los menos entendidos en aspectos de ciencias, artes y letras.
Ahora aquí estoy con la ardua tarea de inmaginar y escribir fantasías que se cruzan y ambulan por mi mente, las ideas me obligan a ponerlas por escrito y suspiro cada vez que no puedo escribir lo que tengo guardado en mis archivos conscientes de mi mente.
Soñar es contar la vida por contar. Es imaginar el amanecer de un nuevo día, es gritar al cielo con voz trémula de espanto porque estamos vivos, amamos, sentimos, lloramos y así vivimos.
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Poeta
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Prototipos ancestrales
En esa hora recostada estaba empolvada
La ribera de las cuevas en un bejuco
Tímida la noche porcelana gutural
En el curso del silencio bambú
El joven frío antes de nevar
El lento hielo paz salada
En el año luz raquítico
Intimidándolos gritos
Sepultando alaridos
Cautelosamente
Petrificados
Caminantes
Destellos
Apagados
Opacos
Rotos
Ojos
Fin
Ya
En los ancestrales hilos de los tejados alientos
¡Sin ser de ampulosidad flamígera!
En los misteriosos cobertizos de los principios
¡Sin ser de la estulticia robusto Titan!
Estaban los destellos de la vida en las candelas
¡Más allá del ruin atalayar encorvado!
Estaban sacrificando las esquinas de los finales
¡Más que demarcando la exigüidad!
Entre
Los prototipos independientes
¡Sin ser incorruptible bandolero!
Los ancestrales finalizándose
¡En la trivialidad expedita!
Por
La
Degeneración
De
La
Consciencia
¡Ancestralmente prototípica!
Embelesada
Confusión
Insalubre
Pureza
Simple
Inicio
Quedó
Hoy
¡Enrevesada venia manumitida!
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Luego de una noche larga,
el tiempo ha venido,
el eclipse de mi pasado regresa,
el dolor en mi corazón surge.
Saca mi miedo,
cura mis heridas,
desaparece este eclipse,
que atormenta mi corazón.
Busco tu iluminación,
tu inspiración,
espero respuesta tuya,
espero verte otra vez.
Pero tus rizos,
me recuerdan,
los pequeños destellos de luz,
atesoradas todas las estaciones,
y la linea del destino.
Sigo esperándote,
sigo buscándote,
aun así estoy solo,
busco tu luz en mi corazón destrozado.
Consolacion!
la compasion de tu final,
la esperanza de la eternidad,
ilumina mi sendero.
Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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Los recuerdos me consumen,
como abriendo la herida,
estoy escarbando en mi otra vez,
tu lo asumes todo,
estoy seguro aquí en mi habitación.
Mi mente se desgarra,
mi alma se desvanece,
eres mi consuelo,
no dejes que muera.
Estamos rompiendo el habito,
de todos los vicios,
que estan consumiendo nuestra vida,
estan arrastrandonos al olvido.
Yo no quiero ser al que las batallas,
elijan siempre,
porque por dentro de mi,
me doy cuenta que yo soy el confundido.
Estamos al borde del abismo,
estamos rompiendo los limites,
rompiendo el habito,
rompiendo el silencio,
la luz disipara la oscuridad.
Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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Osamentas opulentas
La
Obscuridad
Han hurtado
A la confusión la luz
Ladrona de ilusiones encandiladora y cobejera
Las
Velas
Ayudantes
De los buques
Al bostezo descuidado por la fuerza revulsivo
Del
Orgullo
Sin decoro
Mangante timar
Cuando ella tocó la viva puerta al trapisondear
Una
Mariposa
Negra malmandada
Apergaminado edicto degradado
En la hora fijada de antemano desaborido rumbo
Ante
La gramática
Admisión celeste
Del monólogo mortal
En el suelo suela de la modorra al escarabajear
Al
Modo
Poseído
De la moda
¡Qué de nuevo brota dentro del paradigma bizarro!
Donde
Los años
Se acumulan
Rugosamente cutres
Blanquecinos sin perder el tiempo acalambrado hoy
Los
Péndulos
Ante las fieras
Máquinas del rostro
Enjuto el traje de los números tuétanos de cócora
Nerviosos
Al final óseo
Abejarucos robóticos
De lo rastrero magnánimos
Considerando instintivas fórmulas acampanadas
En
La sonrisa
Del bolso negro
Descalabro asalariado
En la historia de la falsa sombra despotricando
En
La balsa
Filantrópica
De azul descaro
Con la corbata de alfileres con el cuello blanco
Opulenta
Fermentada
Dovela dolosa
Osamentero atajadero...¡Del celaje sombrío!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Una luz se llevara la oscuridad,
vendra la luz de la luna,
estamos aqui,
viendo que el dia se va.
Una noche mas,
donde las luces brillan,
centellantes como estrellas,
escrito en el cielo esta.
Luces de noche,
luces celestiales,
la oscuridad se va,
gracias al fulgor de la luna.
Es la hora,
los angeles de la noche,
salen a cuidarnos,
nos protegen de la oscuridad,
que se lleva nuestras almas.
Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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Milagrosa bala
La
Corderilla
En Jugoso
Plomo
En
La
Cordillera
Del rugoso
Espadrapo
Lanudo
¡Entre bala y bala un pastor!.
Hace
Fotográfico
Al
Dolor
¡La bala que bala, milagrosa!.
Como
Cualquier bendición aligera el paso del puente,
de los escarabajos, considerados sin fatalidad,
heniduras semimuertas, del rincón sin alumbrarse,
al aspirar la indignidad del suicidio inesperado.
Como
Entre la curiosidad nupcial de nubes,
bajo las paredes blancas, del tubo en llamas,
del pecho en la mesa de creolina, el techo,
en la superficie lunar ambicionada.
Bala.
Con la furiosa soga al cuello.
Milagrosa.
En todas las direcciones del silencio.
Bala milagrosa
En la plaza inarticulada de los gatos.
¡Balamil agrosa pelagrosa rosa!.
Vitamínica.
Con los cándidos candados.
Proteínica.
Con los dóciles verdugos.
Luteínica
Con los pacíficos espectros.
¡Bala qué bala, mil agros agrestes, lanares!.
Del
Solo
Gulusmear
Pringado
El
Alma.
¡Milagrosa la pelagrosa rosa dermatológica!.
Como
Cualquier maldición aligera, la caída del cielo,
de los pecados, delirantes de las víctimas luces al respirar las montañas acribilladas encarnadas
en la sucesión inmaterial del escritorio desmán.
Como
En la sacrosanta matanza de las culpas del ultraje.
¡Dónde la jaula habla de las promesas encamadas!.
Al canario que pregunta del sapo desusado féretro.
Con las uñas incrustadas del alpiste impertinente.
Milagrosa
En
Las huelgas de las arañas
Bala
Corderilla
Bala, milagrosa y borregil
En
Las mañas de los mañanas.
Bala
En los sauces
Bala
En los gorriones.
Bala
En los buitres.
¡La vida cuando renace y se apaga igual!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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