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La nieve de hoy cae lenta
cubriendo el espacio tan grande
que dejaste en el corazón
donde la ausencia frecuenta
Es tan fina que solo siento
el frio acuoso mojarme la piel,
en este blanquizal desolado
labrado de espontanea nostalgia.
De momento tengo la necesidad
de tenerte conmigo,
de acurrucarme a tu cuerpo,
de sentir el calor de tu abrigo.
Pero esa imagen es un espejismo
asomándose en la tristeza,
un reflejo de fugaz oportunismo
metido en mi loca cabeza.
En este dificultoso escenario
donde el recuerdo me aqueja,
he vuelto a leer el diario
que de tu amor no me aleja.
Julio Medina
27 de noviembre del 2013
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Poeta
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FRANCO TERNASCO
(Neosurrealista)
Calla el lago seco al sapo
por el espejo que duerme
donde el peine queda calvo
Porque...
En el fondo se encontró la punta que había
supuesto un territorio yermo, y un evidente
desvío de las nubes por los acordeones, lo
que dista un poco del desaliño de los pepinos
posteriores a los ensayos realistas. Por leer los
renglones de frases complicadas, que pensaban
que lo cierto era lo contrario. Y nada más, por
eludir herir la sensibilidad de las botas, con
la palabra paciencia, y los métodos de pescador
en sus descansos más cortos.
El caso es que la fruta, es el peor enemigo del metal más implacable, para dar cuenta de las nuevas lunas con las mínimas exigencias creativas, y que hubieran podido causar algún inconveniente a la tímida hora de la vanidad, que tiene por costumbre llamar a los gatos como un gorrión se sorprende frente al espejo. Siendo notable la capacidad para pintar verde al aire, verde al perfume, y verde la pronunciación sincera.
Aunque no se tome muy en serio el asunto de las
galerías que forman el subsuelo, y se ensanchen a su vez los conceptos de los cebos y las coles, sin complicaciones y en un estilo llano, con el uso de los recursos formales más alambicados después de correr tras una liebre, y llamar en alta voz al sofá que regresa del trabajo de una manera afectuosa, con la solemne explicación de los
bizcochos. Pues claro que hay esperanza, estos son
unos ésteres de fósforo que suelen decir que sí, cuando en realidad es un no, y al imprimir las cartas sobre la mesa, los corresponsales afirman recibir señales del teleférico más cercano, especialmente si el olvido se paga con algún sostén para la glándulas ansiosas.
Francamente, la verdura anida en la lectura que ahora realizan sus retinas, intentando comprender la estructura de algunos cuantos disparates vertidos previamente. Pues bien, la situación se muestra cada vez más invisible, y esto lleva necesariamente a reflexionar mucho sobre
las diferentes manifestaciones estéticas, y en el depósito de la imaginación que está en huelga, y ha presentado su renuncia por la injuria que los libros le dispensan, y la sarta de mentiras copiando y nombrando personajes de quienes ni tiene la menor idea.
Sin embargo, siendo sinceramente joven, es útil recordar que los jugos envasados y esterilizados tienen preocupados a los camarones con treinta gramos de queso añejo, y el producto pasterizado en ángulo recto, por esos sueños de poemas comestibles sobre los factores que modifican la gramática cuando el régimen de lectura es deficiente,
y evitan el ácido láctico de estudiar historia con el nombre más comercial obtenido del arroz con mantequilla.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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LABERINTO
Si crees que ese camino
que tu soberbia elije
te lleva hacia tu meta,
estás equivocado.
Andás un laberinto
de cruces infinitos,
y en cada encrucijada
cualquier hecho fortuito,
te cambia el horizonte,
te aparta de tu rumbo,
y vas a la deriva
como una hoja al viento.
Cuando hayas salido
Recién sabrás adonde
están tus pies cansados,
y verás que el destino
no estaba señalado,
que el azar se hizo dueño
de tu andar por la vida,
que vos nunca supiste
cual era la salida.
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Poeta
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Acabo de hacer una Maldad de las que hacen Historia.
He donado sangre. Pero me ha preguntado el médico antes de donar si yo estaba en tratamiento con algún fármaco y le he dicho que no. Y resulta que soy esquizofrénico y estoy en tratamiento con Risperidona. Es decir que en mi sangre hay Risperidona. Si mi sangre se la inyectan a un niño chico lo mismo me lo cargo. Si se la Transfunden a una persona alérgica la mato. O sea que he hecho un pacto con el Diablo y lo he firmado con mi sangre. Soy El Doctor Fausto ahora mismo, esclavo de Mefistófeles. He vendido mi alma al diablo, vamos a ver lo que me da a cambio.
Por cierto, antes, hace nueve años, cuando donabas sangre te daban un vale para el bar y tomarte un pincho de tortilla, y actualmente nada más que te dan unas galletas de mierda que saben a perros muertos. Y los pinchos de tortilla que te comías antes te sabían a gloria. Y ahora nada más que te dan cuatro galletas baratas, malas, e indigestas.
Y además, antes podías donar sangre en todos los Hospitales de Sevilla y actualmente sólo se puede donar sangre en el Virgen del Rocío, y he tenido que coger tres autobuses, o sea que hacer el mal cuesta encima dinero. Empieza bien Mefistófeles, da menos que la Junta de Abastos.
Por cierto, qué pinta de sucios y asquerosos tenían todos los tíos que estaban allí donando sangre.
Lo mismo analizan mi sangre por HPLC y la arrojan a la basura.
...................................................................
Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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ODA AL ESPEJO (I)
Ahí al frente
con
tu mirada
transparente
el tiempo
de perfil
con
la camisa
y la sonrisa
vistes
la ropa nueva
el reflejo
goteando
arrugas
estremeciendo
hasta
el fondo
la luz perforando
la esperanza
que sigue
buscando
la cabeza
el cuello
las mejillas
con blusa blanca
la corbata
descifrando
el nudo.
¡Oh, lindo espejito!.
Muchas
veces implacable
el cabello
cae cantando
por el peine
invisible
haciendo gestos
roto
y empañado
entre
la luz
labios de cristal
espalda intacta
a veces
buscándome
siguiéndome.
En los ojos
abriendo
con agua tibia
la espuma
entre los dientes.
¡Vagos recuerdos!.
Envejeciendo
matutinas noches
vespertinas nieves
en la cabeza.
¡Fogatas!.
¿Qué puedo hacer?.
Me
seguirás
viendo
inclemente
desnudándome
la misma
cara
herida por el tiempo
habitación
distinta.
¡Cambiando siempre!.
Haciendo lo mismo.
¡Qué yo!.
He olvidado
de mí
pensando.
¡Qué nada cambia!.
De la
apariencia
el
fondo
con
la imagen.
¡Qué nos mira!.
y desconoce
objetivamente.
¡Solo por fuera!.
Mi reflejo solo un rato
en el baño
solitario
en la sala
acompañada
sonriendo
como sombra
con luto ajeno
resbalando
los dolores.
¡Qué llevamos!.
Reflejados
en otras
lágrimas
muchas
veces ocultando
por los años
en
ese
peinador.
¡Qué cambia!.
El tiempo
a
nuestra
imagen
y semejanza.
¡Reflejándonos solamente!.
Gracias, gracias, gracias.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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DE LA TRADUCCIÓN POÉTICA
Autor : Zbigniew Herbert
Polonia 1924-1998
Estudió Derecho, Filosofía y Economía, fué poeta, ensayista y dramaturgo. Uno de los más importantes poetas polacos del siglo XX. Esta es traducción de Xaverio Ballester. Madrid, Ed. Hiperión 1993, En 2da. Edición 2008.
De la traducción poética
Como un abejorro zompón
que se posó sobre la flor
hasta que se encorvó el flexible tallo
y ahora se abre paso entre filas de pétalos
parecidos a hojas de diccionario
y se dirige hacia el centro
donde están el aroma y el dulzor
y aunque pescó un catarro
y ha perdido el sabor
aún persiste
hasta que su cabeza golpea
contra el pistilo amarillo
y aquí ya el fin
difícil es penetrar
por los cálices de las flores
hasta la raíz
así el abejorro se aleja
muy ufano
y zumbando con vigor:
dentro me metí
y a quienes
no acaban de creerle
su nariz enseña
amarilla de polen.
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Poeta
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AGALBANADO ZAMBOMBO
(Texto Neosurrealista)
Aquí dormía la noche por la tarde
enamorada de un guante
con el frío sublime liso
altivo en la ceniza de un
sí rastrero honesto.
Un sí con el poder de robar.
Un no al engaño ausente.
Un nunca al honor viejo.
Y en consonancia con la eliminación manual de
las moscas, y los productos importados para el
descortezado de árboles, entre los que se cuentan
las novelas que han seguido sentadas en cada silla
y el miedo a las ovejas, que han hecho un cosa gris
a la espada maltratada con toda la calamidad de
ver crecer las papas y los rábanos desde abajo...
Destacan por otra parte, los vestidos musculosos
en los juegos con sal de uvas, los teléfonos solitarios
organizando conmovedores mensajes a los gusanos
que no se dejan de mover como el tocino en su auto,
con los marsupiales aplaudiendo al campo magnético
templado en el ambiente del acarreo de los aerosoles,
sin olvidar los marcadores fluorescentes, dónde es
posible encontrar las diferencias con las arañas rojas
en las erupciones de aranceles amenos, y los primeros
primates de níquel, con las más modernas técnicas de
cultivo del azufre con plomo, entre casas y chozas que
sacan la lengua a los pisos de basalto, y sedimentos del
clima al fallecer las capas tectónicas, por no tener saber
del cuidado del aire, y dejar que se elevara la toxicidad
de los cubos puntiagudos con el magma endurecido...
¡Vaya encorbatados!
Son el conjunto de la vocación iconoclasta que está
fabricando pasta, pastel y plástico en el mismo nivel
temático que resta importancia al agua tibia, lejos del
determinismo y la teoría del reflejo, por el culturalismo
desbordante de los dedos incomprensivos en una tarde
de comitiva menos elitista que cualquier mañana vana,
anulando la vieja certidumbre más exigente de trapos,
si bien, menos instrumental cuando se cambia el suelo
y el tapete al márgen del nombre que alcanzó la primera
madurez del escarabajo con la gracia displicente, y la
claridad de las uñas de suaves colmillos embusteros.
Bueno, sentadas las bases en la punta de los patrones
enigmáticos de los terremotos, es necesario pensar en
el arrastre atmosférico sobre las naves espaciales que
solucionan sin preocupación la mínimas injusticias
de los satélites en órbita, en tanto se enfrían los huevos
del desayuno, por las corrientes de convección causadas
por el calor ascendente que impulsa el dinamo de la más
pura consciencia humana encargada del cuidado micótico.
Aunque, desde luego, cualquier lágrima puede haber sido
causada por el polvo en el aire, sospechoso de los datos
en el laboratorio de los rábanos, y las reducciones drásticas
en los paneles solares y las turbinas de algodón.
Así que, por este simbólico zambombo, hay esperanza para
la cera... Así como, para las mesas que optaron por dar un
paseo e identificar los focos fundidos sin prenderlos, y con
la manada de elogios de las granjas y el ganado, y el mayor
sombrero de los ácaros en la población de aviadores , y la
matanza de cadáveres con luces intermitentes ruidosas.
Para eso es el soporte matemático, que pone en duda el rojo
de la sangre, el dolor por la muerte infame y la buena
voluntad del apropiarse de los bienes ajenos, dentro de la
mayor legalidad estadísticamente menos improbable.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Hoy escribo a mis poemas
noctámbulos y manchados:
Estrellas les pintó el vino
como gotas o chispazos.
Y en afán de darme rumbo,
un mapamundi el tabaco.
Torpe trazado de anhelos
sellado a culo de vaso.
Porque así me los encuentro
despierto de mi naufragio,
mientras espero buen viento
en la resaca encallado
con el alma padeciendo
desguace de maremagno.
Pobrecito cada niño,
de mis poemas manchados;
tabaco, vino y pesar
y sus versos enredados.
Los asisto como puedo:
Rebeldes, peino sus trazos,
desenredo su mensaje,
les abrocho lo sensato,
les acordono el sentido
y el motivo les desato.
Palpo sus caritas fieles,
y humildemente arropados
en tímidas hojas blancas
y a criterio mejorados
de filosófico temple,
los engaño que son aptos.
Todo valen para mí.
Lo digo altivo y a cargo,
aunque los echen del aula
de los escritos aseados.
Y no abandono a ninguno,
siquiera al más descarriado:
Yo no consiento hijos míos,
parias ni desamparados.
Porque: serán mis poemas,
grises, malos y manchados,
pero mis hijos del alma
y dependo de su abrazo.
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Poeta
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HOY HE COBRADO MI PENSIÓN. DOS PAGAS, la normal y la Extra, de 827 EUROS CADA UNA.
LE HE DADO 50 euros a un Niño bético que tiene Paralisis Cerebral.
50 EUROS a LA FUNDACIÓN JOSEP CARRERAS DE LUCHA CONTRA LA LEUCEMIA.
Y 50 EUROS A MÉDICOS SIN FRONTERAS DE AYUDA A FILIPINAS.
LUEGO ME HE COMPRADO TRES CUPONES DE LOS CIEGOS, CINCO BOLETOS DE LA LOTERÍA PRIMITIVA. Y HE PAGADO 12 EUROS QUE DEBÍA EN EL LOCUTORIO.
Y HE SACADO CIEN EUROS PARA GASTARMELO EN TODA LA SEMANA Y QUE MI HERMANO JOSE, que está parado, TENGA PARA TABACO.
O SEA QUE HE SACADO DEL BANCO 250 EUROS. TENGO QUE TENER MUCHO CUIDADO PORQUE NO VOY A TENER NI UN DURO A ESTE RITMO EN ABRIL Y VOY A TENER EN ABRIL UNA SEMANA SANTA DE MIERDA. QUE TENGO FUEGO EN LAS MANOS.
Y HE DADO dos euros a la Virgen Macarena, al cepillo de la Iglesia, y un Euro a una Vieja que pedía Frente a la Basilica
Y ESTE MES TENGO QUE PAGAR LA ELECTRICIDAD, que serán unos ciento cincuenta euros. El Teléfono, 60 euros, el agua, cien euros, la contribución urbana, otros cien euros, el gas, veinte euros, un reloj que me he comprado 20 euros, y la tele digital, otros sesenta euros. Hacerle un regalo a mi hermana por el dia de la Inmaculada, unos cincuenta euros, y comprar los langostinos de navidad y de año nuevo. Menos mal que tengo tres mil euros ahorrados en el banco, pero para el verano me tengo que comprar un aire acondicionado nuevo, que serán setecientos euros supongo. O sea que si me muero le voy a dejar a mis sobrinitos una mierda. Ozu qué desastre.
EL DIA QUE SE MUERA MI MADRE, QUE ES LA QUE PAGA LA COMIDA VOY A PASAR MAS HAMBRE QUE CARPANTA.
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Poeta
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SENTIR INCORPÓREO
Al sobresalir.
Más allá.
De la piel.
Del amor.
Están dos vitrales tejiendo talleres,
en la paz,
en el aire,
del urbano personaje perdido,
ardiente inclemente.
¡Fantasía y tragedia!.
Sentir incorpóreo el color del viento.
Donde los óleos alumbran.
El martirio que es caricia.
Al balcón en crisis.
¡Más tarde que la pobreza del silencio!.
Menos a la deriva que la invasión.
Donde es abstracto el resorte,
y dulce cada sonrisa.
Incorpóreo sentir el dolor del agua.
Entre las amarguras.
En el cementerio madurando,
teje sueños hermosos,
la efervescencia desecando.
Con cada hora sagrada,
las cualidades de las conchas,
que en sus dichas llora,
los prestigiosos exteriores.
Porque ama las plegarias,
las enormidades interiores,
de cada latido,
que al yugo no se somete,
en los negros rincones del olvido,
en los grises vuelos sin nombre.
¡Qué sacuden al viento transparencias!.
¡Qué estremecen las olas al océano!.
Sentir incorpóreo.
Donde el suspiro,
es absoluto,
arquitectónico.
Del privado mundo,
del emocional desconocer,
que respira virginal.
¡Rodeado de lírica al acrílico!.
Con los oleajes.
Del sofisticado valorar,
tranquilos, beatíficos, radiantes,
al regreso insubstancial,
cuando la vida oscila.
Del todo, en todo.
Incorpóreo.
Sentir.
Que crece.
Y crece,
con el tiempo.
Aún vivo.
¡Qué la vida engendra!.
Y
nada
le impide
construir
sobre la bruma.
La esperanza en la certeza yerta,
bruma.
En la soledad arenosa,
que grave lucha.
Que aroma el pasado,
si el amor no desea,
si el dolor no enseña.
Incorpóreo.
Sentir.
Siente,
su desnuda carga.
Siente
Su canto sombrío.
Incorpóreo.
Y busca la paz,
tan fresca y sedosa,
en los dignos vestigios,
del amor,
disperso,
en la verdad.
¡Qué nadie quiere enfrentar!.
Siempre,
sabiendo,
del espacio esquivo.
¡Incorpóreo sentir infame!.
Del engañoso servil del tiempo,
tugurio tácito,
techumbre trepidante,
de la vida transitoria.
Del siempre atrapado.
Por la lisonja deslumbrante.
Por el halago rastrero.
Por la rústica zalema.
Por el agreste requiebro.
¡Del intemperante temporero!.
Autor Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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