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Nace mi poesía. Se agiganta mi dolor.
Repito los versos de tu ausencia.
Perlas iluminan mis noches
y tiritan en lo oscuro mis labios
que enloquecen mis deseos
de aferrarme a la vida.
Nacen poemas tristes, siento morir.
Recuerdos de luz bullen en mi alma
mientras crece el deseo de tu regreso
porque al estar contigo no florecen mis poemas,
se embriaga mi mente
y emergen los delirios
al vivir el éxtasis de tu sonrisa
que tierna y dulce me abraza.
Brillo de sol ven y oculta mis letras
para habitar en lo profundo de tu mirada
deleitando ese amor que adormece mis ideas.
No quiero ser poeta.
Angloamerica La Cruz de Río Grande RAAS Nicaragua
28 de febrero de 2014.
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Poeta
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Con campera artesanía,
luce en el terroso suelo,
su tosca madera y cuero
overo-pampa, una silla.
Cerca, la pila de astillas
implora cálido fin,
arrodillada al perfil
moreno de la cocina.
Como sombra con pereza
ascendiendo en lento paso,
la pared y el cielorraso
muestran del humo la huella.
Olla, caldera, fregón,
atizador y rendido,
como esclavo fugitivo,
rodó en el suelo un carbón.
El mate, quedó embretado
en su pedestal de tiento,
del tempranero rodeo,
prolijamente “ensillado”.
Callada, contra el adobe,
permanece la alacena,
que en el almuerzo y la cena
pondrá loza, acero y bronce.
Hay un estante adornado
con papel color violeta,
que muestra hierbas y especias;
‘secretos de buena mano’.
Y en un rincón, dormitando,
descansa gaucho el apero,
inspirándole a los perros
sus hazañas de a caballo.
Retinta la damajuana,
se insinúa provocando
para entregarse chirriando,
seco el mimbre de su enagua.
Media hoja de la puerta
previene la acometida,
de patos, pollos, gallinas
y lechones en carrera.
(Carrera que yo corría,
cachorro en aquellos años,
con ellos entreverado
en campera algarabía).
En fin, esa es la cocina
humilde de paja y barro.
Alguno que otro cacharro,
burla la memoria mía.
Y trajinando sencilla,
en reflexivo silencio,
me parece que la veo…
anda la abuela María.
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Poeta
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NANAS PARA MI NIÑA
Mi niña tiene los ojos
color de azúcar quemada
me deja el mismo sabor
el dulzor de su mirada
Tiene sonrisa de sol
que asoma en el horizonte,
despertando primaveras
en los pájaros del monte
Su pelo no es un trigal,
es una noche estrellada
con la humedad del rocío
esperando la mañana.
Mi niña es un remolino
de vida sobre mi vida
una escoba de caricias
barriéndome las heridas.
Es promesa de futuro,
con sus poquitas palabras,
una canción de alegría
despertando la esperanza.
Mi niña se va durmiendo,
al arrullo de mis nanas.
La arropo, le doy un beso,
y le digo hasta mañana.
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Poeta
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EN ESA PARTE...
Autor : JOEL FORTUNATO REYES PEREZ
Blanda
Tibia
Buena
Tierna
Baja
Temerosa
Benévola
Ahí donde el grito escucha
el tejido blanco del silencio
en la tormenta de una tumba
queda el olvido abandonado
y el dolor pide al techo el piso
del párpado que suena triángulo
que suave vuela y que baña fuego...
Ahí donde
la flor
se abre
derretida
derramada
del furor
del sabor
Al amparo de la nieve oculta
los balanceos que no son necesarios
ni redondos los setos dorados
ni delicados los astros blandos
ni mordidos los trigos tardos
en la nube del jardín de vidrio
de lirio de río de lago de lado... ¡ Alado !.
Ahí donde
las alas
sueñan
las olas
la brisa
el beso
¡ Nunca dado !
En esa parte de las primeras noticias
de la competitividad disolviéndose lábil
en la necesidad de las raices profundas
de erección dinámica y fraterna practicando
en la distancia de los minutos inolvidables
variando siempre las escalas diagonales
en la luz y sombra monocromas presiones
En esa
Parte
Que
Deja
Huella
En ese
Espacio... ¡ En esa parte que no se olvida !.
Autor : JOEL FORTUNATO REYES PEREZ
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Poeta
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Quando você foi embora,
fiquei com uma canção
e um aperto no coração.
Ainda bem que sendo poeta,
me desabei em rimas
e não no chão.
Quando você foi embora,
engoli soluços secos,
mas não molhei meu rosto.
Lágrimas vêm e vão...
É como uma nascente
dentro da gente,
que não escolhe o momento
para jorrar:
se de alegria ou de tristeza.
A.J. Cardiais
19.05.1990
imagem: google
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Poeta
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LECTOR LIBRE
Era un libro que miraba
por sus letras y sus hojas
las retinas inocentes al cerrar
las puertas al buscar la ventana
la belleza sin entenderla ni extenderla
ni del texto con la fatiga inmóvil
en taciturna confrontación abierta
entre la cadena lectora esclava
y la libertad creadora de la oruga
y la extravagancia indefinible
de los cuadros cazadores de unicornios
unimembres uniformes usufructos.
Lee
Libre
Lector
Libros
Lento
Lienzo
Letrero
Ligero
Levantando
Límites
Legendarios
Litorales
Era la lectura encadenada
por los últimos escalofríos y sonrojos
del verano parroquiano veterano
del mensaje refrenado meridiano
de caprichos adheridos al renglón
al muro al candado al grillete
del prejuicio de la métrica melosa
de la rima voluptuosa y los espacios
pegajosos del amor y la desdicha
de confesiones gratuitas y secretas
¡Pasiones del fósforo mojado!.
En la estabilidad de la imaginación encarcelada.
¡Lector libre, lector libre!. ¡Lee y escribe cuando puedas!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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(A mi tío, Toto)
Tío, usté que me acompaña
en sentimiento y vivencia
y los dos por coincidencia
tenemos esta alma extraña
que en la soledad se amaña
como tala sobre piedra,
¿verdá que no es por herencia
de raza tosca y huraña,
que el casorio no nos cuadra
sino por tener concencia?
Pasa que no hicimos penca
al amor y su artimaña
y en forma alegre y sobrada
corrimos otra carrera.
La ganamos por sincera
con la libertá por cancha
y al festejarla con caña
por fiel y por compañera,
si no hay pan sobre la mesa
no hay familia atormentada.
Hay casoriáos ganadores
que desatienden su premio:
la mujer, que medio en cueros
reparte los hijos, ¡pobre!
Otros portan rumiadores
como güeyes, ¡brutos cuernos!
Será güeno el casamiento
pero por los desconformes,
cada vez hay menos monjes
rumbo d’ese monasterio.
Usté, yo y nuestros baguales,
seguimos de corredores.
Si no somos triunfadores
pa los “bandera” sociales,
somos viento en los barriales
donde ruedan los chambones.
Pero pa verlos conformes,
vamos, tío, a confesarles
que sufrimos varios males
aunque no por desamores.
A más, pa aprontar mujer
hoy en día no hay que varear;
elije donde largar
y mansita viene al pie.
¡Justo pa nuestra vejez,
tío, esa facilidá!
¡Meno’ nos vamo’ a casar!
Pa’l hembraje aprestesé,
sin arreos vengasé
qu’en pelo vamo’ a montar.
José Martí, muy sesudo,
tres fines ha madurado:
Primero, plantar un árbol,
tener un hijo, el segundo
y si aquí no me confundo,
un libro, escribir, paisano:
Del terruño, somos Árbol.
Y el Hijo; ya saldrá alguno
de entre tanto amor montuno.
Libro: nuestros versos gauchos.
Y así, con fecha y con flores,
muertos, pero disfrutados
presente como pasado
y más que tristes, cantores,
llegaremos los dos yoquis
al santísimo juzgado.
Y si por algún pecado
el infierno nos imponen,
a cambio de unas lecciones…
¡fija!, nos indulta el Diablo.
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Poeta
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roxy,amor de amor
tu amor me completa
como el lado oscuro del amor
co0mo el sentir de una pareja nueva
que se brinda in mas
en tu deseo
en mi amor
sensacion
senti9r
deseo
de tus ojos que se dan
en tu boca se se brinda
para recibir
la pareja nueva
de amor y deseo
de pensamiento y accion
te amo
sin mas que darte el sentido del deseo
del sentido de amarte
en tus ojos y en tu piel
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Poeta
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El perverso
Presume el que es perverso de su estado,
de tantos devaneos y de galas,
tal cual la mariposa con sus alas
presume el que es perverso con agrado;
del céfiro dorado y admirado
en todas las lujosas antesalas;
señuelo embriagador de colegialas
que creen ver al príncipe dorado;
“pregúntome” en verdad por tal presencia,
si es causa de un encanto aborregado,
del oro y resplandor de su presencia
que ciega cual el rayo, que embrujado
da paso a olor de azufre a la evidencia,
a quien se ha despertado a opuesto lado
30/4/14 j.ll.folch
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El perverso por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
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Poeta
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DEL HÁLITO LUCTUOSO
Habla de la infancia la ventana,
sobre un abismo puntiagudo,
tan pronto pan como esqueleto,
germen ignorante del polvo,
lleno de ausencias desiertas.
¡Exánime y fricativo luce!.
Entre los versos del vidrio,
se inclina la soledad del piano,
con la ternura roja del bosque,
con la eterna angustia del barro,
con la cuna canora del camello.
¡Fúnebre lucro lúbrico!.
Va corriendo un ahorcado suspiro,
por comerse la clamorosa puerta,
y pescar estrellas con las uñas,
y anudar anhelos con los dedos,
y beber latidos con los ojos.
¡Veleidoso guarismo informe!.
Por danzar los erizos bajo el vientre,
por tener las risas sobre un diente,
y entre las manos los pechos,
y entre los alientos los ojos,
¡Tiñen las campanas con sangre!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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