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En su filosofía
Usted debe haber aprendido
que la escritura
no se revela el ser
Pensamientos sabios
levantar a mí,
tiempo y papel perdido
antes de las deducciones incabiveis.
Tengo mis fases,
Soy como la luna
un día completo
la otra mitad.
¿Que no tiene fases?
Dio un espacio
Decidí volver
¿hasta Cuándo?
viene de la frase principal
donde cada uno debe hacer
Pregúntate a ti mismo
Porque.
Para todo en la vida
debe hacer esta pregunta
muchos, pero muchos
las nubes sería mucho más claras
Porque!
Es en estos momentos
caen las máscaras
y como un grano de arena
se revelarán muchas verdades!
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Poeta
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Podría afirmar que se incendió la noche,
por la luna -por eclipse-, accidentalmente roja,
pero roja de pasión, por tu presencia vibrante
a través de mis sentidos, en el definitivo hoy,
erigiéndose con todas nuestras ganas, sobre..
la espera extinguida y la derrotada distancia.
Creo que jamás podría soñar esta total felicidad,
la luna roja y sus delirantes matices lumínicos
resaltando inmisericorde, tu seductora figura,
envuelta de luna y voluptuosidad… toque final
para acompañar los susurros todos, los roces,
Los chasquidos de piel… la loca sinfonía de besos.
Inimaginable, siempre… extravío de ensueños,
imprevisible… como podría alguien visionar,
conjunción tan exquisitamente compleja, por
la irreverencia, que toma lo tántrico, las pausas,
los sonidos y a la vez el disfrute de la inaudible
y simple mímica, que no requiere de palabras.
Y por supuesto que las voces, los gemidos, son
el segmento extasiante que apuntala nuevos
arrebatos y choque de olas surcando tus playas,
quebradas, cuevas… mientras, la luna impasible
fulgura feroz, perdiendo sin compasión, cualquier
resquicio de cordura en este inmenso amor por ti.
No es la luna roja, no, son tus encantos volcados
como ráfaga sobre mis sentidos y memoria…
es en esencia, el ser inmensamente feliz en que,
amarte me convierte… cómo no entregarte hasta
el último instante de mis fuerzas y caer derrotado
luego, soñando con estar despierto y vigilar tu sueño.
No es la luna roja… es lo roja que se pone esa luna,
cuando nuestro amor explosiona y rompe esquemas,
es este torrente de deseos, de ansiedad de más,
mucho más, que desborda, no aplaca, desorbita…
eres tú amada mía, envuelta de sonrosada luna,
desbaratando mi terrenal existencia… en más vida.
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Poeta
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Escrever poesias
é libertar as fantasias
ou as agonias
que vem da alma.
Depois de escritas,
tudo se acalma...
É como um remédio
que aplaca a crise.
Como dizem que o poeta
é maluco,
eu não me encuco:
escrevo minhas poesias
e saio do sufoco.
A.J. Cardiais
27.04.2011
imagem: google
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Poeta
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Quiero adentrarme
con mi ilusión
en la luz
de tus verdes estrellas.
Ser lágrima deslizándose
en tu alma
aliviando el peso
de tu tristeza.
Quiero abrazarme
con mi ilusión a tu cariño.
Beber de la fuente
de tu manantial de luna,
reflejo de tu pasión.
¡Ilusión ...que arropas
mi corazón con tu inmensa
voz de espíritu!
Ilusión ... que flitras
el blanco del alma
en azul idea.
Quimera que danza
en las noches
en el centelleante párpado.
Ilusión...quedate conmigo
y que la aurora
que brillante estalla en luz;
abra sus brazos
para albergar mi idilio
por este amor
que no confieso...
este amor dormido.
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Poeta
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m.e amor de sensasion
en tus ojos y tus manos
que dejan ver
el laS HORAS
el lado oscuro del amor
en tus ojos y tu boca
en tu sed de amar
que es aqui
ahora y siempre
que es hoy
en tu deseo
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Poeta
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Nem sempre aonde eu vou,
eu levo a poesia...
É mais fácil levar o poema.
A poesia é "cheia de dobra"...
E o poema é "pau pra toda obra".
Vejam bem: a poesia é feminina.
E, como toda mulher,
exige outros tratamentos,
outros encantos,
outros procedimentos...
Já o poema é masculino.
E como todo homem de verdade,
o poema não tem vaidade.
Não se preocupa com a aparência,
com a elegância...
Com isso não quero dizer
que não gosto de andar com mulher...
Vejam bem o que eu disse
no início:
nem sempre aonde eu vou.
A.J. Cardiais
15.09.2015
imagem: google
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Poeta
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No importa
dónde estés...
siempre llegaré.
No importa
el lugar
no importa
el tiempo.
Por tu amor
mis alas
se empapan
con el añil
del cielo.
¡Que importa
si es un segundo,
que importa
si es un día,
que importa
si es una vida!
Allí donde estés
el verde recuerdo
en tu mirada
la calidez
en tu sonrisa,
el dulce manantial
de tus besos...
me llevará.
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Poeta
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La muerte del reloj
Luego de la aparición del hombre sobre la faz de la tierra, este se dió a la tarea de definir e interpretar su paso y existencia por el planeta, por consiguiente tuvo la imperiosa necesidad de inventar el concepto ''tiempo''. En los principios de la humanidad, el tiempo tal cual le conocemos no tenía valor alguno. Lo que llamamos tiempo se medía en ciclos o ritmos relacionados con los procesos de siembra y cosecha, por los solsticios y movimientos del sol.
Para otros el tiempo era el aparente movimiento desde una línea recta sin desviarnos en otros pensamientos y consideraciones. Con el advenimiento de la Cristiandad el tiempo toma forma geométrica con el nacimiento del hombre; trazando una línea recta que pasa por la muerte y trata de alcanzar una eternidad de estrellado paisaje cósmico e inmóvil, bastante distante y en ocasiones entendido como morada inalcanzable de Dios.
Independientemente de las definiciones filosóficas, el hombre se ha valido de algunos recursos y artificios tanto naturales como de su creación para definir y delinear su estancia en este plano de existencia. He aquí que surge el reloj, esa ingeniosa maravilla mecánica con sus piñones, engranajes, péndulos, campanas y resortes que nos permite medir nuestro paso por esta fisicalidad de tipo lineal.
En el purgatorio verde del cañaveral, el tiempo transcurría con inusitada elasticidad, el mismo se traducía en esfuerzo, cúmulo de ácido láctico en nervios, tendones y músculos, esclavitud y sufrimiento. El negro Albornoz regresaba día tras día derrotado a su jacal, vestido de sudor, con el dolor del surco de la tierra en el alma; contemplando la repetida escena; los niños famélicos con el vientre abultado por los parásitos, la mujer ajada y desgastada por los innumerables embarazos. Una atmósfera siempre mordida por el hambre y la necesidad. Tomarse el café puya, tan amargo como su existencia, acompañando el mismo con un pedazo de bacalao cocido sobre brazas. Luego se arropaba con la sábana de la deseperanza y despertaba en medio del sopor de aquella vida carente de lo indispensable.
Alejo Calcaterra era el señor y amo omnipotente de la Hacienda Eastern Sugar. Un gallego de aquellos que a finales del siglo XIX vinieron al área del caribe a luchar en la guerra de independencia de Cuba contra los mambises. Como la mayoría de los oligarcas y terratenientes dedicados al cultivo de la caña, su fortuna estaba cimentada por la explotación inmisericorde de su peonada. En el universo de amargo azúcar de la Eastern Sugar de Calcaterra el tiempo linear transcurria escondido tras el velo de la asfixiante jornada de sol a sol, sin horas exactas de salida, el peón lo mismo trabajaba 10 que 14 horas.
Las líneas de tiempo de los universos de Calcaterra y el Negro Albornoz comenzaron su inevitable travesía de alejamiento.
El reloj para la recién construida torre del ayuntamiento del poblado de Daguao llegó por el puerto de Playa Húcares. El novedoso artefacto construido por la compañía Bernhard Zachariä con sede en Heiterblickstr, 42 Alemania; constaba de cuatro cuadrantes de bronce pintados de basalto blanco para evitar la corrosión y relucientes números romanos. A esta enorme y pesada máquina se le conectó una campana grande y sonora la que iba indicando con un toque peculiar las horas, medias horas y cuartos de hora cuando se iban cumpliendo. El sonido de la misma podía escucharse claramente en las 51.7 millas cuadradas del poblado de Daguao.
Todos en el poblado estaban maravillados con la increíble pieza tecnológica. La vida en el poblado comenzó a tomar estructura dentro del nuevo esquema de tiempo lineal del reloj en el ayuntamiento. Con seis campanadas la vida laboral abría sus ojos a los habitantes, con ocho los niños incursaban en la única escuela, doce campanadas para el frugal almuerzo y las más esperadas; las cinco campanadas en la tarde que anunciaban el descanso de la extenuante jornada en el cañaveral. Toda la vida de los pobladores del Daguao se agolpaba en torno a las campanadas.
La ira se apoderó del hacendado por la incursión del reloj en su vida, la ''indiada'' como el solía llamarle, se resistía a trabajar luego de las cinco campanadas en la tarde. Desafiaban su autoridad abiertamente. Aunque tenía una fortuna considerable su viceral enojo tenía más que ver con ese odio ancestral que albergaba en sus genes blancos hacia los negros, los indios y los jíbaros en general, que con el dinero que dejaría de ganar. La primera noche, al amparo de una existencia en fractales de tiempo divididos por aquel martilleante sonido, atrayeron hasta su ser energías densas y negras del bajo astral.
__¡ Al carajo con el alcalde y su mierda de reloj, al carajo con la indiada que se niega a obedecer mis horarios por las malditas campanadas!, exclamaba el hacendado.
__¡Mataré a este infeliz intruso muerto de hambre!
Se armó con una Mauser C-96 de fabricación española, semiautomática, con cañón de 99milímetros que guardaba en un baúl desde sus días de soldado en la guerra en Cuba.
Hincó las espuelas de plata con su ya habitual crueldad en la montura. Entró en el recien inaugurado edificio sin desmontarse derribando, escritorios, sillas, archivos y sembrando el pavor entre los funcionarios y público en general. Apretó con fuerza el mango en forma de cabo de escoba de la Mauser y haló el gatillo hasta que las diez balas del cartucho 7.63 abandonaron su morada. Vociferaba por la presencia del alcalde entre la nube acre de pólvora de la Mauser.
__¡ Que salga de la cloaca en la que debe estar escondido el alcalde y si tiene las pelotas del mismo diámetro que las mías, que me explique el por qué de la mierda de reloj esta!
La muerte, de labios pintados de un alucinante morado se paseaba coqueta por el edificio. Había un contrato con la fisicalidad que estaba a punto de expirar y ella en persona debia cobrar el último pago.
Calcaterra abandonó el ayuntamiento, no sin antes cargar nuevamente la Mauser y descargar otra fatídica ráfaga de fuego y plomo en esta ocasión sobre el reloj en la torre. Pedazos de concreto, piedra y madera se desprendían del nicho en el cual estaba enclavado el reloj. Las fuerzas gravitacionales completaron la escena. Uno de los cuadrantes ante la invitación a libertad que le ofrecían las balas, comenzó a viajar 360 pulgadas por segundo hasta el caballo y su montura depositando sus dos quintales y medio de maquinaria sobre la cabeza de Calcaterra.
El reloj biológico de Calcaterra se detuvo, el del ayuntamiento seguía latiendo, aún le quedaban tres vidas incrustadas en el armazón de la torre. Era irónico, pasó a un lugar donde la muerte de un reloj pasaría desapercibida, un lugar donde no existen campanadas que marquen travesias, movimiento, vejez, Negros Albornoz o alcaldes. Comenzó a vivir en un lugar donde presente, pasado y futuro son una misma cosa, un lugar donde la única campanada que puede escucharse es la de la voz de la conciencia, la reverberante voz... de nuestra consciencia
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Poeta
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Trato de dar contorno
forma y dimensión
al rebelde espíritu
que espera ansioso
su liberación dentro
del acuoso vidrio
de la imaginación.
Pinto lunas azules,
soles de sangre,
atardeceres solitarios
con las pupilas
llenas de cielo, mar
y gaviotas
pensándote reina
de cada rincón de pena
en este viaje de verbos.
Y cada nueva palabra
es una filosa espada de luz,
cometa triste
que abre la infinita brecha
mostrándome quién eres...
la sierpe de fuego de la pasión,
la delicada rosa encendida
en un paisaje de nebulosa.
Te recobro en la humedad
de mis sueños de nubes,
en los verbos retorcidos
por el dolor de tu siempre
presente ausencia.
He vuelto para recoger
la imagen en tu alma,
dar nuevamente forma
a nuestro amor
por virtud de este espiral
de palabras.
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Poeta
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Será que formiga tem faro?
Não, não deve ter...
Formiga não tem nariz,
você não vê?
Então como será que ela sente
o cheiro das coisas?
Lá em casa tinha uns pães
que estavam bem escondidos.
As formigas descobriram,
deixaram todos perdidos.
Até o pobre do gato
sempre perde sua comida,
porque o seu prato
vive cheio de formiga.
Formigas comem nossas comidas,
destroem nossas plantas,
mordem nossas vidas...
Como podemos chama-las
de queridas?
A.J. Cardiais
28.04.2011
imagem: google
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Poeta
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