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Aun en el calabozo mas oscuro,
en la profunda mazmorra
donde Satanás
muestra su cara,
Aun con mi cuerpo
quebrado ya vencido,
con las carne hecha jirones,
por los golpes del verdugo triturada,
Aunque el terror y el espanto
se ciernan sobre mi mente
y el sonido de la locura
escape de mi garganta,
¡Nunca! mi alma será doblegada,
porque en ella habita
el espíritu de mi libertad,
y la orgullosa memoria de mis muertos,
Son ellos los jueces que observan mis actos,
son ellos los que coraje dieron a mi alma
y pacientes esperan mi regreso como el ultimo creyente,
custodio de su casta
Creado 11/10/2010
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Poeta
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En medio del desierto… reposando sobre una duna
Se pierden en la oscuridad de la noche mis pensamientos;
Mis esperanzas se desvanecen, justo cuando un claro de luna
Abre el cielo mostrándome un sentimiento.
Se cuela tras un terciopelo de nubes,
Arropado con la luz de un billón de estrellas,
Sin darme cuenta por mi se trepa y me sube,
Y me lleva a admirar cada una de ellas.
Como agua para el sediento ahora se muestra,
Hace su entrada deslizándose por la arena,
Con cada detalle y con cada paso humedece mi tierra,
Y donde había aridez,ahora florece la hierba.
Tu deseo de aventuras se ha incrementado,
Ya no eres tan rígido ahora tu pensamiento vuela,
Dejas escapar sueños y deseos encerrados,
Poniendo el corazón en la mesa como mayor apuesta.
Se encuentran dos personalidades en la laguna,
El pasado y el presente que se devela
Se funden estas dos fuerzas en una,
Dejando atrás lo que el cometa deja en su estela.
Saltamos los dos hacia una nueva aventura
Que el deseo y la pasión con sigilo nos muestran
Señalan el camino hacia la locura
A una vida sin inhibiciones, ni reglas impuestas
By: Antonio Fuenmayor Sep 2012.
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Poeta
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Pastón húmedo,
andamio oxidado,
brazo cobrizo
tatuaje carcelario
soga de cáñamo
balde colgando,
pared que crece
a ritmo de esclavo
sudor que quema
cal y destajo
tablón reseco
hierro aleteado,
manos heridas,
curtidas manos
crean con arte,
el orgullo de extraños,
alma de tierra
ladrillo de barro
mente dormida,
ojo irritado,
cuerpo que grita
desde el cimiento
por ver su reflejo
al encofrado pegado,
la plomada péndula
como la vida,
no hay nivel ni hilo
que sirva de guía
piedra partida,
agua y cemento
van atrapando
futuros y sueños
peón de obra,
bracero mal pago
nacido en pesebre
para ser pecado
Creado 19/09/11
Catriel Cuestas Acosta
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Poeta
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Buscando un sosiego lugareño
mezclada entre soles y galaxias
quedándome perpleja y aturdida
muy lejos del ruido cotidiano.
Pretendo llegar aún mas lejos
buscando universos paralelos
tejiendo caminos, desatando nudos
no me conformo, no desespero,
extiendo mis alas, elevo mi vuelo.
Te encuentro... explotan estrellas
la luz enceguece, quema el fuego,
acaricio tu rostro, me besas, te beso
y este amor cuasi- estelar
se guarda en secreto...
Nita
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Poeta
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Miro un ave volar, cierro los ojos
sigo el vuelo con la mente....
¿quien vuela?
Siento con mi mano tu corazón retumbar,
levanto la mano
¿tu corazón palpita?
Mi sienes vuelan,
mi corazon palpita,
tus labios me queman
Me entrego a tu cuerpo
Mi cuerpo se quema y pienso
¿quien vuela?
Creado 6 de Marzo del 2010
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Poeta
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Que yo recuerde,
no siempre humeó el plato de sopa en la mesa
ni siempre hubo un lecho dónde acomodar el sueño.
Cuando
-llegada la noche-
la familia se reunía en torno de la vela insuficiente,
nunca faltaba quién interpretara
el vuelo del alado señor de las sorpresas,
del verde escarabajo de las noticias que golpeaba en las paredes
trayendo la promesa de una despensa abarrotada,
de un bolsillo generosamente roto,
de unos días mucho más cercanos a la fiesta.
Era, entonces,
cuando todos nos dábamos por entero
a la vieja manía de husmear en la esperanza.
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Poeta
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Não sou poeta de gabinete...
Vivo pongado no dia a dia,
recolhendo os fatos.
Como os garis recolhem o lixo,
eu fico recolhendo
os entulhos das ideias,
para fazer reciclagem.
Ideia pouca é bobagem,
nas mãos de um artesão
popular...
São pedacinhos de letras,
que se tornam anéis;
são contas não pagas,
que se tornam gargantilhas...
São tantas ideias simples,
desprezadas
pela sociedade burguesa...
E o artesão vai recolhendo
uma por uma...
No final do dia,
o poema está na mesa.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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¡Oh, reptil!.
Porqué al abismo sufre salado la raíz del frenesí, avinagrado, por la única misión definitiva visión,
brotará ajena, cualquier hoja roja demasiado temprano una tarde, en la subversión, sintácticamente lenta y mágica,
debe pasar sublime la corriente la materia oléica y purificada.
De las lunas seductoras sagradas al océano, devorando esferas, desesperantes del tiburón, sepulturas dóciles,
demacradas montañas salientes por la creación, dardos.
De la sombra intensamente escondida en la orfandad,
invertida del remanso qué al mismo castigo reprime, ahogando.
En la mutante traducción, retórica, preténdese ángel,
él, divino creador humano de catacumbas al extremo terreno entrañable, el desconcierto clava un vacío
un milímetro al húmedo fuego, desierto del alma ida, ocasionalmente a diario múltiples de miles ocultos inocentes.
Por la crítica distancia abstraído.
El árbol indudable cristaliza.
La esencia de las focas. ¡Oh, reptil, reptil!.
En la invención café del oso.
Evidente canguro por la cueva.
Del autor tabacalero apenas.
Contrastando al ritmo verbal.
Herbal apenas... ¡Oh, reptil!.
Del escarceo particular sutil.
¡Las páginas implícitas dramáticas!.
Inocultables indelebles por mil partes.
¡Oh, reptil!...
En la obra de tus platos, las cucharas tienen hambre, en las distancias cristalizadas focas, canguros, osos, apenas peripecia expresan vanos al mismo discutir de la extinción del hueco.
¡Del hueso del otoño entre la nieve magra!.
Como campanea entre las chispas el año de muchas
cosas muertas... Por él... ¡Qué lo niega!.
Reptil, reptil. ¡Oh, reptil cobarde es al camino del algodonario disperso abecedario!.
¡Cómo el ensayo por el yeso yace!.
Máscara del cementerio masacre.
¡Simulacro del acre ocre simula!.
Por la crítica encubierta, emplomando al cielo.
Sepultando de constelaciones ignorancias.
¡Cualquier cueva dónde cristaliza el sol apenas!.
Autor: Joel Fortuato Reyes Pérez
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Poeta
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MANOJO DE LUCES... A mi hijo Augusto Javier (con el amor de siempre).
Cuando pases por mis composiciones,
no te quedes de frente, contempla,
porque cada poema, es creación,
inédita y llena de valoraciones
subjetivas y personales, como
un río, que aún no se contamina.
Inquiérele a cada alusión, el amor,
la neurastenia, los besos de una musa,
que no te dio nada a cambio,
por haber ofrendado una flor.
Busca en mis elegías la vida misma,
la dependencia con la muerte y sobre todo:
busca que encontrarás, en mis versos,
el alma universal de un loco de luces,
de esos que no mienten y no traicionan.
Mis baladas no son una calle, mis odas,
son un astro, y las estrellas, diáfanas,
que como la luna se retratan en un remanso,
o en el mar, que clama por el amor
de una humanidad perdida en vanidad
y soberbia. En ese manojo de imágenes,
amarradas a un solo ideal, lograr el amor
de Dios misericordioso, que aún sonríe a la vida…
augus
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Poeta
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LUCHAR…
Cuándo mi lucha acabe,
entonces mi alma estará flotando en el limbo del olvido,
y las estrellas habrán de apagarse en el universo,
porque mi energía no las prenderá más.
pero tu corazón se marchitará de tristeza,
simplemente por haberme perdido!!!
augus.
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Poeta
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