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En la fábrica de mis sueños
Aún esta ese niño pequeño
Que vivía con tocar el cielo
Que creía que no existía el infierno
En la fábrica de mis sueños
Esta todo lo que perdí en el tiempo
Que al crecer se alejo de mi camino
Y el recuerdo hace que este conmigo
En la fábrica de mis sueños
Hay un mundo tan grande y tan pequeño
Donde guardo todo lo que yo he sido
Donde no extraño todo lo que he querido
En la fábrica de mis sueños
Me dan consejo aún mis abuelos
Que no me pierda y que sea bueno
Que lo que importa es lo que llevo dentro
En la fábrica de mis sueños
Aún sigue luchando mi empeño
No se ha rendido ni tira la toalla
Y ha aprendido después de tantas batallas
En la fábrica de mis sueños
Aún sigo siendo yo mi propio dueño
No hay personas que me hayan engañado
No hay personas por las que haya llorado
En la fábrica de mis sueños
Nunca perdí tu amor sincero
Por una vez luché por lo que quiero
No deje que me engañaran con cuentos
En la fábrica de mis sueños
Lo fugaz se convierte en eterno
Queda todo arropado en el fuego
Ese calor que me quema por dentro
En la fábrica de mis sueños
No he perdido ni el sudor ni el aliento
Aún sigo aprendiendo del viento
Que ser feliz es cuestión de momentos
En la fábrica de mis sueños
Están anclados todos mis sentimientos
Que no salieron por miedo al desprecio
Y fui cobarde y lo guarde en silencio
En la fábrica de mis sueños
Nunca he sentido ni un instante de miedo
Nunca pierdo y siempre aprendo
Que la vida es elegir los momentos
Si me hubiera sonreído la suerte
Si no hubiera aparecido la muerte
Si hubiera elegido correcto
No existiría la fábrica de mis sueños
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Poeta
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SUS DOS MESAS
De soltera
En los tallados frascos guardados los olores
de las esencias diáfanas, dignas de alguna hurí,
un vaso raro y frágil do expiran unas flores,
el iris de un diamante la sangre de un rubí
cuyas facetas tiemblan con vivos resplandores
entre el lujoso estuche de seda carmesí,
y frente al espejo la epístola de amores
que al irse para el baile dejó olvidada allí...
De casada
Un biberón que guarda mezcladas dos terceras
partes de leche hervida y una de agua de cal,
la vela que reclama las despabiladeras
desde la palmatoria verdosa de metal;
en rotulado frasco, cerca de las tijeras,
doscientos gramos de una loción medicinal;
un libro de oraciones, dos cucharadas dulceras,
un reverbero viejo y un chupo y un papel.
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Poeta
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DECID CUANDO YO MUERA...
Decid cuando yo muera... ¡y el día esté lejano!
soberbio y desdeñoso, pródigo y turbulento
en el vital deliquio por siempre insaciado
era una llama al viento...
Vago sensual y triste, por islas de su América
en un pinar de Honduras vigorizó el aliento;
la tierra mexicana le dio su rebeldía
su libertad...su fuerza..y era una llama al viento
De simas no sondadas subía a las estrellas
un gran dolor incógnito vibra por su acento;
fue sabio en sus abismos.y humilde,humilde,humilde
porque no es nada una llamita al viento.
Y supo cosas lúgubres, tan hondas y letales,
que nunca humana lira jamás esclareció
y nadie ha comprendido su trágico lamento...
Era una llama al viento y el viento la apagó...
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Poeta
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Chat
Nilo Ramos Rojas (derechos reservados, 22112012)
Tu me miras,
Yo te miro,
Tu escribes,
Lo yo escribo.
En el laberinto infinito,
De metales y fibra,
Viaja mi mensaje,
A tu vista.
Lo miras.
Lo miramos.
Lo guardas, lo olvidamos.
Si me respondes,
Charlamos.
Y en el etéreo nos observamos.
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Poeta
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HIMNO A LA LUNA
___Poema Asirio
(c. 668-633 a.C.)
Para los asirios como en muchas otras culturas la luna era la diosa de lo oculto, del misterio, y los secretos. Este se repetía los decimoterceros días de
cada lunación. Procede de la biblioteca de Asurbanipal, Texto y traducción de L. W. King/Ángel M. Garibay K.
¡Sin, Nanna gloriosa,
Sin, sin igual que haces lucir las cosas;
que al mundo le otorgas tu luz,
y vas guiando a los hombres en las tinieblas,
luces radiante en el cielo; luces cual luciente antorcha.
Cuando te miran los hombres, se inundan de gozo y brío.
Anu, gloriosa, cuyos intentos nadie sabe:
igualas en esplendor al reverbero de Shamash, que es tu hermano mayor.
Ante ti se rinden todas las deidades; ante ti se formulan todos los secretos.
Se reúnen en asamblea los dioses ante tu luz y esperan en la calma
nocturna hallar paz y verdad...
Cuando te oscurece el eclipse es la hora más favorable para el oráculo.
Y cuando mueres al fin de tu mensual jornada,
yo ante ti me arrodillo; yo ante ti me postro.
Concede lo qué ansío, que es de tu justicia.
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Poeta
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VASCULITIS EMPEDERNIDA
Callejear
Del pulso
En la piedra
Desnuda
Pierna
Parda
Antena
El vidrio
¡Antesala del maquinismo disecada!.
Del entregar
Al vidrio
La vista
No en la tumba
El cerebro
Entrega
¡Antes del fósil!.
Colección de mil moluscos.
Al circo fragmentar retrospectivo.
¡En las plásticas vitrinas pensativas!.
Ahora herrumbre.
Mi propia sombra.
Desconoce sus arrugas.
¡Capitular sincopado insoluble biombo!. Declamar de máscaras al espejo.
¡Al ritmo telar del ismo!.
En la pierna
Desnuda
Piedra
Arbitraria nube del jugo.
¡Ingenuo mineral en tanto vegetal!.
Erecta___La esponja esperanza.
Ceniza del tiempo.
El reloj cultiva golondrinas.
¡Qué por el lago en desbandadas huye al baúl!.
Del espasmo, incapaz___¡Piedra ladrona!.
En la bufanda de las agujas.
En la espuela de las flautas.
¡Porqué el alfabeto se nubla duro!.
Instante.
¡Acocodrilado!...¡Datilesco!...¡Aduraznado!.
Con
Los tatuajes de la guitarra escondida.
Con
El hueso de la noche torturada lactosa.
¡Camina y despierta claudica!.
¡Oh, claudicación, intermitente, venosamente!.
Circular del paquidermo. Edematoso.
Pastizal de los gestos indigestos gastos.
¡Por la risa del arco iris inaudito corre!.
Acocodrilarse campanilleo del martillar.
¡Qué muerde y duermo!... Empedernido el pozo.
Reposa el vidrio en su cueva.
¡Ese respirar de arterias en vainilla!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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En el barrio de los pobres, siempre sopla un viento frio, siempre sopla un viento oscuro, siempre sopla un viento fuerte.
En el barrio de los pobres, las nubes son color de cobre, y las calles son cartas blancas, que llegan vacias, sin sobres.
En el barrio de los pobres, siempre sopla un viento frio, siempre sopla un viento oscuro; siempre sopla un viento fuerte.
En el barrio de los pobres, siempre se estas de corre, corre. En los dias menos pensados, en los días menos hablados, la muerte, desnuda, se aparece, a hacer que se llore.
En el barrio de los pobres siempre soplas un viento triste, siempre sopla un viento sucio, siempre sopla un viento oscuro, siempre soplas un viento frío, siempre soplas un viento fuerte.
Y el sol no quieres ver, no brillas para no ver, esconde su ojo lubio, siempre huyéndole a la muerte. En el barrio de los pobres, Se vive
con valentia.
Se pasa hambre, pero la gente vives su vida; se enamoran, y se levantan a luchar, sin rendirse, luchando contra la corriente, luchando vive la gente en esos barrios tristes, en esos barrios pobres, todos los días, pero son gentes decentes.
En el barrio de los pobres siempre soplas un viento frio, siempre soplas un viento oscuro, siempre soplas un viento fuerte.
En el barrio de los pobres se ves, mas claro que el dia, que por nacer, todos, sin falta, somo hijos de la vida, esclavos del trabajo, prisioneros de la muerte.
En el barrio de los pobres siempre sopla un viento triste, siempre sopla un viento oscuro, siempre sopla un viento sucio, siempre sopla un viento frío, siempre sopla un viento fuerte,
siempre sopla un viento a muerte.
)))))))))) ((((((((((
©Rafael Pérez
Derechos Reservados
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Poeta
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HOJARASCA HOMINAL
Por la hierba
Del acero brilla
Pertinaz aminorado
Del peligro sin retorno
¡Dónde estaban los lazos del telúrico carácter!
Al tiempo del curtir metales...¡Sombras vuelan ya!
Compañeros de las vivencias incesantes hojarascas
Con el licor al hipócrita sembrando
¡En todo el paralelo tajante!
Los climas del vientre
Los calmos dientes
Intención de mangas largas... ¡Hominal fracaso!
Polvo de rayos... ¡Nube pasiva!...Hojarasca,
el dibujo al escuchar el timbre, tiembla fascinado,
arrastrando al porvenir un pájaro demorado infante
libre, la llave dulce, recorría un pabellón de dudas
¡Esclava sal del pasillo!___Endeudando la voluntad
del baño, el pavo, ron, paja sin tierra prórroga
¡Enmascarando una tarde anciana!__Consustancial
¡De servida tonalidad creciente!__Aromatizada
Hojarasca...La calle distraída muele lagunas
Luz típica entre velas, hormiguero y hornacina
¡Al extremo qué habló de esquinas!
Por la camisa vestido al fuego... ¡Más hominal!
En las dobles lenguas qué rugen riendo
¡El arrogante incapaz de llanto!
Bajo la piel, herido, un arco iris payaso entibia
Por el bien qué se quiere menos... ¡Sólo hojoso!
¡De las ausencias que nacen!...¡Grácil sincrónico!
Por esa inundada oportunidad girando
El presente de prisa
Se desvanece escritor al principio de la muerte
¡Porqué muy pronto la promesa pasa!... Fresa sal
Del ciruelo trepando las guadañas... Sólo arañas
Caídas en tierra en pié curvado redoblar hojoso
Por el durazno mañana de menos...¡Más gime!
La pluma de largos metros
¡Ultima agrupación de orugas!
¡Tan alusivas como al póstumo íntimo!
Compilatoria hojarasca
Versión hominal
Del acero, del pretexto, del tiempo
¡Desenfadado solar del humus!... Esencia del otoño
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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ELEGIA DE LAS PALABRAS
Nos siguen voces mustias,
inconexas, lejanas,
del color de los cirios
sin la flor de la llama.
Ocultamente viven
en la tez escarlata
de los labios aéreos,
inmóviles como alas
de lentas mariposas.
De pronto se abren rápidas,
para cerrarse en climas
de misteriosa calma.
Vuelven a abrirse súbitas,
y son como parásitas
de selvas guturales,
audífonas y mágicas.
Y vuelven a cerrarse
sumisas; y traspasan
libidental orilla
de nieves y de granas.
Se alejan de los tímpanos,
envueltas en las gasas
de acentos y de músicas
y espíritus que vagan.
Sedientas de silencio,
perforan las murallas;
se van como espirales;
se desintegran, pasan
girando en las elípticas;
se tiñen de invioladas
auroras superiores;
sus números enlazan
con todo lo absoluto
de cifras y distancias.
Tal vez alumbran solas
por siglos, como brasas
de estrellas abolidas,
o púrpuras precarias,
hasta que al fin sintiéndose
remotas, inhumanas,
recuerdan longitudes,
descienden y reclaman
calor para su hielo;
raíz para su savia;
salud para el estrago
que albergan enigmáticas.
Y asedian los oídos,
insisten y taladran;
circulan como vientos;
aturden como ráfagas;
y oscuras y furtivas
y agónicas, se abrazan
a las dormidas lenguas,
y nuestros labios hablan
sin saberlo, un idioma
de vidas apagadas;
de abecedarios grises
y exangües consonancias;
de muertos que regresan,
de sombras y de nada.
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Poeta
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