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Não sei até onde eu cresci,
como ser humano...
Não sei até onde evolui.
A nossa estadia aqui
deve ser para isso:
crescer espiritualmente.
Muitos procuram "crescer" estudando...
Se formam nisso e naquilo.
Só não se formam em seres humanos.
Ficam egoístas.
Verdadeiros tiranos.
Tiranossauros humanos.
Porém na Universidade da Vida,
nem todos "diplomados"
saem graduados.
A.J. Cardiais
27.05.2009
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Poeta
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Si tan solo un instante más, pudiera atesorar,
sin la menor duda, sería para ofrecértelo,
para perderme extasiado en tu deambular,
alondra ligera, luz y colores de mis paisajes.
Para que abreves una vez más mi sed por ti,
como rocío, como ligero torrente o cascada,
como vida retoñando, como ilusión, como paz,
como hojarasca que atrapa, acuna y ensueña.
Un instante para eternizarlo como escultura
de irisadas nubes, zafiros y muchas gaviotas,
como tus suspiros... entrelazados a los míos,
intentando no dejar ir los segundos perfectos.
Que sea un instante así, pero con cada respiro,
y que la vida siga siendo esta dicha de amarte,
para comulgar juntos con cada mirada y roce
este amor que nos salva, que complementa...
Aunque sea un instante...
hasta perder la memoria
o hasta otro instante y
desfallecer de tanto amarte.
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Poeta
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Nada a declarar...
Em minha vida,
eu só sei rimar,
viver e sonhar.
Me matar de trabalhar
pra que,
se quando eu morrer
nada vou levar?
O que eu aprender,
irá me acompanhar
aonde eu for...
E em qualquer lugar
quem tem saber
sabe se dar valor.
A.J. Cardiais
23.08.2011
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Poeta
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Poupar para o futuro
é muito bom,
mas é inseguro.
O futuro chega a toda hora:
ele vem, e vai embora;
vem, e vai embora...
Você pode entendê-lo melhor,
assim: tic, tac, tic, tac...
Reparou? Ele vem e vai,
em questão de segundos.
A.J. Cardiais
19.08.2011
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Poeta
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Estimo que ella no sabía
de mis intenciones,
porque la vi llorar,
y su alma, como un
cristal a punto de quebrar
terminó por despedazar.
Leí una vez, que quien
a un alma entristece
condenado al infierno,
al inframundo merece.
Mis palabras, mis caricias
no llegaron a consolar,
cuanto más estaba
más sufría, más se afligía
más se apenaba,
nada la hacía cambiar.
Decidí levantarme
retirarme y dejarla
con su llanto,
con su pena en el crisol.
Ora, por no saber ella, de
mi estimable sentimiento,
¿Iba apartarme de su querella?,
no más bien yo si se pudiera
Trocaría su dolor por belleza.
Y decidí así como la sombra
permanece reflejada, muda,
cercana y a la vez no tan cerca
seguirla sin que ella lo
lo supiera a su lado atento
a sostenerla, abrazarla,
cobijarla a rezar por ella
mientras duerme.
Y tal vez quizá, aquel crisol
se convirtiera en un bol
un cuenco donde su alma
al fin pudiera estar en calma.
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Poeta
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Uma musica me leva às origens
de não sei quando...
É um lamento da mãe África.
É um agouro, um banzo.
O que sinto, não sei dizer.
É uma dor, traduzida em prazer.
Sou um masoquista. Penso...
Rimo com o prazer do incenso.
No mundo das lamentações,
a musica me causa
desconhecidas emoções.
E o perfume do incenso
traz um prazer imenso
provocando reflexões.
A.J. Cardiais
24.07.2016
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Poeta
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Yo solía ser un tipo duro, y caminaba cuando el cielo se caía y tenía resaca los sábados en el trabajo, y los tipos no me hablaban, y las tipas no se fijaban en mí, porque yo bebía cerveza y fumaba 15 al día, y las putas y las ex-novias me sonreían, y yo volteaba la vista, y me reía de mí y me reía de todos, pobres almas en pena buscando un fin.
Ahora ha sabes contar hasta trece y cada día es más lento, para nosotros, más rápido para ti. Ahora ya no cantas en una habitación barata, ni sonríes cuando llega el momento de hablar, ni dices nada en absoluto, ni te emocionas al escuchar y no sientes nada porque no hay nada que sentir, ahora pasas el tiempo con frecuentes incógnitas a las que no tengo cabida, y yo paso el tiempo golpeando la pared hasta la hora de que aparezca una oración en una pantalla.
Ya no sueñas con viajes, ni con promesas ni con candados en un puente, ahora eres una chica real, con autoestima y expectativas individuales, ahora cuentas hasta trece y pides en silencios que gritan que el reloj deje de correr.
Ahora te pintas los ojos de un color negro que aparenta cisne cuando el agua los toca, y tu mirada cambia cuando te cansas de escuchar las monótonas palabras.
Ahora no tienes palabras, ni intenciones de tenerlas, ahora bailas y tu corazón rechina de nostalgia.
Ahora sonríes a la gente y eres coqueta y sigues siendo preciosa justo como siempre ha sido, ahora tienes un qué un cómo y un por qué, ahora tienes una escapatoria.
Yo frecuento los mismos lugares, y bebo las mismas cervezas, y fumo el doble de cigarrillos, ahora ya no tengo resaca de alcohol pero hay una nostalgia que es imposible aliviar, ahora me planto en el piso y enciendo un cigarrillo, y ya no veo historias en la gente, ni leo libros ni tengo literatura, ahora peso 1 kilo más y yo siento que he bajado tres, ahora no tengo un fin ni una meta ni palabras que resuenen en tu cabeza, ahora el lóbulo frontal de mí cerebro está hecho una mierda y las emociones ya no bailan y yo me envuelvo entre cobijas y miro las gotas de lluvia golpeando la ventana de mí habitación, y llueve, y mi garganta está hecha mierda, y mi cara también, y las putas ya no sonríen, y mis oídos no escuchan a las tipas, y le sigo cayendo mal a la tipos, y he creado un hueco en más amistades, y yo me siento en mi cama, y me tallo la cabeza, y enciendo un cigarrillo y veo caer absurdas las gotas de lluvia en mi ventana.
Lo hiciste increíblemente bien.
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Poeta
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QUE NO TE DESPIERTE UN SUEÑO
los sueños, son para soñarlos
y para luchar por conseguirlos
los sueños, son para contarlos
y para poder compartirlos
pero nunca deben de ser parte
del puzzle de una obsesión
porque acabaran por encerrarte
en tu propia frustación
y si tu alma no está dormida
en mitad de la madrugada
buscará ilusiones perdidas
que se quedaran en nada
no permitas que una preocupación
sea lo que te despierte
y duerme con la convicción
que mañana tendrás mejor suerte
porque tan necesario es dormir
como lo es, el soñar
tan importante es seguir
como el querer empezar
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Poeta
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Numa parede é possível conter
uma obra de arte...
Uma parede quando parte,
deixa cair montículos de rimas.
Paredes: obras primas
do pedreiro,
que ganha dinheiro
construindo casas.
Uma parede ganha asas
sob o olhar do poeta,
que vê além da estética...
Mas o poeta é um louco,
que vê num reboco
uma imagem poética.
A.J. Cardiais
24.07.2016
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Poeta
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Quando há liberdade de criação,
tudo se transforma...
As coisas mudam de forma.
Ficam à mercê da inspiração.
Quando a corrente das normas
arrebenta,
é uma inundação
que ninguém aguenta.
Porém o que não presta passa...
Vai com as enxurradas.
Das coisas que ficam,
muitas são aproveitadas.
A.J. Cardiais
04.10.2011
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Poeta
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