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Hoy podría concederme la licencia
de ser definitivamente cursi
y fingir que me estremezco con el rojo del ocaso
o agotar los adjetivos que empalagan los sentidos
para inventar un artificio de luna
derramada en los balcones de los enamorados
Hoy podría ser un tanto romántico
pero definitivamente cursi
invocar la presencia de amores imposibles
que narren su historia en la penumbra de un patio aromado de azaleas
o entornar los párpados en actitud evocativa
mientras los acordes de un piano ondulen por los largos corredores
Pero sucede que mis amores son del todo posibles
y no tengo patio
ni azaleas
y menos aún un piano que desgrane notas cargadas de nostalgia
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Poeta
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Cuando me pides que me calle
y me pides un beso
mi alma viaja al olimpo,
sustrae miel en jarrones
para bañar mis labios
y poder acariciar dulcemente los tuyos.
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Poeta
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Encantado com a poesia,
vivi na boemia
um projeto de luzes e cores.
Vivi ilusões de amores,
bebi sambas magistrais
no meio dos marginais.
Encantado com a poesia,
deixei-me levar.
Fui movido pela fantasia
de rimar amar com mar
e nunca meu barco remar.
Deixei a correnteza me levar.
Encantado com a pureza
da poesia,
cessei palavras à revelia.
Misturei as rimas com cimento,
levantei paredes de versos,
construí prédios de poemas
e entreguei ao tempo.
A.J. Cardiais
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Poeta
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Este hotel barato enamora,
con paredes de pelo se defiende y en las noches se te vuelve la cobija de tus años.
Este hotel ya no atina el hubiera,
pues se aferra, se cabrea, se te clava en las medidas: media de pantalón, media de sed y seda.
Este hotel empobrece los inviernos,
se te sube por el cuerpo alimentado por ciertos ojos sinceros.
Este hotel queda clausurado
en tus horas hábiles, se flaquea, se franquea, se detiene con el tiempo en la pausa de aquel colchón.
Este hotel se reproduce
como bacteria, sucio de letras, incienso de humo y de ganas clandestinas.
Este hotel se vuelve hombre
y pluma de calores escritos en la tinta de una boca, no detiene, no encariña.
Este hotel enamora
bajo el aviso previo de: CUIDADO AL ENTRAR
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Poeta
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En su espalda arriba el destello de mi hombría,
una fuente y cien manías,
las pesadas almohadillas.
Desertora fría y caníbal la cama se entristece,
al pasar los días sus astillas en su vientre
que revuelve ciertas pesadillas.
Hoy fue día del ayer en la camisa
y de besos por botones terminé como siempre en contra mía.
Corto de hambre
tu piel se derrite,
corta de frío mis brazos de bufanda.
Más allá no cálculo nuestro después,
y de cerquita,
sin estrés,
esta melancolía
se sulfura en el sostén.
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Poeta
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Desde qué las horas
hicieron huelga en tu cabello,
mis manos se adueñaron
de las calles
y cada esquina.
Desde qué anunciaste
las huidas,
los carteles se pelean
por tu cobardía,
y son planas
de un papel de estrella
que nunca volverá.
Desde lo enterrado
de esas uñas,
tierra fértil sonará
entre cuerdas y más cuerdas,
las caricias quedarán.
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Poeta
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Ahora cruzas como un tachón
por los cuadernos de las tardes,
Ahora se aniquilan las ansias
con la sed de un mar salado,
Ahora tus latidos de esconden
bajo un ojalá incierto de tiempo.
Ahora tu orgasmo se calcina
en la azotea del abandono.
Ahora que no estás,
se acumulan las heridas
en las filas del "no más".
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Poeta
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Não me preocupo
com um texto
bem escrito,
bonito...
Me preocupo
com a provocação:
Ser ou não ser...
Eis a questão.
Devo ou não
passar “um sabão”
na população?
Deixo o meu texto
andar na contra mão
para ter um pretexto.
AJ Cardiais
imagem: google
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Poeta
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EL TIEMPO POSTERGADO
___Ingeborg Bachmann ( Austria )
1926-1973.
Escritora, poeta y novelista, obtuvo doctorados en filosofía, psicología y literatura. Importante escritora moderna en lengua alemana. Esta es versión de Arturo Parada.
El tiempo postergado
Vienen días más duros.
El tiempo postergado hasta nuevo aviso
asoma por el horizonte.
Pronto tendrás que atarte los zapatos
y correr los perros de vuelta a las granjas marismeñas.
Pues las vísceras de los peces
se han enfriado al viento.
Arde pobre la luz de los altramuces.
Tu mirada rastrea la niebla:
el tiempo postergado hasta nuevo aviso
asoma por el horizonte.
Allí se te hunde la amada en la arena,
sube por su cabello ondeante,
le quita la palabra,
le ordena callarse,
le parece mortal
y dispuesta a la despedida
tras cada abrazo.
No mires hacia atrás.
Átate los zapatos.
Corre los perros de vuelta.
Tira los peces al mar.
¡Apaga los altramuces!
Vienen días más duros.
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Poeta
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Anda que esperas
el adiós es hipócrita
nuestras acciones hicieron
que nuestros sentimientos se dijeran adiós
hace tiempo
no intentes voltear,
no la veas llorar
que esto lo causamos nosotros,
recuérdala como el día en que la conocimos
en invierno, lo recuerdas,
yo le dije calorcito de invierno
y tu asustado como un niño perdido.
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Poeta
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