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Danço uma dança
de ideias e palavras
iluminadas de ritmo,
mas presas como escravas...
Se tirar uma;
a dança perde o sentido...
Tudo está envolvido:
o amor, a flor, os costumes...
Todos são vagalumes,
nesta escuridão.
Todos são sim e não
nessa desconstrução.
Sinais de uma construção desassistida.
Sinal de que a vida
está dando seu sinal.
E ponto final.
A.J. Cardiais
07.01.2017
imagem: google
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Poeta
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ESTOY TRISTE
Autora: Else Lasker-Schuler
Alemania 1869-1945
Poeta, novelista y artista plástica alemana nacida en Elberfeld.
En 1894, se trasladó a Berlín, estudió pintura en la escuela de Simon Goldberg. En 1902 publicó su libro de poemas de corte expresionista bajo el título de "Styx".
En 1932,recibió el Premio Kleist por el conjunto de su obra, y en este mismo año emigró a Suiza. Esta obra es versión de Sonia Almau
Estoy triste
Tus besos oscurecen, sobre mi boca.
Ya no me quieres.
¡Y cómo viniste!
Azul a causa del paraíso;
En torno a tus más dulces fuentes
Revoloteó mi corazón.
Ahora quiero maquillarlo,
Igual que las prostitutas
Colorean de rojo la rosa marchita de sus caderas.
Nuestros ojos están entornados,
Como cielo agonizante
Ha envejecido la luna.
La noche ya no despertará.
Apenas te acuerdas de mí.
¿A dónde iré con mi corazón?
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Poeta
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Reminiscencia Panorámica
El sudor azul sube verde, deshuesando el vapor,
y sepultando los sueños, el sudor azul,
que descansa de los ojos sin almendras.
El sudor azul, compañero de la espiga,
escribía de las cantinas, y las paredes caídas.
Y recogía de los techos hambres viejas,
y sembraba las miradas del sordo mar,
y ninguna de las piedras dibujaba la nieve,
y faltaba el eco del último vacío doblado.
Es la ceniza, creo, es la ceniza,
y la piel de hojalata, desgajada antes de morir,
es el premio, las camisas y los cocodrilos alegres,
los que anudan lenguas al hielo.
Huían los alaridos del desierto, hecho añicos,
con las orejas tapadas, con lágrimas de plomo seco,
con camellos arrugados, y marineros extintos,
que decoran vajillas de miel,
en volátiles cristales.
Nadie puede, no puede nadie, todo es mentira.
Solo es el hierro devorando algodones calientes,
del ala plantada, en la esquina confusa.
Es el mismo grupo de muertos, que desayuna,
las ventanas indefensas, donde el sol se puso.
El sudor azul descansa sonriendo,
con los bolsillos de ballena, de pala y pico.
El viento paralítico, alumbra su esperanza,
endulzando al tiempo sus colores,
que niegan humedad al agua.
¡Pobres perlas paridas!. Pobre, pobres.
Aquel día nunca fue nunca, y sigue pasando,
en las rendijas con garras de mil tintas,
y anudando al vapor liebres,
por los cementerios de las letras.
Asolada la noche cultiva espadas,
por donde el sabor a olvido escapa,
y el espejo ha perdido el escudo,
desnudando muchedumbres negadas,
sin cabellos tristes que recuerden,
el viscoso vientre de los ecos.
A pesar de ello, el sudor azul respira,
y el viento amarga las cuevas,
allá donde la consciencia envejece.
Sin embargo, aún hay espinas espigando,
esperas de espuma y panes con muslos,
de blandos fusiles y crines risueños,
agitando a las setas sus catedrales,
en los venenos del pergamino llorado,
con el rumor de las conchas y corchos.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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[img align=center]http://www.latinopoemas.com/uploads/img526b4a36ba69d.jpg[/img]
__Se a fé remove montanhas,
tenho-te em mim, senhor.
__A força da virtude e amor
vençe todas as batalhas.
__Ter sapiencia,
é ter art.
__Ter cultura,
é respeitar o semelhante.
__Ser paciênte,
é ter sabedoria.
__Saber esperar,
é ter benevolência.
__Ter esperança,
é ter fé.
__Ser verdadeiro,
sente paz de espirito.
__Ser enganador,
é destruir-se.
__Saber ouvir,
é ser sábio!
OBS:
A vida é algo divino,
saber viver, é a art mais bela
é ver a luz da vida,
esperar o por do sol,
uma tarde de chuvas
o frescor do amanheçer
a brisa do anoiteçer
e o tilintar brilhante de
todas as estrelas.em noite
de luar!
20.01.217.
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Poeta
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Yo te vi partir, sin mediar palabra alguna,
Te llevaste tú mi alma, sin ningún remordimiento.,
Me dejaste en el desierto, entre el cielo y el infierno,
Con espinas, en mi cuerpo, de pasión desenfrenada.
Ya sé, que es triste lo que digo y que no digo nada,
Pero es lo que hoy siento por ti, casi una estocada.
Me robaste ya mi vida, ya mi corazón, me encontré
Flotando entre la nada, de miradas sin amor.
Te alejaste de mí y no le encuentro explicación
Escuche tus pasos firmes, con tanta decisión
Que laceraban mis oídos,tantas veces escuchados
Tantas veces repetidos, que parecía un dejabú.
Cuando te fuiste , te llevaste casi todo mi amor
Me dejaste fría la mente y caliente la razón
Solo me queda tú recuerdo, triste sensación
De que estaba enamorado, de una miserable ilusión.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
[img width=300]http://www.mundokul.com/wp-content/uploads/2015/08/pixolga-Pixabay-opt.jpg[/img]
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Poeta
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Tenho a impressão
de que meus sonhos
nunca se realizarão,
porque já vivo eles.
A.J. Cardiais
13.01.2017
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Poeta
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El silencio del tiempo ha conmovido
El sentido del alma, bocanada
De aire puro, en una mañana helada
La nieve tapa todo, su temido
Manto no deja nada, ha convertido
Playas floridas, en tierra nonada
Aves que vuelan, dorada bandada
Ángeles del cielo, dejan su nido
En alguna rama, tirano traído
En viejas barcazas, esclavizada
La sangre del hombre, clavada espada
Que deja la guerra, imagen borrada
De recuerdo que se ha ido, censurada
Libertad, encerrada en el olvido.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
[img width=300]http://www.todahistoria.com/wp-content/uploads/2010/06/Cristobal-de-Olea.jpg[/img]
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Poeta
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  miamor por nadia es sublime brisa de verano
es pasion y color
es deseo
es pasion
chica dulce
chica que todo lo tiena
te amo
te siento
te nesecito
amor como encontrartr la forma de decirte
amormi gran amor
en tus manos tu cuerpo y tu boca de sabor
te amo aqui,hoy y siempre
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Poeta
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Desnudo mi piel, para que tu piel me sienta
Tus ojos son espejos del alma, reflejo
En ellos todo mi ser, cantares inventa
Mi cuerpo, mis besos calman tu sed, me dejo
Tocar por tus manos, perfumadas de menta
Y de miel.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
[img width=300]https://encrypted-tbn2.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcSkEEy5XP5riOOlFeA2f1KKN73Kpz2TQixaGYKiJ0Gqm7x0CnqDUQ[/img]
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Poeta
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A.P.A.L.E.A.D.A.S.
(Surrealista)
Las paredes ya caminan bajo el piso.
Con la sangre de la tarde en camiseta.
Una vez hecha de lodo helado.
Por el grano del trigo seco ciego.
El pueblo del zapato roto a diario.
En la mesa del retrato desempleado.
Y la estufa en la sartén.
Apaleada, sí, muy apaleada.
Salpica la tarde misteriosa.
Como a tres metros del humo.
Doblando la esquina sin trabajo.
Desesperada la lámpara cierra los ojos.
Con las manos en los bolsillos.
El anillo se ha perdido en las cobijas.
En las ramas del otoño nuevo.
Con los rostros olvidados por el tiempo.
Buscando la manera de terminar.
Con la manzana en la mano del gusano.
Erecto en la entrada de algún modo.
Apaleada, vaya apaleada que nos dimos.
Ese día ahí callado menos que un secreto.
Satisfecho admirador del muslo firme.
Fumándose una cama garganta abajo.
El canasto ebrio en la mermelada suave.
Por el camello queriendo ser caballo.
Salvaje en el petróleo robado siempre.
Tan rápido en la mentira querida.
Hablando del vino que fue solo queso.
Con eso de las persianas bajas lunas.
Por el piso que caminan las paredes.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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