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Estou deitado, tentando sonhar...
Donde estou só vejo telhado,
paredes e coisas de casa.
Estou sem asas, e querendo voar.
Estou como os iniciantes:
procurando escrever sobre tudo...
Principalmente os momentos inférteis.
Daqui não ouço pássaros,
não vejo nuvens, nem sinto a brisa.
Daqui só vejo plantas acanhadas,
morando em vasilhames apertados.
Acontece que eu só sei escrever,
bebendo doses de inspiração.
Sem beber nada,
como vou achar um poema?
A.J. Cardiais
19.07.2019
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Poeta
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DEL IMPULSO FORJADORES
Por esa voz que nos escucha, anaranjados,
con los duraznos dibujando silencios,
en los renglones donde naufraga,
la tinta.
¡Qué piensa que siente que imagina!.
Al margen con miedo y asombro.
¡Qué teje y desteje!.
Versos gladiadores, lágrimas sangrientas,
pasiones indulgentes, recuerdos victoriosos,
palabras de anhelos y esperanzas.
Del
Impulso. Pioneras escobas ratificando su fervor,
la muestra que reseña y tiende lazos. Por la
desinformación extensa, por la dosis intoxicante.
¡Tan entusiasta como un charco importante!.
¡Forjadores!.
¡Oh, forjadores del impulso!.
Sin dejar de lado el lodo, del lobo alado.
Expresivo, expuesto, sin contracubierta.
Al desesperanzarse al desadormecerse.
Dirigiendo la semana, meses, años, siglos.
De cándidas inspiraciones invitadas.
En los manojos de noches de pestañas.
Escribiendo, escribiendo, escribiendo.
Del amor de los rumiantes frente al espejo.
Adicto a la lisonja de habichuela voladora.
En la retina hambrienta del halago gratuito.
Por las ventanas que al hombro envidian.
¡Dónde la frambuesa vieja alegre tiembla!.
Penetrada la inspiración por el arte deseado.
Cilíndrico, del buen dátil, que espera negando.
Al llover los versos lácteos muslos reales.
¡Mil incógnitas en la espuela de un lucero!.
Mundos inmundos placeres crueles perdones.
¡Mil incertidumbres en una letra complaciente!.
Del impulso. Imágenes sin forma. ¡Rosados arrojos!.
Forjadores. De historias sin tiempo. ¡Anhelando.
Liberar las cadenas y candados. ¡Indómitos!.
Tan graves, recatados, modestos, tiernos, apasionados.
Alzando el vuelo cuando llueve menos,
bajo el ombligo el fuego congelado,
de sed ahogado por el viento inmóvil.
Forjadores con los años de las noches estrelladas en el piso.
Del impulso. ¡Cuándo siembra sombras!.
Del impulso. ¡Cuándo cultiva luces ciego!.
Porque alegre tiembla una fresa fácil. Penetrada inspirada. En el corazón de las almohadas insomnes.
¡Qué resucitan derramando tinta en versos!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Abraço este momento,
à espera de um vento
de inspiração...
Para meu azar,
vem um "ventão"
e sopra a inspiração
pra outro lugar...
Desesperado,
procuro rimar
aleatoriamente...
Mas o poema sente
cheiro de falcatrua,
então fica "na sua",
deixando-me sem ingrediente.
A.J. Cardiais
16.09.2017
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Poeta
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"QUEM ESPERA DESESPERA"
A espera pelo ardentemente desejado sempre descobre, e com eles se aflige, miríades de tempos aninhados nas entranhas do tempo.
Guru Evald
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Poeta
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amor que fue pero quedo marcado a fuego
en mi corazon
amor dejame decirte amor
siempre estas
aunque hayamos terminado
fuiste lo mejor que me paso
fuiste mi unica heroe
en este lio
pero no puedo olvidarte
porque a tanto amor opusiste tanto dolor?
te ame,te amo y te amare
no puedo alejarme de vos sin tener dolor
como decirte adios\ como dejar de quererte?
   
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Poeta
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Para ser final,
tem que ter o sinal
de fim.
Um final com reticências,
não diz as consequências...
Para encerrar uma fase,
não pode existir o quase.
Uma frase, uma fase, uma foice...
E foi-se!
Cortou-se o cordão umbilical,
extirpando todo mal.
Para um final de amor,
não existe nenhum doutor
que receite um ponto final...
O final só estará no fim,
quando você disser assim:
Pronto, acabou!
A.J. Cardiais
28.01,2017
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Poeta
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nadia se termino
no sos tan buena
no te la creas
no vales tanto
lo nuestro es el final
estorbo
vos nunca me diste nada
y a cambio te lo di todo
para que?
cami te supera mas alla de las estrellas
por eso y mucho mas
te digo basta
ADIOS Y HASTA NUNCA
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Poeta
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Eu não "me fiz poeta",
e não me acho poeta.
Mesmo porque, não sei
qual a diferença.
O que é ser poeta?
Lunático, romântico, sonhador,
tecedor de palavras,
atirador de versos,
guerrilheiro de ideias,
ou alguém que sabe
manipular as palavras em versos?
Eu, que sempre fui como sou,
não sei dizer o inverso.
Sempre amei, comi, bebi, sofri...
Andei por lugares desconhecidos,
sem para quedas
e sem guarda chuvas...*
(Jorge Luiz Borges não fez nada disso)
Sempre procurei saciar
todas as minhas sedes.
Agora estou aqui me perguntando:
isto é ser poeta?
A.J. Cardiais
imagem: google
* Jorge Luiz Borges
Em: Instantes - Doces Palavras
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Poeta
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Ligeros nubarrones de agua
cubren el cerro,
sus laderas hermosas cubiertas de aroma,
esperan el roció de unas fértiles gotas,
y un lecho de flores adorna el sendero.
A lo lejos un arriero bonachón
con la agudeza de su mirada,
busca en la inmensidad del cerro,
la casucha y su manantial,
donde se embriagara
con el elixir de su amada.
Apea de su mular
con respiración entrecortada,
excitado por su amante
que en su lecho espera su llegada.
Su ferviente deseo de amor
extrae el ardiente liquido de sus entrañas...
Manantiales brotan de la roca
creando un riachuelo de pasiones
que corren por la montaña.
Sergio Antonio
Marzo 28/2018
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Poeta
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Por un tiempo nos fue imposible vernos, y las opciones se reducían cada vez más, limitándonos a pláticas sencillas y de poca duración a través del teléfono, fue difícil, pero jamás deje de esperar con ansia un mensaje suyo, ni deje de alegrarme al recibir alguno. “Te quiero”, me dijo por primera vez a través de un mensaje, y la distancia que nos separaba en ese momento se esfumo, la sentí tan cerca que casi pude saciar mis ganas de abrazarla, me deje caer sobre la cama y volé, volé alto, dejando atrás el miedo que hasta ese día había guardado en mi corazón.
Desperté ilusionado, con la esperanza de que la distancia desapareciera de la misma manera en que aquel “Te quiero” había hecho desaparecer los miedos que me habían cegado tiempo atrás, desperté y vi todo de una manera diferente, mágica, casi perfecta, mostrándome cada amanecer un rayo de luz distinto, donde el tiempo y la distancia me hicieron quererla y extrañarla cada vez más.
Las noches sin su sonrisa al principio fueron imposibles, pero aprendí a admirarla con paciencia en los momentos en que lográbamos estar juntos, tomando con mis manos la fotografía perfecta, grabando en mi mente cada uno de sus lunares, sus ojos eternos, y su perfecta sonrisa, que me entregaba la inspiración y la calma que me hacían ver una luz distinta en cada despertar.
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Poeta
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