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Desde el jardín de la muerte
traje para ti esta flor,
siendo la prueba más fuerte
de la realidad de mi amor.
Huele extinto el aroma
perecedero como tus ansias,
la soledad las desploma
entre mustias fantasías.
Por eso he venido a buscarte
para no verte tan sola,
y aquí estoy para brindarte
de la eternidad: corolas.
Flores del silencio de grises matices
-las del color de los muertos-,
se prenderán cuando te deslices
dentro del sarcófago desierto.
Julio Medina
14 de septiembre del 2013
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Poeta
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ALEGORIA FANTASMAL
Autor: JOEL FORTUNATO REYES PEREZ
Porque los fantasmas temen estar muertos
en la sombra a fuego lento
y andar a tientas, y caerse
sospechando estar vivos
en el crepúsculo que insaciable flota
con la súbita mudanza de las calles
tan raramente muertas entre lo sonoro
a decenas, a millares, siento a cientos...
Incontables las distancias apodícticas
con la imperturbabilidad aturdidora
del dislate en profusión insolente
haciendo del retruécano pomposo arte
y de la insipidez la discrepancia
¡ Del amorfo indisponerse !
Arriscado y denodado entrecortado mascullar
imbatible simulacro del misántropo curioso...
En los clavos enfurecidos del insensible ruego
sin ardor, sin entrañas, sin esperanzas
En los guijarros arándola vehemente
con lejanía, con envidia, con amargura
En los vicios inviolados suplicantes
más recónditos, más ebrios, más puros
En los ritmos rotundos extintos
menos felinos, menos viles, menos tenues...
Los mismos
Espectros
Se imaginan
Falibles
¡Entre premiosidad y facundia!
¡ Y de farruco a figurante !
Alabarda, aljibe, albergue, adverso, afán, adulterado
¡ Símbolo y parábola, y representación, y signo de mil irrealidades !
Autor : JOEL FORTUNATO REYES PEREZ
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Poeta
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*ABANICOS DEL OLVIDO* Ana María Manceda
Noche y las sombras de las hojas de los árboles
nocturnos. Abanicos fantasmas refrescando amores
en las puertas de los zaguanes.
El aire del trópico, la música caribeña de la
radio se expande en los recuerdos. Día, feria,
olores de verduras y frutas. La humedad y el calor se
adhieren a la eterna piel de la juventud que iluminará
todas las primavera por venir. Risas. Puerto y tango.
Melancolía. Sonido vibrante. Amores, locos amores.
Crepúsculo ¿Ocaso? Qué importa!
La noche me espera con las sombras de las hojas
de los árboles nocturnos. Fantasmas. Hay un zaguán
largo, muy largo, se oyen suspiros y un suave aliento.
Y cientos de abanicos deslumbrados, olvidando amores.
[img width=300]http://www.abanicos_del_olvido.jpg[/img]
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Poeta
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I*** LA ABUELA ROSARIO *** ANA MARÍA MANCEDA
-en Antología CONVERGENCIA NACIONAQL DE POEMAS. JUNIN PAIS. 2OO3. BUENOS AIRES.
Crecí junto a ella, la abuela Rosario.
La vida nos trajo hacia tierras húmedas
rociadas, mojadas por gotas de plata.
Quedaron tan lejos los cañaverales
las zambas, los ritos, pequeños lagartos.
Quedaron las tumbas, fantasmales gritos
de guerras patrióticas, de indígenas sabios.
Quedaban...quedaban...todas las raíces
el trópico, la selva, los cerros
perfumes lejanos.
¿Qué trajo con ella la abuela Rosario?
Más que palabras evoco sus silencios
trágicos silencios, silencios de ausencias
y su mirada, tierra oscura de musgos,
doliente, sorprendida de ver horizontes.
Su olor a naranjos y su caramelo de menta
y el cigarrillo de chala que fumaba por semana.
Sus velas, sus santos, su fe inquebrantable.
En la gran cocina de la casa platense
ella esculpía, pintaba con sus manos mágicas
el aroma lujurioso, el sabor profundo, misterioso
de las antiguas, exquisitas comidas del Noroeste;
tamales, tortillas, locros, empanadas
ají molido, cebolla de verdeo, ternura
y una niña quieta que heredó nostalgias
mirando asombrada, como se amasaba
con las manos mágicas, repletas de historia
un destino errante. Imágenes, largos cabellos canosos,
peinetones. Imágenes, arrugas morenas y el tiempo
abuela Rosario.
Está por nevar y no entiendo
al viento a tu ausencia, ni a iconos olvidados
de la infancia.*************************
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Poeta
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(A María Teresa Cervantes, desde la admiración y el respeto)
Quiso la tarde perderme
en un paraíso de colores y alegrías
donde el ayer se hizo presente
y donde las palabras, todas,
se vistieron de paz.
Quiso la tarde que volviera
a sentir mis pulsos, a revivir los asombros
ante la belleza de un crepúsculo hecho verdad;
en la hoja recién regada de una flor,
en el canto de un jilguero,
en el vuelo ligero de una paloma,
en el agua fresca que sabe a vida ganada…
Quiso la tarde que fuera
cómplice y testigo
de otro canto a la emoción,
de otro inimaginable momento
entre susurros de versos y ternura,
de vida y muerte sin distancias,
…como si fueran una.
De ver las huellas del universo
dejadas por otro “yo” comprometido con las palabras
que llevan estallando, minuto a minuto,
en el íntimo universo de toda una vida.
Quiso la tarde que mis ojos vieran
las montañas que esconden los ocasos;
que llegara a entender el lenguaje
que regala su cálida sonrisa;
que supiera callar la pena
que digo que me aflige …
-¡que es mentira, que soy feliz!-.
… Quiso la tarde.
©Jpellicer2013
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Poeta
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Sin la luz de tu presencia
Las horas son más largas y la vida me es más corta
No me sacian los placeres
Ni me alegran los quehaceres…
En esta primavera de ramas secas y orquídeas rotas
Ya nadie me pregunta por ti
Sólo el viento indolente me devuelve heridas…
Las hojas secas, que alguna vez fueron versos dedicados a ti.
Las lágrimas amargas que del cielo caen
Duelen…
Duelen como cuando se quiebra el alma… en esas noches frías
Que en vez de sus rayos de plata, la luna, clava cuchillos y mata…
¡Ay hombre!... Siempre fragante de miel y de trigo,
De manos abiertas y corazón valiente
¡Han muerto tus adentros y tus alegrías!...
¿Y las mariposas?... eran rosas, y pétalo a pétalo se alejaron de ti.
En esta tarde de invierno gris, si pudiera
Quisiera abrigarme en la calidez de tus senos…
Beber de tus labios, embriagadora bebida que tu boca me diera
¡Y luego, en tus brazos… adormecerme para siempre!
Delalma
26/07/2013 12:55 p.m.
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Poeta
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¡Orgullo! me tienes cegato
dando traspiés como garabato.
¡Ay, de mis manos,
no sabía que tanto pesaban
cuando de mi cabeza se recostaban!
Tenso, cabizbajo
emperrado de seguir mirando pa’ bajo,
dominado por la furia del mal genio
que se metió en mí como demonio.
Sin escuchar
ni darle espacio a las razones
salen de mí fuertes ventarrones,
haciendo distancia,
aunque más tarde
moleste en la conciencia.
Orgullo,
muerdes de cerca o de lejos
con punta de lanza, con bocas de cangrejo,
lastimando el alma por fuera y por dentro
cuando sin haber tenido calma
remedio no te encuentro.
Julio Medina
10 de septiembre del 2013
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Poeta
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No son sólo tus ojos
los que me hechizan.
Que nada hay más bonito
que tu sonrisa,
si en un momento,
me traslada a otro mundo:
tu firmamento.
Diecinueve veranos
miles de días.
Escuchando en las noches
las melodías,
tan seductoras,
que mi dicha es oírlas
hora tras hora.
Tu perfume es mi aire
apasionado.
Vapores de los sueños
que hemos soñado.
De amaneceres,
que traen en su colores
nuevos placeres.
Déjame que te abrace
y que te bese.
Que todo mi ser quiere
que tú lo apreses.
Dulce prisión,
donde habitará siempre
mi corazón.
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Poeta
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Impávidos los celos del verso lacerante
engarberan el límite de la tiña envidia,
como desquijerando el seno nacarado de la gárgola.
Crecen mieses trémulas de un dolor
acervado en el látigo del infinito nebuloso.
¡ I.N.I.M.I.T.A.B.L.S.D. !
Rezan simiescos los cortesanos adulones
del ácido lisérgico que lo alimenta
como manantial negro ¡ caterva proterva !
¡ Minervas de papel ! ¡ hardas jocundas !
Sella bizvirindo la suerte del forista creador
en el trazo alucinado que escinde la estética
de un hijo de Cervantes del presente,
un presente poético
que esperanzados quisiéramos salvar.
¡ I.N.I.M.I.T.A.B.L.S.D. !
…Trinan los diamantes de Lucy en el cielo…
…solo para él…
…El Señor de la letra de algodón ornamental…
¡ Almibarada !
[img align=center width=400]http://i0.wp.com/fc04.deviantart.net/fs18/f/2007/163/7/6/Lucy_in_the_Sky_with_Diamonds_by_SpiritOfTheShadow.jpg?fit=1000%2C1000[/img]
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Poeta
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Enturbiarse Solo
Allá por donde el azul tiñe de rojo,
el ápice de grises apáticos,
al desazonar el fastidio,
los botes responsables de las piernas,
del pertinaz crapuloso,
en el dorso de los cobres laberintos,
en las escaleras que suben los luceros,
en el último ramaje despejado.
Siendo
Un intachable equívoco
Solo
Se
Enturbia
En la estratagema del emberrenchinar.
En la estolidez rimbombante con protocolo.
En el mismo garrapatear empapelado.
Solo
Se
Enturbia.
Por el halo dubitativo que ya no tiembla,
Ni en la desnudez golpea al vestido,
Ni palpa los extremos del imposible,
Ni con desdén dibuja sueños...
¡Que a la montaña duele un valle sereno!.
¡Que a la ceniza teje un fértil vacío!.
¡Que a la historia deja un sol verde!.
Arrinconando al aborrecimiento con su enjundia.
Creyendo hacer del estantalar un sustentáculo.
Solo se enturbia solo.
Porque
Azulado
Quema el cielo
Su silencio de nieve
En la dócil pausa que inventó el olvido
De la espina uniformada de peldaños
¡Con ese imán carcomido del futuro!.
Porque
Está la caricia vertical refrigerante
En los primores del artificio largamente inclinado al menor ocaso de los nudos gratos de la sombra que lo esconde en la mueca de los puertos que prefieren un débil abolengo del excelso arte de mostrar las ruinas en la brisa de corceles de un sucio pontón ruin raudo y artero en los cardos arteriales de las brumas con la proa del rutilante vaivén de la yerba rumorosa de un aura,
en el furor marmóreo de su pobre mente, en la rama, del pájaro de blandos giros, y la espléndida altivez de rabiosa negrura en las mismas letras del cuello alabastrino.
Del
Enturbiarse
Solo
Un lento relámpago obscurece
Una solitaria muchedumbre instantánea
Un conglomerado de ambiciones prolongadas
Una compañía de soledades procesadas.
Por
La burda burla...
Por
La burla burda...
¡Que presume su lúgubre ignorancia grácil!.
¡Que ostenta sus defectos con orgullo!.
Una copia falsa.
Que.
Encandila solo al pasmo.
¡Husmeador rastrero del mismo escarabajear!.
Por enturbiarse solo... Ennnturbiarssse Sooolo.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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