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Sabe a escandalosa complicidad,
que la disfruto como a la tenue lluvia
que persistente, con pequeñas gotas,
nos inunda de frescura, del sugerente frío,
que habrá que aplacar en su momento,
ahora, después de unos cuantos pasos más…
Tu sonrisa se desliza bajo la lluvia,
cubriéndome de tu alegría y encanto…
para disfrutar esto de caminar mojados,
tomados de la mano, riendo, jugando…
y entrelazadas las almas, como escudo,
como sugerente abrigo que inquieta más…
Tremor de intensiones viajando silentes
en la comisura de esa sonrisa tuya,
que tiene un manto de diminutos destellos
que iluminan aún más tu natural belleza,
Híades, la ninfa hacedora de lluvias, estará
también sonriendo por este mágico instante…
Con el bendito renacer que llega en cada gota,
también tu sonrisa redime como bálsamo
para multiplicar fortaleza, nuevas ilusiones,
mucha más pasión para perseguir los sueños
que creíamos lejanos y permiten que crezca
estas ganas infinitas de amarnos mucho más..
Viajaría a horizontes insondables sin parar
bajo este refugio húmedo, pleno de calidez,
de devoción por la espontaneidad, incluso
de esta capa de fragancia incierta, que une
sensaciones candentes como leños ardiendo
a tu picardía desbocándose en más sonrisas…
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Poeta
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Tu corazón y el mío son dos viejos conocidos,
tan conocidos
que su sentir siempre es el mismo.
Certeza de un sentimiento llevado a través de la vida,
siendo dos viviendo en uno
hemos superado abismos.
En nuestra unión nada se hace complicado
por querernos de la forma en que lo hacemos,
porque al darte amor ese mismo amor me has dado,
y continuamos así, como viejos conocidos.
Julio Medina
12 de enero del 2014
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Poeta
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SONETO GENIAL
DEL AMOR
Autor : Belisario Roldán ( Argentino ).
DEL AMOR
( Soneto sin Verbos )
Media noche. Una calleja
de antigua cepa moruna;
por todo farol, la luna
y Dios por toda pareja.
Una ventana, una reja;
detrás de una reja...¨alguna¨
y ante una ventana, una
canción trémula se queja...
Otro hombre, una maldición
en la callejuela sola.
Un grito airado: ¨¡Traición!¨;
en la sombra, una pistola,
y, después, un borbotón
de la gran sangre española.
Belisario Roldán.
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Poeta
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Porque la piedra que ablanda el lago
es sólo el atribulado esmeril tímido de Cronos,
desvistiéndose en el entretelón de la miseria del plantígrado,
y los vericuetos del salario humilde hacen estragos en el día del ácaro
empecinado en bordar de ponzoña la línea recesiva de las calvicies incipientes…
es que suceden las rimbombantes parrafadas de un chaleco de fuerza prófugo,
una pluma que dispara al ojo de lo inaudito (o que cae en microcéfalos sordos),
que eyecta disparates para despertarle el trasero a un altísimo intelecto dormido,
aún cuando hiberna en casi todos más del ochenta por ciento de la materia gris.
Por lo tanto se declara, así lacrándolo
con el lacre más sordo al rojo de la sangre derramada,
más pegajoso e ideal como para tapar a un lago de desechos tibios,
Artículo I
que todo intento poético de presentar al ser humano como ese bicho celestial,
indefenso, noble, mequetrefe, poderoso, tilingo, apasionado, sarcástico, cruel,
tierno, explorador, conformista, enamorado, vituperado, desquiciado y cuerdo,
se encuentra obsoleto, se le considera una práctica muy deleznable y paleolítica,
y será punible con trece toneladas de escritos del calor del corazón de la ameba,
la cabellera dorada al viento de un paramecio rejuntando sus tornillos perdidos
y una fuerte dosis de psico-blableta tendiente a desasnar lo ya casi indesasnable.
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Poeta
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Transmutación
(Texto Neosurrealista)
Agua
en
la
Tierra
Con
El
Apasionado aliento
Fecundó
la
espuma
con
un
rayo ilusionado
suave vuelo en gotas
la fruta salió
del paraíso... Hecha vida,
dueña de su pasado
en
el
corazón de una manzana...
Debido a la larga historia, de cambios inútiles, de sospechas inducidas,
con el efecto de la mejor evidencia disponible, de sublimar los placeres,
forjando del quebranto, las cadenas de la mísera existencia, por el cetro
sangriento, que partió el tiempo, miles de veces, urdidos por ebrios días
¡Siervo de fuera, tirano por dentro!... Más allá de la letalidad tortuosa,
con el apoyo de las peores substancias, peligrosas al planeta, intimidado.
Porqué...
El mar silencio se desnudó
los pies de arena
en la mirada
del cristal sonriente.
Sin mucho éxito, demostrando la incapacidad para aceptar los errores,
y cambiarlos a tiempo, por el infame trato dado a los ferrocarriles, en
el campo de la inexperiencia, arremetiendo con vigor, a la efervescencia
perjudicial, del desprecio del hogar y la familia, del dinero antiesclavista,
de los piadosos pisos y paredes, de las sinceras sillas y mesas, de alegres
vasos relucientes, goteando velas, en el tímido candelabro abandonado.
Porqué...
La escalera fue subiendo
el secreto
en los talones amarillos
del otoño pasado en la nieve.
Por la intimidación y violencia de los pinos, en los caminos indefensos,
en los clavos traidores de las puertas, sepultando los agravios en las nubes,
con el remedio de la lluvia en la luna creciente, y la opinión de la arena,
sobre el alza de las tarifas, en busca del tiempo perdido, en las semillas y raíz
de la ética manufacturada... Del docto mandril del edicto brillante, y dorado,
después de muchos siglos, de transitar por la vergüenza del pensar libre...
Colgando al aire del polvo
conocido por la lluvia
del cristal tembloroso
y la herida letra...
En el libro más común, de los minutos de edad más avanzada, fabricando
nebulosas con los huesos y los huecos, situados a gran distancia, de la propia
luz perdida, con las figuras de las palabras, ocultas, engañosas,de las jaquecas, y la miopía del cepillo, infrarrojo y respirando.
parciales, que
se compran en la esquina, de las paralelas flexionadas, con el mimetismo, y el
camuflaje del perdón tridimensional, y el olfato del zapato, que se aleja espeso,
por el amarillo
Por la ley de la desgracia
envenenada la consciencia
la piel del alma muere
con la esencia perdida... ¡Del espíritu hecho piedra!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Me quedaré contigo
hasta que nada pueda lastimar tu piel,
y seguirás conmigo
dentro de este idilio para ser infiel;
tienen nuestros cuerpos atracción virtuosa
que es como vergel,
variados olores hacen el perfume
embriagando el alma,
y luego nos lanzan al mar de pasiones.
Me quedaré contigo,
quiero saber de tu intimidad
cuando las palabras sobran,
ahora la tentación
nos empuja hacia la realidad.
En este momento
las sensaciones del huerto
no nos dejaran,
el aroma a tierra
llega abrazando a los sentidos
sin darnos tiempo a pensar,
nos llena el fuego pasional
de sus vorágines llamas,
con cada suspiro nos consume
el deseo que hierve voraz por dentro,
olvidándonos de la existencia
de los demás.
Julio Medina
4 de enero del 2014
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Poeta
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FANTASMAGÓRICOS EMPLUMADOS
Así son los cisnes de los poros comestibles,
por los manojos furiosos de amarillos, que
ya no quieren ni a los rojos ni a los verdes,
por hacer azules a los grises, entre violetas,
lisas y rugosas, con la pantera temerosa
escuchando una sirena, que se le escapa entre
los dedos. Cuando los ardores le consumen
el cariño iluminado por la rima, del destino
virginal de los placeres, en el fondo dispuesto
a hilar ensueños de tenues claridades.
Emplumados.
Aunque así lo hubieren forzado las noches.
Fantasmagóricos.
Aunque se hubiese forzado dulcemente.
El astro saliente fragante.
En la excelsa virtud compartida.
Del amar con sereno decoro.
Antes que la roca ría sentada en el río tibio,
sonrosado simpatizante, y cierre la puerta,
a los peces de coqueto sombrerito.
__¿Cómo es posible que puedan salir y hacer
una fogata?. Pensaba. Hasta en las plumas,
que extrañaban al viejo lápiz.
A veces
toda la tarde
caía de bruces
andando por el cielo
milagro repetido
inquieto
dentro
amapola que nace
en el brasero
del lago
sencillamente juntos
fuego y agua
al desnudarse
ese
tiempo
perdido
en los rincones
desbordándose.
¡Fogoso y sin espinas!.
Porqué ahora, las vacaciones son viudas alegres,
y se niegan a tocar la playa, con las guitarras más
cercanas al tambor, que a las trompetas, con la
falda de escaleras, y la cena de cojines, mayores
a los veinte minutos de humedades. Pluma a
pluma, pues en el interior, hay una criatura
diferente, a cuantas pudiese haberse imaginado.
Tal vez
por
el silencio
escondido fuego
contando pétalos,
virginales
derramándose
sedas, ágatas, algas,
debajo del cuello,
las alas
invisibles
gota a gota
encendiendo al fuego plumas de oro.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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SONETO DEL GENIO
Autor : Michelangelo Buonarroti.
Italiano.
Miguel Angel, el polifacético artista del que no se puede decir si fue más genial como escultor, pintor o arquitecto, también escribió versos. Este soneto nos recuerda la frase que se le atribuye, refiriéndose a la bella escultura antigua que se conserva en el Vaticano: ¨Yo soy discípulo de el torso¨.
A UN MONUMENTO ANTIGUO
Siempre admirables del artista pío
con sus rasgos serán las obras bellas:
la actitud, la expresión adquiere en ellas
el ser que vive sobre el mármol frío.
Aunque el tiempo después las hiera impío
de su esplendor conservarán las huellas;
son del arte las nítidas estrellas
que en si guarda del genio el poderío.
Así, pues, tu hermosura, oh monumento
de celestiales tipos, se engrandece
y nos revela al inmortal Artista.
Altérese o destruya, en mí la siento;
señora es de mi alma, e igual se ofrece,
ya joven o ya viejo, ante mi vista.
Michelangelo Buonarroti .
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Poeta
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Mi madre decía pensando a solas:
-Con el silencio disperso por la llanura
hallarás el lugar donde el saber controla
la parte imperfecta de cada figura.
Desde aquí sentado domino un espacio
amplio, tan alto como esa colina,
que obstruye a mis ojos constante y despacio,
pero la mirada pasa por encima.
Más allá le veo, más ni lo imaginas,
sin mover un dedo le toco la cima,
porque los consejos fueron ropa fina,
me los dio mi madre cuando cambió el clima.
Ninguna barrera puede detener
el avance arrollador de mis sueños,
la vida se trata de todo atrever,
y no conformarse con un mundo pequeño.
Julio Medina
5 de enero del 2014
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Poeta
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El viento silba,
El frió aúlla,
El amor lo puede,
Es una coraza,
Es muy fuerte,
El frió duele,
El viento quema,
El cielo llora,
El amanecer es tímido,
El sol se arrulla,
La mañana es triste,
El reloj no espera,
El ocaso llega,
La soledad se abriga,
Mi corazón palpita.
ANTAR
Enero 7/2014
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Poeta
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